Регина Наумова - Ты спросил, что такое есть Русь…

• Название: Ты спросил, что такое есть Русь…
• Автор: Регина Наумова
• Жанр: Биографии и Мемуары
• Год: 2013
• ISBN: 978-5-905939-73-0

Регина Александровна Наумова — поэт, прозаик, художник, общественный деятель. Член Московской городской организации Союза писателей России, член международного сообщества писательских союзов, член Poetas del Mundo, почётный член нескольких московских литературных объединений. Она неоднократно номинировалась на звание «Поэт года». Издала семь книг. Регина имеет множество грамот, дипломов и памятных подарков как за своё творчество, так и за просветительскую деятельность. В частности, за вечера, посвященные мексиканскому искусству и культуре, Московским музеем человека награждена «Никой». Союзом писателей России ей вручена медаль «За верное служение отечественной литературе».

---

Соотечественник

Соотечественник, где бы ни был,
Свой родимый край видит во снах.
Там берёзы, рябины да вербы…
Грай вороний летит в небеса.

В перепутанных нитях судьбины
Ищет смысл он, не раз возвратясь
К прелым листьям, покрывшим долины,
К золотым куполам… И, крестясь,

Бродит между могил славных предков,
Что первичнее выспренних слов.
И всплакнёт, что в чужой стране редко
Допускает. Сей снежный покров

Спать ему не даёт там. Греховный
Запах чудится жизни младой.
Нужен ветер сквозной, подмосковный
В мексиканский полуночный зной.

Меж краями, душе дорогими,
Распростёрт облаков океан.
Я слагаю стихи, ибо ими
Путь, проложенный в небе, мне дан.

Р. А. Н. 2013, Мексика

Особая доля?

Вновь в пряже луны судьба ткёт мне нить.
Опять ночь дарует виденья:
Под плач панихид снесут хоронить,
Но вижу — жить будут творенья.

Понятно вдруг стало: жизнь — есть обман;
Заранее дадены роли…
Зачем же душа так ноет от ран?
Поэту — особая доля?

Твердят: «На страданья, мол, обречён…»
Взропщу ли, коль дадены грёзы
И музою дух навек приручён?
В том — радость, и вздохи, и слёзы…

Пусть чувства порой войдут в тишину.
Оставят пусть мысли, земное.
Ему исповедуюсь — одному,
Чту имя Его всесвятое.

— Помилуй мя, Боже, — жарко шепчу.
— Очисти от скверн разных душу.
И слёзы глотаю… Жду и молчу…
И благостность лечит мне душу.

Р. А. Н. 2013, Москва

Родина

Мир берёзам, елям, ивам,
И рябинам, и дубам…
До чего же всё красиво —
Льётся ладан по лесам.

День погожий. Край родимый.
И лазурь над головой.
Я любуюсь жёлтой нивой
Между лесом и рекой.

И ржаным российским ликом
Ублажаю вольный дух.
Петушиным дальним криком
Пробуждаю сонный слух.

И растут в смиренном сердце,
Как цветы в лугах, слова.
Никуда от строк не деться —
Думы — что ковыль-трава.

Ею дух мой поцелован,
Укрощён безумный пыл…
Чую, впредь путь уготован
За шуршаньем тайных крыл

Меж полынными лугами,
Где любви и правды свет
Сохранённый предков снами
И ценою их побед.

Р. А. Н. 2013, Москва

К 31 января, или Водолей

Гоню прочь беды и печали,
Не разлюбить земной мне мир.
Гляжу кругом: не для меня ли
Творит природа зимний пир!

Как перламутр, на небе тучи.
И купола освещены
Светилом… И вокруг летучий
Снежинок рой… Отражены

Они на стёклах окон дома.
Я родилась январским днём.
Под ледяной бронёю слова,
С непотухаемым огнём

Сокрыто сердце россиянки —
Немеркнущий источник сил,
Хранящий отзвуки тальянки
Той, что Есенин так любил…

И тридцать первого, возможно,
Средь зимних бурь и непогод
Напьюсь, как он пивал… Тревожно —
Старее стать опять на год

И осознать, что спелый колос
Колышет время и поёт:
«Пора звончее лить свой голос,
Тот множит мир, кто им живёт».

Р. А. Н. 2013, Москва

Слагаемые пути

Избы прибалтийской не помню[4],
Но знаю, божница была.
На люльку, в местечке укромном,
Лампада свет кроткий лила.

Костёр белоснежной метели
За окнами рос и трещал…
Мне крестик крестильный надели[5],
Чтоб душу от зла защищал.

Девчонкой я сказки любила,
Где хитростью добрая рать
Недобрую силу громила,
Где правда могла побеждать…

Пусть даже родня — против шерсти,
Как это не нравилось мне;
Не чужд духу был голос чести,
Такою и шла по земле.

Противилась «бегу на месте»,
Скулёжу при мутной луне,
Гнала неприглядные вести
О мною любимой стране.

В шестнадцать влюбилась я в графа,
Его подарил мне Дюма.
В те дни сердцу нравилась арфа,
И с грустью ворчала кума:

«Ох, призрачный граф до печёнок
Достал всех… твоя голова
Не как у нормальных девчонок,
И зря ты рифмуешь слова,

Томишься мечтательной скукой,
За книгами портишь глаза…
Схлестнулась зря с музой, ведь мукой
Окрасишь свой путь, егоза».

Потом полюбила скитанья;
Хотелось понять, что есть Русь.
О встречи в пути — расставанья…
Так душу наполнила грусть.

Да, лжи я познала отраву,
И— разных калибров обман,
И как добиваются славы,
И что значит слово «тиран».

Повсюду похожи картины:
В тусовках главенствует сброд.
Злой шёпот — что выстрелы в спины…
И ждут все, кого кто побьёт…

И мне доставались измены,
И зависть, и ложь, даже — срам…
И всё же благословенный
Любой путь, какой кому дан,

Когда он и добр, и не тусклый,
И мир весь тебе как семья,
Где гордо несёшь слово «русский!»
И нравится песня твоя.

Как прежде, по отчему краю
Туманится снежная гладь.
Что вижу, о чём вспоминаю,
Пытаюсь друзьям рассказать.

Как прежде, всё в мире непросто…
Нужна самописка в руке,
Бреду ли в печали к погостам
Иль в лодке плыву по реке,

Любуюсь ли русскою рожью,
Балтийский ли глажу песок,
Приму ли со слёзною дрожью
В пути ветерана кивок…

И знаю, добро в нас звучнее,
Прекрасна в нас песня добра.
И сердцу поэта нужнее
Калитка родного двора.

Душа напрягает здесь силы.
Очажный огонь, побожусь,
Мне самый родной, самый милый —
Со словом, щемящим грудь, Русь!

Р. А. Н. 2013, Москва

Под всхлипы вьюжные

О дороги любимого края,
Снег танцует, ложась на поля.
По колено в сугробах шагая,
Я пою тебе песни, земля.

Всхлипы вьюжные, ель, что колется,
Деток с санками, храмы… — пою.
И рябины былой околицы… —
Всё, что трогает душу мою.

Светом сызмальства путь осиянен,
Не грешно по такому шагать
И кричать миру: «Мы, россияне,
Любим преданно Родину-мать!»

Только, вскинув лицо своё к небу,
Повторяю: ведома судьбой,
И, хоть смертная, всё же не требуй,
Чтоб вела на земле жизнь рабой.

Помогай, чтоб душа не остыла,
Чтобы вечным был женский задор,
И звенеть колокольцем дай силы,
С музой добрый вести разговор…

Не за зря, может, кличут поэтом,
Мол, своя в строфах думушка есть
И у песенных слов нет секретов —
Правят ими добро, совесть, честь.

Пусть разят вражьи действия болью
Чтящих Русь свою души бродяг;
Я довольна земною юдолью,
Раз полно сердце чувств и отваг.

Р. А. Н. 2013, Москва

Нет, не профессия — поэт

Знай, есть профессия — поэт,
Мне заявил знакомый,
А я ему: помилуй, нет,
Есть человек, ведомый

Не кем-то, а самой судьбой!
Он, кто в молитвах просит
Не лёгкой ноши пред горой,
А крепких плеч, кто носит

В своей душе страны зерно,
Что не подвластно тленью,
Что быть залогом сил должно
Другому поколенью!

То мысль в дневном или ночном
Присутствии творенья
И сила, скрытая во всём, —
Из под пера рожденья…

Страданья дадены ему
От самой колыбели…
Но не дано порвать струну
Своей высокой цели!

Нет, не профессия — поэт —
Судьба! Иного слова нет…

Р. А. Н. 2013, Москва

А теперь