Елена Саринова - Дневник беременной или Лучшее средство никого не убить

• Название: Дневник беременной или Лучшее средство никого не убить
• Автор: Елена Саринова
• Жанр: Фэнтези

---

- Агаточка, дверь закрой, пожалуйста! - и это первое, что услышала, после чего сразу захотелось развернуться на сто восемьдесят.

А почему? Это был не кабинет, а оранжерея со всеми вытекающими отсюда (духотой, влажностью и вечной тенью). Причины красовались на широких подоконниках в расписных кадках и радовали глаз бледно-желтыми плодами, в коих я признала...

- Лимоны?

Почтенная госпожа Игнатюк (единственная знакомая мне из трех здешних обитательниц оранжереи), качнула своим "башенным" седым начесом:

- Джингарские комнатные лимоны. Очень капризны. Именно поэтому я и просила тебя дверь прикрыть.

- А-а, - скосилась я на папу, оккупировавшего со своими бумагами самый дальний угол. Тот мне обреченно скривился. Я - распахнула пальто и ослабила шарф. - А попить в вашем "Джингаре" предлагают?

- Агата, иди сюда, у меня графин...

- Ах, что вы, Людвиг! - заткнула его госпожа Игнатюк. - У нас есть и получше воды. Кристиночка!

Вот насчет "получше" меня бы сейчас сквозняк сильно устроил. Однако, раз приперлась, надо терпеть и я уселась на стул рядом с родительским столом... Бедный мой папа. Он жару переносит на манер мороженого в рожке, а здесь сущий "цитрусовый ад". Что же касается остального (ради чего и приперлась), кроме вышепоименованной матроны, у столика с чайной посудой суетилась сейчас некая "Кристиночка". Блондинка с глазами дриады и другими их выдающимися достоинствами. Третья же особа женского пола торчала за своим заваленным папками столом. Вот в нее я и уперла профвзгляд: очки, умные глаза и ухоженные темные волосы в хвосте. Она то, пожалуй, и составляет единственную здесь теоретическую угрозу моей родительнице. Однако романтических флюидов - нуль. Есть лишь исходящее от нее, и едва заметное в здешней энерговоронке, чувство дискомфорта. Интересна его причина...

Кристиночка тем временем подплыла ко мне со стаканом, до краев наполненным лимонной водой:

- Это вам, Агата, - и хлопнула густыми ресницами. - Может и вам тоже сделать, господин...

- Спасибо, не надо, - вскинулся мой отец. - Я скоро сам с этой воды пожелтею и опаду листвой. А ты пей, дочь. Тонизирует.

- И похудению помогает, - вставила дева и громко ойкнула. Я в ответ хмыкнула. Папа с чувством захлопнул толстую тетрадь. - Я, конечно, глупость сказала, - срочно поправилась оная. - Вы меня извините: зачем вам в вашем положении и худеть?

А, действительно?

- Я соблюдаю пост, - и поймала на себе три удивленных взгляда (вот уж не знала, что своим "ущемленьем" хвастаться смогу). - А еще слышала: водой с лимоном волосы полощут. Вы, случайно не им пользуетесь? - прицелилась к скромнице. - Мы не знакомы...

- Я - Мира Монет, - скривив рот набок, неожиданно выдала та. - Теперь мы знакомы, госпожа Вешковская-Подугор. И-и нет. Они у меня от природы такие. Я - кентавр-полукровка.

- А-а, - с раззявленным собственным, развернулась я к отцу. Тот пожал плечами, внеся тихо ясность:

- У нее зуб верхний справа удалили неудачно. Вот так и ходит кривой, пока челюсть лечит... Агата, здесь такой дурдом: одна вечно о женихах болтает, другая - о внуках, а третья мычит. Ты бы знала, как я хочу обратно в свой кабинет. И когда хоть всё это...

- Я тебя... обожаю, - оскалилась я. - Я тебя так обожаю, ты просто не представляешь!

- Агата, а ну, выйдем.

Да с удовольствием! И, наспех простясь с "оранжерейным дурдомом", выскочила из духоты на сквозняк:

- Папа, нам надо поговорить.

- А с тобой все нормально? Как здоровье? Как малыш?

- Нормально. И теперь даже замечательно. Хотя я в тебе не сомневалась ни секунды.

- Дочь, причем здесь я, объясни?

- Только, по-быстрому, а то мама к скамейке примерзнет тем, чем думает.

- Агата?!

- Ой, объясняю...

Очень часто мы боимся неизвестности. Нам проще дофантазировать реальность, а не решиться на знакомство лично с ней. Мы боимся плохих перемен, сломанных идеалов, сбывшихся пророчеств и нагрянувших расплат. В общем, у кого на что фантазии хватит. А реальность может быть совсем иной. Скучнее и обыденнее. Но за это мы ее и любим, потому что контролируем.

- Уф-ф, значит, так. По пунктам говорю.

Мама, подорвавшаяся со скамейки мне на встречу, приготовилась ко всему на свете (времени на ее "фантазии" было вполне):

- Доча, я тебя с-слушаю.

- Понюхай сначала.

- Что?

- Понюхай меня.

Мама, ткнула в мою шею свой острый нос:

- Как от твоего отца, только не так интенсивно.

- Ну, еще бы. Я там пробыла шесть минут, а он - с утра и до вечера. Если по составляющим: запахи идущего в здании ремонта...

- Это я и до тебя знала: он сам говорил.

- А еще: терпкие духи госпожи Игнатюк, сладкий парфюм сотрудницы Кристиночки и травяной настой с больной десны Миры Монет. Это и есть твой "странный аромат, все время разный и одинаковый".

- О-ой.

- Теперь, что касается смены папой костюма: его кабинет ремонтируют. Ты это знаешь. Он перебрался в другой к этим "благоухающим" дамам, а там - плюсом к строительной грязи, жара страшная из-за лимонов на окнах. Вот папа и сменил толстое сукно на тонкий кашемир. И по этой же причине часто меняет рубашку и белье. А задерживается на службе, потому что восстанавливает испорченные течью в крыше документы... Тысь, моя майка! Мама!

- Доча, погоди! А, вдруг...

- Нет там больше никакой "вдруг". И ни на кого он слюни не пускает. Это - точно. А с тобой не разговаривает, потому что думает: ты вся в переживаниях своих. Кстати, почему? На какую тему?

- Я?! - вскинула мама глаза. - Так ты теперь - в курсе. А на другие "темы"... Нет у меня их.

- Вот и славно. Дома вечером поговорите, наконец. Папа готов. Правда, злой теперь. Но, ты заслужила... Мама? - качнула я ее плечом.

Та отмерла:

- Агата... Спасибо. Если бы...

- Не за что, - и вдохнула полной грудью свежий мартовский воздух. - Как же хорошо то, оказывается. Я будто спала-спала и проснулась. Точно, медведица.

- Ох, доча...

- Что?.. - скосила я от неба глаза. - А вообще, мне пора. Пойду по магазинам пройдусь: куплю что-нибудь и приготовлю своей семье вкусный ужин. Они заслужили давно.

- Только не забудь: завтра у Нинон день рожденья и мы все собираемся в Гусельницах.

- Не забуду! - помахала я маме рукой. - Пока!

Но, далеко уйти не успела. Да и удивиться: "седмица" то закончилась:

- Наверно, вкусный пирог.

- Ага, - не оторвалась я от витрины бакалеи.

Мерцающая Стэнка сбоку пропела:

- С мясом. И жареным луком. А еще бы сальца туда, шкварочек...

- Ты точно, с неба? Не из преисподней ко мне?

- Ох, прости, - дух смутился. - Сама вспомнила из собственного... прошлого.

- А-а. Грех чревоугодия? - и развернулась от уличной витрины в сторону тихой аллеи. - Так мы, вроде с ним закончили уже?

- Ой.

- Та-ак, - встала я. - Я что-то не знаю?

Стэнка дернула плечом:

- Ну, немножко: тебе поститься не седмицу, а пока я не искуплюсь.

- Тысь, моя...

- Так плохо?

- Нет, хорошо!.. И ведь, как назло: завтра у Нинон день рожденья, а я ей бигос заказала... со шкварками.

- Агата, прости, - вздохнула Стэнка.

- Бог простит... Кстати, мы ведь о его семи заповедях?

- Ага.

- Тогда нестыковочка по пунктам.

- А какая разница то? - громко изумился дух.

Я проследила взглядом за парой, идущей к нам на встречу по дорожке и тихо прошипела:

- То есть?

- То есть, главное - их все соблюдать. И следующей присоединяется кротость.

- Ух, ты!

- Опять "страдать" будешь?

- Не такой уж я и изверг. А вот ты, дорогая, видно сильно в свое время повеселилась, раз теперь...

- Я расскажу. Я же обещала тебе.

- Конечно, расскажешь. Только порепетируй до квартиры. Я ужин семье буду готовить и твое духовно вкушать.

- Добро, - бодро засквозила рядом Стэнка Дивнич...

____________________________________________

26 марта.

Это - вторая история моей знакомицы из Бередни. Пишу как можно подробнее, учитывая все детали, ибо до сих пор не могу постичь: за что именно страдаю. Вот напишу и перечитаю.

В общем, Стожки жили накануне большого Дня...

Жизнь в деревне кардинально отличается от городской. Там она, если верить залюбнику(1) Стэнки, Петру, от выходных до выходных. А в деревне, такой как Стожки, календарь делится на целые "сезоны". Хотя тоже слово городское. Но, зато - в суть. "Сезонами" же считаются периоды между праздниками по церковному календарю: лён сеют "на Олёну", убирают после Успенья, с Ильина Дня начинается жатва ржи, овса - со Спасова Дня...

Сейчас Стожки усиленно готовились к сенокосу:

- Здорово, соседка!

- И тебе - ответно по тому ж. Чего с утра то с самого?

- А, меня к твому мой послал. Сам то - на дворе косы точит. Да оселок весь стесал.

- Ну?

- Так ты, того... у тебя каймак(2) овечий или коровий? И сколь он стоял? А то мой забродил не в меру. Боюсь, передержала.

- Коровий. Так в погреб с вечера сунула, а на утро уж готов. А ты фаршу нарубила? И не остались ли у тебя те дюже ядреные перцы, какими мы в Троицу в Бреговинах угощались? Я б заняла.