Константин Кривчиков - Поцелуй королевы. Кн. 1-3[СИ]

• Название: Поцелуй королевы. Кн. 1-3[СИ]
• Автор: Константин Кривчиков
• Жанр: Фэнтези

Молодая женщина-ученый, испанка с русскими корнями, София, получает доступ к документам, переворачивающим все сложившиеся представления об истории человечества. За Софией начинают охоту зловещие клозы — потомки загадочных хронотов. В жестокую схватку за обладание важнейшей информацией, опровергающей фундаментальные библейские мифы, вступают и тайные организации клерикалов, готовых на любое преступление.

Постепенно София понимает, что дальнейшие исследования могут привести к непредсказуемым и пагубным последствиям. Но маховик трагических событий уже запущен. Сама София оказывается на краю гибели и, кажется, что выхода нет…

---

В общем, поступил я учиться в семинарию. Гузель не возражала. Она вообще послушная была. Моя восточная женщина.

Нога у меня, к слову, почти совсем выправилась. Хромота немного осталась, но танцевать смог. Как и Гузель предсказывала. И жили мы с ней душа в душу. Дочку она мне родила вскоре. Стал я думать уже, что выбрался на свою столбовую дорогу. Но не тут-то было.

Однажды во время отпуска мы с Гузелью поехали на машине в Вологодскую область. Там в деревне, почти на границе с Ленинградской областью, жила моя бабушка по матери. Давно собирались съездить. И вот что знаменательно. Хотели мы с собой дочку взять, ей тогда два годика едва стукнуло. Но как раз накануне она простудилась и затемпературила. И решили мы ее оставить у моих родителей. А дальше вот как получилось.

Погостили мы у бабушки в деревне несколько дней и отправились обратно. Отправились уже под вечер. Я рассчитывал по проселочной, через лесок, до города часа за два добраться. А в городе мой дядька жил, брат матери. Я ему пообещал, что на обратной дороге заскочу на денек. Вот так. И все бы прошло нормально. Да случилось несчастье.

Дорога, значит, вела через лес. Ехал я не то чтобы очень быстро — по проселочной особо и не разгонишься — но газовал. Выпил малость самогона на проводах, вот кровь и бурлила. Деревня, сам понимаешь. Трудно отказать, когда каждому хочется с гостем из Петербурга чокнуться. И выпил-то совсем немного. Грамм, может, сто или чуть больше. А в голову ударило… Может еще из-за этого… Короче, выскочил на дорогу кабан из-за деревьев. Почти под самые колеса бросился. Я, с испуга, по тормозам нажал и в сторону вильнул. А там береза старая, ядреная… Ремнями, конечно, пристегнуты не были. Я как-то ничего — за руль держался и сгруппироваться успел. Отделался ушибами. А Гузель дремала на переднем сиденье. Ее грудью кинуло на приборную панель, да еще головой об стекло. Приехали…

Я сгоряча и не сразу понял, что случилось. Уже когда Гузель из машины вынес, вижу, что дело плохо. Голова разбита и дышит еле-еле: с хрипом и кровью. Уже потом выяснилось — ей сломанное ребро легкое пробило. И "жигуль" не заводится, весь передок в гармошку. Что с него возьмешь? — консервы.

До шоссе — километров тридцать. И до деревни почти столько же. На машине — минут за тридцать-сорок можно добраться, а пешком… Попутки ждать бесполезно — уже вечер, проселок лесной, да еще воскресенье. А я специально через лес поехал, чтобы срезать. Кто ж думал…

Голова кругом идет. Даже бегом, а бегун-то из меня не очень с хромой ногой, не меньше четырех-пяти часов потрачу. Нести жену на руках — до утра не дойду. Да и нести ее в таком состоянии нельзя. Получается, надо Гузель в лесу оставлять одну? Сижу и плачу. Стараюсь сдержаться, и не могу. Растерялся.

И тогда жена мне говорит:

— Вот что, Гриша. Времени у нас очень мало. Я, наверное, умру. Поэтому слушай внимательно и не перебивай. Чтобы я ни говорила… Я в здравом уме, не сумасшедшая. Поэтому слушай…

Вот тогда она мне и рассказала. Такое, что я окончательно дар речи потерял. Рассказала про то, что она клоз. Такое особое существо, у которого в голове сидит моледа. Она этим клозом и управляет.

В подробности тогда Гузель не вдавалась. Времени не было. Да и какие подробности? У меня и без того мозги набекрень съехали. Гузель меня о самом главном просила, чтобы я после смерти ее воскресил. И рассказала, как это сделать.

Мол, оживить ее можно с помощью крови такой же женщины-клоза. Где ее найти — Гузель не знает. Знает только в Петербурге одного мужчину-клоза, который может нужную женщину найти. Гузель мне телефон этого мужчины продиктовала, я записал машинально, как в полусне. А еще кодовые слова назвала, пароль, то есть, чтобы этот клоз меня признал за своего.

— Гриша, ты все понял? — хрипит Гузель, а на губах пена кровавая пузырится.

— Гузель, но это же сказка какая-то.

Говорю так ей, а сам думаю: "Бредит уже. Видно, дело плохо".

— Нет, не сказка, а быль, — отвечает. — А уж верить мне или нет — решай сам… От тебя теперь мое спасение зависит… Я тебя люблю и хочу, чтобы ты меня любил по-прежнему… И знал правду… Возьми меня за руку…

Я взял ее ладошку. Она теплая у нее, почти горячая, а меня озноб бьет. Это ощущение даже страхом не назовешь. Скорее, жуть какая-то… Вечерний лес, от земли сыростью тянет, а на твоих руках окровавленная женщина умирает… жена…

— Поклянись мне, — говорит Гузель, — что спасешь меня… Моледа во мне будет жива дня три-четыре… Максимум — пять… Верь мне, я тоже человек… И я тебя люблю… только тебя… И дочку — очень хочется увидеть… А теперь — иди в деревню…

Посадил я Гузель в машину на заднее сиденье и похромал в деревню. Пришел туда уже за полночь. Разбудил председателя сельсовета, он мне контору открыл, чтобы в город позвонить, в больницу… Телефон-то в деревне только в сельсовете был, да еще на почте. Потом завели мы грузовик и поехали в лес. Когда доехали, Гузель еще жива была, но уже без сознания… Уложили мы ее в кузов и потихонечку к шоссе тронулись, навстречу "скорой помощи". По дороге Гузель и умерла. Можно сказать, у меня на руках.

Про разговор наш предсмертный я, конечно, помнил. Хотя сказать, что поверил я тогда в слова Гузель, — нет, не могу. Я ведь, все-таки, искренне в Бога верую, а тут чертовщина настоящая. Казалось мне тогда, что такое несовместимо… И в то же время я Гузели пообещал выполнить ее просьбу. Пообещал, потому что видел — умирает она. Нельзя умирающему отказывать, не по-божески это…

Поэтому я торопился. Но пока все формальности-бумажки, потом дорога… В общем, привез я тело в Питер уже на третьи сутки после смерти. Утром. Тело без холодильника, лето, сам понимаешь. Запах пошел… Встретили меня мои родители, и даже родители Гузели успели из Ташкента прилететь — я им срочную телеграмму сразу дал из Сазоново. Так тот городок назывался. Даже не город, а поселок городского типа.

И решили в тот же день под вечер хоронить. В квартиру такой гроб на ночь все равно не поставишь. Вот так… Помнил я про просьбу Гузели, помнил… Но не лежала у меня душа ко всей этой мистике. А представить, что моя красавица-жена из гроба восстанет заживо — это уже вообще в моей голове не укладывалось.

И присутствовала еще одна причина. В Сазоново, при вскрытии, выяснилось, что Гузель была беременна. На седьмой примерно неделе плод находился… Вот и подумал я: должно все по-христиански пройти. Умер человек — значит, так тому и быть. Значит, так судьба и Бог распорядились. И не гоже этот Промысел Божий человеку исправлять. Даже если гипотетически представить, что слова Гузели о клозах — правда. Хотя я, конечно, в эти слова не верил. Уж больно они на бред походили. Да и удобнее было мне так считать, что бред…

Но ночью я уснуть не смог. Мучило меня то, что я ведь поклялся Гузели. И получается, что слово не сдержал… Вспоминал я всю свою жизнь и выходило, что как-то она у меня постоянно вбок норовила свернуть. И не понимал я, что же я неправильно делаю. Может, тогда я ошибку допустил, когда в армию пошел служить? Из-за этого и Наталью потерял. А, с другой стороны, если Наталья в итоге приятеля выбрала, значит, и не любила она меня по-настоящему…

А, может, ошибся, что на Гузели женился? Так разве плохо мне с ней было? Разве не любил я ее? Но если любил, почему же не дал ей шанса? Испугался? Кого или чего? Бога? А разве Богу не все подвластно, и про все ведомо? И если существуют какие-то клозы, то ведь с Божьего ведома они существуют. Так чего я засомневался?..

Так я промаялся всю ночь. Совсем уж странные мысли начали в голову лезть. Например, что все несчастья мои — из-за отца. Из-за того, что он слово не сдержал, данное умирающему отцу. Прогневил Бога, а оно потом на потомках отразилось. Через колено… От таких мыслей мне совсем муторно стало.

И решил наутро позвонить по номеру телефона, который мне Гузель назвала. Для очистки совести. Чтобы уже все точки над "и" расставить в этом вопросе… Звоню. Трубку берет мужчина. Голос мне показался знакомым, но голову я тогда ломать не стал. Представляюсь, говорю кодовые слова, как Гузель научила. Мужчина сразу занервничал, лишь только понял суть дела. А еще больше занервничал, когда узнал, что Гузель похоронили уже. Чуть не заорал в трубку на меня… В общем, договорились мы с ним встретиться прямо на кладбище, у ворот, через пару часов.

Подхожу. Издалека вижу невысокого худощавого мужчину. Аж притоптывает на месте от нетерпения, на часы поглядывает. В синей рубашке и газета "Известия" в руках, как договаривались. Подхожу еще ближе — и (батюшки мои!) узнаю своего приятеля Виталия Сизоненко. Да-да, того самого. Моего бывшего товарища, который на Наташке женился. Тут я понял, почему мне голос знакомым показался. Да, любит судьба пошутить… Хотя, если разобраться, разве это шутки? Это такой Божественный Промысел, какой человек, своим куцым взглядом, охватить и не в состоянии. Только со временем начинаешь прозревать и кое-что сопоставлять. Если остается у тебя на это время…