Кристин Хармел - Теория блондинок

• Название: Теория блондинок
• Автор: Кристин Хармел
• Издательство: Эксмо, Домино
• Жанр: Современные любовные романы
• Год: 2007
• ISBN: 978-5-699-23787-6

В свои тридцать пять лет Харпер Робертс занимает высокий пост в престижной юридической фирме. Она талантлива и амбициозна, но в любовной сфере терпит полный крах. Мужчины бросают Харпер, едва узнав о ее престижной работе и огромной зарплате. Поддавшись на уговоры трех своих подруг, Харпер решает сыграть роль гламурной блондинки и проверить, какова будет реакция мужчин. Прикидываться дурочкой не так уж и трудно, нужно только кокетливо хлопать ресницами и почаще говорить «как бы». Нацепив ярко-розовое платье и нанеся боевую раскраску, Харпер начинает этот головокружительный эксперимент…

---

Когда с трапезой было покончено, Колин, лукаво изогнув бровь, предложил заказать мартини и попробовать фирменный десерт — флан. Отлично, от игристого вина и десерта (калории? какие еще калории?) я никогда не отказываюсь.

— Флан — это прикольно! — Даже в легком опьянении я не забыла про характерную для блондинки речь. Видите? Я прирожденная блондинка. — Фанатею от флана.

— Харпер… — Колин не заметил мой каламбур (впрочем, каламбур оказался из рук вон плох, ладно, не считается). — Хочу тебя спросить… Почему ты решила знакомиться через сайт? На тебя же наверняка и так обращают внимание.

— Э-э… — замычала я, придумывая ответ. Играешь роль — нечего расслабляться. А реакция у меня сейчас какая-то замедленная. — Давай ты первый, — наконец сообразила я. — Ты такой отпадный, неужели у тебя мало подруг?

— Ладно, — рассмеялся Колин, — давай сначала я. Понимаешь, я ипотечный брокер. Большинство моих коллег — мужчины. А мои клиенты — в основном семейные пары, готовые купить свое первое совместное жилье. Там мне знакомиться не с кем, все женщины приходят с мужьями.

— А разве нет женщин, которые собираются жить одни? — удивилась я, вспомнив, как сама покупала квартиру. И клиентом брокера тоже побывала, только он был лет на тридцать старше Колина и сотни на две фунтов поувесистей. Везет мне, как всегда. — Ну таких, которые не замужем?

— Вообще-то есть. — Колин в раздумье уставился на мою грудь (похоже, так ему легче соображать), потом поднял глаза — оказывается, он еще помнит, что у меня и лицо есть. Ура! — Но таким женщинам не нужно ни с кем встречаться. Они сами о себе могут позаботиться.

Я поглядела на него в недоумении. То ли он действительно сказал что-то странное, то ли у меня от «Бакарди» и шампанского в голове помутилось. Нет, вроде я еще в сознании. Выходит, это Колин сглупил.

— В каком смысле? — переспросила я тоненьким голоском, исправно хихикнув и с недоуменной улыбкой склонив голову набок. — И что из того, что они как бы могут о себе позаботиться? Не понимаю.

— Ох, малыш, ну что мне с тобой делать? — Колин, рассмеявшись, покачал головой, как будто я и вправду была малышкой и только что выдала очередную забавную нелепицу. Мельком взглянув на мою грудь (наверное, чтобы убедиться, что я все-таки не ребенок), он посмотрел мне в глаза. — Сама знаешь, мужчине положено заботиться о женщине. А если ей хватает денег на собственную квартиру, как о ней заботиться? Глупее не придумаешь.

Горло сдавило от обиды, когда я вспомнила, что Питер, собирая чемоданы, сказал мне почти то же самое — мужчина не может ужиться с женщиной, которая его в чем-то превзошла. Я сглотнула, пытаясь избавиться от комка в горле, поморгала и улыбнулась натянутой улыбкой.

— Я как бы вижу, в чем проблема, — выдавила я. Нет, не стоит сбрасывать маску, как тогда со Скоттом. На этот раз выдержим роль до конца. — Чувствуешь себя… ущербным, да?

Хотела сказать «уязвленным», но вовремя спохватилась — у блондинки в словаре такого не водится.

Колин помрачнел.

— Да нет, вовсе не ущербным, — начал он отпираться. — Просто зачем приглашать такую женщину на свидание? Ну ты понимаешь, о чем я. Наверняка понимаешь.

— Само собой, — закивала я. — Я же бармен и все такое. Без мужской заботы как бы не проживу.

— Вот-вот, — ласково сказал Колин, накрывая мою руку своей и глядя мне прямо в глаза. — Мне нравится, когда есть о ком заботиться. Нам, мужчинам, это нравится.

— Я знаю, — тихо сказала я.

Видимо приняв мой тихий ответ за попытку флирта, Колин улыбнулся.

— Ну что, малыш, пойдем?

— Хорошо, — ответила я, изящно промокнув губы салфеткой и кладя ее на стол.

Сделав глубокий вздох, я оглядела Колина с головы до ног — темные волосы, выразительное лицо, искренняя, добрая улыбка… Очень симпатичный, просто красавец. Увы, мне он не подходит.

Жаль. Как хорошо все начиналось.

Я встала из-за стола, и Колин, настоящий джентльмен, моментально подскочил ко мне, чтобы отодвинуть стул, а потом поставить его обратно. Улыбнувшись, он положил руку мне на талию и чуть подтолкнул. По спине у меня побежали мурашки — не знаю уж, от волнения (ведь он такой красавец) или от облегчения (слишком он меня поразил своими рассуждениями про женщин). Тряхнув головой, я велела себе успокоиться. Я ведь вижу его первый и последний раз. Пусть он и обаятельный, однако полюбить меня такой, какая я есть, он не сумеет никогда.

Пока мы молча шли к выходу и Колин обнимал меня за талию, я на секунду задумалась, что же со мной не так. Наверное, я отчасти верила, что смогу очаровать Колина, а потом сказать ему правду — что на самом деле я гораздо умнее, чем пытаюсь казаться. Но это же глупо, да? Потому что если парню (симпатичному, веселому, преуспевающему) нравятся глупые блондинки, женщины вроде меня настоящей его точно не привлекают.

Я не должна впадать в отчаяние. Колин все-таки оказался слишком примитивным. И большую часть вечера пялился на мою грудь. Нет, он совсем не мужчина моей мечты. И все же… какая-то часть меня не хотела с ним расставаться.

Зачем грустить и расстраиваться, если он мне не нужен? Но я расстроилась.

Когда мы вышли из ресторана, Колин, неожиданно наклонившись, нежно поцеловал меня в губы — я и ахнуть не успела. Трогательно. Я сто лет ни с кем не целовалась, даже признаться страшно. И Колин все-таки не Питер, вот что главное. Поэтому я ответила на поцелуй и позволила себе раствориться в его объятиях, а он прижал меня крепче к себе, лаская другой рукой мою шею.

Наконец он меня отпустил.

— Пойдем ко мне? — тихо спросил он, нежно перебирая пальцами мои волосы. — Тут рядом.

Я сделала глубокий вдох и закрыла глаза, прокручивая в голове причины для отказа.

— Хорошо, — тихо ответила я.

Губы все еще горели. Колин, улыбнувшись, снова уставился на мою грудь — и я поняла, что никуда не пойду. Никуда и ни за что. Мотнув головой, я отступила на шаг.

— То есть нет. Извини, я не могу.

У Колина вытянулось лицо.

— Что? — Он посмотрел мне в глаза. — Почему? Ты же только что сказала, что пойдешь?

— Я… — Можно было соврать насчет того, что мне еще вечером в баре работать или что-нибудь в этом роде. Но я не стала. — Не могу. Извини.

Мне и вправду было жаль. Жаль, что никак не удается забыть, кто я такая. Жаль, что не удается плюнуть на все и пойти с ним. Жаль, что такие, как я, не для него. Жаль, что такие, как он, не для меня. Жаль, что я вообще не понимаю, для кого я.

— Спасибо за чудесный вечер, Колин. — Он смотрел на меня, вытаращив глаза от изумления — видимо, не привык к отказам. — Мне очень понравилось.

— Но… — начал он, глядя то на мое лицо, то на грудь, как будто не зная, к какой из частей моего тела взывать.

— Счастливо, — тихо попрощалась я и пошла по направлению к дому.

Я чувствовала, что он смотрит мне вслед. Наступила моя очередь уходить, не обернувшись.

Оказалось, в этом тоже есть своя прелесть.

Следующие два вечера я встречалась с Марко, поставщиком «Прада», и Дугласом, пилотом пассажирского самолета.

Сперва Марко привлек мое внимание. Широкоплечий, с узкой талией, волнистые светлые волосы, темно-карие глаза, загорелая кожа, одет, разумеется, с ног до головы в «Прада» — просто образец высокого стиля. Таким он предстал передо мной, когда мы встретились в «Руби Фуз» за коктейлем и суши. Марко по-европейски расцеловал меня в обе щеки, а в безупречном английском слышался сильный итальянский акцент. В Нью-Йорке он живет уже семь лет, ему нравится. О своей работе рассказывал с горящими глазами — в основном он занимается тем, что поставляет в нью-йоркские магазины вещи из последних коллекций «Прада».

Марко вызвал бы больше симпатии, если бы каждые пять минут не выбегал на улицу покурить и не называл меня «дорогая» — уж очень отдавало старыми голливудскими фильмами. Но это еще ничего. В конце концов, я тоже иногда покуриваю, если плохое настроение, так что сигаретный дым меня не смущает (хотя Марко дымит, как раскочегаренный паровоз). А «дорогую» можно списать на показной европейский лоск.

Что меня действительно задело, так это его чрезмерное восхищение моделями. Мои внешние данные и возраст — тридцать пять лет, пять футов шесть дюймов, фигуре далеко до модельного совершенства — определенно давали понять, что карьеру я делаю не на подиуме. Но Марко битый час хвастался, как он крутил романы с разными моделями, и разглагольствовал об их преимуществах перед остальными женщинами.

— А вот в Нью-Йорке пришлось изменить своим привычкам и встречаться не только с моделями, — сетовал он, откусывая от финика в беконе на листе цикория. — С такими, как ты, например. Непохожими на моделей. Однако тоже ничего.

— Я… э-э… польщена?

Не зная, как еще отреагировать, я вопросительно на него посмотрела.