Светлана Исайкина - Гарри Поттер и… просто Гарри

• Название: Гарри Поттер и… просто Гарри
• Автор: Светлана Исайкина
• Жанр: Фанфик

Когда-то я очень хотел быть особенным. Когда мне было одиннадцать, я мечтал, что придёт какой-нибудь добрый волшебник и скажет, что мне предсказано спасти мир… Он пришёл, когда мне было шестнадцать. Но я уже не хочу быть героем. Но моё мнение почему-то никто не хочет слушать…

---

Не хочу хвастаться, но тут меня буквально осенило.

— Какой карлик? — вкрадчиво и с бесконечным терпением, как врач-психиатр, спросил я.

Тётушку Мардж едва не трясло.

— Маленький! Гадкий!! С большими ушами!!!

Я приложил все усилия, чтобы сейчас не расхохотаться ей в лицо.

— Вы, наверное, устали с дороги. Мерещится всякое. Я не видел никакого карлика. А вы видели, дядя? — с нажимом на слове «видели», спросил я и уставился на дядю Вернона.

Это. Стоило. Видеть. Дядя Вернон, казалось, увеличился в размерах, весь покраснел, и видимо, давился собственными словами. О! Он бы сейчас душу дьяволу бы продал, только чтобы не соглашаться со мной. Но тогда бы пришлось вытащить самый страшный скелет из семейного шкафа Дурслей.

— Я … хм… гм… ничего не видел, Мардж.

— Мальчишка прав, — леденящим голосом произнесла тётя Петуния, — ты, наверное, утомилась с дороги.

Чтобы успокоить дорогую сестру, дядя налил ей стакан бренди. И свой выпил залпом.

Я уже забыл про всякий заговор. На душе моей в тот вечер пели ангелы. Чтобы так наколоть Дурслей вместе с тётушкой Мардж я готов был пойти на смертельный риск!

* * *

На следующее утро я проснулся рано и стал собирать свои вещи в рюкзак. Как вы понимаете, вещи я собирал с тем расчётом, что сюда больше никогда не вернусь.

Вещей было немного и всё уместилось. Конечно, какую-то ерунду я не стал брать с собой, но всё равно на меня накатило понимание, какой убогой была моя жизнь в этом доме. Но воспоминания, как надо мной измывалась эта семейка, полностью перекрывало знание, что я сюда больше не вернусь. Даже если Сириус выкинет меня из своего дома (что, конечно же, не случится). Всё равно не вернусь сюда НИКОГДА.

И тут я наконец почувствовал это. Свобода. Никогда у меня её не было, а теперь есть. Что и говорить, я часто завидовал своим друзьям. У Пата всегда была свобода действий, у Лу ещё и свобода финансов, у меня не было ни того, ни другого.

Я вздохнул, последний раз окинул свою комнатёнку взглядом, и вышел в гостиную. Дурсли уже проснулись, только тётушка Мардж ещё дрыхла. Видимо, давали знать нервный стресс и бутылка бренди.

Дядя Вернон прищурил свои и без того маленькие глазки и уставился на меня. Видимо, решил отплатить за вчерашнее. Ага, щас!

— Куда это ты собрался, парень?

Я позволил себе ухмылку.

— Дорогие мои родственники! — начал я, — довожу до вашего сведения, что я отправляюсь в гости к своему крёстному, Сириусу Блэку. И буду гостить у него до конца лета. Вашего разрешения, естественно, не спрашиваю, потому что на вполне законных основаниях он является моим главным опекуном.

Дурсли прибалдели от такой страшной правды.

— Потом, — продолжал я, — я собираюсь пойти в Хогвартс … да-да, я вижу по вашему лицу, тётя Петуния, что вы знаете, что это такое. Там я проведу учебный год, а там не за горами моё семнадцатилетие. И по моим законом я становлюсь совершеннолетним. Так что спешу вас обрадовать. Меня вы больше не увидите. Я сюда не вернусь. И хотел бы вам сказать напоследок…

Сколько я хотел им сказать напоследок! И сказать! И показать! И объяснить жестами! Они ненавидели меня, презирали меня, втаптывали в грязь и делали всё возможное, чтобы моя жизнь стала невыносимой. Я до одиннадцати лет жил в чулане под лестницей! Меня почти морили голодом! Я работал на них, как Золушка. Наверное, вся обида, вся ненависть на них читалась в моём взгляде и они молчали.

И я не мог сказать ни слова.

— Прощайте, — наконец негромко произнёс я и ушёл.

Ушёл из дома, который никогда не являлся для меня таковым.

Глава Восьмая, в которой самое главное — это мятая газета

Я шагал по улице в превосходном расположении духа, щурясь от ярко светящего солнца. День обещал быть жарким, и я был счастлив оттого, что сегодня покину город, пусть и любимый. Потому что, зная лондонскую погоду, мог смело сделать прогноз — весь день будет страшная духота, от которой вкупе с повышенной влажностью будет невозможно дышать, а уж про нормальный сон можно и вообще забыть. Сириус говорил, что он живёт где-то к югу от Бристоля, и я уже был весь в предвкушении деревенских равнин.

Загородом по-человечески я бывал только два раза в своей жизни. Первый раз — это когда тётя Мэг уломала Дурслей и взяла меня с собой (и, Пата, конечно) в гости к каким-то своим родственникам в пригороде Дувра. Мне было тринадцать, стояла сносная погода для английского побережья, и мы с моим другом почти всё время проторчали на пляже.

Вторая моя поездка загород была прошлым летом, тоже с Патом, но на этот раз мы оказались в окрестностях Колчестера, в заведении под названием Кэмп Хэмптон, летнем дисциплинарном лагере для трудных подростков с преступными наклонностями. Но об этом поистине незабываемом месяце я расскажу как-нибудь в другой раз — эта история требует отдельного разговора.

Но возвратимся на улицы Лондона. Я шёл себе и шёл, пока случайный порыв ветра не кинул мне прямо в лицо смятый обрывок газеты. Какая-то девочка со светлыми косичками, проходившая мимо, довольно злобно рассмеялась. Я кинул ей вдогонку пару укоряющих взглядов и машинально развернул мятую газету. Мои глаза тут же уставились на заголовок:

ТАИНСТВЕННАЯ СМЕРТЬ

Вчера полиции городка N на юге Шотландии представился невероятно загадочный случай. Ею был обнаружен труп человека, который называл себя Игорем Каркаровым. Как утверждает полиция, в доме, где он был найден, творился полный хаос, что указывает на следы неумелого обыска. Но, тем не менее, замки не взломаны. Неужели жертва сама пустила на порог своих убийц? Но это не единственная загадка в этом деле. По утверждению экспертов, на трупе не присутствуют каких-либо следов насильственной смерти. Ни шрамов, ни отметин. Полиция надеется, что после вскрытия многое встанет на свои места.

Да, это дело достойно незабвенного Шерлока Холмса…

На этом месте газета была оборвана. Я поискал число, но не нашёл.

Первая моя мысль была — какой идиот это писал? Руки оборвал бы за такую писанину. И из газеты бы выгнал с позором и пинками. «На трупе не присутствуют»? «труп человека, который называл себя»… бредятина.

И уже, подходя к дому Пата, в моей голове всплыло кое-какое воспоминание. Труп. Ни следов, ни отметин. Ни шрамов.

Совпадение? Или…

Я хотел было позвонить в дверь к Рэндомам, но она оказалась отпертой. Я осторожно зашёл в дом. В моей голове промелькнули кадры из полицейских хроник о взломах и ограблениях.

— Эй! Кто дома есть? — крикнул я.

— Поттер, я на кухне! — донёсся до меня невнятный отклик Пата.

Мой друг стоял босиком около плиты и пожирал что-то прямо со сковородки. Вилкой… по тефлону… тётю Петунию при виде такого святотатства стукнул бы инсульт.

Кошка по имени Манхэттен крутилась возле его ног и бросала на него жадные взгляды.

— Привет! А чего у вас дверь настежь?

— Здорово! — помахал мне вилкой Пат, и кинул кошке кусочек мяса, — чего это ты всякий мусор домой тащишь?

Я с удивлением посмотрел на зажатый в руке кусок газеты. Оказывается, я его так и не выбросил.

Я вслух прочитал Пату оборванную статью.

— Бред какой-то, — резюмировал Пат, — и что тут тебя так заинтересовало?

— Знаешь, — протянул я, комкая газету и кидая её в мусорное ведро, — Дамблдор говорил… Это смертельное заклятие… оно, типа, ни следов, ни шрамов не оставляет.

Пат пожал плечами.

— Ну и что? Если в каждом «таинственном» преступлении, которое не в состоянии раскрыть наша дорогая полиция, видеть следы колдовства….

— Да, наверное, ты прав… — протянул я, — но всё же… хотя, какая разница.

Я попытался погладить кошку, она попыталась цапнуть меня за палец. Ни мне, ни ей не удалось осуществить задуманное. Счёт по нулям.

— А ты с кошкой подружился, — заметил я.

— Угу, — согласился Пат, усаживаясь за стол и начиная мазать тосты маслом.

Патрик Рэндом — великий притворщик. Если он захочет, по его лицу не прочтёшь и грамма эмоций. Но это, конечно, не касается человека, который является ему лучшим другом вот уже долгие пять лет.

Чтобы догадаться, что Пата что-то гложет, посмотрите, как он намазывает масло на тост. Притом, если вам интересно, это одна из манер поведения моего друга, которые доводят меня до белого каления.

Он берет тост, кладёт на него масло, потом медленно-медленно размазывает его по поверхности тоста, приравнивая масло по краям. Притом делает это так старательно и аккуратно, будто от проделанных им манипуляций зависит как минимум спасение человечества от смертельной болезни. Я могу наблюдать за этим недолго. Возможно, минуты две.

— Пат, у тебя проблемы? — не выдерживаю я.

— Что? — выходит из забытья мой друг, делая невинные глаза, — с чего ты взял?