Владимир Фирсов - Чувство Родины. Стихи и поэмы

• Название: Чувство Родины. Стихи и поэмы
• Автор: Владимир Фирсов
• Издательство: Воениздат
• Жанр: Поэзия
• Год: 1971

«Чувство Родины» — книга высокого патриотического настроя. В ней лирические раздумья о природе и о любви перемежаются с публицистическими строками о Ленине, о партии, о нашем беспокойном времени.

В книгу входит известная читателю поэма «Республика Бессмертия», в которой автор создал яркий образ молодого солдата, павшего на Орловско-Курской дуге. За эту поэму в 1968 году Владимир Фирсов был удостоен звания лауреата премии Ленинского комсомола.

Читатель познакомится также со стихами о героической истории России, о любви, о дружбе и о неповторимой красоте русской природы.

---

ПОСЛЕДНИЙ МИГ

Памяти Александра Матросова

Он понимал,
Что не пройдет пехота.
И, расстегнув неспешно воротник,
Застыл на миг над жаркой пастью дота —
И вечность прожил
В этот самый миг.
Он, беспризорник,
Чувствовал, как руки
Тех матерей,
Которым нет числа,
Несли ему в тот страшный миг разлуки
Величье материнского тепла.
Его в тот миг
Ласкали и растили,
Любовно глядя в юное лицо.
И был он сыном всех отцов России —
Всех бывших или будущих отцов.
Тянулся миг над жаркой пастью дота..
Но он не замечал его оскал:
Он жил в тот миг,
Он приходил с работы
И голубей на волю выпускал.
Он жил в тот миг
И называл любимой
Ту самую, которую любил.
И не было порохового дыма,
А только луг цветущий рядом был.
И только — тишина,
Что смотрит сонно,
Устало покоряясь ветерку.
Он жил в тот миг
И улыбался солнцу,
Припавшему к лесному роднику…
О Родина!
Он за тебя в ответе,
Как ты в ответе за него была.
Так дай ему в последний миг на свете
Все то,
Что не успела, не смогла:
Леса свои, поля свои и реки,
Прошедшее, грядущее свое…

Вот-вот и он сомкнет глаза навеки
За Родину!
За правоту ее…

Но миг не прожит,
Торопить не смейте!
Пусть выпьет он вина в кругу друзей.
Не торопите шаг его в бессмертье,
Когда есть миг,
Что стоит жизни всей.

«Я слышал от многих…»

Маршалу Советского Союза Василию Ивановичу Чуйкову

Я слышал от многих,
Что в мире
На все времена
В конечном итоге
Победа
Живым, а не мертвым нужна.

Нужна, как награда,
Во имя судьбы сыновей.
О горькая правда
Далеких,
Военных, немыслимых дней!

Давно мы не дети.
У нас подрастают сыны.
И четверть столетья
На свете
Россия живет без войны.

И смотрит уныло
На мир
Бесконечный погост,
Где звезд на могилах
Не меньше,
Не меньше, чем на небе звезд.

Что — мертвым!
Ни слова.
Они замолчали навек.
Не слышать им снова
Весною
Дыханья распахнутых рек.

Не слышать дыханья
Зерном отягченных полей,
Не бредить стихами,
Не ведать
О жизни своих сыновей.

Они безучастны
К событьям, что в жизни текут,
Не ведать им, к счастью,
Да, к счастью,
Про так называемый культ.

Им вновь не придется
Своих убеждений менять.
И чистому солнцу
Веками
Над ними в полнеба сиять.

А вера,
С которой
Под танки ложились они,
Пройдет по просторам
Отчизны,
Заглянет в грядущие дни,
Напомнит о долге
Потомкам
На все времена:
В конечном итоге,
Победа,
Победа и мертвым нужна!

МЫ

Не остались во мгле,
Не зачахли в пыли.
Мы идем по земле
Продолженьем земли.
Наши руки нежны,
Наши руки черствы,
Наши очи черны
И полны синевы.
Мы идем по стране,
Улыбаясь векам,
Улыбаясь весне,
Голубым родникам.
Мы проносим свою
Радость вечной весны
Светлой радугою
Посредине страны.
От полей и лесов —
Чистый ветер в лицо.
Провожая отцов,
Продолжаем отцов!
Как живые
Они
Поднимаются в нас,
Если трудные дни,
Если горестный час,
Если кто-то зовет
Нас на помощь, крича,
Если подлость живет
На земле Ильича!
Если трудно Стране,
Мы ведем себя так,
Как отцы на войне
В громе дымных атак!

СМОЛЕНСК

В свою судьбу навек влюбленный.
Он знает,
Помня до сих пор,
Как на потрепанных знаменах
Враги уносят свой позор.
Всегда, когда кончались войны
И Родина с победой шла,
Над пепелищами нестройно
Звучали тяжко и спокойно
Смоленские колокола.
Был в этом звуке клич победы
И панихиды горький стон,
И шли к Смоленску наши деды,
Заслыша колокольный звон.
О, сколько мужества в народе,
Познавшем ужасы войны!
К слепым пожарищам приходят
Сыны моей святой страны.
И над двенадцатью холмами
Не божьей волей,
А иной,
Вставал,
Испытанный веками,
Держа в руках России знамя,
Бессменный страж страны родной!

ПРИДОРОЖНАЯ МОГИЛА

Он упал на дороге,
Хватаясь за воздух…
Вдалеке от родного села
Над могилой бойца
Только синие звезды
Ночь июньская тихо зажгла.
Есть геройство,
Которое выше награды,
И, наверно, не сетуешь ты,
Что могила твоя
Без чугунной ограды,
Без тяжелой гранитной плиты.

ГЛУХОЙ ПАСТУХ

Не слыша голоса трубы,
Играл трубач,
Трубил победу
В тот день,
Когда остались беды
За той границею борьбы.
Ревели залпы огневые,
Плыла победная весна.
А у него в ушах
Впервые
Была такая тишина…
В тот день
Победы небывалой
Уж сколько лет тому назад! —
Оглох военный запевала,
Лихой трубач,
Седой солдат…
Тропа, холодная, сырая,
В луга зеленые зовет.
Труба помятая играет
Все тот же сбор который год.
И откликаются коровы,
И хлеб берут из теплых рук,
А над лугами
Снова, снова
Все тот же звук,
Все тот же звук.
Бывает даже,
Среди ночи,
Пугаясь душной тишины.
Трубит пастух,
Как будто хочет
Вернуть
Победный день войны…

СОЛДАТАМ ПЕРЕДНЕГО КРАЯ

Солдаты переднего края,
Как совесть,
Приходят ко мне…
Горнисты побудку играют,
Граница пылает в огне.
Солдаты не ведают страха
Под натиском вражьих атак,
И русский
В обнимку с казахом
Ложатся под вражеский танк.
Родные хлеба догорают,
Сгорают и очи слепят…
Солдаты переднего края
Под красными звездами спят.
Их дети стоят на границе
И свет этих звезд берегут,
И мирно пылают зарницы,
И реки
Спокойно текут…
Горнисты побудку играют,
Как прежде, в назначенный час.
Солдаты переднего края,
Мы стали
Достойными вас.
Мы помним великие беды.
Прислушайтесь к нашим словам:
— Мы каждою новой победой
Сегодня
Обязаны вам. —
И в звездные дали взлетая,
Салют отдают корабли
Солдатам переднего края,
Погибшим во славу земли!

КОМСОМОЛЕЦ

Вот он летит вперед,
Не зная страхе,
Летит, уздечкой озорно звеня!
Но вбита в землю новая папаха
Кривым копытом вражьего коня.
Прилипла к телу мокрая рубашка,
И, не познав победы торжество,
Лишь первый бой увидевшая шашка
Лежит неподалеку от него.
Горит луна серебряной подковой.
И к ней, казалось, руку протяни,
Как смерть уйдет
И жизнь вернется снова
И возвратит утраченные дни.
Те дни, в которых рядом есть невеста,
Есть мать-старушка в ситцевом платке;
Те дни,
В которых есть покою место,
Но нет седла,
И сабли нет в руке,
И под копыта падать не придется,
Хватаясь за простреленную грудь.
Достань луну —
И жизнь к тебе вернется,
Но ты не можешь руку протянуть!
Уж лучше смерть,
Чем жить без жизни, тихо!
Ты умираешь — гордый, молодой,
Уверенный,
Что где-то мчатся лихо
Твои друзья под красною звездой!

СМЕРТЬ БРАТА