Василий Бетаки - Просто сад

• Название: Просто сад
• Автор: Василий Бетаки
• Издательство: ВМВ
• Жанр: Поэзия
• Год: 2013
• ISBN: 978-966-416-145-445-8

---

Глаз без меры зелени просит:

И к закату – на полчаса

Вспыхнут на мачтах сосен

Зелёные паруса.

Кстати, тут строчки Гейне

Упраздняются сами собой:

Никто ни о ком не тоскует,

А пальма – рядом с сосной.

2.

Стоять и смотреть над морем –

Масштабы могут смещаться.

Бабочки птичьих размеров

На олеандры садятся,

Дуги мелких волн притворятся

Следами морских коньков,

И останутся капли от солнца

Шарами жёлтых буйков,

А корабли существуют

Только пока они в бухте,

Ведь тех что за горизонтом

И на свете вроде-то нет...

Ну где они там кочуют?

И твой резон ненадёжен:

Винтами воду встревожат,

С глаз долой – и привет!

Тут реальна – и то на мгновенье –

Верхушка яхтного паруса,

А всё прочее – есть оно, или?..

Неизвестно... Скорее – нет.

Мы-то, конечно, знаем,

Что все они только уплыли,

Но доказать не можем.

С глаз долой – и привет!

3.

Книжные миниатюры

Пятнадцатого столетья:

Никто бы не мог срисовать с натуры

Эту яростность многоцветья.

Попробуй, найди-ка такое в природе,

А иллюстраторы из монастырей

Медленной тонкой кистью выводят

Плюмажи и латы, коней и поводья,

Охотников, баб, мужиков, и зверей.

Южная яркость твердит, что едва ли

Эти художники Север видали,

Словно его на свете

И не было никогда.

А может быть, серость жизни келейной

Им спрятать хотелось за яркой, затейной

Картинкой в огромной кожаной книге,

Чтобы над строчками,тяжёлыми, как вериги,

Кружили ангелочками былые года?

Тут можно заметить неосторожно:

Картинка увиденному противоположна,

Но ведь в Провансе и куст придорожный

В живопись просится иногда.

В самом деле, и кисти, и пальцы

Твердят, что художники все – провансальцы,

Три свидетеля этому – песенные скитальцы:

Зелень, песок и вода.

         22 августа 2012

      * * *

На лимонной песчаной банке

Оранжевые байдарки.

Над ущельем марсельской каланки,

Над узким и длинным фьордом –

В вертикальных ребристых скалах

Выветренные арки,

И гигантские узкие морды

Подмигивают с высоты...

Кто сюда натаскал их,

Будто боясь пустоты!?

Ну море, ну камни голые...

Но какие морские бродяги

Вытесали из скал

Остроносые узкие головы

Со стрельчатыми бровями

Над желтизной песка?

Нет, всё же не человечьим

Сотворены трудом

Эти угластые плечи

Величиной с дом!

Хмурые и весёлые

Вытянутые головы...

Ну, совсем персонажи Шекспира,

Только лица странной окраски...

Или кто-то когда-то скопировал

Идолов с Острова Пасхи?

Или их завёз из угрюмой

Океанской злой пустоты?..

Ну, пускай Хейердал придумал

Про бальсовые плоты,

Книжку об этом вздоре

Когда-то и я прочёл...

Но Средиземное море

Уж точно тут ни при чём!

А ветрам, пролетавшим мимо

Всех тропиков и пустынь,

В шутку ли через полмира

Статуи перенести?

Ну, пускай себе через полмира

Только образы их пронесло,

Но зачем же ветер скопировал

Наморщенное чело?

К повторенью всё в мире стремится:

Вновь приходят пейзажи и лица.

И мы не устанем копировать

Венеру, овцу, или рыцаря.

Мадонну или сатира...

Над скалами цвета олова

Вылеплены ветрами

Остроносые узкие головы

Со стрельчатыми бровями.

         23 августа 2012

ПЕРЕД-РАССВЕТНЫЙ ПОЕЗД

Звёзды в складках воздуха скрываются незаметно,

Среди расцветающих пушечных облаков,

Проявляются контуры утра так предрассветно,

Что верхушки дубов сливаются с зыбкими узорами облачных рваных боков.

Скалы, деревья, лужайки... Смена ночных картин на утренние –

Особенный театр: нет занавеса – чистая перемена,

Осветители даже не гасят свет,

И поэтому задник не плоский.

Что декорации меняются, ты видишь обыкновенно,

Но не замечаешь калейдоскопической смены лет!

У времени есть виражи – да из вагона не видно –

И никакой тревоги,

Обычные повороты дороги бросаются в глаза,

Только струится себе, и струится поезд членистоногий,

Время от времени помимо твоей воли включающий тормоза.

Но сколько ни тормози, обратный путь не начнётся,

Нам доступно любое «туда»,

А вот «оттуда» – более зыбко, чем плавные метаморфозы облачков,

Этот самовозникающий театр всё равно ведь таков,

Что зрители как проехали, так исчезли,

А декорация, хоть и с вариациями, – но остаётся...

         9 сентября 2012

      * * *

Я громоздил в голове города,

Не перемешав их и не перепутав

Те, что видел несколько суток,

С теми, которые знал всегда...

Жаль одного – рисовать не умею –

Ведь аппарат не живые глаза,

Каждую улицу, площадь, аллею

Лучше уж словом пересказать...

Чтоб прикоснуться к тому, что помимо

Нас, что до нас, да и после нас,

Мы создаём гармонию мифов

О городах, где бывали не раз...

Эти приезды всегда проверка

Не столько того, что изменено,

Сколько проверка себя на верность

Тому, что в память занесено:

Что изменилось и что осталось

От ломаных линий с угла до угла,

Скосилась вывеска – экая малость –

Кривая взгляда иначе легла!

Вроде всё прежнее... Или иное?

Что-то не там, не так, не то,

Перемонтируется былое,

Ну, как знакомый в новом пальто.

Чего ты хочешь, куда тебя тянет?

Так убедись в реальности стен,

И что цвета их чуть глуше в тумане,

Или в придуманности перемен...

Мелочи памяти не помеха,

Но свежему взгляду они – враги.

Тенями домов перекрещены эха,

Дальняя музыка чертит круги...

         12 октября 2012

      * * *

Бронзовые музы

На «Двенадцати дорожках» в Павловском парке

Даже на фотках

Напоминают о тех, с кем я когда-то дружил...

Где они все?..

Об этом знают разве античные Парки,

Или чужих городов безвестные этажи,

Стены, да клетки окон...

Непонятно, чего ради

Людей безнадёжно прячет

Многоэтажный дом?

Вот и лето скрывается в жёлтой осенней громаде...

Ну, где ромашки, лаванда, мята?

Аккорды осени однобразны, как метроном.

А если от чего и зависят, так от времени суток: это

Ночь пропускает их нехотя в напряжённое бытиё...

Вот и лица в памяти – неизрасходованные обрывки лета –

Вламываются в осеннюю ночь

И хоть немного, но перекраивают её!

         13 сентября 2012

ПОД СКРИП УКЛЮЧИН

Бесшумные лопасти вёсел

Ритмичны в недвижной воде,

Шаги одинокого лося

Слышны, но неведомо где:

Прошёл он и ёлки сомкнулись.

Минута – как медленный год,

Рыбак на брезентовом стуле –

А рыба никак не клюёт...

И берег едва проползает

И вёсла – подобие вил...

Ну хоть бы какой-нибудь заяц

Мне этот пейзаж оживил!

Над озером зеленоватым

Минута – как медленный год...

А лось? Был ли где-то, когда-то?

А вправду ли лодка плывёт?

Скользнула бесшумная выдра

Поближе к прибрежным кустам,

Так что ж рыбака тут не видно?

И треска сорочьего там

Не слышно... Тяжёлые лоси

Топочут неведомо где,

Но жёлтые лопасти вёсел

Мелькают в зелёной воде...

         15 сентября 2012

      * * *

Когда ты в пути – ты не принадлежишь

Ни жизни домашней, ни жизни вне дома...

Так радостна смена пейзажей и крыш...

Но это «нигде» нам всё меньше знакомо...

Настолько глухого и леса-то нет,

Чтоб там отыскалась надёжность молчаний!

Куда ни забрался бы, ты – напросвет,

Когда телефон шевелится в кармане!

Как с морем лицом к лицу помолчать?

Войти в середину коровьего стада?