Фёдор Леонов - Секретный пианист

• Название: Секретный пианист
• Автор: Фёдор Леонов
• Жанр: Ужасы и Мистика

 АННОТАЦИЯ

Неожиданный провал операции российской разведки и путешествие по океану со своей спасительницей – это только начало приключения, в которое нас мастерски завлекает лихо закрученный сюжет совсем не простого романа Фёдора Леонова «Секретный пианист».

Роман о человеческом любопытстве и сверхчеловеческих способностях нашей памяти, о древних техниках инициаций, расширяющих сознание, когда душа оставляет тело и направляется в личное путешествие, нарушая законы пространства и времени.

С любопытством неофита изучает Лера чьё-то далёкое прошлое, пестрящее удивительным калейдоскопом великих событий, великих людей и великого наследия, скрытого в её снах и пока неизвестной родословной…

СЕКРЕТНЫЙ ПИАНИСТ. ИСТОРИЯ О ТОМ, ЧЕГО НЕ МОЖЕТ ПРОИСХОДИТЬ В РЕАЛЬНОЙ ЖИЗНИ С ОБЫКНОВЕННЫМИ ЛЮДЬМИ.

Изложение от первого лица.

---

   Вот так сюрприз! Описание совпадает. Но ведь я никогда в жизни не читала Библию и не могла видеть этого текста!

    Дома, наскоро сделав себе бутерброд, устраиваюсь на диване и еще более углубляюсь в чтение. Нахожу упоминание об одной из жен царя. Ею оказалась безымянная дочь фараона. Этот удивительный факт ничего не проясняет, а наоборот, еще больше запутывает клубок хаотичных мыслей, роящихся в голове. Любопытство мое стремительно растет. Все, бросаю читать и еду к родителям. Поговорю с ними.

***

    В обыкновенной двухкомнатной квартире на Гражданке ничего не меняется уже много лет. Полированная стенка, раскладной диван, журнальный столик, книжный шкаф. Если тайны где-то и свили себе гнездо, то явно не тут. Единственное исключение из правил - невероятная чистота и порядок. Мама, сколько я ее помню, всегда что-то драит и моет, а большую уборку делает раз в неделю.

    Вот и сейчас захожу в квартиру и вижу: мама только что протерла пол...  Она совершенно не замечает мое душевное смятение  - целует, усаживает за небольшой кухонный столик и принимается кормить только что сваренным борщом. Приходиться есть... Из комнаты появляется папа, начинает расспрашивать о делах на работе. Отделавшись несколькими стандартными фразами типа: все нормально, заявок на переводы полно, зарплату платят вовремя, спрашиваю его:

    - Папа, кем были мои бабушка и дедушка?

    - Странный вопрос. Дед работал на заводе слесарем, бабушка домохозяйка, детьми занималась.

    - И все? Что ты еще о них знаешь?

    - Так и знать особенно нечего. Прадед твой тоже рабочий. Погиб в Отечественную войну под Курском. Прабабушка умерла давно. В роду все рабочие и крестьяне. А почему ты спрашиваешь?

    - Да так, просто... Сейчас многие своим происхождением интересоваться стали. Вот и я интересуюсь.

    Отец недоуменно пожал плечами и вышел из кухни.

    - Мамуля, расскажи про своих предков тоже.

    - Ой, я вообще ничего не знаю. Всех убили во время войны. Уцелели только мама и я. Наша Вильнюсская квартира полностью сгорела. Пришлось переехать в Калининград. Всем переселенцам там давали жилье и работу.

    - А что за картина хранится у тебя за кроватью? Как вам удалось ее сберечь?

    - Моя мама успела вынести ее из горящей квартиры. Старинный портрет твоей далекой несколько раз прабабушки - единственное, что осталось у меня от родителей.

    - Почему ты не вешаешь его на стену?

    - Портрет необычный, лучше его никому не показывать.

    - В чем его необычность? Можно узнать поподробнее?

   Мама мнется. Вижу, что ей очень не хочется отвечать. Cтранно! Мы всегда откровенны друг с другом, с чего бы такие «тайны мадридского двора»?

    - Портрет помогает исполнять желания, - выдавила она из себя.

    - Это как? - мое лицо вытягивается от удивления.

    - Я не знаю, как. Твоя бабушка случайно обмолвилась  разочек. Вот я и запомнила.

    - Доставай его из-за кровати. Нечего ему там пылиться. Времена изменились, никто каверзных вопросов задавать не будет. Отдай семейную реликвию мне, я найду ей достойное место в своей квартире.

    - Хорошо, папа повезет тебя домой, а заодно возьмет портрет и поместит, где ты скажешь.

 Мама уходит в спальню и приносит оттуда завернутый в старые газеты портрет молодой женщины с большими выразительными глазами. Они явно выделяются на ее строгом лице. Стройный стан загадочной женщины облегает темно-изумрудное бархатное платье. Но, все же, главное - взгляд. Он притягивает меня, и я вдруг проваливаюсь в колодец, где исчезает пространство и время... я словно парю. Мое состояние очень похоже на то, что я недавно пережила и, в то же время, иное. Понимаю, что она благодарит меня за то, что извлекла ее из небытия. И еще: она рассматривает меня, изучает... а я рассматриваю ее... Папа молчит и поглядывает на меня с недоумением.

    - Какая красота! - опомнившись, восклицаю я, - попробую с ней поговорить, проверю, правда ли она умеет исполнять желания, или это всего лишь красивая легенда... - папа, едем уже, мне не терпится! - тороплюсь и волнуюсь. Никогда не умела лгать и притворяться, а уж перед родителями - тем более.

    - Алдона, не надо было говорить Лере, что прапрабабушка умеет исполнять желания. Она поверила в эту ерунду.

    - Папа, не ворчи, а собирайся. Я взрослая девочка. Сама разберусь.       

ГЛАВА 2.

      (ВАЛЕРИЯ)

      Проходит неделя. Снова жду приема в классе для занятий у Казимира Эдуардовича. Здесь приятно находиться. Интерьер продуман до мелочей. Гладкие стены выкрашены ненавязчивой светло-зеленой краской. В эркере стоит большой угловой диван кремового цвета, на котором сижу я, а сбоку, рядом с ним, поместилась удобная мягкая кушетка оранжевых оттенков. На противоположной стене красуется огромное полотно с изображением  ярких сочных полевых цветов, притягивающих взгляд. Под полотном письменный стол и мягкое коричневое кресло психолога. Никаких лишних, отвлекающих внимание мелочей. Невольно вспоминаю о портрете, погружаюсь в раздумья и не замечаю, что в дверь вошли.

    - Добрый день, Валерия! Прекрасно выглядите! Что у вас нового? Есть, чем поделиться со мной?

   Встрепенулась:

    - Добрый день, Казимир Эдуардович, не заметила вас... За неделю ничего не изменилось.

    - Как, совсем ничего? Вы занимались темами, о которых я говорил?

    - Занималась. Купила Библию, прочитала про Соломона и храм Гроба Господня.

    - И что из этого следует?

    - Описание полностью совпадает с тем, что я видела в медитации. Вопросов становится все больше, а ответов нет.

    - Валерия, задавайте вопросы, не стесняйтесь.

   Спрашиваю первое, что вертится в голове:

    - Как я могла встретиться с Соломоном, Магдаленой и Иисусом одновременно? Ведь они жили в разных эпохах?

    - Все просто. В медитации привычного для нас понятия времени не существует. События, произошедшие в разных временах, свободно переплетаются между собой. Измерения тоже разные. Можно встретить совершенно непонятные образы из параллельного мира. Именно этими проявлениями медитации и полезны. Я понятно ответил?

    - Понятно. И еще: я умею писать двумя руками одновременно в разные стороны - зеркалю. Это как-то связано с моими повторяющимися снами?

    - Возможно. Мы очень поверхностно знаем, как функционирует наш мозг. В космос летаем, а с такой проблемой разобраться до конца не можем. Замечу только, что такой способностью обладали некоторые гении. Перечислять их не буду. Другой информации добавить не могу. Возможно, мы вернемся к обсуждению этого вопроса позже.

     Психолог на секунду  замолчал,  глубокомысленым взглядом посмотрел мне в глаза и продолжил:   

    - Для начала хотелось бы, чтобы вы проанализировали свои возможности самостоятельно.  Есть еще вопросы?

    - Сегодня больше нет.

    - Хорошо. Тогда вернемся к нашей основной теме. Что нового вы узнали о своих предках?

   Уже собираюсь рассказать о портрете, но медлю, не могу сообразить, с чего начать и вдруг спонтанно принимаю решение - не говорить. Почему? Ведь передо мной друг? Тем не менее, качаю головой.

    - Пока ничего.

   Рано рассказывать новости.  Сначала нужно  убедиться в достоверности легенды.

    - Отсутствие результата, как ни удивительно, тоже результат, - отвечает психолог, - подождем, что вы увидите в следующий раз. А сейчас поговорим о вашем детстве. Вспомните самый яркий эпизод, связанный с ним. Что более всего отложилось в памяти? 

   В ответ пожимаю плечами:

    - Обычное детство. Росла и воспитывалась как все другие дети - по коммунистическому стандарту.

    - Быть не может, - не отстает психолог, - каждый человек невольно запоминает значимые эпизоды.

   Напрягаю память и извлекаю оттуда несколько действительно ярких картинок:

    - Прежде моя семья жила в Калининграде - бывшем Кенигсберге - столице Восточной Пруссии. Отец - кадровый офицер связи, родом из Ленинграда,  мама - литовка, выросла в Вильнюсе, всю жизнь работает сметчицей на стройке. Познакомились родители в Калининграде. Правда, я родилась в папином родном городе. Так хотели  мой дедушка и бабушка. Они надеялись, что после окончания службы их сын вернется обратно в Питер.

     "Нечего тебе с семьей на неметчине жить!" - постоянно твердила бабушка во время очередного нашего приезда. Отец не обижался. У людей, переживших войну, сложилось свое, отрицательное мнение о Калининграде... Замолкаю на минуту и вспоминаю дальше. В голове потихоньку всплывают эпизоды из детства, о которых я начинаю рассказывать: центр города, застроенный только в районе Ленинского проспекта и улицы Багратиона. Пройдя за угол буквально пятьсот метров, натыкаешься на полуразрушенные немецкие дома и кирхи. Мест, где можно вольно гулять, предостаточно. Перемещаюсь по городу с друзьями без всяких препятствий. Мы - вездесущие дети, быстро изучили все ближайшие старые подвалы и перекинулись дальше - в Кафедральный Собор, где в склепе, облицованным светло-розовым мрамором и огороженным массивными цепями, покоится великий философ немецкой нации Иммануил Кант. Вместе с ватагой мальчишек я проникала везде - поднималась по винтовым лестницам, оставшимся целыми после бомбежки, гуляла по залам собора, с любопытством заглядывала во все углы, пытаясь найти клад. Страха не было, был только интерес ко всему новому и неизведанному. А лет мне тогда исполнилось всего ничего, примерно десять. - Я снова замолкаю.