Наталья Андреева - Смерть по сценарию

• Название: Смерть по сценарию
• Автор: Наталья Андреева
• Издательство: Издательский дом «ОНИКС 21 век»
• Жанр: Детектив
• Год: 2004
• ISBN: 5-329-00570-1

Писатель Павел Клишин найден на даче мертвым. Что это: самоубийство, несчастный случай или умышленное убийство? Собственное расследование проводит бывший сотрудник уголовного розыска Алексей Леонидов. Главы рукописи погибшего писателя то приоткрывают завесу тайны, то, наоборот, ведут по неверному пути. Понять, что же в действительности произошло в доме писателя, можно лишь собрав все страницы рукописи.

---

— Здравствуйте! Вы хозяин?

— Я хозяин. Добрый день. — Леонидов поставил на землю ведра. Он сразу же догадался, кто этот человек. Он недавно сам был таким же, и с первого взгляда признал коллегу по бывшей профессии.

— Я Михин Игорь Павлович, старший оперуполномоченный, капитан. Вот мои документы.

Алексей взял удостоверение, подержал в руке, открыл и усмехнулся:

— Бывает.

— Вы это о чем? — насторожился Михин.

— О себе. Так что там случилось на даче у соседа, Игорь Павлович?

— А вы откуда знаете, что что-то случилось и именно там?

— Допустим, слышал звуки за забором.

— Ну и что? Может, гости приехали?

— Да. Гости. О чем вы хотели спросить?

— У вас документы есть?

— Права. В доме.

— Предъявите.

— Обязательно. Только для начала, может быть, вы мне на слово поверите, что я, Леонидов Алексей Алексеевич, коммерческий директор фирмы «Алексер», эта дача — собственность моей законной жены, на что у нее есть все нужные бумаги?

— Коммерческий директор? Фирмы «Алек- сер»? — Михин хмыкнул, покосившись на стоявшие у крыльца «Жигули» пятой модели стандартного бежевого цвета. Потом внимательно осмотрел старый дом, лужайку с одуванчиками вместо роскошного цветника, как это было модно у не так давно родившегося, но уже сильно поредевшего после семнадцатого августа «среднего» класса. Кроме этих скромных атрибутов жизни людей, далеких от широко рекламируемых благ, в поле зрения старшего оперуполномоченного попали еще деревянные некрашеные ворота, скамейка у крыльца и скромный розовый куст, старательно обкошенный стоящим здесь же орудием простого сельского труда.

— Ну, коммерческий директор я шестой месяц. Так вы что-то хотели спросить, капитан?

— Необходимо взять ваши показания.

— А по какому делу вы хотите взять у меня показания?

— Что, протокол желаете?

— Непременно.

— Хорошо. Все запишем как положено, не сомневайтесь. Дело серьезное: сегодня в восемь часов утра женщина, которую ваш сосед Павел Клишин нанял для помощи по хозяйству, нашла его мертвым на полу в кухне. Смерть наступила приблизительно в десять тридцать вечера. Вы были вчера здесь в это время?

— Да, был.

— А ваша жена?

— Разумеется.

— Что вы делали?

— Спали.

— Так рано?

— Знаете, всю прошедшую неделю мне не приходилось засыпать раньше двенадцати, так что это для меня в самый раз.

— А для вашей жены?

— Она беременна и плохо себя чувствует.

— Что ж, вы ничего-ничего не слышали?

— Не знал, что мои вечерние слуховые ощущения утром кого-то заинтересуют, извините.

— Это совсем не весело.

— А я не смеюсь. Просто вчера ужасно устал, и было ни до чего. А как его убили?

— Почему вас это интересует?

— Ну, на выстрел я бы среагировал, а выстрела не было. Так что там: нож, петля, яд?

— Мне не нравится ваш, простите, цинизм.

— А мне ваша… — «Тупость», — подумал Леонидов, а вслух сказал: — Неуверенность в том, что можно постороннему сказать о причине, по которой Павел Клишин отправился на тот свет.

— Хорошо. Допустим, его отравили.

— Цианистый калий?

— Откуда вы знаете? — Михин насторожился.

— Самый популярный яд. И достать его не так-то сложно.

— Вам?

— А у меня что, был мотив?

— Так вы юрист?

— Я человек, которого, как я понимаю, вы подозреваете, но чья вина не доказана, а со мной разговариваете так, будто поймали злодея.

— Хорошо. Ваша жена живет здесь постоянно?

— Неделю. Она учительница в школе. Неделю назад начались летние каникулы, и я перевез их с сыном сюда.

— Какие у нее отношения были с покойным Павлом Клишиным?

— Они давно знакомы, учились в одной школе.

— Клишин тоже жил на даче один.

— Могу за него только порадоваться, мне самому катастрофически не хватает в последнее время одиночества и тишины.

— Значит, не хотите помочь следствию.

— Хочу. — Внезапно Леонидов почувствовал ностальгию по тем временам, когда сам настороженно следил за действиями эксперта, вслушивался в каждое слово, чтобы не пропустить самое важное из того, что тот соизволит обронить загадочным и тихим голосом.

— Так помогите.

— Послушайте, Игорь Павлович… — По укоренившейся привычке Леонидов с первого раза запоминал имена, потому что ничто так не отталкивает человека от собеседника, как небрежное отношение к его персоне. — Послушайте, капитан, нельзя ли мне посмотреть… Ну, что там, в доме, как он лежит, как все: мебель, запахи и прочая обстановка.

— Это еще зачем?

— Предлагаю свою персону в качестве понятого. Понятых-то нашли? Небось эта тетка, которую писатель для своего хозяйства нанял, ревет и толку от нее мало.

— Вы ее знаете?

— Да не знаю я никого. Первый год приезжаю на эту дачу, потому что еще прошлым летом был свободен и отдыхал совсем в иных местах.

— Тогда с чего вы взяли, что тетка, а не девушка?

— Потому что Павел Клишин, по словам моей жены, был красавцем. На даче он наверняка от баб отдыхал, зачем ему еще и здесь молодая да смазливая домработница? К нему небось любовницы приезжали. Неужели охота на отдыхе терпеть скандалы? Нет, он должен был приискать особу, которая ему в матери годится, не иначе.

— Я никак не пойму…

— Ну и не надо. Так можно?

— Ну, пойдемте. Может, вы и вспомните чего. — Михин устал от этого разговора, недомолвок, догадок и непонятной конфронтации и, пропустив Леонидова, пошел следом за ним.

Они вышли на улицу, к желтым, пышно цветущим акациям, Леонидов не сразу даже вспомнил, что это акации, так его выбило из колеи это утро: сначала свет и упоение жизнью, потом воспоминания о работе, от которой он получал когда-то удовольствие, если удавалось раскрыть запутанные дела. Теперь сзади него шел этот капитан Михин, рядом с крыльцом остались два пустых ведра, а Саша испуганно выглядывала из-за двери, прижимая к губам голубой, испачканный кашей фартук.

Клишинская дача была последней в ряду домов на длинной деревенской улице. За ней начинался лес, и грунтовая дорога переходила в шоссе. Подъездов к дому было два: один с улицы, другой прямо с шоссе, к воротам со стороны леса. Строение Павла Клишина было поновее, чем леонидовская дача, вернее, недавно отреставрировано. Под небольшой домик подвели кирпичный красно-коричневый фундамент, покрасили, пристроили еще одну террасочку, отделали под жилую комнату второй этаж. Повсюду еще пахло краской, витал запах влажных опилок и свежей воды. Дом был выкрашен в приятный ярко-голубой цвет, забор также покрасили, гараж был закрыт, окна — тоже, но дверь распахнута, и везде люди, люди, люди…

Леонидов осмотрел и калитку, и забор, и сад, и асфальтовую дорожку, на которой, естественно, не осталось никаких следов.

«Какое бестолковое покрытие, — подумал он. — Зачем асфальт в дачном поселке? Мог бы и песочком дорожку присыпать, а по бокам посадить декоративные кусты. Да, ничего полезного для следствия, одна сплошная каменистая припухлость, черт ее подери вместе с трупом. И что его угораздило погибнуть именно здесь, места, что ли, мало? Пропали выходные — факт!»

Леонидов вздохнул еще раз, уже глубже, и вошел в дом.

Павел Клишин лежал в небольшой кухоньке, руки согнуты, словно пытались зацепиться за чистый, свеженький пол, густые светлые волосы пушистым ореолом раскинулись вокруг головы, одна нога чуть поджата, голова неловко повернута набок, лицом к углу, где висела маленькая иконка. Понять, каким был этот человек при жизни, было сложно, потому что лицо исказилось и посинело, тело утратило форму и словно размазалось по полу, скрадывая вычурной позой и рост, и сложение лежащего человека. Понятно было только, что он блондин и скорее худой, чем толстый. За столом писал заключение об осмотре трупа судмедэксперт, второй оперативник вместе со следователем из прокуратуры что-то обсуждали на улице, толпились соседи-дачники. Все выглядело так же обыденно и рутинно, как Алексей и привык за годы работы в МУРе, когда выезд на происшествие так же неприятен, но так же необходим, как поход к зубному врачу. Что писатель мертв уже не один час, Леонидов, и не заглядывая в листок пишущего эксперта, понял сразу.

— А что там? — кивнул он на прикрытую дверь.

— Будто не знаете? — усмехнулся Михин.

— Давайте исходить из того предположения, что я здесь никогда не был, — хмыкнул Алексей.

— Что ж, если так, тогда там дверь в единственную в этом доме жилую комнату на первом этаже.

Алексей посмотрел на стол, где весьма выразительно стояли три стакана: один с зеленоватой густой жидкостью, пахнущей мятой, почти полный. Другой — с чем-то прозрачным, как вода, был тоже полон, а третий с напитком, похожим на расплавленный рубин, наполовину пустой.

— Что в стаканах?