Елена Саринова - Дневник беременной или Лучшее средство никого не убить

• Название: Дневник беременной или Лучшее средство никого не убить
• Автор: Елена Саринова
• Жанр: Фэнтези

---

- Доча, ты бы... лекарь наш ведь говорил тебе...

- Мама! Я сама знаю... А вы с папой поссорились?

- Нет, - скоро вскинулась та.

Я лишь глаза на родительницу прищурила и распахнула пошире рот, проталкивая туда селедку в креме на вилке. - М-м-м... А почему тогда сидите отдельно и не смотрите друг на друга?

- Ой, а давайте уже все на спектакль! - воскликнула, глядя на нас с мамой, моя тетушка. - А где Арчи с Барни? Они у меня ангелочков играют. Ой, вообще то, то сюрприз был.

Ага, который мне вчера во всех подробностях Варвара выложила. И это, тетя Гортензия, ваша стратегическая ошибка: хотел ведь не ребенок сам ангелом под потолком висеть? Так нет же, сделали ее... а кем ее сделали то?.. Вот теперь точно, "сюрприз"...

В общем, вечер удался. Единственное, что меня напоследок зацепило: неопознанный подарок (ведь не признаются, кто его подарил) в виде чугунной сковороды с низкими бортами:

- Я не поняла, это намек, что ли, мне такой? - уже в кровати, уточнила я у своего расслабленного после застолья мужа.

Тот так же расслабленно зевнул:

- Да причем здесь ты? Подарок, видно, мне. Я ведь блины пеку.

- Ага. А я, значит...

- Любимая, а давай, я тебе ноги помассирую?

Ох, а вот это - "жесткий прием", против которого мой "хронический стресс" всегда скулит, махая хвостом. Поэтому я лишь откинула одеяло и в предвкушении замерла...

- А что ты так смотришь на меня? - через пять минут поинтересовался мой старательный муж.

- Ничего, - улыбнулась я ему душевно... А сковородка - хорошее оружие. Проверенное в боях...

- Ничего? - уточнил Ник.

- Ни-че-го.

- Угу. Ну, тогда давай свою вторую ножку, - настороженно оповестил он, опуская на постель первую...

На следующее утро я встала последней. В квартире царила тишина, благоухающая вчерашними букетами из роз, лилий и гиацинтов. Особенно старались гиацинты. И я уже стояла над ними, соображая: "за какой бы дефект их отправить в ведро?", когда меня окончательно и бесповоротно накрыло. Нет, я, конечно, понимаю, что иногда меня заносит и я испытываю на прочность психику своих родных, но, вроде с самой собой уже договорилась, а тут... И меня накрыло во второй раз.

- Тысь моя майка, - звон в ушах тут же оборвался, я дернула головой, решая: мог ли наш подлец-домовой (зря я его не выгнала) так в подробностях воссоздать образ?.. Да нет, откуда ж ему его знать?" - Стэ-нка?..

Дух колыхаться на фоне окна прекратил. И окончательно оформился в привычную мне... Стэнку Дивнич. Только молодую и еще вполне румяную:

- Доброго дня, Агата, - тихо прошелестела новоявленная, впрочем, с места не сдвинулась. - Ты позволишь мне?

Ах, да! Вот вопрос. Значит, не призрак она, точно, дух. Иначе б и без разрешенья. А что тут думать то? Это ведь - мать нашей Вари:

- Да.

Женщина опустила напряженные плечи:

- Вот и добро.

- Вот и выясним сейчас. Зачем ты здесь? В качестве кого? Предупредить? Оградить? Поучать? Зачем приперлась то?

- Мне нужна твоя помощь.

- Ого!.. - вот что за жизнь у меня, тысь моя майка, чтоб ее супрезел аних, ее скобан, как полено, суть! И ведь покоя никакого! Даже теперь! - Ты, Стэнка, сдурела.

- Агата, мне больше не к кому с моей бедой пойти.

- Присквозить... И тебя даже не смущает, что я сейчас трудоспособна как бочка на волнах?

- Нет, - мотнул дух головой. - Это - не помеха нам.

- Для чего? - а вот я застонала. - Для чего? Что ты успела натворить на небесах? Тебя зачем туда Святой Франциск сопровождал? Где потерял? Куда по дороге свернула?

- Я... "свернула" гораздо раньше, - потупилась Стэнка в ковер. Потом добавила, не поднимая глаз. - На земле. И теперь моей душе нужно исправить прежние грехи.

- Труп чей-то перезахоронить? - профессионально оскалилась я.

- Нет. Нет, ты что?

- А чего тогда? И почему, я?

- Заклятье породнения. У меня кроме тебя и Вари больше на земле родных нет, а эту... миссию могут исполнить только они. То есть, вы. Но, Варвару... - подняла она потерянный взгляд.

Я с досадой села в кресло:

- Все понятно... Варю к этому делу... она ж уверена, что мама ее - ангел, тысь моя майка. Да и валить на детские плечи такое, - и, вдруг, прищурилась. - Ты на вопрос мой не ответила.

- Что я "натворила"?.. Было всякое. И теперь пришел срок полностью очистить от груза душу. Иначе...

- Что?

Женщина дернула плечом:

- Ничего хорошего. У Святого Франциска, конечно, авторитет велик, но, на нем высоко не улетишь. Надо самой о себе позаботиться, а так как души не имеют права исправлять прежние земные грехи, то такая доля может лечь лишь на плечи родных.

- Значит, Вариных молитв не хватило.

- Нужна теперь твоя помощь.

- "Моя... помощь"... - а куда ее денешь то?! - Ладно, говори. Только, за качество ее я не...

- Агата, благодарствую!

И я даже растерялась:

- Пока не за что. Стэнка, говори, не томи.

- Говорю, - сосредоточилась она. И даже мерцать ярче стала. - Никуда ехать не надо. Главное, соблюдать Божьи законы, по ним жить.

- Это те, что православные?

Мне кивнули:

- Ага. По одному в седмицу. А молиться?.. Ты просто думай о хорошем, о светлом. Можешь, не обо мне.

- О-о... - вот это я встряла со своим "законом справедливости". Или опять в "панику" возвращаться или... да, скорее, в "депрессию".

- Агата?

- А-а?

Стэнка проникновенно вздохнула:

- Я ведь не настаиваю. Знаю, у каждого свой путь и свой суд. И...

- Да ладно тебе. К чему сейчас то? Я ведь согласилась. Но...

- Что, "но"? - колыхнулась она.

- У меня условие: я должна знать, за что страдаю.

- А ты "страдать" будешь?

Ну так... еще как:

- Поживем - увидим. Что за первый "закон Божий"?

- Первый? - задумалась она. - Отказ от роскоши.

- То есть? - открыла я рот.

Дух согласно кивнул:

- Ага. Про еду. Больше то роскоши ты себе не позволяешь.

- О-о... Про еду?

- Совершенно точно. Заодно и попостишься. Скоро ж Пасха. А сейчас как раз - Великий пост.

- "Великий пост", - с расстановкой повторила я. - Ты мне, дорогая, о-очень подробно будешь рассказывать.

- Так я согласна, - расплылась Стэнка в улыбке. - Только, меня видеть будешь лишь ты. И слышать. Так что...

- Ну, меня давно за адекватную не держат и... - заерзала я в кресле. - А, пошли в кухню. Заодно и позавтракаю... постно. Или еще можно...

- Агата?!

- Ну, как скажешь... И свалилась же на мою голову.

- Я спустилась.

- О-о, это кардинально меняет дело... А масло на булку...

- Нет...

______________________________________

19 марта.

В общем, писать эти "истории" буду здесь, в своем дневнике. Зачем? Пока не знаю. Но, раз господин Блинов рекомендовал (это моя вам, уважаемый, месть если вы, все же, решитесь увековечить мою многогранную личность в своем научном труде. Однако, чучело свое завещаю мужу).

А началась самая первая с деревенской свадьбы в замечательной, не побоюсь этого слова, стране под названием Бередня. Потому что главная героиня там жила и творила... думать о светлом... думать о светлом.

Ну, так вот...

Шум над длинными столами стоял такой, что, кажись, бабка Ясна с лавки рухни со своим десятком пудов(1), никто и глазом не моргнет. Разве что она собой лавку надвое расколет. Да и следом скатерть цапанёт со стряпней, бутылями и гусем на блюде. А с другого края утянет тощего Горана с вилкой и ножом в том самом сочном гусе. А Горан прихватит трубача, что уже на изготовке и ждет лишь закуси на вилке... Нет. И тогда, едва ль. Потому как, свадьба. Свадьба в Стожках. Горластая да развеселая по традиции, хоть и со всех других сторон - внеурочна.

Стэнка на эту свадьбу опоздала. Пришла, когда гости уже сидели за столами во дворе. Широком дворе корчмаря, что своим красным напыженным видом был схож с их же корчмовым клопом. Стэнка сама тех "кровопивцев" не видала, а вот Петр, раза три ночевавший в "гостеприимных номерах", вещал: водятся отборные. Она, в общем, из-за него и опоздала. Не из-за клопа, конечно, да не из-за важного отца жениха. Петр стал тому причиной. С ним по перине и катались, разбавляя тишину в садике за окном звонким смехом и стонами. Только жаль, что ненадолго. Да и всего раз в месячину... Стэнка глянула на сидящего поодаль мрачного старосту и усмехнулась: ведь зачасти сюда ее усач с отрядом, первым взвоет он. А за старостой подтянутся и все Стожки. Петр ее - сборщик княжеских налогов. Со всех, кроме своей "жаркой крали"... Две уж годины как. Да ей какое дело до других? Ей о себе думать надо, ибо больше некому. Стэнка - сирота. Хотя сироток в Стожках любят и жалеют, да вот Стэнка еще и травница. Хорошая, в пятом колене, а значит, ведьма. А уж таких здесь "любят" как цепных собак: если надобность созрела, бросят смачный кус, а нет ее, обходят дальней стороной. Так к чему Стэнке хвостом всем вилять? На ее век "кусков смачных" хватит - сами принесут. И девушка вновь прошлась карими глазами по галдящим землякам. Остановила их лишь на одном... Жених, длинный смуглый Гргур, сделал вид, будто у него в глазу сорина... Ха!