Олег Егоров - Бульварный роман

• Название: Бульварный роман
• Автор: Олег Егоров
• Жанр: Поэзия

Памяти Всеволода Абдулова

Кому и зачем сейчас стихи? Писать их в наши дни можно лишь, будучи безумцем. Или поэтом. Олег Егоров – поэт. Жизнь основательно помотала его в поисках поэзии. Но не изменила его взгляда на вещи – спокойного и неравнодушного.

В стихах, собранных почти нечаянно за 15 лет пребывания там же, где и мы, он не хватает за волосы ни себя, ни других. Ему некогда. Он слишком ясно видит, что мир все еще поэтичен, хотя и не желает знать о поэзии. Создала же кучка нищих духом рыбарей и пастухов христианскую религию! А сколько пищи поэтам дали вечно голодные пираты? Так неужели?… Вот то-то и оно! Золотой век поэзии еще не утратил шансов на проникновение в нашу страшную действительность. Стихи, вошедшие в книгу, свидетельствуют об этом без гнева и пристрастия. Удивительнее всего, что их автору не понадобилось по этому поводу ни взлетать, ни падать. С того места, где он находится, поэзия видна во все концы света.

В. Уколов

---

Колебаний в последний момент.

1986

Давай искупаемся, после

Отправимся в сад ботанический,

Где сушит зеленые весла

Бамбук в тесноте хаотической.

Взойдем серпантиновой тропкой

И тихо отпразднуем лодыря

Под деревом, щедрым на пробку,

На воздухе, чистом до одури.

Пройдемся, и редкой породы

Стволы перемерив обхватами,

Как некие впрямь садоводы

Устроим обмен результатами.

1987

Как поздно зимой ни светает,

Как ночь во хмелю ни крепка,

Тебя, что ни утро, свистают

Из дыма того погребка.

И в темных одеждах Магриба,

Встречая рассвет на ногах,

Ты чистишь уснувшую рыбу

На дальних своих берегах.

Зевает собака в прихожей,

Сопит на диванах родня…

И дай тебе, девочка, Боже

Трудиться до Судного дня.

1987

Не всякий забредал в предгорный лес,

А для тебя – неслыханное дело.

Должно быть, ты решила сбросить вес,

Как будто без того не похудела.

Должно быть, голубятником я стал,

Пугая витюков отпетым видом,

Пока тянулся буйный ареал,

Знакомый нам по хвойным пирамидам.

Куда мы шли, шальная голова?

Так выдохлись, а вышли – недалече.

На то они и полуострова,

Что их пристало встряхивать за плечи.

Плешивый истукан Ай-Николя

Венчал нас не на сутки и не на год.

На то и укрепленная земля

Корнями разрастающихся пагод.

1987

Где Ялта, до краев заваленная солнцем,

Роняющая тень со щедрого плеча

На головы хохлам, на спины пошехонцам?

Где весь ее инжир, миндаль и алыча?

Теперь сезон дождей, ставриды и рожениц.

Не видно смельчаков плывущих за буйки.

Лишь серый мол торчит в воде как заусенец,

Да сонные клюют носами рыбаки.

Спокойно, словно поп махающий кадилом,

Ступает теплоход в портовые врата…

Ты помнишь ли еще, как некогда ходила

По этим берегам болтливая чета?

Твой город и сейчас влечет меня. Наверно,

В нем есть твои черты, твои полутона…

Да что я говорю: ты часть его модерна,

Как лампа маяка и левая волна.

1987

А. Папинако

В обескровленном парке,

Где шуруют ветра,

Разожжем по цигарке

За святого Петра.

Если он трижды за ночь…

Он бы нас не отверг.

Будь попроще, Иваныч,

На скоромный четверг.

Не надсаживай глотки,

Ты, я чаю, не кит:

Не летаешь в пролетке

И не селишься в скит.

Мы еще только свищем,

Как повсюду-везде,

Да грозим топорищем

Непонятной звезде.

1987

Кого не поздравишь с наживой,

Ничем не проймешь до поры?

Уральцы – народ терпеливый:

Катают в чуланах шары.

Даешь невеселые будни!

Ура выездному слуге!

Завод, как ребенок на судне,

Сидит на окрестной тайге.

Лишь чуть в глубине лесохоза,

В компаньи честных травести

Бедро худосочной березы

Зовет выходной провести.

1987

Наша кухня – три глухих сажени:

Курит белый чайник на конфорке,

Да, устав от крепких выражений,

Зажимают розовые створки.

Слышно, если хлопнуло в парадном,

Если за стеной снимают пробу…

Здесь через минуту – все не ладно,

Через две – целуются до гроба.

«Гули-гули», - вынули младенца,