Виктор Обухов - От тёмного пламени

• Название: От тёмного пламени
• Автор: Виктор Обухов
• Жанр: Фэнтези

Одиночная повесть, из которой должны были пригодиться потом несколько предметов…

---

Силы небесные!.. — Ирочка, только что поправлявшая что-то в моей постели, как обернулась на крик, так и застыла. Глаза ее были полны ужаса…

— Ой-ой-ой… — сорвавшимся голоском протянула она…

Я опустил топор.

— Прошу прощения.

Она только кивнула головой, не то прощая, не то от испуга.

— Прошу прощения, — еще раз повторил я. — вы не обращайте внимания. Я то ли сошел с ума, то ли чего-то не понимаю. А может быть, это странная шутка. Или все вместе. — Скажите, пожалуйста, зачем вы здесь?..

Она уже оправилась от испуга и, заложив руки за спину, хитро посмотрела на меня.

— А вы как думаете?..

— То есть, — смутился я, — я не то хотел спросить… а что… не знаю… (я действительно не знал, что сказать. Ира, видимо, была здесь совершенно не при чем. Но, однако, удостовериться в этом не мешало). — Я хотел узнать: откуда вы пришли?.. Это тоже странный вопрос, но ответьте, пожалуйста…

— Из дому, конечно, — недоуменно ответила Ирочка.

— В таком случае, еще раз прошу прощения. Дело в том, что… — и я рассказал ей о неизвестном человеке, о своей погоне, о том, как я принял ее за него… — Она слушала очень внимательно, даже настороженно, и несколько раз (как мне показалось) прислушивалась… к чему-то постороннему… к чему?

— А скажите, вам это… не привиделось? — спросила меня она.

— Нет, — убежденно ответил я. — Душевное здоровье всегда было нормальным, белая горячка исключена. И просто так — спортивным бегом с топором — не имею привычки заниматься.

— В таком случае, — решительно сказала Ира, — вам нужно идти в дом. Пойдемте…

Я окинул ее взглядом. Она была в том же коричневом халате, что и вчера, и, видимо…

— Мне очень не хочется зря тревожить Петра… — произнес я многозначительно, выделяя каждое слово. Постным и грустным голосом. И глядя ей в глаза.

Она не смутилась.

— Петра?.. — его трудно потревожить. Он уехал в город.

— Как уехал? — ошеломленно спросил я.

— Так вот. Часа два назад.

— Но что же он мне ничего не сказал? Не зашел?..

— Ну, уж не знаю. Он сказал, что зайдет. Не заходил, говорите?.. — она словно призадумалась. — Вообще-то, память у него дырявая…

— Ну что ж, пойдемте в дом…

— Да, да…

Мы вышли на порог. Ночь была все так же темна, чуть веял ветерок. Ира постояла немного, словно прислушиваясь к ночи.

— Ну, идите в дом. А я сейчас приду.

— Куда вы?.. — спросил я.

Она засмеялась и еще раз повторила:

— Идите…

* * *

Я решил подождать ее у дома. Но она все не возвращалась. Потом где-то вдалеке, у реки, раздался памятный мне жуткий вой, потом опять. Но более далекий… Словно кошка убегала от кого-то. Очень далеко, — но я все-таки крепче сжал топор и решительно направился в дом. Судя по дальности крика, Ирочке ничего не угрожало, а мои нервы, как думалось мне, местной экзотики уже не принимали. — Увы мне, глупцу…

Итак, я пошел в дом. Каждый шаг давался мне так тяжело, словно я волочил привязанные к ногам бревна. «Да что это со мной?..» — изумлялся я. — Голова ныла, кровь стучала в виски, глухо и ритмично. Шаги мои подчинились ритму крови, я пошел медленнее.

Войдя в дом, я почувствовал, что очень устал и очень хочу спать. Я попробовал встряхнуться. Ненадолго помогло, но вскоре сон опять начал одолевать меня. Я сидел на диване, не имея сил даже раздеться.

«Где же Ирочка?.. Куда она…» — сладко потемнело в глазах, голова моя мотнулась вниз. Я встряхнулся опять и открыл глаза. — «Засыпаю…»

«Посплю чуть-чуть. Она придет, разбудит небось…»

Но я не могу сказать, что я спал. Я ожидал Ирочку, и одновременно — дремал, то ли грезил, то ли ловил какие-то обрывки сна и зачем-то старался их запомнить.

…Шумы, голоса, клики… Где-то пели гудки, грохотали поезда… или это телеги… груженные телеги… Я лежал на дороге, глядя в небо бездумным взглядом. Умные лошади смотрели на меня грустными глазами. За леском, на болоте, кричала какая-то птица. — Я лежал на дороге и глядел в небо. Я слышал, как гудит сок в стволах деревьев. Я слышал, как растет трава, как поют парящие в небе звезды. Я слышал, как глухо и мерно дышит земля. Ритмично. В ритме. Как монотонный барабан. Как кровь в висках. Как сердце.

«- Ты слышишь? — Сердце твое стучит. Ты слышишь? — зовут в поход…» — «Я слышу. То — Сердце Царя звучит. Оживший Камень поет. Я знаю, заждалось крови копье. Заждалось пищи зверье… Но кто поднимет лицо мое? Кто вынет тело мое?..»

Мерно и глухо звучали голоса. Воздух дрожал в комнате. Подрагивали стены. Полы… Под моими ногами треснули половицы и начали медленно проседать…

«- Безглазые черви не тронули плоть. Земля не разъела сталь. — Подняться бы… двинуться… склеп расколоть… уйти в свободную даль…» — «Ты слышишь? — нас ищут корни травы, нам путь пробивают ручьи…» — «Я слышу. Но руки мои мертвы. Недвижны ноги мои…»

Трещина под ногой расширялась. Она уже разошлась почти на ширину ноги. Я безучастно понимал, что под ногой расползается пустота. Носок туфля погрузился в щель. Запахло острым холодом глубин. Судорога начала сводить стопу… Я хотел растереть ее рукой, но не мог шевельнуться. — Я понимал, что это сон, но стопа болела так, как будто ее и в самом деле крутила судорога… «Недвижны ноги мои…» — «А дальше?..»

«- Ты слышишь?.. — над нами колеблется мгла. Ты слышишь? — близится срок… Степные боги раскрыли крыла, вскрутили вихрем песок…»

…сильный удар по лицу опрокинул меня. Я свалился на пол, перевернулся и вскочил на ноги.

На меня глядел невысокий, всклокоченный, заросший человек… Я встряхнул головой, протер глаза и совсем проснулся. — Силы небесные, но ведь это же пустырь!.. Как я здесь очутился?..

— Ты что здесь делаешь, идиот? — заорал на меня человек. — Бежим, пока цел!.. — Он схватил меня за руку, с силой дернул и потащил за собой. — Быстрее!..

Я очень туго соображал, в чем дело, но, доверяясь испугу моего спутника, понесся изо всех сил. Я даже чуть обогнал его. Мы выбежали с пустыря и помчались по дороге. Мимо домов. Совершенно с механическим удивлением я отметил, что в некоторых еще горит свет… По-моему, была уже глубокая ночь.

Спутник мой поравнялся со мной.

— Не туда! — крикнул он на бегу. — Направо давай!..

Я послушно повернул направо. — Далеко, за спиною, раскатился столь… привычный для меня леденящий вой. И перешел в не менее леденящий… плач, жалобу, скулеж. Там все это было. — Выглядел этот звук настолько жутко и был настолько неожиданным, что я остановился. Как вкопанный.

— Да беги же!.. — меня сильно толкнули в спину.

— А куда?..

— Вон к тому дому. Где колодец. Там дверь открытая…

* * *

— Ну вот, — сказал человек, задвинув засов. — Вроде успели. Можешь располагаться. И успокоиться. Сюда она не придет. Тут когда-то хороший священник жил. Давно, правда… но место все равно хорошее. — Не найдет. Она сюда и близко не подходит.

— Кто — она?..

— Вот те на… — изумленно поднял брови человек. — А от кого ты бежал?

— Честно говоря, не знаю. Вы крикнули, что надо бежать, я и послушался.

— Так-так. — Он обошел меня со спины, точно обнюхивая, вернулся и взглянул мне в лицо. — А что ж ты тогда на пустыре делал?..

— Сам не знаю, — начал было я…

— Погодь, погодь, — подозрительно сказал человек. Он медленно вынул руку из кармана, и я с каким-то равнодушным ужасом (устал уже от всего этого) — увидел, как блеснуло длинное белое лезвие ножа.

— Как вы меня все достали… — произнес я невольно.

Мужик, словно не услышав меня, сделал шаг в мою сторону и, выставив нож вперед, глухим голосом потребовал:

— Перекрестись.

* * *

Вот этого я меньше всего ожидал, и потому чуть не разрыдался. — «Псих…» — С трудом справившись с собой, сглотнув ком в горле, я сложным голосом объявил:

— Я могу. Но вообще — я некрещеный.

Мужик внимательно оглядел меня, поразмыслил немного и вынес решение:

— Тогда стой, как стоишь. И не рыпайся. Смотри, я обеими руками одинаково владею…

И, переложив нож в левую руку, он правой широко перекрестил меня.

…Естественно, я не сгинул и не рассыпался. Я стоял и глядел на странного мужика. Правда, по правой ноге на мгновение проползла ледяная боль, но это, понятно, случайность.

Мужик вернул нож в правую руку, затем сунул его в карман и, посмотрев на меня, одобрительно сказал:

— Не демон…

* * *

Вскоре мы уже мирно пили чай.

— Я тут живу, — сообщил мне мужичок. — Сюда никто не заходит. Пол тут прогнил, да и брать нечего. А я вот живу… когда здесь бываю.

— А почему — в этом доме?

— Как — почему? — Я же говорю, — от сестрицы здесь укрываюсь.

— От сестрицы? (И тут я неожиданно понял). — Ой, вы — Саша?

— Ну. — Он посмотрел на меня ясными синими глазами. — Что? Небось рассказывали уже? — Про Сашку-дурачка?..