Mummica - Лучше поздно

• Название: Лучше поздно
• Автор: Mummica
• Жанр: Фанфик

---

- Но вы же… вчера… я же сказал вам, что попытаюсь помочь… или… это… вы думаете, что уже поздно? - мой неистовый крик спадает до шепота.

- Нет, кажется, время у меня еще есть, хотя, конечно, я могу ошибаться… а что касается вашего обещания… знаете ли, Поттер, я устал.

Вот теперь он абсолютно искренен - я понимаю это по его изменившемуся тону и тому, как мертвеет изможденное белое лицо.

- Я устал чувствовать себя нечеловеком, - глухо выговаривает он. - Устал от ненависти - я не хочу больше ни вызывать, ни испытывать ее. А вы… вы хотите мне помочь, но признайтесь - вы ведь сами не верите в то, что у вас что-то получится. Вы просто…

- Я просто не хочу, чтобы вы умирали, - перебиваю я его. А причина… вам назвать причину?

- Не надо, - слабо усмехается он. - Я не слепой. То, что вы делаете, как на меня смотрите - даже если вы пытаетесь скрыть это от самого себя… Но это же… безнадежно, у этого нет будущего - вы ведь не можете этого не понимать!

Вот оно что. Он понял. Может быть, несколько дней назад, а может быть, только сегодня - но от сознания этого меня затапливает сумасшедшая смесь боли и облегчения. Он знает.

Он сказал, что есть еще время. Я должен спросить - на ответ хватит и нескольких секунд, если он не отведет глаза.

- А… вы? - чужим голосом спрашиваю я, отчаянно боясь, что он сделает вид, что не понял вопроса. Скорее всего, в другое время так и случилось бы, но сейчас он не отводит взгляда - и секунды действительно хватает.

То, что я увидел в его глазах, пусть всего на мгновение… Это как лунный отблеск в темной воде, как золотистые искры в бархатной черноте углей. Я никогда этого не забуду, пусть даже послезавтра Дамблдор опровергнет все мои предположения и Снейпу останется только умереть в Азкабане или превратиться в ничто от поцелуя дементора.

И, пожалуй, теперь я понимаю его до конца. Раз он считает, что это безнадежно, он хочет оборвать все разом, не желая причинять лишней боли ни мне, ни себе.

Безнадежно?.. Я не хотел ему говорить - но придется.

- Дамблдор, - быстро говорю я, боясь передумать, и темные глаза удивленно расширяются - он не ожидал сейчас услышать это имя. - Его портрет вернется в Хогвартс в воскресенье. И…я спрошу его кое о чем.

Он размыкает губы, пытаясь что-то выговорить - но молчит, только рука снова поднимается к воротнику и стискивает его так, словно Снейпу не хватает воздуха.

- Так что, подождете до воскресенья? - спрашиваю я тихо. - Обещаете не делать пока того, о чем потом пожалеете не только вы на том свете, но и… кое-кто на этом?

О господи, лишь бы кивнул. Я смотрю на него, боясь моргнуть, не то что отвести взгляд, - и через пару минут потрясенно наблюдаю, как на тонких губах проступает слабая, но явственная - и довольно-таки ехидная - усмешка.

Мерлин, вот уж, действительно, он готов язвить даже на смертном одре! И… да, черт возьми, да, ирония, сарказм, все, что угодно, только согласись, пообещай не умирать!

- Это гнусный шантаж, Поттер, вы в курсе? Но раз уж вам так не терпится узнать, чем все закончится, и в случае положительного исхода - хотя я его себе не представляю - заиметь жуткую головную боль на неопределенное время… то противоядие во втором справа шкафу на нижней полке. Небольшой зеленый флакон. Можете особенно не торопиться, - насмешливо произносит он, видя, как меня буквально подбрасывает в кресле, но продолжения я уже не слышу - вихрем мчусь в лабораторию и возвращаюсь через пару секунд, сжав в руке склянку темно-зеленого стекла.

- Эта?.. - задохнувшись от волнения, я опускаюсь в кресло, и он морщится, глядя на мои судорожно стиснувшие склянку побелевшие пальцы.

- Если вы ее раздавите, можете умолять меня о чем угодно еще примерно десять минут… а в воскресенье похоронить, с почестями или без оных, - ворчит он. - Дайте, я сам выпью - или думаете, что я вылью ее себе за шиворот? Я ведь вам, кажется, пообещал…

- Я ничего не слышал, - бормочу я, облегченно выдохнув, когда он подносит пузырек к губам и наконец проглатывает зелье.

- Ну так обещаю… а свои обещания я привык выполнять, как бы вас это ни удивляло.

- Вот и посмотрим, - я поднимаюсь на ноги, внезапно ощущая, насколько опустошен. Спать, спать… Нет, какое там спать. Во-первых, перелить вино обратно в бутылку, - и, поколебавшись, я решаю надежно ее запереть, - что-то мне подсказывает, что выбрасывать малфоевский подарок не стоит. Во-вторых…

- Вам лучше? - спрашиваю я Снейпа и, дождавшись кивка, заканчиваю: - Тогда… профессор, примете сегодня душ без меня, ладно? Идемте в спальню, я помогу с застежками… дальше, надеюсь, справитесь сами… и закрою вас.

- А с чего это вы собираетесь лишить себя столь потрясающего зрелища? - ворчит он, пока я справляюсь с его одеждой - слава богу, он не стал отказываться от помощи, ведь с парой пуговиц на воротнике возился чуть ли не пять минут. - Я понимаю, вы и так нарушили уже все, что можно, но это… не слишком смело? Как мне казалось, надзор за моим омовением - одна из основополагающих инструкций.

- Запрет вас лечить - тоже… основополагающий, - хмуро говорю я. - Чего уж теперь… Двум смертям не бывать. Просто уже довольно поздно, а мне нужно поговорить кое с кем из ваших бывших учеников.

- Вы имеете в виду Малфоя? - тихо спрашивает Снейп. - Поттер, он просто…

- Я понимаю, - прерываю я его, наконец-то покончив с бесконечными рядами застежек и пуговиц - кажется, я расстегнул все что можно и ему осталось только выпутаться из одежды. - Он просто пытался помочь, как считал нужным. А я просто хочу, чтобы он больше этого не делал. Черт возьми, он что, оставил вам свободу выбора?

- Можно подумать, вы мне ее оставили, - ворчит Снейп, осторожно стягивая перчатки, и мое сердце невольно сжимается. Надеюсь, за два дня руки удастся подлечить… но сейчас они выглядят ужасно.

Пожалуй, прежде чем отправиться к бывшему ученику, я потолкую по душам с нынешними.

- Очень больно? - тихо спрашиваю я, глядя, как он морщится. - Вот… подождите… - я ставлю на прикроватный столик флакон с новой порцией обезболивающего. - Здесь должно хватить на два раза. И… будите меня ночью, если что, хорошо?

- Хорошо, - помедлив, отвечает он, тоже тихо и непривычно серьезно, и, отвернувшись, сбрасывает мантию.

- Поттер, вы… будьте там осторожнее, у Малфоев, - слышу я, уже подойдя к двери. А то я не знаю. Но все равно спасибо.

- Спасибо, - выговорив это, я наконец закрываю дверь, чувствуя странную смесь облегчения и досады - задержись я, возможно, услышал бы что-нибудь еще… и ответил бы…

Так непривычно слышать от Снейпа простые человеческие слова - или вот предостережения. Так же, как, наверное, ему впервые в жизни услышать мое «спасибо».

Если Дамблдор мне не поможет, все равно у нас остается завтра и послезавтра - для того, чтобы вот так спрашивать… и отвечать. Ни для чего больше - я обещал себе это, и он тоже, вне всяких сомнений. Но уж это-то мы сможем себе позволить.

Глава 9. Пятница, 28 ноября. Часть вторая

Уф-ф… Или я сегодня и впрямь порядком вымотался, или просто забыл, какой он длинный - путь в гриффиндорскую башню. Особенно из подземелий. И ничего не поделаешь, придется подняться на самый верх, потому что мне нужен не только этот мелкий поганец, но и староста курса. Хотя… еще нет одиннадцати, а на моей памяти старшекурсники редко когда ложились до полуночи, так что, может, он еще в гостиной.

Так и есть - улыбнувшись Полной даме, восторженно впустившей меня без пароля, - что ж, иногда и надоевшая слава оказывается кстати, - я сразу замечаю Макнота. Между прочим, в моем любимом кресле у камина. Подавив собственнический инстинкт, я дружески, насколько хватает сил, улыбаюсь в ответ на удивленные возгласы немногочисленных старшекурсников, засидевшихся с домашними заданиями:

- Привет, Гарри, здорово, что зашел!..

- Да ты проходи, будь как дома!..

- Только что так поздно - малыши бы тоже пообщались с великим гриффиндорцем столетия, - Деннис Криви под общий хохот получает от меня подзатыльник. Не смеется только Макнот - похоже, он не очень-то рад меня видеть. Он неохотно поднимает голову от пергамента и без улыбки здоровается.

- Джеффри, надо поговорить, - негромко говорю я, глядя в хмурое осунувшееся лицо. Что это с ним? Во вторник он выглядел на порядок бодрее.

- Говори здесь, - бормочет он, - я староста факультета, и у меня нет секретов от ребят.

- Прекрасно, - произношу я ровным тоном, внезапно напомнив самому себе Снейпа - и, по-видимому, не только себе, - кое-кто удивленно косится на меня, а Макнот вдруг дергает щекой, точно я наступил ему на больную мозоль.

Ага, то-то вид у него нездоровый. Муки совести? Ну-ну. Это полезно. Сейчас ты у меня еще не так помучаешься.

- Тогда, - продолжаю я так же бесстрастно, - и у ребят, должно быть, нет от тебя секретов?

- Нет… нет секретов, - глухо выговаривает он, отводя взгляд - и до меня вдруг доходит. Так он знал. Все знал - и не предотвратил…

С меня мгновенно слетает вся бесстрастность. Мать твою, и это гриффиндорцы!..