Марк Довлатов - Love in words and pictures

• Название: Love in words and pictures
• Автор: Марк Довлатов
• Жанр: Современная проза

Новый рассказ о похождениях Майкла Дуридомова - в стиле интерактивного постмодернизма. Майкл стал писателем, слава накрыла его волной: Стокгольм, Монте-Карло - Dream City... море, девушки, шампанское, Lamborghini Diablo. Но это еще не все... далеко не все... 

---

   Он перечитал, добавил: М. Д. 0 часов 0 минут, прикрепил фотографию Души и отправил.  

                          

Не Бальмонт, конечно… но издалека… в тумане… за Северянина сойдет.

   Майкл вернулся на кровать, закрыл страницу ВК, кликнул значок Skype, услышал звук вылетающего из бутылки джинна и щелкнул по адресу Моники – открылась картинка.

                   

- Привет. Поздновато для завтрака, дорогая.

- А я поздно встаю, Майкл.

- Но ты хорошо выглядишь, моя радость.

- Спасибо, дорогой.

- А чья это на тебе рубашка?

- Твоя – ты разве забыл.

- Правда? А под ней у тебя что?

- Под ней у меня я.

- И больше ничего?

- Ничего. Только твой запах вокруг.

- А ты не хочешь вдохнуть свежего?

- По скайпу?

- Мой Lamborghini Diablo доберется до тебя за час.

- Это очень долго, Майкл. Лучше нажми Ctrl-Alt-Del.

- И что будет?

- Увидишь.

   Майкл нажал двумя руками Ctrl-Alt-Del, джинн усвистел обратно в бутылку, ноутбук качнулся на него. Или это потолок?! Что за хрень. Под одеялом что-то змеей задвигалось к его бедру, он ощутил теплую ладонь и прилив крови – Моника лежала на животе рядом с ним,  без рубашки, рука ее была уже не на бедре, поднялась выше, но не остановилась, а продолжала двигаться. Он повернулся на правый бок, провел  рукой по шелковистой коже спины, достал до упругой попки.

- Ты так хорошо пахнешь, дорогой.

- А ты такая приятная на ощупь, мой персик.

- Но персики внутри совсем другие...

- Это мы сейчас проверим…

- Рукой?

- Ну кто же ест рукой, моя вкусная.

   Он ухватил ее за левую руку и перевернул на спину – холмы царицы Савской мягко заколыхались, остановились и нацелили на него свои острые темные вершины. Майкл взял каждую тремя пальцами и потянул вверх, Моника охнула, откинула голову назад, закрыла глаза и распласталась на кровати, раскинув руки и ноги. Он, не отпуская соски, провел носом по ущелью меж холмов, опустился ниже, пробрался сквозь кустарник и провел языком по краям треснувшего и раскрывшегося персика – они блестели от выступившего сока.

- Ну хватит, мой прожорливый!

- Тогда я немного покачаюсь на волнах, моя Афродита.

   Майкл перевернул Монику на живот, лег сверху и поплыл, плавно поднимаясь и опускаясь на упругих волнах, руки его упирались ей в плечи, ритмично вдавливая их в мягкую постель, пока над поверхностью моря не раздался стон, преходящий в крик:

- Пусти! Пусти меня!

   Майкл отпустил плечи, поднялся на коленях и замер, Моника перевернулась, открыла глаза.

- Подари мне твой жемчуг, мой могучий, мой повелитель, мой Зевс!

                     

Он двинулся вперед и уперся ей в щеку.

- Мишка! Ты куда его тычешь, подлец! Мало тебе вчера было, так ты еще и утром!

- Белка?! А что ты… тут делаешь? В Монте-Карло?

- В монте-где? Я тут сплю, а ты, паскуда… мне… его…

- А Моника где?!

- Моника?! Щас будет тебе Моника!!! А ну быстро на кухню – ставь чайник и шуруй на свой Пункт – там тебя все мухосранские Моники уже ждут – с пустыми бутылками!

                                                                                                             ***

Post Scriptum. Вот, опять пришло письмо.