Виктор Соколов - Мастерская Бога

• Название: Мастерская Бога
• Автор: Виктор Соколов
• Жанр: Прочая старинная литература

---

Потому и виноватят

Того,

Кто ими был воспет.

Да, виноват,

Но не один –

Не на пустом возник он

Месте.

Там были Алчущие мести

В преддверии лихих годин.

От магаданских стылых стен

До тех

Лефортовских застенков

Был Цедербаум,

Был Аптекман,

Был Розенфельд

И был Бронштейн...

Кто под бездумный

Бой свинца,

Однажды

Сбившись в злую стаю,

Считали –

Время их настало,

И время длится без конца.

Из Бунда в эРэСДэРэПэ

Шагнув

И оставаясь в Бунде,

Они пришли

И в наши будни –

Как будто - из купе в купе.

Вглядитесь в прошлое

Назад:

Там Каганович

Возле пульта,

Кормя словами

Пламя культа,

Стране передает азарт.

Выходит, нужен Сталин вам

Не вы ль ему

Кантаты пели.

Где надо,

Глохли и глупели

И вторили его словам.

Опять в стране моей

Разор.

Мы топчемся

На месте хило.

Мы вести узнаём плохие.

Мы пьем измену и позор.

Огонь божественный потух

То пламя

В нас не разгорится –

Убиты дети...

Царь с царицей...

Не нам ли днесь

Кричит петух...

Не мы ль,

Желая одного,

Поверили чужим наветам,

Чтоб стать

Свободным в мире этом.

Свободным?

Только от чего?..

От чести,

Совести,

Добра,

От нравственности,

От морали?

По землям,

Где мы умирали,

Грядет иная к нам пора...

Идет возмездие...

Идет. Развал в делах.

Людские жертвы...

Наш мир пронизан

Злом и желчью –

Какое «завтра» русских

Ждет?..

Кликушествуя и смеясь,

Мы с нашим прошлым

Расстаемся.

Но смех наш горек –

Остается

Незримая меж ними связь.

И в сердце

Робость мы храним,

Неужли подлость делать?

Скажем,

Сегодня Сталина измажем,

А там - другого оскверним?..

Чтоб

В гласность мнимую трубя,

Задуть былой морали свечи.

Скажи мне честно,

Человече,

Что ныне свято для тебя?!

Презрев

Старинных дней мечты,

Довольствуясь

Подачкой нищей,

Какую правду в жизни

Ищешь,

Какому делу служишь ты?...

Кого ты в сердце прописал?

Кому кадишь?

Кого ты славишь?

Кто для тебя

Средь сердцем слабых

Железный самый комиссар?

За ним

Ты и в огонь горазд.

А ежель

Вправду разобраться,

Так он же нас

Глупее, братцы,

И понаглей во много раз.

Побеспринципней.

Да к тому ж

Меняет часто идеалы:

То прославляет нам

Подвалы,

А то дворцы –

Лукавый муж.

... Уже трибун,

Что утверждал

Добро,

Сегодня - зло пророчит...

Уже лакей того порочит,

Кому всечасно угождал.

И мы за «новым Ильичом»

Шли в годы подлого застоя.

Его ругать,

Известно, стоит.

А мы, известно, ни при чем?...

Настырно жизнь свою творя,

Понять бы нам –

Ну кто мы с вами –

Машины для голосованья –

Принять спешим все

На «уря»...

В своей изменчивой судьбе

Мы неучи...

Не потому ли

Враги нам отливают «пули»,

А мы им верим как себе.

А после ищем, на кого

Свалить сей жизни

Прегрешенье,

Кто волевым бы

Смог решеньем

Исправить в добрый миг его...

И взмахом знающей руки

Послать нас и на...

Преступленье.

Но я хотел бы отступленье

Здесь сделать

Веку вопреки.

Грохочет гром –

Мы крестим лбы.

Затишье –

Мы Христа забыли.

И наши будни, наши были

Не есть ли парадокс

Судьбы.

Считалось –

Одряхлел генсек.

Впал в детство

На своем престоле.

И скоро воз из сухостоин

Нам наломает дровосек.

И ходят слухи –

Он «того».

И вызывает «охи», «ахи»...

А вот

Тибетские монахи

Молили Бога за него,

Поскольку знали,

Впредь война –

За новыми пойдет по свету.

И пожелает миром этим,

Отныне править сатана.

Так кто же нас

Теперь спасет?

Кто посулит в борьбе

Удачу?

Коль мы не сможем

Дать и сдачи

Тем,

Кто обиду нанесёт...

И мы открыли для себя,

Хоть чувства истинные

Прячем:

Мы тоже в мире

Много значим,

Страдая,

Мучаясь,

Любя.

Мы на дорожке беговой

Средь западных

И средь восточных.

Споткнемся и –

Сомнут, затопчут...

И будет, скажем, не впервой.

«Пусть трудно,

Отдыха не жди.

Нам счастье не дадут

На блюде», –

Так думали простые люди.

Так заставляли жить вожди.

Неумолим борьбы закон.

Неумолим закон движенья.

Победа -

Рядом с пораженьем,

И между ними жизни кон.

И на кон став по простоте,

В игре чужой,

Бесчеловечной,

Открыли мы:

Ничто не вечно.

Мы русские уже не те.

Да! Мы другие, чем вчера.

Мы знаем –

Душит нас блокада.

Мир разделен на баррикады.

И сделать выбор свой пора.

* * *

Нигде не снится

Столько снов,

Как в зимовье

Под ветра вздохи –

Осмысливание эпохи,

Поверка жизненных основ.

Но так ли страшен черт,

Увы,

Иль нам таким его малюют?

И, может, люди

Зря пасуют

Перед разгулами молвы.

Мне снился сон

В лесной глуши,

И хоть разгадан он

И прожит,

Он вновь и вновь

Покой тревожит

Моих и сердца и души.

... Москва.

Конец восьмидесятых,

Начало девяностых лет.

Башмак

Левацких демократов

Впечатывает в души след.

Митрополит из Зарубежья

Предупреждает: быть беде.

А мы не поняли, невежды.

Слова кругами по воде

Исчезли...

Мы себе играем

В их игры,

Погрузясь в туман.

Мы их в Советы выбираем,

Не видя будущий обман.

И мы,

Ища свободы много,

Вдруг узнаем

Их «правды» яд!

За спинами сих демагогов

Сион с Америкой стоят.

Не будем удивляться всуе,

Не в этом главная беда.

А в том:

Генсек наш «твист» танцует,

А в дудку дуют «господа».

И надо ли давать награды

За путь назад,

А не вперед –

Вчера

Создал себе преграды,

Сегодня штурмом их берет.

И в прорубь

Подлою рукою,

Нас бросили - слепых котят,

И льётся

Наша кровь рекою,

И наши головы летят.

... Итак,

Мне снился русский сон:

Кремль сверху,

С птичьего полета.

Толпа в слепом круговороте

Гигантским кружит колесом.

Тут сквернословят,

Там крадут.

Торгуют водкою цыгане.

Блудницы с голыми ногами:

Плати деньгу и...

Разведут.

За ними

Весь в «металле» хлыщ,

Сусальной ниткою расшитый.

И пошловатый,

И фальшивый –

Впрямь

Новостей московских

Прыщ.

Впрямь слово «Фальшина»,

Когда

На избирателей вещает –

Им горы, реки обещает.

А что обманет - не беда.

А дальше демократ с «бичом»

Трещат

О собственных свободах.

Кубло жует,

Галдит и ходит,

И выясняет - «что почем...»

Спешат барышники,

Снуют

На улицах кремлевских,

Стольных.

Торгуются

На древних стогнах –

Мою Россию продают.

И к Горбачеву я иду

(ведь это сон,

где все доступно).

И говорю:

- Так жить преступно.

И надо бы кончать беду.

А он:

- Да, все они в тени.

Не можно

Усмирить «оралов».

А я:

- Погоны генерала...

И эМВэДэ мне подчини...

И, торопясь,

В мундир я влез.

И в кремль

Спешит моя бригада,

Дабы воров

И прочих гадов

Отправить на работу в лес.

И вот

Вступаю я в ЦК...

И Яковлева там встречаю:

- Билет на стол!...

И замечаю:

Приподнялась его рука.

И вороненый пистолет

В мои глаза –

Зрачок уставил.

Какую жизнь

Мне Бог оставил?

Секунду... Две...

Иль много лет...

И я выхватываю свой.

Стреляю...

Вы мой сон

Глядите.

И чувства гнева оживите,

Ведь подстрекатель-то

Живой.

... Они нас поняли давно,

Затюканных,

Наивно-шалых.

Вот нам

Понять бы не мешало:

Что в жизни этой

Нам дано?

Вот нам бы

Разобраться в них.

В последней схватке

Приобняться...

Чтоб разобраться

В снах своих,

Которые

Давно не снятся...

И Горбачев,

Себя кляня

За то,

Что сделал ферзем пешку,

Встает из-за стола

Поспешно

И тоже

Целится в меня.

А я кричу сквозь сон

С трудом:

- На стол!..

А он:

- Билет?.. О, Боже...

- Нет, пистолет.

С билетом - позже.

Предатель,

Будешь под судом.

И в дверь

(пером не описать):

- Товарищ Сталин,

Заходите.

Вновь ГКО

Нам учредите –

Пора Отечество спасать...

Но в мире –

Там, где я живу,

Теперь виденье мне иное.

«Начать» мог

«Мышленье» больное,

Кто мечен бесом наяву:

Генсек в ермолке –

Президент

Застыл

Перед «стеною плача».

Так что он

Для России значит,

«Моссада» тайный резидент?

* * *