Коллектив авторов - Поэтический форум. Антология современной петербургской поэзии. Том 2

• Название: Поэтический форум. Антология современной петербургской поэзии. Том 2
• Автор: Коллектив авторов
• Жанр: Поэзия

Во 2-й том антологии «Поэтический форум» вошли стихотворения 200 современных поэтов. Особенностью этого тома является то, что здесь напечатаны также стихи ушедших поэтов, собранные во втором разделе. Несколько наших друзей ушли из жизни уже во время работы над 2-м томом антологии, оставив редколлегии свои рукописи. Их стихи приведены в первом разделе, а перед фамилией поставлен символ ?.

Антологии «Точка отсчёта» и «Поэтический форум» в двух томах можно по праву считать трёхтомником русской поэзии Петербурга, отражающем не только пространство поэзии в его многообразии, но и мировоззрение. Составителем биобиблиографического справочника в названных антологиях является Николай Бутенко.

---

Лучистой белой птицей, что, крыла

Раскинув, листопадом шелестящим

С небесной любовалась высоты…

Дремало ожиданье в сердце птичьем.

Я родилась осенним утром. Ты

Меня искал в моём втором обличье,

Забыв про первое. Теперь не упрекай,

Что на Земле я белая ворона,

Что тянет в голубой небесный край

До головокруженья и до стона…

Не потеряй меня. Не отпусти.

Я человечью нежность пригубила,

Я к прошлому сожгла себе пути.

Лишь у души крылатой – та же сила.

* * *

Мужу Юрию

Сквозь осеннюю топь и слякоть,

Неуютный трамвайный звон…

Ты меня научил не плакать,

Если беды – со всех сторон.

Наземь брошенный, но хранимый

Золотеющий лист в снегу —

Это нежность моя, любимый.

Я избыть её не могу.

* * *

Ю.В.

Зима, покинув календарь,

На ветках почки сотворила.

Дождит январь, цветёт январь,

И у любви – такая сила:

Пространству, времени назло

И всем законам жизни краткой —

Зашелестеть строкой тепло,

Сверкнув для вечности загадкой.

* * *

Ю.В.

Я люблю свой возраст —

тридцать восемь.

Вот сейчас и начинаю жить.

Золотая, трепетная осень —

Чувств и мыслей солнечная нить.

Отболело сердце, отгрустило,

Обретая нежность и покой.

И откуда вдруг такая сила —

Птичью стаю приманить рукой?

Радугу зажечь, над полем сонным

Листопадной закружить волной…

Стало сердце смелым и бездонным,

Словно лунный свет в тиши ночной.

Пламенеть – не поздно и не рано.

Радостно: что было – то не зря!

Смотрит, как с картины Левитана,

Дышит зноем вечер сентября.

В Чесменском соборе

Мужу Юрию

Вспоминается всё чаще

День июньский шелестящий,

Свод старинного собора,

Сердца трепет, звуки хора.

К небесам взмывают свечи.

Лик сурового Предтечи…

И венчальная икона

Сокровенно и бездонно

Родниковый дарит свет…

Словно смерти в мире нет.

* * *

Ю.В.

Ты напрасно глядишь тревожно

И волнуешься зря опять.

Мне тебя разлюбить —

невозможно!

Невозможно тебя потерять.

Слишком долго пути-дороги

Разлучали, кружили нас…

Не могу я теперь без тревоги

Разминуться с тобой на час.

Поступь счастья

теперь я знаю,

Я сумею его сберечь…

Чтобы наша встреча земная,

Как моё кольцо, золотая,

Стала ярче небесных встреч.

* * *

Ю.В.

Двадцать первый век. Дремучий век.

Город коммуналок и трущоб.

Посмотри, какой нездешний снег

Выпал и тебя в ладони сгрёб.

Ты послушай эту тишину —

Зимнюю, студёную – в ночи.

Отдохни. Я тоже отдохну.

Помолчи мой город, помолчи.

Поутру проснёшься и, увы,

Задохнёшься криком, суетой.

В глубине морозной синевы

Почернеет ангел золотой.

Видишь ты рождественские сны,

Как новорождённый, ты притих,

Город, где глаза старух грустны,

Город лиц нахмуренных, чужих…

А на тёмном небе – лунный лик,

И в зрачках любимого – луна…

Так щемяще дорог этот миг.

И дремучесть века не страшна.

* * *

Тихо-тихо, плавно-плавно

Облака над миром плыли.

Жить на свете, правда, славно?

Вы когда-нибудь любили?

Вы когда-нибудь грустили?

И давно ли так? Недавно?

Облака над миром плыли

Тихо-тихо, плавно-плавно.

Андрей Грунтовский

Осень

Снова осень, и снова над полем

Сиротеет распластанный клин...

Воздух Родины пьющий запоем, —

Ну, а мы-то куда улетим!

Перед этой небесною синью

Проживаю с судьбой не в ладах...

– Не грусти, это только предзимье,

И наступят ещё холода...

Заметелит Россию, завьюжит,

Ляжет чистым пред Богом листом...

Что пропишется зимнею стужей

За морозным оконным крестом?

А повеет теплом в разговенье

Под пасхальный благой перезвон...

Реки синью набухнут, как вены,

И, взломав, понесут ледолом.

По весне, вместе с солнышком вешним,

Нас приветствуя кликом иным,

Журавли всё прощают нам, грешным...

Мы их ждём… Мы куда улетим?..

* * *

Из России мы уйдём... в Россию —

Вечность это будет или нет...

Словно на листке Твоём росинку

Я увижу всю её на свет.

В этой сфере мизерной, хрустальной

Отразится тысяча веков —

Поле, что засеяно крестами,

Звон синиц и говор родников...

И куда бы нас ни заносило,

Отовсюду Родина видна...

Из России мы уйдём в Россию —

У Христа за пазухой она.

* * *

Эх, куда, куда мне деться

От распахнутых полей!

Запах лета, запах детства,

Запах Родины моей…

Он мне мнится, он мне снится,

Вместе с ним и я навек

Рею в небе вольной птицей,

Беспечальный человек.

В поле кашка, в поле – клевер

И дремучий иван-чай...

Я лежу в траве, как в небе

С облаками по плечам...

Гнётся колос коромыслом,

Паучишки судьбы ткут...

Облака, как Божьи мысли,

В волнах вечности текут.

«Блажен, кто посетил...»

Строчки-строчки – семечки,

Что повисли бременем?

Ах, какое времечко, —

Говорят – безвременье!

Кто сказал – безвременье?

Наше дело – правое.

Кожею шагреневой

Сжалась рана рваная.

Преломились призмами

Все победы – бедами...

Мы на пир ли призваны?

С кем мы собеседуем?

Есть у нас сомнение,

Нету покаяния...

Но дана до времени

Жизнь, как подаяние!

Мы в хребтине хрустнули,

Но везём – везучие...

Али мы не русские, —

Дураки живучие!

Прыгают под темечком

Мысли мои бренные:

Ах, какое времечко,

Времечко-безвременье!

* * *

Осталось две недели

До первых холодов.

Все птицы улетели,

И мой роман готов.

Я жил, как в одиночке,

Не зная слова «ты»...

Я все расставил точки

И все сложил листы.

А дождь стучит по крыше,

Как двадцать лет назад...

Со мною только мыши

О чем-то шебуршат...

И те – уснули. Поздно...

Мечты мои тихи...

Осталась только проза

И поздние стихи...

Тамара Гусарова

* * *

Не стану пудрить кожу,

Накладывая грим.

Пока ещё пригожа —

Какая есть, люби!

И озорства, и прыти,

Влюблённости полна.

А радости открытий

Не исчерпать до дна!

Порыв мечты заветной

Готов сорваться с уст, —

Огонь пылает… тщетный?

Пусть разгорится, пусть?

* * *

Пушистой рыжею лисой

Прокралась осень меж домами.

Так поскорей глаза раскрой —

Очарованье рядом с нами!

Кругом такая благодать

И красок солнечных разливы!

Есть в осени момент счастливый,

Который нам не удержать:

Не скажешь осени: «Постой!»,

Ведь у неё характер лисий:

Она уйдёт, махнув хвостом

Из красновато-рыжих листьев…

Бабочка

Я Вам явилась бабочкой в ночи,

В окно раскрытое влетающей из сада.

Вниманья Вашего холодные лучи

Меня не согревают, и не надо.

Я к Вам стремлюсь сквозь тучи мошкары,

Кружащей и снующей оголтело…

Мне безразличны правила игры —

Я за любовью Вашей прилетела!

Ах, если б я в её огне сгорела —

Клянусь, мне это было б всё равно!

Я душу отдаю свою и тело

За то, что мне распахнуто окно.

Я – бабочка, летящая на свет:

Меня влечёт другой души лампада.

Пускай тепла от Вашей лампы нет,

Меня не замечают – и не надо.

Но, грудью ударяясь о стекло,

Я вспышку света в ослепленье вижу!

И гибну. Гибну, глупая, за то,

Что к вам хотела быть как можно ближе!..

Эдуард Данилов

Собака

Стена говорила с высью,

Окошко печально тлело.

Под ним, затаившись рысью,

Собака во тьму глядела.

И звёзд неусыпных взгляды

Топорщили душу псине.

Ведь звёздам еды не надо

В далёкой полночной сини.

А там, за желтком окошка,

На кухне еда варилась,

И сыто дремала кошка,

И время счастливо длилось.

* * *

Вот новая страница подоспела, —

Страница жизни. Прожит целый год.

Кукушечка ещё разок пропела…

Господь, убереги нас от невзгод.

Пусть, что сбылось – хотя бы сохранится.

О чём мечтал – дождётся впереди.

Всё, что мне надо, – только видеть лица

Любимых и в метели, и в дожди.

Размер потерь исследовать нет смысла.

Роптать на жизнь, возможно, – тяжкий грех.

Года идут и убегают числа…

Жизнь не прожить без каверзных помех.

У каждой жизни есть своя граница.

Но я живу, улыбки не тая.

Да, в книге ЖИЗНИ прожита страница.

Перелистну её спокойно я.

☼ Виктор Драчёв

Берёза

Погожим днём иль непогодою,

С каких неведомо времён,

За добрый нрав самой природою

Ей косогор был отведён?

Ёе крестили ветры с грозами,