Данил Корецкий - Счастливых бандитов не бывает

• Название: Счастливых бандитов не бывает
• Автор: Данил Корецкий
• Жанр: Детектив
• Год: 2012
• ISBN: 978-5-271-44650-4

Столичные воры пытаются «взять под себя» криминальный мир Тиходонска: гремят выстрелы, горят склады и магазины, киллеры выполняют очередные «заказы», на кладбище кораблей находят чей-то скелет… Подполковник Коренев, по прозвищу Лис, как всегда, находится в центре событий, несмотря на то, что майор ФСБ Сочнев собирает на него компрометирующий материал. С помощью оперативной хитрости и преданных осведомителей, Лис переигрывает своих противников…

---

— Кто — росла? — уточнил Сумский, деликатно зевнув в ладошку.

— Да выручка!

Сумский продолжал смотреть на него, словно не расслышал. Они оба смотрели друг на друга и молчали. Как кролик и удав. На столе у директора зазвонил телефон, но загипнотизированный Вартан Акопович даже не пошевелился, чтобы снять трубку.

— А все потому, что вы не уделяете внимания инновационным технологиям, — подал вдруг голос один из «язвенников». Голос оказался сиплый и какой-то, прямо скажем, замогильный. Как и положено язвенникам, наверное.

— А ведь мы вас предупреждали. Потому и показатели у вас самые низкие по области… Нехорошо!

…Это «нехорошо» еще долго отдавалось в голове Вартана Акоповича похоронным колокольным звоном, заставляя его морщиться и гримасничать в самый неподходящий момент. Он успел пробежаться по цехам, переговорил с начальниками и старшими мастерами, вызвал к себе в кабинет главного инженера, технолога и бухгалтера, изложил краткий план действий по нейтрализации угрозы. Лишь после обеда он почувствовал, что прихватило сердце. Вартан Акопович принял сорок капель валокордина, посидел, подышал. Потом рассортировал бумаги — часть в сейф, часть сложил в портфель. Потом позвонила Милка, предложила закатиться в «Атаманский», поужинать.

— Не могу, зайка, дела навалились, — скучным голосом ответил он.

— Тогда я с девочками пойду куда-нибудь кофе выпить! — недовольно ответила Милка.

«Провались ты со своими блядями! — подумал Вартан. — Я б вам ведро кофе налил и заставил выжрать, в глотки бы заливал, чтобы вы на всю жизнь напились этого кофе! И чего вы его дома не пьете? Почему именно в блядушники всякие набиваетесь каждый вечер!»

— Ну, ты там не долго, зайка, — сказал он вслух вроде бы доброжелательным тоном. — А я скоро дома буду, позвоню…

Но отправился он не домой.

Точнее, не совсем домой.

Он скомандовал шоферу ехать в «Шанхай», и через полчаса тот припарковал свежую «ауди А8» в центре южноафриканского «бидонвиля», в котором должны жить бесправные угнетенные негры. Правда, на площадке между новыми домами. Хотя дома были новыми, запахи тут все равно витали старые — канализации и помойки. Дежуривший у калитки Додик почтительно поприветствовал его, проводил в дом.

— Подождите минутку здесь, — он усадил Вартана Акоповича в кожаное кресло в большой прихожей, которую почему-то хотелось назвать не холлом, а просто сенями. — Журнальчики тут, газетки, пятое-десятое… Хозяин скоро будет.

Через пару минут двери гостиной открылись, там стоял Паяло с торжественно-лакейским выражением на опухшей роже.

— Можете заходить! — объявил он. — Хозяин ждет вас!

Вартан Акопович удивленно приподнял брови. Еще бы ливрею надел! Встал, прошел в гостиную. Босой сидел за столом, выложив перед собой покрытые татуировками ладони. На столе стоял графин с золотисто-коричневой жидкостью.

— Выпьешь портвешку? — спросил хозяин. — Это тебе не «Три семерки» — настоящий, из самой Португалии!

Вартан Акопович отрицательно помотал головой.

— И так в голове перезвон, спасибо.

Он подождал, когда Паяло выйдет, закрыв за собой дверь, оглянулся и спросил, понизив голос:

— Что тут у тебя за цирк? В магараджу играешь?

— В кого-кого?

— Царя индийского!

Босой хмыкнул, плеснул себе в стакан ароматную жидкость, прищурился.

— Пристяжь свою дрессирую, скажем так, — сказал он важно. — Воспитываю уважение к старшим. И чтобы перед солидными гостями в грязь мордами не ударили…

Босой одним махом опорожнил стакан, вытер ладонью рот.

— А кто эти «солидные» гости? — спросил Вартан Акопович, прикидывая, относится ли он к этой категории.

— Это не твое дело. Зачем пришел?

Значит, не относится.

— Сам знаешь зачем, — Вартан Акопович насупился. — Магазины наши громят, жгут, из Москвы «комиссары» пожаловали, х…й к носу приставили, уволить грозятся за плохие показатели…

Босой осклабился.

— Так это им не только тебя, им мусоров наших поувольнять надо заодно!

— Хрен там. С мусоров спроса никакого…

Вартан Акопович привычно проглотил комок обиды. Уж больно легко хозяин воспринял весть, от которой его трясет и плющит не на шутку, и даже сорок капель успокаивающего не помогают.

— Мусора протоколами липовыми трясут, какие-то там планы мероприятий, мать их… Работаем, мол, все в ниточку.

Босой перестал улыбаться.

— Я тоже работаю, — сказал он.

— И что?

— Пока ничего.

Босой поскреб пальцами худую волосатую грудь, налил еще, с удовольствием выпил. Вартан Акопович, который был с ним в партнерских отношениях и неплохо ориентировался в положении дел, с удивлением отметил, что не только челядь его, но и сам Босой изменился в последние дни. Стал жестче, увереннее. Важности напускает. Как будто знает что-то, чего другие не знают. Как будто козырная масть у него в рукаве припасена.

— Позапрошлой ночью опять охранника кончили, стекла побили, прилавки… Чуть не спалили все дотла, черти. — Вартан Акопович вздохнул. — Магазин на Железнодорожной. Там двухметровые витрины, стекло особое, дорогое. Пока привезут, пока установят, пока торговый зал в порядок приведем… Два месяца магазин колом стоять будет. Убытков на полтора десятка миллиона…

Он прокашлялся, помолчал. Босой никак не реагировал, словно его это не касалось.

— Я что хочу сказать, — Вартан Акопович облокотился на стол, наклонился к хозяину. — Можешь забить, конечно, что меня турнут с завода и все такое. Это мои личные проблемы как бы… Да. Но завод-то, дело это — наше общее дело. И твоя доля крутится очень немаленькая. Что с ней будет-то, а?

С улицы слышалось басовитое урчание автомобильного двигателя — там Додик ковырялся под приподнятым капотом «шестисотого». Из кухни тянуло чем-то жареным, пряным, возбуждающим и необыкновенно аппетитным.

«Баранина. Ягненок, наверное…» — подумал Вартан Акопович.

Джаваняну вдруг представилось, как он приходит домой, а там его ожидает красавица-жена, похожая на Милку, но порядочная, в атласном халатике, расстегнутом на две нижние и две верхние пуговицы, с блюдом в руках, где горкой навалены его любимые бараньи котлеты с кинзой, сметаной и горчицей. Но это была всего только игра воображения, поскольку жена Антона Саввича красотой никогда не блистала, к тому же четыре года назад она со скандалом и всеми манатками съехала к матери в Череповец. Да и из Милки жена никакая, она только для одного дела годится… Поэтому обычный ужин Вартана Акоповича состоял из приготовленных домработницей Галей макарон по-флотски и стопки «Тихого Дона» спирта высшей очистки.

Он мог бы каждый вечер ужинать в ресторане или заказывать на дом шикарные меню с икрой, шампанским и теми же бараньими котлетами — как-никак он директор крупного предприятия, деловой партнер таких тузов, как Босой, Карпет и прочие, один из контролеров спиртового трафика Тиходонска. Но это ему не было нужно. Он соскучился по обычной, домашней еде.

Даже не столько по жрачке, сколько по доверительной атмосфере семейного ужина. Ведь когда-то они с Босым частенько сидели за одним столом, сидели хорошо и подолгу. Было о чем поговорить, было за что поднять тост. Сейчас все по-другому. Каждый сам за себя. Сам за себя и против всех остальных. Криминальная община Тиходонска под действием центробежных сил вышла из состояния равновесия, она раскачивалась, как огромный валун на краю уступа, и вот-вот должна рухнуть в бездну. И обязательно рухнет. Вартан Акопович это чувствовал. Только ничего поделать не мог…

— Ты за мою долю не парься, добрый такой! — прервал его раздумья Босой. — Как-нибудь сам побеспокоюсь. А насчет того, что стекла бьют и шкодничают, так это я знаю, чья работа…

Он навострил на гостя выцветшие глаза.

— Гарик и Мокей с речпортовскими своими, вот кто это. Точно знаю!

Вартан Акопович сперва остолбенел, поскольку это была, мягко говоря, несусветная чушь, затем открыл было рот, но Босой махнул на него рукой, отметая все контрдоводы.

— Точно знаю! — гаркнул он. — И точка. Только доказать не могу. Ты вот что… — Он наморщил лоб, что-то соображая. — Охранников своих пока попридержи, все равно от них толку ноль… Так. Я к тебе Батона пришлю с его командой, они подежурят у тебя на точках, присмотрят, но только так, чтобы никто не знал. И все будет ништяк. Недели не пройдет, Гарик уже будет здесь на коленях ползать, объяснилово катать и прощения просить. Вот так. Понял?

— Да хоть Гарик, хоть сам Гарри Поттер, мне по барабану, — сказал Вартан Акопович. — Только бы шкоды прекратились…

— Какой еще Гарри Поттер?

— Да артист один…

Босой нахмурился, проворчал:

— Умные все стали, да?.. Ладно. А теперь иди, мне ужинать пора. Батон к тебе завтра вечером подскочит, до шести. Жди.