Елена Некрасова - Автор сценария

• Название: Автор сценария
• Автор: Елена Некрасова
• Жанр: Современная проза

---

Виктория (поражена услышанным): Ну ты даёшь, бабуля...

Бабушка:Ну, все, иди, иди, тебе пора! Ты здесь больше оставаться не можешь.

Она хватает Викторию за руку и тащит к двери другой комнаты, открывает дверь

(Виктория успевает заметить в комнате Люду и кого-то, лежащего на кровати) и

со всей силы толкает Викторию в спину.

Виктория открывает глаза. Она лежит на кровати, Люда меняет компресс у нее на лбу. На столике возле кровати - многочисленные баночки и пузырьки, бинты, на полу - тазики с отварами трав. В окно светит солнце, на часах - начало четвертого.

Люда:Наконец-то! Вы бредили и я вам дала успокоительное, но, кажется, переборщила. Голова не болит?

Виктория:Кажется, нет. Какой запах... трав. Я долго спала?

Люда:Почти двое суток. Вы не волнуйтесь, рана не глубокая…

"Люда! Вы дома? Люда-а-а! - раздается с улицы высокий мужской голос.- Я от

Ольги Павловны!"

Люда замирает.

Виктория: О, новый клиент…

Люда (с ужасом смотрит на Викторию): Это не то, что вы думаете! Это... только никуда не убегайте, хорошо? Вам нельзя делать резких движений.

Виктория:Я и не собиралась...

Люда:Ладно, я скоро вернусь. (выходит)

Возле калитки мнется худощавый мужчина лет сорока в джинсах и футболке, с

дорожной сумкой на плече. Он протирает запотевшие очки, увидев Люду,

быстро их надевает.

Мужчина:Здравствуйте! Вы Люда? А я тут... п-приехал.

Люда:Вижу, что приехали. Ну, заходите. (открывает калитку)

Мужчина направляется к открытой двери дома, Люда преграждает ему путь,

плотно закрывает дверь: "Нет, туда нельзя. Сюда присаживайтесь," - указывает

на стол со скамейками во дворе. Мужчина садится за стол, Люда - напротив

него. Вид у нее очень усталый, она массирует лоб, теребит мочки ушей - видимо,

чтобы взбодриться.

Люда:Ни с кем тут не разговаривали?

Мужчина:Нет, нашел по п-плану.

Люда:Ну и что вас ко мне привело?

Мужчина:Я д-думал... Но вы же Люда?

Люда:Я Люда. Вас как зовут?

Мужчина:М-михаил. Извините, я не п-представился...

Люда:Так вот, Михаил, я в любом случае задаю этот вопрос - что вас ко мне привело? (Люда ставит перед ним стакан, наливает компот из графина).

Михаил:Конечно я... д-должен. (делает глоток) Я решил с-свести счеты с жизнью. Ну... и... надеюсь, что вы мне поможете.

Люда:И какие же у вас с ней счеты?

Михаил:А... р-разве это н-необходимо? Рассказывать?

Люда:Так лучше для работы. Знаете, чтобы не было никаких неожиданностей. И почему вы стесняетесь, если решили уйти в мир иной?

Михаил:Н-надеюсь, что его нет.

Люда:А на что вы еще надеетесь?

Михаил:Хорошо. Я п-понял. (допивает компот) Я буду к-краток. Я п-перестал себя уважать... м-мой сын м-меня п-презирает, там бывшая жена и ее м-мать, п-понимаете? Я п-получаю очень мало, и д-даже перестал быть м-мужчиной... но это все отсюда. (показывает на голову) Л-лучше не будет! М-не уже сорок три, и я чувствую с-старость...

Я б-буду один и б-буду медленно умирать, как к-крыса! А так хоть п-память останется, п-понимаете? Я бы и с-сам, но не м-могу...

Люда:Значит, если бы у вас были деньги...

Михаил (распаляясь):Дело не в д-деньгах! Во мне! Я не т-такой, чтоб у меня были деньги, я неудачник, у меня уже б-были в-возможности, я все упустил. Даже квартиру...

Люда:Понятно. А вы обращались к психологу?

Михаил:Я сам п-психолог.

Люда:Но с кем-то вы делились своими проблемами? С другом?

Михаил:Мой друг п-покончил с собой. Однажды я п-позвонил по телефону д-доверия и сказал, что т-тоже хочу... это сделать, и потом еще два раза звонил т-туда.

Люда:И что вам посоветовали?

Михаил:М-мне дали телефон Ольги П-павловны.

Люда:Так. Ну что ж, перейдем к делу. Вы хотите безболезненную смерть?

Михаил:Конечно.

Люда:Ну, знаете, люди разные бывают.

Михаил:Неужели... Можно еще компоту?

Люда:Да вы не стесняйтесь. Хотите есть?

Михаил (он залпом выпил компот): Нет, с-спасибо.

Люда:Снотворное, эфир, могу удавить небольно. Что выбираете?

Михаил:С-снотворное.

Люда:Вам все равно, что будет с телом?

Михаил:Я... я не думал об этом...

Люда:Подумайте. Надежней всего - расчленить и сжечь. Никаких следов не останется. Правда, не все соглашаются. (Михаил слушает Люду, полуоткрыв рот) Можно растворить в негашеной извести, но сейчас она у меня закончилась. На кладбище я вас, сами понимаете, не повезу, и в степи могилу копать не стану - могут увидеть.

Михаил:А... еще где-нибудь м-м-можно?

Люда:Ну не в огороде же! Можно в море. Зашить тело в мешок, привязать груз и километра два отплыть от берега на лодке. Но тут есть одна сложность.

Михаил (заворожено):К-какая?

Люда:Мне будет тяжело грести, тем более, если ветер поднимется. Поэтому грести придется вам. Убью вас в лодке, уже на месте, там же и зашью. Решайте. Дома, конечно, комфортнее...

Михаил:Я... я могу подумать? Так сразу... я не ожидал...

Люда:Ну, разумеется. Отдохните во флигеле - там кровать, чистое белье. Извините, что в дом не приглашаю, там у меня клиентка.

Михаил:Жи-живая?

Люда:Живая, но проблемы со здоровьем теперь будут. В самый последний момент передумала, если б хоть на десять секунд раньше! Мне-то все равно, а у ней красоты поубавится. В общем, отдыхайте, я тоже спать пойду, а вечером, если ничего не надумаете, свожу вас на экскурсию, есть еще подходящие места.

Оставив Михаила, Люда заходит в дом, приоткрывает дверь в комнату

Виктории. "Вика, Вы не спите?" - негромко окликает. Не услышав ответа,

тихонько входит. Виктория спит. Люда выходит на цыпочках и ложится на

кровать в бабушкиной комнате, свернувшись калачиком.

Михаил во флигеле разбирает дорожную сумку - аккуратно вытаскивает

несколько потрепанных общих тетрадей c номерами 1, 2 и т.д., большую

деревянную шкатулку, костюм в прозрачном целлофановом пакете, резиновые

"шлепанцы", моток веревки. Взяв тетрадь под номером 5, Михаил садится к

столу, открывает ее, пишет: "Вот и все. Прости, что не дописал тебя до конца, но

ты должен умереть первым. Ты был моим единственным другом, выслушивал

все мои бредни, хранил мои стыдные тайны. Ты знаешь, я могу говорить с тобой

бесконечно, но у нас мало времени. Прощай, Дневник." Отложив дневник,

Михаил открывает шкатулку - там лежит курительная трубка, две аудиокассеты,

старые письма, золотые часы с одной стрелкой, его фотография с женщиной и

мальчиком лет трех, фотография девушки с длинными волосами.

Михаил перебирает предметы, перекладывает их в шкатулке, его взгляд

задерживается на цветной открытке с надписью "Привет из Ялты", на обороте он

читает: "Мой любимый Мишенька..." Михаил смотрит прямо перед собой

невидящим взглядом.

Художник Гена устроился в степи - он полулежит у подножия песчаного холма с

бутылкой дорогого рома. Гена что-то мурлычет, прихлебывая ром и вдруг

замечает человека, идущего прямо на него. Это Михаил. Он несет дневники

и шкатулку, связанные веревкой.

Гена (приподнимаясь): О! Ко мне гость пожаловал!

Михаил останавливается (он только сейчас заметил Гену): Из-звините...

Я п-пройду...

Гена (с интересом разглядывая Михаила): Все мы должны пройти через прах.

Да... твоя жизнь только тебе по плечу. В историю уходишь, как

броненосец "Потемкин"!

Михаил (ошеломленно): Что? Вы м-мне??

Гена (акцентируя букву М): Мморе, мматушка, пламмя, ммузыка... Буква эммм - понимаешь? Ммыслить - это как по ммаслу! А ддумать - ддурно, это коричневое с бордовым. Ты, мужик, думаешь много. Да ты присядь, рома хочешь? Хотя тебя лучше молоком отпаивать.

Михаил:С-спасибо, мне н-надо... Из-звините. - Михаил уходит.

Гена (кричит ему вслед): Тебя, мужик, город высосал, бежать оттуда надо! Ты же труп, мужик, у тебя все цвета сглажены! Ты мертвец!

Михаил озирается, стоя посреди степи. Никого, только вдалеке пасется стадо

овец. Он выкапывает неглубокую яму в песке, развязывает веревку, в центр

ставит шкатулку, обкладывает ее со всех сторон дневниками, достает из кармана

стеклянный пузырек, обливает его содержимым получившееся сооружение,

несколько секунд стоит с закрытыми глазами, затем поджигает. Вспыхнув

сначала высоким пламенем, костер вскоре идет на убыль - толстые

дерматиновые обложки тетрадей плавятся, не давая разгореться бумаге,