Павел Вежинов - «Если», 2001 № 08

• Название: «Если», 2001 № 08
• Автор: Павел Вежинов
• Издательство: ООО "Любимая книга"
• Жанр: Научная Фантастика
• Год: 2001
• ISBN: 0136-0140

ФАНТАСТИКА
Ежемесячный журнал
_{Тематический номер, посвященный зарубежной космической фантастике}
Содержание:

Павел Вежинов. КОГДА ТЫ В ЛОДКЕ…, рассказ

Сара Зеттел. ЧУЖАКИ, рассказ

Стивен Бакстер. НА ЛИНИИ ОРИОНА, рассказ

Джон Дж. Хемри. КАК ДОЛЕТЕТЬ ДО ЗВЕЗДЫ И ВЕРНУТЬСЯ ОБРАТНО? статья

Том Пардом. СТРАТЕГИЯ СПАСЕНИЯ, повесть

Видеодром

*Тема

--- Андрей Щербак-Жуков. КИБЕРПАНК, УЖАСНЫЙ И ЛЮБВЕОБИЛЬНЫЙ, статья

*Рецензии

*Интервью

--- Наталья Милосердова. «СНИМАЮ КАРТИНУ О СОВРЕМЕННОСТИ». Интервью с Алексеем Германом

--- Дмитрий Байкалов. «ГЕРМАН — И НИКТО ДРУГОЙ». Интервью с Борисом Стругацким

Алексис Глинн Лэтнер. ЗАОБЛАЧНЫЙ ГРАД, рассказ

Бренда Купер, Ларри Нивен. ЛЁД И ЗЕРКАЛО, повесть

Рэй Вукчевич. ТОЛЬКО БЫ ДОБРАТЬСЯ ДО УРАНА…, рассказ

Конкурс «Альтернативная реальность»

*Николай Горнов. ПАРОХОД ИДЁТ В КРАНТЫ, рассказ

Евгений Харитонов. «РУССКОЕ ПОЛЕ» УТОПИЙ (окончание эссе)

Рецензии

Крупный план

*Владислав Гончаров. НОВАЯ ИУДЕЙСКАЯ ВОЙНА, рецензия на несуществующий роман Алексея Ильина «Дилетант», стр. 271-275

Фантариум

Курсор

Персоналии

_{Обложка Игоря Тарачкова к повести Тома Пардома «Стратегия спасения».} 

---

— Даже думать об этом не хочу! — огрызнулся Джек.

Он сжал крепче «Старую Машину Номер Девять», зажег фонарь и включил огнетушитель, сразу увеличивший скорость его полета.

Перевел с английского Аркадий КАБАЛКИН

КОНКУРС «АЛЬТЕРНАТИВНАЯ РЕАЛЬНОСТЬ»

Уважаемые участники конкурса!

За окнами август, время сбора урожая на нашей литературной делянке. И что же плоды? — спросит нетерпеливый читатель. А плоды таковы, что в процессе сортировки жюри часто затруднялось, в какой из ящиков их определить: и крупны, и сочны, а вот спелости не хватает. Тенденция, наметившаяся в последнее время, усугубилась — общий уровень присланного материала растет, а выбрать рассказы, отвечающие требованиям редакции, все труднее.

Дорогие конкурсанты! Еще раз вслушайтесь в наш призыв: присылайте законченные произведения, одухотворенные НФ-идеей. Чаще получается иначе, и рассказ, начатый с эпическим размахом, заполненный пространными диалогами и картинами пейзажей далеких планет, оканчивается поспешно и скомканно. А главное, неясным остается вопрос: что хотел сказать автор?

Повторим еще одну нашу просьбу: свои рассказы (не более 20 машинописных страниц) присылайте по почте на наш а/я, но не через интернет. Последнее затрудняет работу жюри.

А теперь итоги. В силу указанных причин число финалистов продолжает расти. Это В. Белых из Великого Устюга Вологодской области; М. Зарембо из Новосибирска; Ю. Зибинский из Ростова-на-Дону; Г. Кофанов из п. Подворки Харьковской области; С. Нирьяс из Москвы.

И наконец — победитель. Им стал Николай Горнов из Омска, личность небезызвестная в фэндоме. Однако автор порадовал нас своей литературной щепетильностью: свою работу он прислал по почте на общих основаниях и к тому же прикрылся вымышленной биографией. И лишь созвонившись с номинантом, мы узнали в нем редактора фэнзина «Страж-птица». По просьбе редакции Николай сказал о себе правду. Вот она.

Горнов Николай Викторович родился 8 октября 1966 года. В 1988 году окончил Сибирскую автомобильно-дорожную академию. Живет в Омске. Женат, имеет дочь 9 лет. Работает в еженедельной городской газете «Коммерческие вести» заместителем главного редактора (ответственным секретарем).

Фантастику любит с детства. Собственные первые опыты относятся к 1983 году. Печатал рассказы в местной периодике; первая публикация — «Еще раз об Атлантиде» в областной газете «Молодой сибиряк». В 1989 году основал фэнзин «Страж-птица».

Поздравляем победителя и финалистов, благодарим участников конкурса. Желаем всем творческих успехов и ждем новых работ.

Жюри конкурса

Николай Горнов ПАРОХОД ИДЕТ В КРАНТЫ

Удивляюсь я тебе, парень, — вздохнул капитан, потом неторопливо достал пачку «Ватры» и, секунду подумав, предложил сигарету мне. — И куда тебя несет?!

Вопрос риторический. Я прикрыл глаза. Не спал толком которые сутки…

Утлый рыбацкий катер с красивым названием «Пион» немилосердно подбрасывало на волнах.

— Долго еще плыть?

— Плавает дерьмо, — тут же отозвался капитан. — А ходу нам еще час, если шторм не разыграется.

— А если разыграется?

— Шел бы ты вниз, парень, — проворчал старик. — В море ведь главное что? Язык за зубами покрепче держать. Связался же с тобой, старый дурак.

— Тогда я вздремну.

— Давай, давай — мимо не пройдем.

В кубрике два матроса при тусклом свете лампочки играли в нарды. В нос сразу шибанул букет запахов. Пот, соляра, застарелая гарь, дешевый табак, плесень и, конечно, рыба — смесь не для слабонервных туристов. Впрочем, от меня сейчас тоже пахнет не туалетной водой «Фаренгейт». Через пару минут принюхаюсь. Рыбу, правда, не люблю. Здесь все провоняло рыбой. Улицы, дома. Весь город провонял рыбой.

Пристроился на ящике для инструментов. Ноги поджал, под голову свою куртку положил. Тощий моторист с редким именем Тихон сразу махнул залапанным стаканом:

— Эй, чокнутый, сто грамм примешь?

— Спасибо, не хочется.

— Обиделся. Мы вчера пошутить хотели, а ты шуток не понимаешь!

Сон что-то не шел. Поизносились нервишки. Не удивительно, впрочем. Сначала полгода ждал визу на Украину. До Красноперекопска ехал на перекладных неделю. Потом до Джанкоя, считай, две. Крымскую границу пришлось переходить нелегально. Не дает украинское консульство визу в Крым российским гражданам. Первый раз меня пограничники поймали. Отделали на совесть. Бабушка одна сердобольная подобрала, отпоила травками, дай ей Бог здоровья.

Можно было, конечно, и через Тамань попробовать, но теперь-то я знаю, что там не лучше дорога. Морская охрана открывает огонь на поражение по всему, что движется из России. Причем, без предупреждения. Рыбаки с Тамани лишний раз в море боятся выйти. Навигация-то дедовская — почти по звездам. А ну как по ошибке занесет через границу?

И все это в Европе. И за бортом уже двадцать первый век. Просто бред какой-то. Кино и немцы!

Кто-то осторожно притронулся к ноге. Я подскочил и увидел Тихона.

— Чего тебе?

— Чего, чего… Грек зовет. Вода прыгать, буль-буль делать. Причал мало-мало плохой.

По палубе хлестал дождь. Капитан и хозяин «Пиона», которого все звали Грек, молча показал на туманную полоску суши прямо по курсу. Я достал из поясного кармана тонкую пачку американских долларов. Последнее, что осталось. Он усмехнулся и быстро спрятал купюры.

— Минут через десять подойдем к твоему острову. Вот что, парень, честно тебе скажу: я жизнь прожил, всякое повидал, но даже приближаться к нему боюсь. Знаешь, как его называют?

— Акме, Тузла, Средняя Коса, может, еще как-то.

— Это в лоции. А рыбаки его называют Кранты. Плохое место. Очень плохое…

— Рыбацкие байки. Был я там много раз.

— Давно? — заинтересовался Грек.

— А какое это имеет значение?.. Рыбаки тогда в деревне жили постоянно. Пансионат работал «Два моря». Потом границу крымскую закрыли.

— Время другое было, — вздохнул старик. — А что с рыбаками случилось, ты знаешь?

— Нет.

— Вот так-то, парень. Я тебя к старому причалу доставлю, если не возражаешь. Он хоть и развалился совсем, но там поспокойнее.

— А что с рыбаками-то?

Грек так и не ответил, только скомандовал:

— Бери вещи — и к борту. Швартоваться не буду. Жду две секунды, а потом «полный назад».

По палубе метался ветер. Я покрепче взялся за поручень, накинул капюшон старенькой брезентовой штормовки и сосредоточился. Самый малый ход. До причала еще метров пять. Катер бросает на волнах. Уже осталось не больше метра. Пора.

Я с размаху выбрасываю сначала рюкзак, потом плотно увязанный тюк, потом подгадываю под новую волну и приземляюсь на чудом уцелевший настил. Доски крякнули, но не подломились.

Тихон быстро перекрестился. Дизель оглушительно взревел. Катер одним рывком ушел на разворот и дал два коротких сигнала. Я вздрогнул. Звук корабельного ревуна прозвучал неожиданно и немного зловеще.

От причала остались одни воспоминания. Половину пути пришлось идти по воде. Приятного мало. Все же начало октября, и купальный сезон давно кончился, но главное — я добрался до Тузлы. Теперь осталось совсем немного. Пара дней. Ну, максимум, пять. Сущий пустяк.

Первым делом стоило позаботиться о крыше над головой. Подумав, я остановил свой выбор на пансионате «Два моря» и бодро зашагал по раскисшей дороге. Пейзаж за эти годы почти не изменился. Единственный вид растительности, который прижился на соленом песке Тузлы — это маслины. Их активность и определяет основные изменения ландшафта. Где-то деревья засохли, а где-то, наоборот, разрослись непроходимой колючей стеной. Вот и остатки бетонного забора. За ними пансионат. Сказать, что он имел нежилой *вид, значит, не сказать ничего. Просто разруха. И тишина…

Выбрал крайний домик, чтобы легче было таскать дрова из леса, и залез внутрь через окно. Оглядел помещение. Фундамент дал осадку, и в стене образовалась приличная щель, через которую сифонил ветер. Костер пришлось разжечь прямо в комнате, где для безопасности я поставил на пол ржавое корыто. Снял мокрую одежду, развесил поближе к огню, а сам завернулся в пуховый спальник. Сделав для профилактики пару глотков из фляжки с коньяком, я даже не заметил, как уснул под мерный стук дождевых капель.

Проснулся уже в сумерках. Проверил джинсы. Не высохли, но надеть можно. Пора решать главный вопрос — с пресной водой. Своих источников на Тузле никогда не было. Воду возили баржами из города. Не думаю, что кто-то оставил запас специально для меня. Придется поискать какой-то открытый резервуар. Осенью дожди идут часто, и там вполне могла скопиться дождевая вода. Да и вообще, по пансионату стоит прогуляться. В хозяйстве всякая мелочь может пригодиться. Сколько я проживу на острове, — еще не известно.