Елена Логунова - Джип из тыквы

• Название: Джип из тыквы
• Автор: Елена Логунова
• Жанр: Иронический детектив
• Год: 2014
• ISBN: 978-5-699-76249-1

В больничных сплетнях я фигурировала как «чудо чудное» и «диво дивное»: в страшной аварии сохранила жизнь, но потеряла память. Я умею читать, писать, запросто отличу ямб от хорея. Почему же я не помню свое имя? Или Макса – моего любимого мужчину… Вскоре мне удалось подслушать его разговор с другом: некий Тугарин подбросит им за меня денег! Как выяснилось, я попала в аварию, спасая от гибели выскочившую перед моей машиной маленькую дочку бизнесмена Тугарина. Его благодарность не знает границ и имеет весьма нехилое денежное выражение. Вот только почему я не видела из этих сумм ни копейки? Надо поинтересоваться у Макса, который, похоже, любит меня не так уж и сильно! И тот ли он, за кого себя выдает…

---

– Значит, не видели, – огорченно бормочу я.

– Да я, может, в это время сны смотрел, мы ж с напарником по очереди рулим, – объясняет водила и, торопясь от меня отделаться, зовет своего товарища:

– Эй, Петрович, подойди, тут к тебе девушка!

Деньги мои он не берет и с ускорением устремляется к уборной.

– Это мне?

Второй водила, сменивший первого, смотрит на деньги, которые я все еще держу в протянутой руке, и поднимает брови:

– А билет купить не проще?

– Мне не нужен билет, я никуда не еду, – нетерпеливо говорю я. – Мне нужна информация. Скажите, это вы были за рулем четвертого июня около двух часов ночи, когда ваш автобус проезжал мимо обзорной площадки на перевале?

– Не помню, – после паузы выдыхает водила и отодвигается.

Я вижу, что это неправда! Мой собеседник светится красным, как светофор! Он встревожен и напуган. Сейчас сбежит от меня!

– Не бойтесь, – говорю я, бесцеремонно хватая его за рукав. – Я не сделаю вам ничего плохого. Мне просто нужно знать, что именно вы видели.

– Ничего не видел, – шепчет водила, и взгляд его шарит по моему лицу, как руки слепого. – Никого я не видел!

– Вы видели меня, – уверенно озвучиваю я вполне резонное предположение. – В то самое время в том самом месте я попала в аварию. Слетела в пропасть на белом «Рено».

– Разве это был «Рено»? – бормочет водила.

Ага, обманщик себя выдал!

Его красный свет ярко вспыхивает и остывает до желтого с прозеленью. Теперь он чувствует себя виноватым.

– Да не виноваты вы, – говорю я, чтобы успокоить нервного мужика. – Я сама во всем виновата, потому что села за руль нетрезвой, а водитель из меня так себе…

– Еще как виноват! – перебивает водила и выдергивает из моего захвата свой рукав. – Но вы ничего не докажете!

– Клянусь вам! – почти кричу я и вздергиваю кулак, как испанский коммунист. – Я не причиню вам никакого вреда! Все, что вы скажете, останется между нами!

– Тогда не надо так орать, – игриво советует первый водила, бодрой рысью пробегая мимо нас к автобусу. – Петрович, ты еще долго? Нам пора.

– Мне надо ехать, – говорит Петрович.

Я вижу, он колеблется, и принимаю решение без задержки:

– Поехали. Довезете меня до поворота на «Солнечные зори» и по пути все расскажете.

Похоже, это правильное решение. Хотя сейчас место Петровича в автобусе не за рулем, привычная обстановка его заметно успокаивает, и он начинает рассказывать без понуканий, все более охотно, словно торопясь выплеснуть накопившееся.

– Не очень-то я и виноват, не виноватее тебя!

Я киваю. Согласия по этому пункту мы достигли еще в слоновьей колоннаде.

– Два часа ночи – собачья вахта, пассажиры храпят, напарник тоже дрыхнет, и у меня глаза слипаются, а тут серпантин! Чуть-чуть расслабился, недокрутил – заехал на встречку, – водила с вызовом смотрит на меня. – Ну, вот скажи: кто ночью летает по горам, как автогонщик?

– Я? – предполагаю я, помня, что мне уже говорила о моей водительской манере Ольга Тугарина.

– А кто же! Ты неслась, как сумасшедшая! – подтверждает Петрович и смахивает пот со лба.

В автобусе работает кондиционер, но ему жарко от воспоминаний.

– Выстрелила из-за поворота, как снаряд! А я как раз чуток в поворот не вписался, залез на встречку, а тут ты, и как шуганула в сторону! Я ж тебя и не задел, мы бы нормально разъехались, будь у тебя скорость поменьше!

– Вы видели, как я слетела в пропасть? – спрашиваю я.

– Не видел! – огрызается Петрович. – Я за поворот ушел и потерял тебя из виду.

Он снова вытирает лоб и недоверчиво спрашивает:

– Серьезно, в пропасть слетела? А почему живая?

Я пожимаю плечами:

– Повезло, и медики постарались.

Мы помалкиваем, поглядывая друг на друга искоса.

– Говоришь, пьяная была? – неожиданно оживляется Петрович и кивает. – Тогда понятно.

Ему заметно полегчало, он уже не переливается цветами пламени, как пионерский костер.

– Что понятно? – уточняю я.

– Ну, видок твой, – Петрович смущенно усмехается. – Ты ж голая была за рулем, я прям офигел! После думал даже – мне померещилось. Это ж скажи кому, не поверят: чуть не столкнулся на перевале с голой бабой! Мужики засмеяли бы, сказали б – уснул за рулем и увидел сексуальный сон!

Теперь уже я краснею, как первомайский кумач.

Хотелось бы закрыть эту тему, но повеселевший Петрович активно ее муссирует:

– А чего ты заголилась-то? От жары? Или как? Ты в машине одна была или с кем-то?

– Давайте, лучше вы расскажите, что помните про машину, – неловко выворачиваюсь я.

– А что я помню-то? Белая легковушка, марку не разглядел, твои голые сиськи меня отвлекли, – хохочет водила. – А еще под лобовым стеклом нашлепка была блестящая, тоже сверкнула в глаза, я чуть не ослеп.

– Что за нашлепка?

– В виде бомбы!

– В смысле?

– Поворот на «Золотые зори»! – сообщает водитель, сидящий за рулем. – Девушка, вы выходите?

– Да, да, – я смотрю на Петровича. – Так что за бомба?

– А я знаю? Наверное, секс-бомба, раз ты голая там сидела! – он уже весело шутит.

– Девушка! – нетерпеливо торопит меня напарник Петровича.

– Ладно, я вам еще позвоню, – обещаю я и выбираюсь из кресла.

Выхожу из автобуса, и он тут же отчаливает, обдав меня дымом.

Жестяная табличка на столбе информирует меня, что до санатория «Золотые зори» 0,8 км в указанном направлении.

Я беру курс на непроглядную темную массу лесистой горы и ковыляю во мраке, чувствуя себя дура дурой.

Что еще за бомба? Может, Тугариной позвонить? Почему-то она никакую бомбу не упоминала.

Свидетельские показания Петровича подтверждают то, что мне хотелось бы опровергнуть. Я действительно каталась голышом, в этом Макс и Валентин мне не врали.

Госссподи, да кто же я такая?! Сумасшедшая, что ли? Ведь нормальные женщины не садятся за руль нагишом!

Кстати, а почему мой необычный внешний вид не привлек внимания ГИБДД? На трассе есть несколько стационарных постов, а летом еще и патрульные на обочине стоят, как дорожные столбики. Водителей то и дело штрафуют за превышение скорости и разные иные нарушения правил, включая непристегнутый ремень. Так неужели скоростной заезд голой гонщицы не расценили бы как угрозу безопасности движения?

Правда, дело было поздней ночью, вспоминаю я. А в ГИБДД тоже люди работают, по ночам они спят.

Но вот камеры по идее не дремлют!

Я останавливаюсь и оглядываюсь. Буквально за минуту до того, как меня высадили из автобуса, мы проехали под рамой с видеокамерами, фиксирующими происходящее на дороге. Интересно, как долго хранятся эти записи?

Я прикидываю: ввиду наличия на участке камер автобус катил небыстро и при скорости шестьдесят километров в час за минуту мог проехать примерно километр. Это не катастрофическое расстояние даже для меня. Доктор ведь велел мне разрабатывать ногу долгими прогулками на свежем воздухе, так почему бы не сделать это прямо сейчас?

Я разворачиваюсь, возвращаюсь к перекрестку и шагаю по обочине трассы в направлении Кипучеключевска.

Водители проезжающих мимо машин меня игнорируют, ни одна добрая душа не предлагает подвести одинокую хромоножку, а на автостоп я не замахиваюсь, побаиваясь нежелательных приключений.

В результате к стационарному посту ГИБДД я подползаю минут через сорок и при виде бетонной коробки этого казенного дома испытываю радость, которую в полной мере понял бы разве что Робинзон Крузо, углядевший на горизонте судно флота Ее Величества Королевы Англии.

В окнах приземистого здания крайне незамысловатой архитектуры горит теплый свет, у порога курит упитанный парень в форме. Лица его я не вижу, только темный силуэт на фоне освещенного проема и красную звездочку сигареты, в челночном режиме снующую по короткой дуге.

– Добрый вечер, – говорю я, приблизившись. – Подайте мне руку, пожалуйста.

Ступеньки поста для колченогой странницы крутоваты.

– По пятницам не подаю, – хмыкает курильщик, но все же помогает мне подняться.

И тут же спрашивает, не торопясь пригласить в помещение:

– Вы что, от транспорта отстали?

Секунду борюсь с желанием съязвить: «Да, от паралимпийского автопробега на инвалидных колясках!», потом отвечаю уклончиво:

– Я к вам с другим вопросом, по поводу ваших камер наблюдения. Они снимают фото или видео?

– Ну, фото, а что?

Служивый в последний раз затягивается и по параболе отправляет окурок на дорогу.

Я понимаю, что сейчас он вернется в помещение и закроет дверь перед моим любопытным носом, если я каким-то образом не оправдаю свой интерес к работе поста.

Несмотря на то что я наслышана о профессиональной алчности дорожных инспекторов, мотивировать собеседника деньгами не решаюсь. Вдруг именно этот окажется принципиальным?