Вячеслав Ракитянский - Приют Одиннадцати

• Название: Приют Одиннадцати
• Автор: Вячеслав Ракитянский
• Жанр: Детективная фантастика

Автору, безусловно, удалось написать великолепный, современный мистический детектив. Тот факт, что события наших дней перекликаются с событиями времен войны, не должен отпугнуть читателя — это не какая-то нелепая поделка вроде фильма «Мы из будущего», а очень качественный, интересный и талантливый роман.

Д.Соколовский

---

— В сорок втором?

Лист кивнул.

— А дальше?

— Дальше — пустота. Как будто всё закончилось на пике Калицкого.

— Там ведь что-то произошло, правда?

— Не могу сказать. Помню, что получил ранение.

— А дом во Франкфурте? Ведь это было уже после войны.

— Я ничего не могу вспомнить, кроме того эпизода. Как будто меня кто-то не пускает дальше, держит за шиворот, словно воришку, который забрался в чужой сад.

— Припомните всё с самого начала. Возможно, какая-нибудь деталь покажется вам близкой… Важной. Возможно, странной. Своего рода ключом.

Манфред помолчал с минуту.

— Поездка в Грайнау. Вот что меня смутило тогда больше всего.

— А что не так?

— Ха! Я только сейчас понял, что мне ровным счётом нечего там делать.

— В каком смысле?

— Там маршруты только для новичков. Ездить туда опытному альпинисту — это всё равно что заниматься выведением бородавок вместо того, чтобы рак лечить — пустая трата времени.

— Хотите сказать, что это были не вы, там, в шестьдесят втором?

— Хочу сказать, что нам пора вернуться во Франкфурт.

Ракеш предложил всё-таки пересечь Рейн и попробовать поискать ответы на восточном берегу.

— Много времени это не займёт. На такси минут двадцать.

Манфред всю дорогу смотрел из окна машины на проплывающий пейзаж. Танки союзников ему не мерещились, отступающие немцы тоже. Он бросил эту затею и стал думать о Марте. О том, что по возвращении он ей позвонит, и они встретятся. Возможно, уже завтра вечером.

Они выехали из города по Гран Пон, за мостом повернули на юг, и Ракеш попросил водителя сбросить скорость. Снова начал расспрашивать относительно местности. Манфред, который уже устал от однообразных вопросов, молчал и отрицательно покачивал головой. Он ничего не узнаёт. Ни одного места, за которое можно было бы хоть как-то зацепиться. Перед поворотом на Страсбург Ракеш остановил такси, рассчитался, и они вышли из машины.

— Основной трассой из города была вот эта, — индус указал на шоссе, ведущее по направлению к границе. — С северо-запада уже подходили англичане, но они опаздывали, и Леклерк рисковал остаться в котле. Давайте пройдём ещё немного в сторону Келя.

— Послушайте, я уже сказал, что это место мне незнакомо. Плевать я хотел и на Леклерка, и на англичан. Даже если я и был здесь, что с того?! Да за шестьдесят лет тут поменялось всё тысячу раз!

— И всё-таки. Здесь не так важно увидеть, как почувствовать. Вспомните пиковую восьмерку.

— Если в самом городе я ничего не узнал, то почему здесь, — Манфред развёл руки в стороны, — я должен что-то почувствовать?

— Потому что это последний шанс, — ответил Ракеш.

— Для кого?

Вопрос Манфреда застал индуса врасплох. Замешательство длилось недолго, но Лист успел заметить, как отразилась на лице Ракеша внутренняя борьба. В итоге тот нашел единственно правильный ответ: "Для вас", но было уже поздно. Манфред решил, что ничего больше не скажет. Теперь настал его черёд задавать вопросы.

— Сигнал пытались перехватить с шестьдесят второго, так?

— Да.

— Значит, прошло почти сорок пять лет.

— Сорок три. И что?

— Довольно дорогое удовольствие, я думаю. Кто-то ведь это оплачивал? Не хотите мне рассказать, кто именно? И ещё! Мне кажется, что вы неплохой актёр, Ракеш.

— С чего вы взяли?

— Вы же с ними заодно, я прав?

Ракеш замялся и испуганно отвёл глаза.

— Хорошо… Я готов вам всё рассказать. Теперь уже не имеет смысла делать из этого тайну.

— Отлично. Вы можете начинать прямо сейчас.

Манфред остановился и скрестил на груди руки. Жест, который он перенял у Хаймса Гроота ещё в годы войны.

— Давайте найдём подходящее место, — Ракеш посмотрел через плечо Листа, указал рукой. — Там, кажется, есть какая-то забегаловка.

Манфред обернулся, увидел невдалеке автозаправку.

Когда они подошли к заправочной станции, припаркованный на обочине мини-вэн медленно тронулся с места.

Как только Ракеш толкнул стеклянную дверь кафе, Манфред услышал за спиной визг тормозов. Обернулся. Увидел черный мини-вэн, задние двери раскрыты настежь. Всё произошло в считанные секунды. Трое в масках уже спрыгнули на землю, он даже не успел среагировать. Один из нападавших ударил его в лицо. Манфред упал, сверху навалились, и он почувствовал острую боль в шее, похожую на укол. Сразу после этого он выключился.

Его подхватили под руки и потащили к распахнутой дверце машины.

* * *

Комната была абсолютно безликой. Потолок, стены, пол — всё белого цвета. Наверное, поэтому Листу показалось, что в помещении холодно. Окон не было, дверь он отыскал с большим трудом, пришлось осмотреть и прощупать все стены. Нашел только еле заметный шов, обозначивший проём. Стены и пол были мягкими на ощупь.

Лист осмотрел свою одежду. Ну кто бы сомневался! Белая рубашка, похоже, больничная. Широкие белые брюки и тапки. Тоже белые.

В комнате ни стола, ни стульев. Только привинченная к стене полка — вот и весь интерьер. Сколько времени он провёл без сознания? Что с Ракешем? Манфред успел заметить, что того сразу оттеснили в сторону. Больше он ничего не видел. Возможно, его везли в той же машине. Возможно, что Ракеш с ними заодно.

Ну вот он и попался. Как чувствовал, что встреча произойдёт в Страсбурге. Что теперь делать? Молча ждать своей участи или попробовать выломать дверь? Если начнет рваться наружу, поднимется шум, будет ясно, что он уже очухался. Тут же появятся похитители. Но рано или поздно они всё равно придут. Наверняка те, кто запер его в этой шкатулке, следят за ним. А если так, они уже на подходе.

Лист решил выбить дверь. И если затея окажется удачной, попробовать сбежать, чем чёрт не шутит. Он разбежался и ударил в дверь плечом. Бесполезно, она даже не дрогнула. Попробовал ещё и ещё раз. Поняв, что попытки не приносят результата, со злостью приложился по двери ногой. Удары были глухими, как будто тонули в стенах. Манфред замахнулся ещё раз, но колотить больше не стал. Крикнул и не узнал голоса. Мертвый, без эха звук мгновенно пропал.

Он лёг и положил руки за голову. В этот момент рядом с дверью раздался щелчок, и она открылась, пропуская в комнату троих посетителей — женщину и двух мужчин.

Лицо одного из вошедших было Манфреду знакомо. Это был тот самый коротышка, что гонялся за ним по кладбищу и улицам Франкфурта. Женщина показалась ему привлекательной, на вид ей было около сорока, стильно одетая и уверенная в себе. Короткая стрижка, полные губы и красивая, слегка худощавая фигура.

Физиономия второго мужчины Манфреду была незнакома. Впрочем, и так было ясно, что всем здесь заправляет дама. Это было видно по её властной осанке и жёсткому взгляду.

Вошёл ещё один тучный детина, похожий на врача. Наверное, из-за зелёного халата, который был ему явно мал. Толстяк поставил перед женщиной стул и вышел. Дама села, изящно закинув ногу на ногу. Манфреду ничего не оставалось делать, как сесть и спустить ноги с полки. Женщина долго изучала его лицо. Наконец протянула руку и представилась.

— Меня зовут Элизабет Джонсон. Можете называть меня доктор Джонсон.

Манфред привстал, дотянулся до руки дамы и пожал маленькую холодную ладонь. Сел на место и посмотрел на двух стоящих за спиной Элизабет мужчин, оценивая, успеют ли они помешать, если ему вдруг вздумается схватить леди за горло.

— Ну и методы у вас, доктор… Доктор Джонсон.

— Сами бы вы не пришли, правда?

Манфред улыбнулся и кивнул. Мало того, при первой возможности он собирается отсюда сбежать.

— Ракеш, скорее всего, уже ввёл вас в курс дела?

Упоминание о Ракеше больно ударило по самолюбию Листа. Значит, всё было просто подстроено? Все эти бега, угрозы и преследования. С самого начала, с первого дня! А он, тупой идиот, доверился первому встречному. Выходит, Завьялов оказался прав — никому нельзя доверять. Манфред попытался спрятать свою злость за добродушной улыбкой. В конце концов, Ракешу так и не удалось ничего выведать.

— Какого чёрта вам всем от меня нужно?

— Я не стану ходить кругами, Лист. Ведь ваше имя Манфред Лист, правильно?

— Да.

— Мне нужна тетрадь Хирта.

Ну наконец-то! Наконец-то он узнал истинную причину всей этой заварухи. Причём от первого лица. Не было уже этих надоевших и размытых "мы думаем", "нам нужно" и "они хотят". Конкретно поставленный вопрос, и нужно дать такой же чёткий ответ. Что Манфред и сделал.

— У меня её нет.

— С собой вы её не носите, я понимаю…

— А я не понимаю. Мало того, не знаю, о чём вообще идёт речь. В глаза не видел никакой тетради.

Элизабет повернулась и посмотрела на коротышку.

— Это точно он? — спросила женщина.

Мужчина утвердительно кивнул.

— Он. Ракеш вёл его от самого госпиталя. Они были на кладбище и вчера полдня болтались по городу.