Измайлов Андрей - Русский транзит

• Название: Русский транзит
• Автор: Измайлов Андрей
• Издательство: ТОО "Библиополис"
• Жанр: Триллер
• Год: 1993
• ISBN: 5-87671-004-0

Энергичность текста книги, непринужденность и блеск диалогов, сдобренных юмором, сложностью сюжетных поворотов при строгой их логичности, стиль "экшн"…Читатель чуть ли не на каждой странице восклицает: "Это же кино! Это же чистое кино!". Возможно…

---

Два денечка они и погудели, а проснулись – заскучали. И это Америка? Двенадцать Брайтонов, дощатые щелястые настилы-тротуары – набережная; Атлантика, уделанная мусором хуже Невы; мат-перемат; дешевые пижоны, гуляющие с тяжеленными золотыми (скорее – позолоченными) могендоидами на шейной цепочке, но все почему-то в домашних тапочках; сабвейка грохочет над головой настырней, чем где- нибудь на «Фарфоровской» в Питере! И это Америка?! За что боролись?!

А подать нам Бродвей! А подать нам Пятую авеню! А подать нам Чайна-таун и прочие прелести-легенды!

Бог подаст, да еще наподдаст. Я посильно опекал Гришу- Мишу-Лешу по старой памяти: друзья – не друзья, однако питерцы. В результате добился славы буяна-скандалиста: ибо стоило моей троице нажраться и залупиться (а это им ничего не стоило – что ни кабак…), в драке-разборке они почему-то меня кликали-поминали. Катается такой клубок из тел по кабаку, круша мебель-посуду-клиентов, а из клубка то и дело рев: Бояров! Бояров! Меня там и не было, и там тоже, а уж там – точно… А слава меня нашла. Говорю же: то ли он убил, то ли его убили, но виноват сильно.

В общем, притащились в «Русский Фаберже» ко мне, нудели о «полном ноле», о бездомности, безработности, безденежьи. Про велфер лепетали – слышали звон… В помощники-напарники просились.

Спасибо, не надо!

Вам не требуются раздолбай на сдельщину?

Не требуются!

И про велфер забудьте со своими ксивами. Угол, так и быть, предоставлю – не на Брайтоне (намозолили!), в Шипсхэде, благо недалеко. А бурчать не советую, сам отсюда начинал. Вот телевизор, плохонький, но показывает – по нему и глядите прелести-легенды Америки. Зачешется м-м… между пальцами – полон дом чесалок, дешевле не найти, за услуги платить (но платить, сволочи!) амиге-Пако.

Теперь деньги.

Мытье посуды за тридцатник в день – отпадает, ЭТИ мыть не будут.

Вести их в Бороу-Парк, своеобразную бомжовую биржу труда – тоже отпадает, там часами надо выстаивать на углах (вдруг кому понадобятся?), ЭТИ выстаивать не будут, а учитывая тамошний контингент (выходцы из Грузии, чехи, поляки, хохлы), сцепятся на раз, да еще и, тьфу-тьфу, с кличем «Бояров!!!». Мне это надо?!

К Леве Перельману обратился: не подскажешь ли, Михалыч?

Подсказал. В свойственной ему манере: «Саша! Ты знаешь, как я тебя уважаю? Иначе мы бы вместе не работали, ты только пойми меня правильно. Что я могу подсказать насчет твоих… Насрать и розами засыпать, Саша. Ты только пойми меня правильно». Однако адресок дал.

Некая фирма, коих здесь пруд пруди:

Это, говорит, один мой приятель. А по хитрой довольной физиономии видать – неприятель.

Делов-то – разносить по офисам и квартирам рекламные объявления. Пять баксов в час. Американцы, правда, за ту же работу получают вдвое больше. Так ты стань им, американцем!

Потрудились мои бойцы всего день: всю кипу рекламок тут же спустили в ближайший мусорный бак, порезвились на просторе (в частности, смотались в аэропорт Кеннеди на разведку – мысль у них, видите ли, родилась!), а вечерком заявились в контору за получкой. Этот самый Самуэль Рацер, имеющий пятнадцать лет стажа, отнюдь не полный кретин, беспрекословно выдал каждому по пятьдесят зеленых и, свободно говоря по-русски, попросил больше не беспокоиться и не беспокоить.

Мою репутацию данный эпизод если не расшатал, то и не укрепил, естественно. Тогда-то я решил расставить точки. Но:

– Слышь, Саня, это все херня. Нам не годится. Не для того мы сюда приплыли. И в Питере-то дня не работали, сам знаешь, а здесь… тут же такие тачки, такие телки! Каждый второй – миллионер! Бабки сами в руки просятся! А ты: работать! Ты ведь в курсе, что нам надо! Дай нам тему, дай людей, которые заплатят… Ты-то небось пристроился!

Ну, ясно! На каждом углу стоит по миллионеру и зазывает: а вот кому миллион! за так отдам! Чисто совковый глюк о Штатах. Уже и древнему советскому фильму лет тридцать будет – «Верьте мне, люди!» – а ничего не меняется в головах. Там, если кто помнит, один уголовник растолковывал другому: «Вот посмотри на Америку! Каждые пять минут – ограбление. Потому и страна богатая!».

Я растолковал им все как мог верьте мне, люди… не поверят. Да, здесь все платят. Кто кому. К примеру, миллионеры – государству. Налоги. И оно, государство, за то их охраняет. Люди с теневыми бабками тоже платят – свято место пусто не бывает. Но учтите: этот рынок схвачен и поделен когда вас и на свете не было – посторонним вход запрещен. Сунетесь – проживете сутки-двое, не больше (на сутки ошибся всего!). Не Совдеп, «халява, сэр» – не хляет. И на полицию в случае чего кивать не стоит: полиция тоже существует на деньги коренных американцев, при эмигрантских же разборках – фиксирует факт преступления и развозит трупы, и только. Короче, ликбез. Азы. Буки. Веди.

Вроде бы прислушались, поддакивали, цокали – но, выяснилось, по кривой выехали: так мы о том и толкуем! есть тема!

Оказывается, в аэропорт Кеннеди нелегкая занесла Гришу-Мишу-Лешу с заранее обдуманными намерениями: не на самолетики поглазеть, не на эскалаторах покататься. В питерскую бытность шерстила эта троица и в Пулково-2. Потрошение багажа интуристов – мелочь, дешевка. Они просто подкатывали на тачке и снимали заранее высмотренного господина: пра-ашу в машину! с ветерком! Дальше – объяснять не надо…

А в Штатах пассажир из Совьет-Юниона – именно интурист. И не турист вовсе – что с туриста взять: кинокамеру? банку икры? «Столичную»- «Московскую»? Не-ет, нынче из Совьет-Юниона насовсем прилететь предпочитают, а значит, с нажитым добром: числом поменее, ценою подороже. Золотишко, брюлики…

Верно Бояров говорит, полиция тут только американцев и охраняет, так мы о том и толкуем!

Они уже, выясняется, нашли какого-то Сеню, бывшего сосновоборца, бывшего исполкомовского водилу, а теперь нью-йоркского таксера – там же и нашли, в аэропорту. Побалакали о том, о сем… понятно, о чем. А потом засели дожидаться прибытия московского рейса. Дождались. И безошибочно выбрали из толпы прибывших троицу тузов. Саня, голову наотрез, тузы! Без багажа, зато сумки… такие… И по роже видать, не бедные, сильно не бедные. Паршиво – их уже тачка подхватила, своя, видать, тутошняя, не такси. Но мы Сеню уломали, сели на хвост и – Саня, голову наотрез, тузы – ни в какое не в консульство, в этот… как его… отель… да как его?! «Пьер»? или «Пьерро»… короче, там, Сеня называл, этот… Гранд Арми Плаза рядом… Номер узнать – раз плюнуть! Тряхануть тузов – святое дело! Явная ведь контрабанда, сумки такие… ну, такие, дипломатические, а они – ни в какое не в консульство. Саня, это тема!

Надоел мне базар, разговор с глухими. Отель! Тузы! А с гостиничными детективами сталкивались? И кто вас дальше лифта пустит? По небоскребной стеночке вскарабкаетесь на виду всей Медисон-авеню? Да ну, надоело! Лепет!

Сказал этим хреновым рэкетирам: если вы глухие, то и я глухой – ничего не слышал и знать не хочу, но! Но, пока за лофт заплачено (мной, кстати!), живите, а потом – чтоб я вас не видел.

И вот… увидел, здравствуй, жопа, новый год! «Саня, голову наотрез!» – то-то и оно. Черт меня дернул выйти за три станции до Аквариума – на Шипсхэд-бей! Черт меня дернул вообще сабвеем воспользоваться!

Ехал бы своим «тендербердом» – глядишь, в дороге развеялся бы, отвлекся – здешние пути-развязки-мосты требуют определенной сосредоточенности: голова была бы занята. И в питерском-то метро после получасовой давки-вонючести норовишь первого попавшегося покусать – а тут по линии D, еще и с пересадкой, еще и полтора часа! И потом… я, как известно, не расист, но воняют они не в пример бледнолицым, и скалятся, и… только что не онанируют прямо в вагоне.

Таким образом вынесло меня за три станции до Аквариума вихрем. И я этим самым осатанелым вихрем взлетел на восьмой этаж зачуханного вертепа по Бэдфорд-авеню: ну, щас будет на ком сорваться! А дальше, остывший и степенный, пешочком до «Русского Фаберже» к Леве Перельману – за работу, товарищи! Черт меня дернул!

Никакой не черт, конечно! Но чертовка. Даже чертовки. Обе! Что одна, что другая! А ведь с какими намерениями я нагрянул вчера к Марси! С серьезными, блин! С благородными, блин! Первый раз за все свои тридцать пять лет, блин! Первый блин… Черт дернул Хельгу позвонить! И откуда она номер знает?! И откуда она знает, где мне быть в ту пору?! И откуда вообще Хельга вынырнула?!

А результат: бессонная ночь – и отнюдь не в том смысле, в каком предвкушал. Подробности – не хочу, потом. Но – погано.

А результат: находка в лофте.

А результат: 60-й участок, Брентон.

А результат: как-то еще Лева Перельман воспримет э-э… прогул.

Кстати, сколько может продлиться прогул? День? Сутки? Сорок восемь часов? Пять лет?

За что?! Почти рождественская стори: встреча старых друзей, трое из которых очутились в чужой стране, без цента в кармане, и которым исключительно из душевной щедрости чем мог помог здешний старожил. Мы, старожилы, вообще отличаемся исключительной душевной щедростью и радушием: «отдай мне твоих обессиленных»… и так далее.