Мария Спивак - Твари, подобные Богу

• Название: Твари, подобные Богу
• Автор: Мария Спивак
• Жанр: Современные любовные романы

Из предисловия автора на ее сайте: «Второй роман — продолжение первого <«Черная магия с полным ее разоблачением»>, но далек от сказочного. Это, скорее, подобие «сердца горестных замет», названных мною «Твари, подобные Богу». Смысл прозрачен и вряд ли нуждается в пояснении, но я тем не менее скажу, что попыталась выразить. Глядя на людские деяния, особенно собственные, легко согласиться — и смириться — с тем, что человек — тварь. Но все-таки тварь — Божья, созданная по Его образу и подобию, скрывающая в себе Его начало, к поиску которого в себе нам и надлежит стремиться. Иначе — кранты».

---

К тому же, по-честному, они ей оба до лампочки. Пусть хоть облюбятся друг друга, лишь бы ее планам не мешали. От Вани ей нужно одно: свое назад получить, то, что уже в кармане лежало и от чего она из-за Антона отказалась. Дура. Антон ее все равно за последнюю тварь держит. «Вот я ею и буду, последней тварью», — мрачно подумала Лео. — «Ну, а кто не спрятался — я не виновата».

* * *

Лео ошибалась насчет Ивана. Когда он обнимал ее, в нем действительно шевельнулось подобие желания — впрочем, какое «подобие», если уж шевельнулось, — но он, как человек достаточно взрослый, если не пожилой, умел не наделять дополнительным смыслом простые животные реакции. Он жалел не об уходе, а скорее, о появлении Лео и о том, чем оно обернулось. Проводив ее взглядом и сев с чашкой кофе за кухонный стол, он устало подпер кулаком свою пятидесятилетнюю голову и мрачно задумался.

Он больше не радовался новообретенным чувствам, наоборот, недоумевал, зачем они на него навалились и куда их теперь девать. Старой жизни нет, в нее не вернешься, щелкнув переключателем. Любовь? Это, конечно, прекрасно, но нужна ли она Тате? Вряд ли. Они почти год не общались. Тата сидит в Америке со своим распрекрасным Майком — чтоб его! — и у нее, отец говорил, выходит вторая книга. С какой стати ей возвращаться к нему и вообще сюда?

Ведь в той, полузабытой, реальности он был для нее тем, кто никогда не обидит и не предаст, не бросит и всегда защитит. Кто любит ее всякую, с кем ей не нужна карьера, кому она может быть просто женой. Такого доверия не вернуть, нечего и надеяться.

Иван вдруг отчетливо вспомнил, как подошел со спины к Тате, любовно выписывавшей акварелью каких-то медвежат для очередной детской книжки, умилился, поцеловал в макушку и сказал:

— Тусенька, ты у меня такая талантливая! Жалко, что про это мало кто знает.

А она обернулась через плечо, посмотрела серьезно и ответила:

— Мне столько дано в любви, должна же я чем-то расплатиться.

И тотчас скроила хитрую мордочку: шучу-шучу. Сбила патетику.

Иван с коротким стоном вскочил и, словно пытаясь убежать от себя самого, зашагал по кухне. Он неожиданно понял: вот чего никогда не простит Тата! Что из-за него она чуть не погубила свой талант, а жертва была бы абсолютно бессмысленна: он того не стоил. Он мошенничал, представлялся, носил личину; ее любовь предназначалась не ему. Вот почему теперь ему так тяжело с ней. Как ни тянет, все равно тяжело: кажется, будто Тата постоянно его проверяет, ждет, когда он проявит истинную сущность… Или он сам этого ждет?

Да, видно, ничего у них не получится. Иван вздохнул, сел обратно за стол, горестно отхлебнул кофе и принялся водить пальцем по рисунку на сахарнице. Ему тоже нужна прежняя Тата. Наивная, открытая, доверчивая. Безыскусная.

Нынешняя же рафинированно холодна, цинична и жестоко, отталкивающе привлекательна. Она знает себе цену и, похоже, научилась ни в ком не нуждаться. Когда Иван прочитал ее первую книгу — увидел у отца и сразу схватил, — то тем же вечером, не удержавшись, позвонил Тате в Нью-Йорк. Тем более что по времени риск напороться на Майка был невелик. Тата обрадовалась, с удовольствием приняла поздравления, сказала: «Как хорошо, что тебе понравилось». Они поболтали о книжке, о сыне и почти уже попрощались, но Ивана под конец прорвало — захотелось объяснить, почему позвонил. Он перед разговором выпил для храбрости.

— Знаешь, Туся, твоя книжка замечательная, но мне было очень трудно ее читать. Или смотреть? Не поймешь. Неважно. Но она такая… проникновенная, что мне все время хотелось плакать, — Иван расчувствовался, и его голос, правда, дрожал. — Там везде наша с тобой прошлая жизнь, в каждом рисунке… такая любовь… и страдание…

Он умолк, застыдившись высоких слов, его бросило в краску.

Тата на другом конце провода усмехнулась.

— Тебе так показалось? Замечательно. А мне неловко: я будто обманываю читателей. Они ведь, как ты, принимают все за чистую монету. Тоже считают, что книга про любовь.

— Разве нет?

— Конечно нет.

— А про что же тогда?

— Ты действительно хочешь знать?

— Иначе не спрашивал бы.

— Она про измену, предательство и неизбывное одиночество. В любовь, Ваня, я больше не верю, к собственной вящей радости. Человек один в мире, и чем раньше он это поймет, тем лучше. Все союзы случайны, временны, основаны на преходящем влечении, поэтому надо научиться легко отпускать своих спутников, а не ждать, что они будут с тобой «в богатстве и бедности, здравии и болезни»…

— Тата, это позерство! Ты не можешь так думать, просто хочешь сделать мне больно.

— Наверное, не без этого, но все-таки — думаю.

— Почему же столько людей живут парами, семьями?

— Придумали институт семьи, чтобы не вымереть от венерических болезней, а теперь для его поддержки вынуждены соблюдать правила игры, вечно притворяться, твердить о любви и верности. Думаю, в наше медицински просвещенное время это делается по инерции. Потому что на самом деле современная семья похожа на башню из кубиков, которую строил Карлсон: разваливается от лишней тефтельки. Как и любовь.

— Господи, ну что ты говоришь!..

— Всего лишь правду. Любовь — надувательство вселенского масштаба. Ее нет, а на ней все держится. Вон я сколько денег за нее получила! Почему-то, невзирая ни на что, в любовь хотят верить. Как ни странно, не одни только женщины. Люди безнадежны: упорно возводят башни на зыбучем песке…

Они кое-как закончили малоприятный для Ивана разговор, и он поспешил выкинуть Татины разглагольствования из головы: слишком ему не понравилось, показалось наигранным ее вселенское разочарование. Но сейчас еще один горький пассаж всплыл в памяти. «Знаешь, Ваня», — жестковато ответила на какое-то его робкое высказывание Тата, — «последнее время я часто слышу — что характерно, от женщин моего возраста и старше — различные сентенции о мужчинах, общий смысл которых сводится к постулату «они так устроены». Природа другая. В том плане, что раз есть тычинки, то надо же ими куда-то тыкать. Так вот, крохотная часть меня до сих пор не готова принять подобную ботаническую концепцию. Ей, этой глупой части, по-прежнему хочется верить в идеалы, любовь, верность, родство душ. Зато все прочее сгорает со стыда, что я столько лет не желала признавать очевидного. И очень много на том потеряла».

«Я сам сделал ее такой», — думал Иван, вставая из-за стола и направляясь в ванную; пора было собираться на работу. — «Но, может, я же сумею помочь ей стать прежней? Видно, не все у них хорошо с Майком, иначе откуда бы столько нигилизма?»

Пока он стоял под душем, его мысли приняли иное направление: он задумался о Лео и сегодняшнем сне. «Змея в руку», — перефразировал поговорку Иван и невесело ухмыльнулся: «Здравствуй, старичок Фрейд».

Зря он ее позвал, не следовало связываться. Почему вовремя не заиграла зловещая музыка? Вляпается теперь по самые уши, Лео на дурные дела мастерица. Да уже вляпался: обещал квартиру, работу. Не было печали! К тому же дурацкий сон… Когда-то давно, лет десять назад, Тата прочла в журнале про святочные гадания.

— Если в ближайшие несколько дней я увижу во сне змею, значит, у меня есть соперница! — сообщила она, на мгновение оторвавшись от статьи. — Берегись, Ванька!

Иван тогда немного напрягся: соперница не соперница, но кое-какие грешки за ним водились. Ну, как Тата правда увидит змею? Он отринул трусливую мысль — глупость и суеверие, — но в ту же ночь ему самому приснилась змея. Точнее, что-то вроде аксолотля, но все-таки. Утром он вышел к завтраку и, грозно полыхнув на Тату глазами, объявил:

— Мне все известно! Трепещи, несчастная, — после чего рассказал про уродливое личиночное земноводное.

Отец, тоже сидевший за столом, не сразу понял, в чем дело, но, узнав и отсмеявшись, сказал:

— Знаешь, Ваня, я бы на твоем месте призадумался. Видишь ли, сны — не такая простая и безобидная вещь, как кажется. У сна есть разные фазы — медленная, когда деятельность мозга глубоко заторможена, и парадоксальная, когда мозг интенсивно работает и анализирует все, что происходит с его «хозяином». Причем во сне мозг не зашорен стандартными представлениями о реальности, может себе позволить определенное вольнодумство, поэтому широко оперирует самыми причудливыми образами и понятиями. А поскольку главная задача мозга — обеспечить собственную безопасность, то он, в первую очередь, исследует, не грозит ли «хозяину» что-нибудь, не наделал ли тот глупостей. С этой точки зрения все сны — вещие, и в наших же интересах к ним прислушиваться. Фрейд утверждал, что человек всегда знает, о чем его сон, и должен лишь уметь его разгадать. Правда, есть загвоздка: свои предостережения мозг часто выдает в архетипических образах, которые не сразу вычислишь, но в твоем случае все более чем тривиально: змея — классический символ опасности, хитрости и коварства.