Анастасия Комарова - Совместимая несовместимость

• Название: Совместимая несовместимость
• Автор: Анастасия Комарова
• Жанр: Современная проза

---

Иван достал сигарету и долго не мог прикурить — огонек все время гас на ветру.

«Чертовы рекламщики, чертовы вруны! Зачем рекламировать такое заведомое дерьмо, которым невозможно пользоваться?! Хотя, конечно, только дерьмо и нуждается в рекламе...»

Он опять посмотрел в ту сторону, словно к его щеке крепко была привязана нитка невидимого кукловода-садиста.

Они теперь стояли друг напротив друга. И разговаривали, бурно жестикулируя. Кажется, горячо что-то друг другу доказывали, причем говорили одновременно.

«Неужели ругаются?» — почему-то испугался Иван.

Вот Варвара развернулась, собираясь уйти. Вот Мишка вечным властным мужским движением приблизил ее к себе. Резко поднятые ветром, его волосы черными крыльями накрыли ее головку в белых ангельских перышках.

Иван отвернулся.

Он сделал последнюю горькую затяжку и брезгливо отшвырнул окурок подальше, пообещав себе больше не курить — вредное занятие должно приносить удовольствие, которого он уже не испытывал. Он встал, собираясь уйти.

И увидел удивительную картину.

Он увидел, как Варвара в одиночестве идет к выходу с пляжа, не торопясь и не оборачиваясь.

Он увидел, как Мишка, совершенно голый, бросает белый лоскуток трусов на кучку лежащей рядом одежды. Он уже не похож ни на Демона, ни на Чингачгука — просто человек, старающийся справиться с жизнью. Еще он увидел, как тот, постояв секунду по колено в воде, нырнул с головой в свинцовую волну и быстро поплыл в сторону Турции.

Иван подождал немного и, лишь убедившись, что Мишка повернул обратно, медленно пошел с пляжа, в сторону, противоположную той, где только что скрылась Варвара.

ГЛАВА 29

Он уже привычно задыхался, пряча под одеялом голову в паническом страхе услышать какой-нибудь звук из-за тонкой стены или увидеть быстро промелькнувшую на балконе тень...

Уснуть в таком состоянии он, конечно же, не мог и неосознанно ждал, когда снова зашумит за окнами ветер, срывая с веток плоды и листья, и зашлепают по стеклам тяжелые плевки дождя.

А дождь все не начинался... В таком полубреду он провел всю ночь: сны мешались с мыслями, мысли с фантазиями, фантазии со снами, и потому он почти не удивился, когда в самый темный, предрассветный час дверь бесшумно открылась и в комнате возник Мишка. Он прикладывал палец к губам.

— Ты чего? — прохрипел Иван, садясь на постели.

— Собирайся.

— Что случилось?

— Ничего. Две недели кончились.

— Ну и...

— Я вчера взял билеты — улетаем в восемь тридцать. Вставай, собирайся.

— Прямо сейчас?

— Нет, потом!.. Давай скорей, а то опоздаем.

— Мог бы предупредить...

— Какая тебе разница?

— Попрощаться по-человечески нельзя было? Денег Клаве оставить... Расплатиться хотя бы!

— Некогда прощаться. А деньги на тумбочке оставь. Можешь с запиской.

Иван смотрел на Горелова с возмущением, и тогда он сказал:

— Или ты уже отказался от моего участия в спектакле?

Иван растерялся.

— Так это же ты отказался... Ты ведь не можешь...

— Уже могу. Поехали.

Он безропотно сделал все, что сказал Мишка, — оделся, оставил деньги и записку...

Он был почти роботом. Его сознание ослабело от бессонных ночей и было парализовано сосредоточенной решимостью Мишки.

«Он что? Решил отказаться от своего мегапроекта, что ли?» — не понимал Иван, сонно трясясь в машине.

И хоть Мишка сидел рядом, мешком завалившись в угол сиденья, Ивану не приходило в голову его об этом спросить.

Лишь когда они уже проехали половину пути к аэропорту, он, ежась в холодном салоне и глядя на тусклый рассвет за окном, спросил, преодолев очередной приступ трусости:

— Ты с ней попрощался?

Мишка помолчал. Потом нехотя ответил:

— Вчера, на пляже.

Иван долго соображал, что здесь не так.

— Ты сказал ей, что мы сегодня улетаем?

— Сама узнает. Проснется и узнает. Ни к чему долгие прощания...

Он досадливо тряхнул головой, словно отгоняя от себя неприятную мысль. На мгновение его сосредоточенное лицо снова расслабила тень страдания.

— Да мы вчера друг другу все сказали... «А я?! Я-то ведь не все сказал!» — кричал растерянный взгляд, который Иван не успел вовремя спрятать.

Мишка посмотрел на него подозрительно и насмешливо, и лишь сочувственное любопытство, светившееся в глубине его зрачков, помогло этому взгляду не быть оскорбительным.

Сердце у Ивана вдруг сжалось.

«Да, проснется и узнает. Один раз я уже уезжал».

Он представил, как она входит в его комнату и видит деньги на тумбочке.

Как медленно опускается на его кровать, как падает лицом в подушку, как вздрагивает ее татуированное плечо от беззвучных рыданий.

От этих фантазий сердце его все сжималось и сжималось, пока не превратилось в маленький и тяжелый свинцовый шар. А потом оно куда-то провалилось, совсем исчезло — он почти не дышал всю дорогу от турникетов к турникетам, почти не слышал непривычно бодрого, делового голоса Мишки. Голоса, которым он говорил до «великой депрессии».

«Кажется, мой план удался?» — машинально отметил Иван, удивляясь его энергичной походке и решительным жестам.

И все же он чего-то не понимал. И решил это уточнить.

— Ну а как же Варвара? — чужим голосом спросил он Мишку.

— Все это замечательно... — грустно сказал тот.

Мишка остановился, потому что остановился Иван. Он покровительственно похлопал Ивана по плечу.

— Все это замечательно, но когда-то же нужно возвращаться в действительность...

...Когда Мишка обернулся, с удивлением обнаружив, что Иван не толчется рядом с ним в стае улетающих пассажиров, он был уже «за границей». Иван помахал ему рукой, повернулся и пошел обратно.

Тоска была в Мишкином взгляде, и гнев был тоже... И еще была улыбка, именно та, что испугала его сегодня утром на портрете — добрая и мудрая улыбка человека, понявшего, наконец, что не стоит искать смысл жизни, потому что его нет. Нет в этой жизни никакого смысла. Не думать о его поиске, к сожалению, невозможно, но искать все же не стоит — потому что нечего искать... Кроме разве что способа, как бы прожить достойно и не устать при этом до такой степени, чтобы разучиться хотя бы иногда радоваться самому факту жизни. Вот в этом и смысл. А больше нет никакого...

Он не помнил, как добрался до дома. Всю дорогу перед ним стояла только одна картина — он видел, как она плачет, по-детски горько всхлипывая, как закрывает руками ставшие еще более зелеными в красной сетке лопнувших сосудов глаза. Она будто снилась ему всю дорогу от аэропорта до самой ее комнаты. Только там он проснулся, вдохнул и, не постучавшись, открыл дверь.

Комната была пуста. Он вошел, осторожно присел на край кушетки.

И понял, что не сдвинется с места. Будет сидеть здесь сколько угодно, сколько надо, до тех пор, пока она не придет. И тогда он все скажет ей. Обнимет ее, спрячет от мира, от Мишки, от себя, от энергетических вампиров и курения натощак...

Он не знал, сколько времени так просидел, не двигаясь, мучительно чувствуя запах детского масла, боясь оторвать взгляд от пятачка пространства перед собой — крашеный деревянный пол, сонная муха, ищущая себе на зиму норку в щелях...

Он не услышал, как открылась дверь.

— Ваня?

Она удивилась почти так же, как две недели назад, когда увидела его с кресла — тогда он, а не она застыл на пороге комнаты.

...Иван встал, а вернее — вскочил с кушетки, готовый кинуться ей навстречу, чтобы крепко обнять, закрыв руками от жестокости мира, как наседка закрывает крыльями своего цыпленка.

Он вскочил, но не сдвинулся с места. Что-то было не так.

Она была бледна, немного осунулась, глаза были серьезные, взрослые, немного печальные...

Но она и не думала плакать. Более того, в ее взгляде он ясно прочел сочувствие! Там было что-то еще, похожее на надежду и разочарование, но главное — сочувствие и какая-то спокойная, торжествующая уверенность.

И это не он, а она быстро подошла к нему. Не он, а она обняла его за плечи, стремительно, нежно, почти заботливо. И это она приговаривала тихим, вибрирующим голосом:

— Ваня... Ванечка... Какой ты бледный...

Прохладной ладонью она погладила его по щеке.

— Бедный, похудел...

Продолжая его обнимать, она на минуту задумалась, отвела взгляд от его лица, устремив ему за спину, туда, где на балкон уже забирался вечер.

Потом, словно вспомнив о нем, она снова смотрела ему в глаза. Только теперь уже не сочувственно.

— Знаешь, одна моя подруга в Москве говорит, что брак, секс и любовь — это абсолютно разные вещи. Они даже противоречат друг другу...

Она улыбнулась. Снова погладила его щеку.

— Грустно, правда?

— Что грустно? — глупо переспросил Иван. Он вообще не очень соображал, о чем она говорит, вдруг остолбенев от неожиданной, откровенной близости ее бедер, тесно прижавшихся к нему.

— Что грустно? — хрипло переспросил он.

— То, что она совершенно права.

В поцелуе, который последовал вслед за этим неожиданным выводом, не было и намека на нежность. Наоборот — то самое, жадное подростковое сладострастие, которым они упивались десять лет назад на этом балконе, слилось в нем с чем-то новым, взрослым, серьезным и неодолимым.