Олег Егоров - Бульварный роман

• Название: Бульварный роман
• Автор: Олег Егоров
• Жанр: Поэзия

Памяти Всеволода Абдулова

Кому и зачем сейчас стихи? Писать их в наши дни можно лишь, будучи безумцем. Или поэтом. Олег Егоров – поэт. Жизнь основательно помотала его в поисках поэзии. Но не изменила его взгляда на вещи – спокойного и неравнодушного.

В стихах, собранных почти нечаянно за 15 лет пребывания там же, где и мы, он не хватает за волосы ни себя, ни других. Ему некогда. Он слишком ясно видит, что мир все еще поэтичен, хотя и не желает знать о поэзии. Создала же кучка нищих духом рыбарей и пастухов христианскую религию! А сколько пищи поэтам дали вечно голодные пираты? Так неужели?… Вот то-то и оно! Золотой век поэзии еще не утратил шансов на проникновение в нашу страшную действительность. Стихи, вошедшие в книгу, свидетельствуют об этом без гнева и пристрастия. Удивительнее всего, что их автору не понадобилось по этому поводу ни взлетать, ни падать. С того места, где он находится, поэзия видна во все концы света.

В. Уколов

---

Мы идем, как соседи за гробом

Убиенного пьянством жильца.

Мы поем ему многие вина,

Славим отдых от бренных трудов…

Это знак золотой середины,

Это – уровень Чистых прудов,

Где легко, словно Брейгель ван Питер,

Конькобежец, отбросив коньки,

За собой предыдущее вытер

Растопыренной кистью руки.

1997

БУЛЬВАРНЫЙ РОМАН

(поэма в 8 станциях и 1 тупике)

«Пушкин – он и в лесах не укроется!

Выдаст лира его громким пением!»

А. Дельвиг

ТВЕРСКАЯ

В лесах чинится медный пешеход.

Пересекая линию бульвара,

Несутся в обе стороны авто.

Да, двигатель, выбрасыватель пара,

Его уж не застал. Не застает

И нас другое-третее. А что?

Меня однажды не застала страсть,

Когда я вырос, бегать с автоматом,

Или еще заглядывать в глаза

Тогда единогласным депутатам,

За что меня не забирали в часть,

И я забыл, что значит это «За!».

Патины малахитовый налет

На панталонах, требующих щетки,

Напоминает бронзу школы Тан.

Да, солнце совершает свой облет,

И морщась, будто кошка от щекотки,

В бездействующий смотрится фонтан.

Стволы деревьев, словно остроги,

Качая косяками красной рыбы,

Стоят в огне. Но верится с трудом,

Что по столице бегают враги,

Размахивая факелами, ибо

Сгорело ВТО как кошкин дом.

Напротив голосует за такси

Скандалящая пара молодежи.

Да, счастье как Берлинская стена:

В разбитом виде ценится дороже

В отличие от четверти вина

(Ручаюсь вам, кого ни допроси).

Пора считать по осени грехи.

Холодный день необычайно ясен,

Как новый взгляд на заговор врачей.

Из-под ладони, как из-под стрехи,

Усевшись среди каменных балясин,

Я изучаю хмурых москвичей.

* * *

Я сам давно предсказывать судьбу

По внутренностям города умею.

Не надо называться Птолемеем,

Чтобы увидеть в ржавую трубу

Забытой слесарями теплотрассы

Дрожащих по квартирам горожан.

А некогда взволнованный кожан

Один подогревал такие массы.

Когда в моих карманах серебро

Звучит, как скудоумная цитата,

Позолотивши прорезь автомата,

Иду гадать по линиям метро.

Я знаю: этот город оживленный -

Есть анекдот с алтынной бородой,

Где Крымский мост густой (не разведенный)

Развешивает сети над водой,

Где каждый день выходят из земли

На воздух тридцать Ленинов на свежий,

Где мой отец является приезжий,

А дети – коренные москали.

Где любопытный, следуя за гробом,

Железные подметки износил,

Где на пустой дороге русофил

Никак не разойдется с юдофобом.

КИТАЙ-ГОРОД

Я как Сикорский пролетаю

Над вельдом города Китая,

И вижу Чистые пруды,

Где водоплавающих стая

За попрошаячьи труды

Глотает крошки, не считая.

Аэрочем-то прослывая,

Над Главпочтамтом проплываю.

Парад воздушен как поток.

Куда лежит моя кривая:

На запад или же восток?

Но я пути не прерываю.

Скажи-ка, дядя, ведь не даром

Я пролетаю над бульваром?

И он берет под козырек,

Как на трибуне в фильме старом

Усатый маленький зверек,

Тогда владевший полушаром.

Там, подо мною, панорама,

Где тужит на скамейке дама

Средь курьих ножек тополей.

Тулья разрушенного храна

Стоит, без окон, без полей,

Эпохи названного хама.

Я пролетаю, как фанера

Над палестинами Вольтера…

Над Маяковской головой

Произношу: «Какого хера

Я не такой же волевой

И простодушный в смысле веры?»

НОВОКУЗНЕЦКАЯ

Паровоз теплостанции «Балчуг» заметно остыл:

Или – Стыдно подумать! – ошибся мечтатель казанский,

Или солнце, широкой дугой заходящее в тыл,

Подавило его пожаром войны партизанской.

Соблазнителен Кремль, словно убранный башнями торт,

Вересковая трубка, скакун и жена ротозея.

Здесь кончали того, что бросал соблазненных за борт.

Поделом душегубу. Справа – коробка музея

Краеведческого. Чуть левее – лежит адвокат,

Без талона однажды отдавший свой сахар ребенку: