Елена Хаецкая - Изгнанник

• Название: Изгнанник
• Автор: Елена Хаецкая
• Жанр: Фэнтези

Истинный мир — так называют параллельную вселенную те, кто в ней живет. Истинный — в отличие от нашего, куда менее богатого на приключения. Агентство экстремального туризма, организованное троллем Джуричем Мораном, Мастером из Высших, авантюристом, преступником, изгнанником, позволяет желающим отправиться в Истинный мир и вволю насладиться опасностями и яркими впечатлениями.

---

— Что ты там бормочешь? — вознегодовал Моран и бурно зашевелился на диване. — А ну, иди сюда! Господин кличут!

— Сейчас, — досадливо повторил Авденаго, скрываясь на кухне.

Пес вырвался из гостиной и метнулся за ним. За последнее время щенок здорово вырос. В общем-то, он уже перестал быть щенком. Превратился в веселого кобеля, хвост свернут в причудливую многослойную баранку, уши как у зайца, ну, может, чуть поменьше. (Моран уверял, что как у эльфа). Пес желал проинспектировать покупочки. Авденаго беспощадно отгонял его от сумок, но пес все равно всюду совался холодным и мокрым носом.

Вслед за псом на кухне возник Джурич Моран.

— Я тебя зачем дома держу? — вопросил он у Авденаго.

— Чтоб помыкать, унижать и чтоб я посуду мыл, — сказал Авденаго. — Для чего же еще?

Моран прямо задохнулся от подобной наглости.

— Я тебя для компании держу! — рявкнул он. — Чтоб было с кем слово перемолвить! Чтоб было, кому стакан воды мне подать на старости лет!

— Заладил, — огрызнулся Авденаго. — Стакан воды ему. Дайте продукты разложить, собака ведь украдет.

— Ну и пусть украдет! Это господская собака! Ей дозволено!

— Так ему же плохо будет, — объяснил Авденаго. — Если он, к примеру, сыр в упаковке сожрет.

— Мой пес не такой дурак, чтобы в упаковке жрать.

— А вдруг случайно? — предположил Авденаго. — Вот вы, помнится, Как-то раз сосиски съели прямо в целлофане.

— Сардельки-то можно в оболочке, так почему сосиски нельзя? — проворчал Моран.

— Многие беды проистекают от неразумия, — сказал Авденаго.

Он закончил наконец разбирать пакеты и закрыл холодильник. Пес с сожалением проводил взглядом колбасу, но быстро утешился и побежал опять в гостиную.

Понукаемый Мораном, Авденаго вошел туда и остановился на пороге.

— Что?

— Слушай.

Моран опять улегся на диван и включил музыку.

Некоторое время все трое слушали: Моран — с восторгом, Авденаго — скучая, а пес — просто радуясь близости к хозяину.

Потом Моран сказал:

— Дошло до тебя?

— Что? — спросил Авденаго.

— Музыка.

— Я понял, что это музыка.

— Осел! Это «Анюта» Гаврилина.

— Композиторша такая?

— Ты не человек, ты — кобылье вымя, Авденаго. «Анюта» — название произведения. Гаврилин — композитор.

— А, — сказал Авденаго без малейшего интереса.

Моран прибавил звук и закричал:

— Гаврилин! Вот это был — тролль! Из троллей тролль! Да я просто уверен, что он — истинный подменыш!

— Вас послушать, так все кругом подменыши, — проворчал Авденаго.

— Человек не мог такое написать, — продолжал Моран. — Я уже третий час слушаю. Сверхчеловечески! И такие чувства во мне пробуждает! Да меня просто распирает от ощущения собственного величия. Это музыка такая! Троллиная. Она пробуждает во мне осознание моей творческой мощи. Понимаешь?

— Нет, — сказал Авденаго, хотя на самом деле все он прекрасно понимал. И ему было тоскливо.

— С каждой нотой я все более осознаю, насколько же я велик, прекрасен, значителен… — продолжал Моран. — Как чудесен мир оттого, что в нем есть я.

Авденаго криво пожал плечами. Ему хотелось поскорее разобраться с обедом и пойти спать. День не имел никакого смысла. Просто еще один день из череды одинаковых. Это у Морана что ни сутки — то новое озарение, а Авденаго просто коснел. В двадцать лет коснеть — не занятие.

— Я сегодня размышлял о существах Первой Реальности, — продолжал Моран, — назовем их Р1, и о существах Второй Реальности, назовем их…

— Р2, — с кислым видом завершил фразу Авденаго. — Очень увлекательно.

Моран приподнялся на локте и впился в него взглядом. Авденаго нацепил на физиономию привычную маску фальшивой заинтересованности и легкого испуга, какую, по мысли молодого человека, надлежит носить денщику, когда Его Высокопревосходительство изволит делиться с ним своими возвышенными мыслями.

— Вот ты, Авденаго, к примеру, — типичное Р2.

— Кто ж будет спорить, — вздохнул Авденаго. — Вот и поясницу у меня что-то ломит…

— А знаешь, как определить, кто Р1, а кто Р2? — Моран сделал музыку еще громче и теперь ему стоило больших трудов перекрикивать ее. — Очень просто! Я постиг. К Р2 применим родительный падеж. Вот к тебе, скажем, применим. Смотри. Ты — Авденаго. Да?

— Ну, да, — сказал Авденаго.

— А что такое — Авденаго? — настаивал Моран.

— Я, — сказал Авденаго.

— Что? — гаркнул Моран. — Что ты говоришь?

— Я говорю — я! — завопил Авденаго.

— Мешаешь вальс слушать, — сказал Моран. — Заткнись.

— Я, пожалуй, лягу, — проговорил Авденаго и растянулся на полу.

Они дослушали вальс. Моран изловчился и лягнул Авденаго в бок.

— Ты что тут разлегся при своем господине? Совсем обнаглел? Ты хоть осознаешь, смерд, при ком ты разлегся?

— Я могу ниц полежать, — предложил Авденаго. — Как перед византийским императором. Только чтобы полежать. Стоять что-то трудно. Устал я за день.

— А, так тебе трудно? Вот и хорошо, — обрадовался Моран. — Давай-ка, встань. Внимай «Анюте» стоя. Навытяжку. Жаль, тяжелого ружья нет со штыком, знаешь, такого, неудобного, как при императоре Павле… На чем мы остановились?

— На том, что Авденаго — это я, — сказал Авденаго.

— Нет, — Моран покачал головой медленно и торжественно, словно готовясь провозгласит ьсмертный приговор. — Ты — в родительном падеже. Ты — кто? Авденаго.

— Именительный падеж, — заметил Авденаго.

— Да, но что потом? — Моран поднял палец. — Потом начинается совсем другое. Ты муж — кого? — Атиадан. Ты дахати — кого? — Нитирэна. Ты раб — кого? Самого Джурича Морана! Так кто ты такой?

— Авденаго.

— Угу. Ты — Р2. Смысл твоего существования — в тех, кто тебя определяет. В них.

— Между прочим, — сказал Авденаго, зачем-то не желая уступать Морану, — в родительном падеже вы все. Вы, Нитирэн, моя жена. А я все-таки в именительном.

— Без нашего родительного твой именительный лишается всякого смысла, — отрезал Моран и поджал губы. Он терпеть не мог, когда его уличали в неточности.

Музыка закончилась. В наступившей тишине Авденаго проговорил:

— Странно, а в Истинном мире я считался довольно значительной персоной.

— Это потому, что ты прилагаешься к очень значительным персонам, — объяснил Джурич Моран. — Так что считай, что тебе повезло.

Авденаго молчал.

— Ты считаешь? — спросил его Моран.

— Считаю, — нехотя выдавил Авденаго.

— Почему-то я не слышу радости в твоем голосе, — заметил Моран.

— Потому что радоваться нечему, — ответил Авденаго, и тут в дверь позвонили.

Авденаго поморщился. Еще одно, осточертевшее. Сейчас клиент будет ломиться в дверь, Моран — орать, что Джурича Морана нет дома, а Авденаго — неубедительно врать из-за запертой двери. У Морана испортится настроение, и остаток вечера он будет шпынять своего раба — просто для того, чтобы развеяться. А поскольку Авденаго надоел Морану не меньше, чем Моран — Авденаго, то все это закончится либо бегством Авденаго из дома под предлогом «выгулять собачку», либо мордобоем.

Очевидно, у Морана возникли те же самые мысли. Он скучно посмотрел на своего раба и пробурчал:

— Что стоишь? Скажи, что меня нет дома. Не то так и будет ломиться до ночи.

— Ну и пусть себе ломится.

— Меня раздражают звуки посторонних людей возле моей двери. Ступай и избавься от него.

Авденаго поплелся в прихожую.

— Мне необходимо побеседовать с Джуричем Мораном, — в ответ на «кто там?» проговорил уверенный, спокойный мужской голос.

— Джурича Морана нет дома, — сказал Авденаго.

— Чушь! Ты кто — слуга? Это ведь он подучил тебя солгать?

— Какая разница, кто меня подучил, — сказал Авденаго. — Господин Моран не принимает.

— В его интересах принять меня, — настаивал голос.

Авденаго открыл дверь, загородил собой вход и проговорил:

— Учти, гнида, малейшее резкое движение с твоей стороны — и я тебе все кости переломаю. Мой господин изволит лежать на диване и упиваться собственным величием под музыку Анюты Гаврилиной.

В прихожую, отстранив Авденаго, ловко проскользнул человек в хорошо пошитом костюме. Он был высоким, угловатым, что странно не вязалось с его интеллигентным голосом и хорошими, немного вкрадчивыми манерами. Его лицо обладало некоторыми чертами монголоидности — иногда такое встречается у сибиряков.

— Как к тебе обращаться? — спросил он у Авденаго.

— Никак. Сейчас ты скажешь, что тебе надо, и уйдешь.

— Нет, молодой человек, то, что я намерен сказать, должно быть доведено до сведения Джурича Морана лично. Впрочем, к слуге можно никак не обращаться.

Он дернул плечом, и в этот самый миг странная догадка посетила Авденаго. «Но… это невозможно! — подумал он в полном смятении. — В Санкт-Петербурге? Нет. Моран бы знал…»