Любовь Тильман - Послесловия

• Название: Послесловия
• Автор: Любовь Тильман
• Жанр: Поэзия

В книгу «Послесловия» вошли стихи, иронические стихи – сечка, проза и фразы вразброс – мысли, выраженные одной-двумя строчками, написанные после последней публикации. Проза, как и в предыдущих книгах, включает и описание действительных случаев, и ни с чем не связанные с жизнью автора, или его знакомых, рассказы, например – «Случайная фотография», или «Первое апреля».

---

Столько разного было, столько всякого в ней и теперь…

– Понимаешь, – скажу, – Жизнь сама наслажденье приносит,

Просто тем уж, что есть, я попробовала, поверь.

– Но ведь ты же страдала, плыла и почти пропадала,

Так не проще ль однажды сорваться и всё оборвать?

– Да, бывало, и мучилась, и кого-то в ней проклинала,

Но смирялась, подумав, и всё продолжалось опять.

Жизнь – она ведь сама невозможно прекрасная ценность,

Пусть и прелесть, и майя, и вечных иллюзий узор,

Всё в ней тленно: и труд и минутная лёгкая леность,

И влюблённости пыл, и любви опьяняющий вздор,

И похмелье от резких поворотов летящих событий,

От её виражей, от сжигающих Душу немот…

Для чего она, Жизнь?! – Я с ней связана тысячей нитей!

А не связанный с ней, никогда «для чего» не поймёт.

***

Уже крутит меня буйной осени пляска.

Вдоль по ветру, кружа, новым жизням в запас,

Облетает, шурша, осыпается краска,

Как засохший листочек, вот сорвусь я сейчас.

Мир останется прежним, он не станет иным.

И тогда, вопреки всем законам земным,

Я отправлюсь в полёт над морями, горами…

И приникну к стеклу, напитавшись дождями,

Подсмотреть, как живёт моя Добрая Сказка.

(Утекающей жизни последняя ласка). =)

***

Нет, зеркал не обману,

Жизнь бежит, спешит проститься.

Птица осень в дни стучится,

Без надежды на весну.

Тихо входит в дом Души

Разноцветными плодами,

И овладевают нами

Тяга к стенам и к тиши.

Сердце радо бы в полёт,

Да только тело не даёт…

***

Ладно, что ни говори,

Всё уже прошло.

Звёзд угасших фонари

Зачерпнёт весло,

Расплескает по воде,

В каплях водной пыли,

И как будто нет нигде,

Вроде там, где были.

Иллюзорность бытия,

Те же ты и те же я,

Сквозь столетья чистый свет,

Уходящий мир планет.

***

Для Души не место быт земной.

Толку, здесь искать ей утешения?

Всё, происходящее с тобой,

Лишь ступени Вечного Учения.

Обойдёшь, и всё начнётся вновь,

От нуля стремнины и пороги,

Также падать, расшибаясь в кровь,

Те же боль, и страхи и тревоги…

Вся «свобода выбора» – вперёд,

Слабостям своим не потакая.

Помнишь, куда Путь Земной ведёт?!

Что поделать, коли жизнь такая?!

И нет другой! А значит надо жить!

На ложь и страхи попросту забить!

Ну есть и есть – так целый мир устроен,

В нём каждый зверь по-своему проворен…

Цель далека – а нам куда спешить?

Да, к цели Жизни нам не опоздать,

Смешно спешить к тому, чего не избежать…

***

Наломала букет черёмухи, и принесла домой,

И мама сказала: «Черёмуха! Как я люблю, Боже мой».

И у кровати поставила, но вскоре меня позвала,

Чтобы букет от кровати я, лучше, на стол забрала.

И всё восхищалась запахом. Но, вскоре, кличет опять:

«Ты на подоконник могла бы цветы забрать?».

Квартира отнюдь не большая, а запах красив, но силён:

Лучше всего с балкона воспринимался он.

***

Я знаю, что ветер не удержать в руках,

И сердце не будет вечно гореть и пылать,

Терпение буден притупит радость и страх,

Но сказка не хочет в обыденность отпускать.

В закрытых страницах весёлая нежность поёт.

И рвётся, как птица, Душа в запоздалый полёт.

Коль годы б не сплыли… когда бы ни быт, ни семья…

Но это бы были уже и не ты и не я…

***

Пусть всё ещё волнуется молва,

Шарахаясь от мнения до мнения,

Но всё ушло, и кончились слова,

Смешинки погружая в тень забвения.

И если б не десятки тысяч строк,

Лежащих меж блестящих переплётов,

Наверно ты б и сам подумать мог,

Что не было тех призрачных полётов.

Когда б рабочий стол не так пылал,

Да не Мишутка, с розой за спиной,

Глядящий в Солнца золотой овал,

Я б позабыла диалог с тобой.

Он был мне кратким роздыхом в судьбе,

И рассказал, что я ещё – живая…

Всех наших строк слова перебирая,

Безмерно благодарна я тебе:

За славные чудесные мгновения!

За разговоры в шутку и всерьёз!

За тайну чумового вдохновения

Внезапно озарившую мир грёз!

***

Там, где чувства угасли,

Не живёт вдохновение,

Не проронит ни звука

Муза в бездну молчания,

И фальшивость напраслин,

Не продлит наваждение,

И счастливая мука -

Камнем в темень отчаяния.

Только тени блуждают

По стенам сомнения,

Только искры по краю

Глухого забвения.

***

Это время – дверь в Никуда,

Открываешь и пропадаешь,

Истекаешь, как пыль, как вода,

Ощущая – не ощущаешь.

Это время – дверь Не Во Что,

Всё сокрыто таинством, мглой,

Всё как будто и то, и не то…

И с тобой, словно и не с тобой.

Это время провалов и снов.

Мы уходим в него отважно.

Что там Ночью было – неважно,

Утро к Свету пробудит нас вновь.

***

Жизнь конечно борьба,

Кто же с этим поспорит?!

В ней любому Судьба

Испытанье устроит.

Хочешь ты, или нет,

А пройдёшь стажировку,

На всё тот же сюжет,

И всё ту же сноровку.

Хоть вопросов немало,

Но они, неуместны,

Ведь концы и начала

Всем извечно известны.

Надо жить нам отважно,

– Радость… горе… иль скука…

– Всё для мира не важно…

Просто жить – вся наука!

***

Жизнь, конечно, хреновата –

– Не её вина.

Ведь она не виновата,

Что так влюблена

В неба синь, леса, поляны,

Горы и моря…

Есть у каждого изъяны –

Что талдычить зря?!

Жизни, в общем, безразлично –

Этот, или тот…

Беспрерывно, динамично

Водит хоровод,

Всех цепляет друг за дружку:

Листик, комара,

Птичку, ящерку, лягушку… –

Вот и вся игра!

И напрасно сомневаться -

Нам за кругом не остаться,

Хоть плыви, хоть вброд…

Хоть кричи, хоть плачь, хоть смейся,

Головой об стенку бейся…

Жизнь себе идёт,

И ужасна, и прекрасна…

Так зачем же нам напрасно

Тратить эти дни?!

Надо над судьбой трудиться,

А потом уж как случится,

Жизни всё сродни.

Надо жить, страдать, влюбляться,

Быть счастливым не бояться!

Ты не унывай!

Жизнь – неверная подруга,

Но прости её как друга,

А коль будет слишком туго –

Сказку сочиняй!

***

За тобой Душа томится,

Словно юная девица.

Но страшна её темница,

Нет лазейки ни одной.

Разрушая тела клетки,

Трещин горькие виньетки,

Если рухнут эти ветки,

Ей не встретится с тобой.

Так и так не повстречаться,

Только строчкам слов отдаться,

Только в боли и неволе

Эту сказку сочинять.

Может это и прекрасно,

Ведь и так предельно ясно,

Устремление напрасно…

Просто хочется летать.

***

Я просто бросала слова вовне,

Про то, да про это…

А Сказка Любви жила во мне,

Ещё не пропета.

Я просто любила, чувства даря,

И в холоде стыла.

А Сказка ждала, в небе паря,

Не приходила.

И когда жизнь вошла в колею,

За хладным течением,

Я осознала, вдруг, сказку свою,

Произнесением.

Бурным потоком, тихим ручьём,

Чувством, словами,

Рвалась наружу, ночью и днём,

Над_Облаками.

Сказка пропета, гася огни,

Легла в страницы.

Миг поглотили привычные дни,

Мира границы.

Сказки, как луны в тихом пруду,

Скользят меж нами,

Стекают сквозь пальцы, счастье, беду…

Сном, миражами…

Светят, маня в мириадах лучей

Душедвижения.

Не уловить в сеть обыденных дней,

Снов отражения.

***

Стекают капельками дни,

Пророчат беды.

Опять мы с чайником одни

– Ведём беседы.

Ну кто придумал и когда,

Что время лечит?!

Прорвалась боль бы, как вода,

И стало б легче.

Но не смущу я чей-то мир,

И не нарушу…

А с неба сателлит-сатир

Глядит мне в Душу.

***

«Нет вот времени» твердим часто,

Догоняем мы своё счастье,

Нам по будням лет бегом надо…

А оно бежит всегда рядом.

Об него мы спотыкаемся даже,