Ята Петри - Второй

• Название: Второй
• Автор: Ята Петри
• Жанр: Ужасы и Мистика

Четко городская фантастика с уклоном в нуар. «Темный ночной город в котором поселились невидимые обычному человеку чудовища. Жаль, что только я однажды осенью оказался необычным и мог их видеть. А еще жаль что они могли точно так же видеть меня. И если бы не Второй — мой телохранитель, мой наставник и мой тюремщик, — я мог так и не пережить ту осень.» Осень. Ноябрь. Холодно… «Короче. Я принес пистолет в квартиру. Достал батон, отломал хорошо зажаренный бок, зубами надорвал картонку на пачке кефира и не разуваясь и не раздеваясь, типа поужинал, стоя у окна на кухне. Свет в комнате я не включал. Это важный момент. После взял пистолет в руки, снял с предохранителя и… засунул ствол себе в рот. Веселое намечалось решение осенней проблемы и депрессии. — Только попробуй, — услышал я тихий, но вполне реальный голос из-за спины. Я дернулся. Пистолет выпал из рук. В этот момент грохнуло…Я не думал что будет так громко. Я так и не понял чего больше испугался — выстрела или голоса. Из комнаты выматерились. Я услышал скрип половиц и в свет коридора вышел…высокий темноволосый крутоголовый парень. Он посмотрел на меня (тут-то мне стало страшно уже по-настоящему). — Тише, — сказал он на выдохе. — Тише. Я — Второй. А у тебя началась еще одна жизнь.»

---

Второй загоготал, погрозил кулаком.

— Мишаня, хватить в шпионов играть. Реально свои.

Но дверь по-прежнему не открывалась.

Шелохнулась розовая шторка, в сторону Второго полетел непонятный предмет. Второй поймал его на лету.

Из домика закричали:

— Шеф сказал: у всех требовать пароль. Или ты мне его говоришь, и я вас впускаю, или стойте на пороге, пока сам шеф не явится и не даст по голове за нарушение устава.

— «Металлист- чемпион»- тебя устроит? — крикнул Второй.

Я смотрел на всю эту котовасию со стороны и чуток охреневал. Тут или фанаты футбола все собрались, или из дурдома палата сбежала…

— Устроит. Хотя вчера Шахтер выиграл 3:1.

— Может, еще битами постукаемся, чей клуб круче? — продолжал дискутировать Второй.

Из домика высунулась сонная недовольная мордаха паренька лет 18–20.

— Ты себя солить будешь или как? Мне долго еще за вами наблюдать? И светлячка заодно. Ему тоже надо… Вдруг споры остались…

Только после этих слов я понял, чем во Второго запустили из окошка — белой стандартной столовской солонкой.

Обрез высунулся из окна чуть дальше — парень уперся локтем в низ форточки. Он стоял и ждал.

Второй взял солонку и щедро обсыпал себя солью. А затем — так же щедро — и меня.

— Пару картошек, и в суп… — не удержавшись, заюморил он.

А мне захотелось в очередной раз его двинуть. Но было понятно и без лишних выяснений — отдача бы меня точно замучила.

Дверь с жутким скрипом открылась — но не в строну, как предполагалось изначально, а легла на землю, как трап самолета.

— Заходите скорей, — услышал я голос белобрысого Мишани.

— Добро пожаловать на борт, — Второй жестом предложил мне подняться, а сам, обернувшись в строну машины, осмотрел с наигранным вниманием окрестности.

Я, мимо воли, проследил за ним взглядом. У горизонта наливалась чернотой тяжелая грозовая туча, разворачиваясь в полнеба.

В вагончике раньше, наверное, было все, как в вагончике, переоборудованном под мини-пекарню. Может, лет десять назад здесь и была точка по выдаче той самой пиццы. Но сейчас не осталось ничего, кроме двух топчанов, крепко сбитого самодельного стола, каких-то уж слишком уродливых колченогих стульев и еще огромной массы аппаратуры. Так, словно киношный вагончик агентов ФБР из любого сериала переместили к нам со всей начинкой.

— Мишаня, — протянул руку, здороваясь, Белобрысый и улыбнулся довольной, но какой-то слишком детской улыбкой. Может, я его возраст неправильно оценил. Длинный — под метр девяносто, худой, нескладный, в смешной лимонно-фиолетовой футболке с надписью «Не тыкай в ежа палкой.»

— Ян, — ответил я, пожимая его руку. Я видел- паренек также пытается прицениться, но он-то как раз сравнивает реальную картинку с полученной ранее информацией. Второй же сказал, что они про меня сведения собирали.

— А ты не такой рохля, как я думал, — подтвердил мои догадки Мишаня. — Твои фотки с камеры наружного наблюдения — полный отстой. Я думал, будет какой-то ботаник. У Второго вечно чудики попадаются, то старуха лет 80-ти, то- жиртрест. Мужик ни разу подтянуться мог, на третий этаж не поднимался самостоятельно, а Второму с ними мучься.

Второй, осторожно подкравшись сзади, отпустил Мишане затрещину.

— Не болтай лишнего, тебе ж шеф запретил о поводырях плохо говорить.

Мишаня обиженно засопел(нет…таки младше восемьнадцати, просто каланчой вымахал) и сел на топчан.

— Злой ты, Второй, злой и некоммуникабельный. Таких девушки не любят. Ты бы исправлялся, пока не поздно.

— Еще раз съездить? — Второй шутить, похоже, сейчас не был намерен. Он пододвинул мне стул, усадил рядом с собой (при этом оглядев вагончик, что-то оценив и попросив передвинуть стул на полметра к стене от окна).

Устав через полминуты от звенящей тишины, я не выдержал, кашлянув, напомнил о своем существовании.

— Мне так еще долго сидеть? Мы ж вроде спешили?

— Помолчи, Ян. Пара минут, и все будет ясно. Я жду звонка, — Второй достал телефон и для наглядности положил его рядом на стол.

— Просто ждем.

И хоть звонка ждали все, но я судорожно дернулся, услышав телефонный вызов. Рингтон у Второго, конечно, сменить бы не мешало, а то в тот момент был реальный шанс от разрыва сердца после очередной трели умереть.

Второй взял трубу, замер, вслушиваясь в слова. Обжег меня взглядом, сказал как- то растерянно:

— Здесь, что-ли?

И, получив ответ, отключил телефон.

Мишаня, видимо, все понял даже по этим недомолвкам, как- то отодвинулся сразу от меня в сторону, и около меня образовалось слишком много пространства.

Второй поднялся на ноги, сделал шаг в мою сторону и без предупреждения, неожиданно врезал мне в челюсть. В голове вспыхнуло, я хватанул руками воздух и, свалившись на пол, отключился.

* * *

Пришел в себя от какого-то приторно-противного запаха. Почувствовал легкое похлопывание по щекам. Приоткрыл глаза — дежавю какое-то. День сурка. Утро. По ощущениям (картинка пока не складывалась четко) я сидел в кресле, связанный по рукам и ногам, и только голова оставалась свободной, поскольку от шлепков моталась из стороны в сторону.

— Не надо, — попросил я.

— Извини, — надо мной нависал Второй, сзади него маячили еще чуть различимые силуэты людей. Белобрысого и тощего не было.

Я помотал и без того больной головой — челюсть ныла. Огляделся более тщательно. Тот же вагончик. Я таки в кресле. Причем меня опутали какими-то проводками, жгутами. Только пыток гестапо для полного счастья не хватает.

Три новые фигуры. Мощный старик — именно старик, а не пожилой человек. Ему явно за шестьдесят. И, видно, еще того воспитания и закалки. Плюс — молодой головорез- четкая ассоциация с воином арийцем. И какой-то женоподобный хмырь в очках и цыганской серьгой в ухе…

Может, все-таки сплю? Ну, не может быть в реальности подбор подобных типажей. А если еще и в ту же компанию вписать Второго- театр абсурда получается.

— Живой? Соображать можешь? — задавал мне вопросы Второй так же медленно и четко, как вчера вечером.

Я кивнул в ответ. А что еще оставалось делать?

— Егор Петрович, он готов, — это уже реплика в сторону старика.

У старика в руках замечаю палку- хромированную, легкую, но видно что крепкую. Он, опираясь на нее, бодренько хромает в мою сторону.

— Не бойтесь, Ян. После сеанса вас развяжут. Накормим и… В крайнем случае отпустим…

Но последнее слово он говорит таким тоном, что у меня почему-то перед глазами возникла картинка: как-будто я бегу по полям к ближайшей посадке, а сзади стоит Второй с обрезом и целится мне в спину. Уж он-то не промажет.

— Я не боюсь, — пытаясь унять цокот зубов, отвечаю я старику.

Тот неожиданно улыбается. Оглядывается на Второго. Подмигивает. И снова, обращаясь ко мне, говорит.

— Поймите нас правильно, Ян. Никому верить нельзя. Особенно тем, кто «видит». Мы же это никак проверить не можем в полевых условиях. И где гарантия, что вы уже дозу гадости в свою ауру не заполучили? Соль только на споры хорошо действует. А вот это, — он указал на окружающие меня измерители и датчики, — хоть какая-то, но гарантия. Тем более, что Гия сам вас осмотрит.

Морда в очках на заднем плане кивает, словно представляясь, а я на автомате киваю в ответ. Вот и познакомились.

Старик продолжал.

— Вам не будет больно. Честно. Это все просто меры предосторожности. Если в вашей ауре уже поселился зародыш- ни о каком, конечно, сотрудничестве речи быть не может. В таком случае попробуем вас от него избавить- получится, значит повезло. Не получится… никто же не знает, насколько длинна или коротка собственная дорога, правда? Можно спокойно, засыпая вечером у себя в постели, с утра просто не проснуться. Столько случайностей в обычной жизни.

Понимаете, то, что вы видите свет — это замечательно. Это радует. Но весь вопрос, как именно вы видите. У восьмидесяти процентов «светлячков» живет зародыш. Именно он и позволяет замечать прилипал. Типа — дурак дурака видит издалека. Но в таком случае, извините, Ян, вы нам не подходите. Иметь в отряде бомбу замедленного действия с постоянно включенным передатчиком я не хочу. Не спорю, конечно, на первом этапе вы бы нам пригодились. Но что делать потом? Сложно избавляться от тех людей, с кем вместе воюешь. Лучше сразу- по живому.

Но у вас очень хорошие шансы. То, как прилипалы устроили за вами охоту, говорит лишь, что вы чисто сияете, без подсадок. А значит, опасны для них. И, соответственно, полезны нам.

Вы, пожалуйста, потерпите немного. Скоро все действительно закончится, и станет понятно, что с вами делать дальше.

Я слушал, пытаясь переварить информацию, которую получал и начинал дергаться все сильнее и в прямом, и переносном смысле. Но спеленали и укутали меня крепко. Кресло стонало, но с места не двигалось, и ни одна прищепка, ни один датчик не отпали.