Павел Мэдер - Иногда они...

• Название: Иногда они...
• Автор: Павел Мэдер
• Жанр: Ужасы и Мистика

От автора:

Уважаемый Читатель!  Когда написал первую главу, я и не думал, что она может вылиться во что-то более масштабное. Уж не знаю, научитесь вы чему-либо, потратив свое время или нет – в конце концов, это не учебник, а всего лишь развлекательное чтиво. В любом случае, я благодарен всем, кто прочтёт все эти строки. 

 В любом произведении, должна быть главная идея что ли, суть – то, что прежде всего, автор хотел донести. Возможно, это была интерпретация чистилища, того света, как все происходит «потом». Возможно, просто – безыдейная чепуха, это уж решать тебе.

---

  Мать встретила этого человека и может, даже полюбила. Тогда, она еще питала надежду на то, что у меня будет хотя бы отчим. Нет, я ничего не имею против отчимов и мачех, если они действительно любят приобретенных, неродных детей. По крайней мере, это лучше чем оставить своего ребенка, и не интересоваться его судьбой вовсе. Этот, мамин ухажер, он считал себя писателем, а работал в школе – учил детей русскому языку. Когда я впервые его увидел, то подумал – «Такого папаши мне не надо» - даже не произнося не единого слова, он производил неприятное впечатление. Голубовато-серые, холодные глаза, напоминающие мутноватые стеклышки, вечно засаленные волосы, и тяжелый взгляд. Он работал в школе полдня, потом приходил домой, включал свой ноутбук и писал, или делал вид, что пишет книгу. Поглощал баночное пиво литрами, и гордо говорил, что работает над своим произведением. На мои вопросы, о чем книга, сколько уже сделано и когда она будет готова, он отвечал:

 - Скоро, скоро – он отпивал еще глоток, и вытирал «усы» тыльной стороной ладони – это будет грандиозно. Думаю, меня ждет успех, может тогда, я смогу уехать из этой дыры. В смысле, мы уедем жить отсюда. Ладно, парень, иди не мешай мне – он выпроваживал меня и плотно закрывал дверь. Он редко называл меня по имени. Может, не помнил его и боялся назвать меня Томом или Аланом. Может, ему просто было все равно, как там меня зовут.

 Если мама была дома, она часто шикала на меня, и прижимала палец к губам – мол не шуми, человек работает. А я и не шумел, да только книгу он так и не дописал. Не знаю, сколько там было страниц или слов сделано – свет не увидел шедевра. Иногда я думал, что он живет в каком-то своем, собственном мире, где он властелин Галактики. Через какое-то время, он оставил школу – «Нужно сосредоточиться на романе» - мотивировал он. А то, что мама крутилась как могла, пытаясь прокормить теперь и его – ну что ж, значит так. Вскоре, для того чтоб еще более ускорить процесс написания романа, он стал принимать наркотики. Сначала амфетамины  и различные стимуляторы. А потом довольно быстро добрался до героина. Через полгода знакомства, мать выставила его из дому. Последней каплей стало то, что он начал тайком продавать все, что только попадалось под руку, а потом, под кайфом, орать, что «стены дома растут на него», и, катаясь по полу, сбрасывать с себя, видимую только ему нечисть и противников. Вскоре, его вещи были выставлены за порог, и мама, попросила больше никогда не вспоминать имя отчима. Как потом оказалось, мама успела забеременеть от него, еще в самом начале знакомства. Конечно, об аборте не было и речи: «Ну что ж, мы не прокормим еще одного человечка?» - говорила тогда она – «Думаю, справимся». Да только «человечков» оказалось двое, но мама справилась. А вот теперь - ее нет. Нет и малышей. Что я забыл в том мире? Никто и не заметит, что меня нет. Однако я хотел туда, сильно хотел. Я почувствовал, что стало как-то намного прохладнее. Поднялся ветер, и вода теперь с шумом накатывала на берег.

 Открыл глаза и обомлел - я очнулся на берегу пляжа, было тихо, но тут, постепенно, стали слышаться звуки – шум машин, голоса и крики людей. Солнце прочно обосновалось за свинцовым щитом туч. Да-да, солнце! Был виден тусклый ореол. Темные воды океана, теперь совсем не привлекали, даже наоборот – отталкивали. И местность была до боли знакомая – опять я вернулся к исходной точке, с которой все и начиналось – Пенсакола.

 Такая погода тут обычно бывает ближе к зиме. Я поднялся, обтрусил штаны от песка и пошел по направлению к Центральной улице. Одет я был почти по-летнему – в видавшую виды футболку, и джинсы. Пройдя некоторое время быстрым шагом, я решил чуть ускориться, и побежал трусцой, чтоб хоть как-то согреться. Машин было не так много, а вот такси – предостаточно. Таксист курил, чуть приоткрыв окно, когда я подбежал, и рывком открыв дверь, сел на пассажирское место.

 - Эй, полегче, за тобой, что мертвецы гонятся? – спросил он, подняв брови и посмотрев на меня.

 - Что-то вроде того – заклацал я зубами – можно включить печку?

 - Можно – он щелкнул рычажком – а ты, одет не совсем по погоде, не правда ли?

 - Ага – ответил я – мне, наверно, к выезду из города. Дальше ведь вы не поедете?

 - Если ты заплатишь… Я могу и подумать.

 - Сколько?

 - За каждые десять километров по трассе – пятнадцать долларов.

 - Так много?!

 - Ну, или выходи на шоссе…

 - У меня нет столько – я пошарил в карманах, и нашел единственную мятую пятерку - вот, это все.

 - Вообще, если бы ты не твоя эта майка… Я бы высадил тебя тут же. А так, ну ладно, я сегодня добрый. Но, только до черты города – дальше как хочешь.

 - Хорошо – ответил я, и мы поехали. Я никак не мог согреться, весь дрожал и чувствовал, что могу заболеть. Очутиться бы сейчас дома, в теплой постели. Выпить кофе, быть может, даже с коньяком… А потом, завернуться в плед и уснуть, под монотонное тикание настенных часов.

 Я отключился, и мне снился водитель такси, который внезапно превратился в Скайда и, растянув губы в своем неповторимом оскале, что-то шептал мне. Потом, на его месте, возник  Крейг Симс – тот самый водила, из черного «бьюика». Он был без очков, и глядел на меня, своими пустыми глазницами. Не говоря ни слова, он утопил педаль газа в полу и понесся навстречу грузовику. Я дернулся и проснулся.

 - Приехали, вылазь, парень – сказал он, а я протянул ему пятерку.

 - Знаешь, видал я людей и беднее тебя – нищих, попрошаек, ну понял да? Однако, ты мне почему-то нравишься, и я чувствую, что ты не просто, какой-то там оборванец или бродяга. Раз уж я такой добрый сегодня – нет, я не повезу тебя дальше. Просто, оставь эти деньги себе. Они тебе пригодятся.

 - Спасибо вам, что подбросили – кивнул я, и спрятал деньги.

 - Вон, видишь, кафе? Там, на эти пять долларов, купи себе поесть. Горячий чай, и пирожки, ну или что ты любишь. Там полно дальнобойщиков. Может, кто-то согласится подбросить тебя… Кстати, куда тебе нужно?

 - Орландо – ответил я.

 - Не ближний свет. Ну, удачи тебе, парень! – я вылез из машины, и захлопнул дверь. Таксист отсалютовал мне, резво стартанул и умчался, а я побрел в кафе. Обычная забегаловка, в которой в основном, толкутся водители и бродяги. Длинная барная стойка, за ней полная розовощекая деваха, неустанно подающая бургеры и наливающая пиво. Когда я вошел, несколько человек что-то оживлено обсуждали. Точнее – ухмылялись и подтрунивали над одним их посетителей. Я сел на свободное место, заказал кофе и какое счастье – мне хватило на яичницу. Пока ждал заказ, вспомнил, что яичницу, я в последний раз ел, в квартире моего соседа Стива, после той ночи, когда он рассказал мне о смерти мамы… И брата с сестрой.

 - Эй, не спать! – пробасила девка, и грохнула передо мной тарелку.

 Дальнобойщики заржали, а я, растянув губы в улыбке, набросился на еду. Один из них, показался мне смутно знакомым, не могу сказать, чем именно.

 - Говорю вам, они контролируют все! – горячился он – телевидение, политика, экономика - куда ни глянь – везде они.

 - И как они выглядят? – прищурился бородач, с намечавшейся лысиной.

 - Да нет, они с виду – такие же люди, я просто… Могу видеть, кто из них кто – я вспомнил, кто это. Тот самый дальнобойщик, что привез меня сюда. Я, признаться, не могу сказать, как получилось, что я попал сюда, в это время года. Признаться, я подозревал, что я все-таки спятил, и это мне только кажется. У каждого, я думаю, есть такая точка, точка кипения. Или граница – когда в неком графине эмоций, внутри - вода идет через край, а потом, ты ничего не ощущаешь – ты пуст. Что говорил этот тип – кажется, он тогда представлялся Чаком – меня совершенно не интересовало. А его дружков-коллег – откровенно забавляло. Я лишь был уверен в том, что он, довезет меня до дома. Через некоторое время, в кафе остались только мы – он допил что-то из стаканчика и, бросив несколько купюр на барную стойку, пошел к выходу. А я за ним.

 - Стой! Ты ведь Чак, да? Помнишь меня?

 - Нет, не помню – обернулся он, и пошел к своему грузовику.

 - Подвези меня а?

 - Куда тебе?

 - В Орландо. А так – хотя бы в том направлении.

 - Повезло тебе, а – покачал он головой – я как раз туда и еду.

 - Довезешь, а?

 - Залазь.

 Некоторое время мы ехали почти в полной тишине, прерываемой лишь шумом двигателя и поклацыванием брелка, висящим на лобовом стекле.

 - Откуда ты знаешь мое имя? - спросил он.

 - Ты совсем-совсем меня не помнишь? Ты рассказывал мне, про них.

 - Про них? Про кого?

 - Про пришельцев, контролирующих мир  - тут, Чак бросил на меня быстрый взгляд, и протянул:

 - А, про пришельцев. Ясно. Я вижу некоторых, хоть и звучит это бредово. Кстати, я убей бог, не могу вспомнить, когда это мы с тобой разговаривали на эту тему… - почесал он в затылке, а мне пришла в голову одна идея, и сердце тут же участило свой бег.