Владимир Спектор - Время предпоследних новостей

• Название: Время предпоследних новостей
• Автор: Владимир Спектор
• Издательство: У Никитских ворот
• Жанр: Поэзия
• Год: 2013
• ISBN: 978-5-91366-632-1

Лирическое, философское осмысление жизни - характерная черта творчества Владимира Спектора, известного поэта из Луганска, Заслуженного работника культуры Украины, лауреата международных литературных премий имени Юрия Долгорукого, Арсения Тарковского, "Облака" имени Сергея Михалкова, "Круг родства" имени Риталия Заславского... В стихах автора прослеживается судьба поколения, родившегося в 50-х годах минувшего века. Здесь и раздумья о своем месте в жизни, об истории страны, о преемственности поколений, о любви и о вечных нравственных ценностях

---

* * *

Перекись водорода меняет цвет,

Новая причёска меняет стиль.

Утро вечеру говорит: «Нет»,

Старый закат сдавая в утиль.

Утренний кофе пахнет весной,

Старые счёты стирает вражда.

Дождь, словно праздник,

Прошёл стороной.

Ночь шелестит миллионами «Да».

* * *

Знакомая весна цветёт сиренью,

Любовью, жизнью, страстью, чьей-то ленью.

Знакомая весна на фоне злобы

И зависти крутой, что смотрит в оба.

Ещё на фоне искренних улыбок,

И добрых слов, и горестных ошибок,

Забытых песен, модных силуэтов,

Красивых женщин, лётчиков, поэтов…

Знакомая весна в саду и дома.

И счастье тоже, кажется, знакомо.

* * *

Параллелограмм перестраивается

в круг

И спрямляет углы.

Бывший враг говорит тебе:

«Друг»,

А вратарь забивает голы.

День темнеет и падает

В ночь,

Улыбаясь, светлеет мрак…

Тот, кто может, не хочет помочь,

Тот, кто хочет, не знает как.

* * *

Не хватает не злости,

Не нежности –

Не хватает в судьбе безмятежности,

Не хватает улыбки крылатой,

Лёгкой детскости, не виноватой

В том, что всё получилось

так странно,

Что в смятении люди и страны,

Что в конце благодатного лета

Все прозаики мы. Не поэты.

* * *

Почему-то люди не добреют,

А посмотришь – всё наоборот.

Языком, как острой бритвой бреют,

Завистью оскаливая рот.

Время, говорят, совсем, не сахар,

Да и годы, говорят, берут своё…

Иоганну Себастьяну Баху

Тоже кто-то жаловался на житьё.

* * *

Я бегу от себя, приближаясь к себе,

Избегая борьбы, постоянно в борьбе,

Ветер глупой удачи застыл в небесах,

Отражаясь в неузнанных мною глазах,

Распадаясь на капли слепого дождя,

И меня, к сожалению, не находя.

* * *

Что суждено – знать не дано.

Хорошо это или нет?

Не надо мной – вместе со мной

Белый пленительный свет.

Я посижу, я погрущу,

Я помечтаю ещё.

Совесть болит – это к дождю.

Что там – за тем дождём?..

* * *

Войти и выйти – знак вопроса

Оставив лишь после себя.

И всё – так просто и не просто,

Любя, завидуя, скорбя.

Войти и выйти – в чём проблема!

Берёшь, и тут же отдаёшь,

И думаешь – в запасе время,

Когда в запасе - медный грош.

* * *

У надежды – строгое лицо,

У печали – добродушный взгляд.

А любовь мне шепчет: «Будь борцом…»

Совесть напевает: «Виноват».

Виноват, и горше нет вины

В том, что отступаю перед злом.

Умники по-прежнему умны,

Оставляя жалость на потом…

* * *

В частном доме с утра –

Деревенский покой.

Лишь трамвай прозвенит вдалеке.

Это город родной

За рекой, под рукой

На вишнёвом стоит сквозняке.

Поднимаются цены,

Густеет трава,

Вновь берёт нас в крутой оборот

Жизнь, которая даже

в ошибках права.

Жизнь, как город,

И как огород.

* * *

Я тихоход. Я медленно хожу.

По сторонам внимательно гляжу.

Постичь пытаюсь: «Что и как?»

Найти среди недобрых

Добрый знак.

Не тороплюсь. И, всё ж, хочу успеть

Всё, что положено мне,

Досмотреть.

А вдруг мелькнёт сквозь

Семь обычных бед

Удачи долгожданный силуэт.

* * *

Смятение, сомнение,

Тревожное волнение,

Душевный плач и пение,

Веселье и тоска –

И все эти томления, желания,

Стремления –

Неужто всё во имя

Куска или глотка?

А, может, всё ужасное,

Весёлое, прекрасное,

Всё доброе и злобное

Вершится неспроста?

Струится ярко-красное

Мгновенье ненапрасное,

И в эхе отражается

И глохнет пустота.

* * *

Постоянно ищу ответы,

А в ответ слышу лишь приветы.

А в ответ слышу лишь вопросы,

Они горькие, словно слёзы.

Даже воздух, сладчайший в мае,

Шелестит: «Ничего не знаю».

Я боюсь за тебя, Украина.

Я боюсь за тебя и за сына.

* * *

Говорят, надежды умирают.

Где их кладбище – никто не знает.

А другие говорят – надежды вечны,

Даже если несерьёзны и беспечны.

Словно небо, словно воздух они с нами.

Греет душу их негаснущее пламя.

Даже если жизнь темна иль полосата.

Даже если ты уходишь без возврата.

* * *

Это город. И в нём не хватает тепла.

И не осень прохладу с собой принесла.

Не хватает тепла в руках и душе,

В ручке мало тепла и в карандаше.

Не хватает тепла во встречных глазах.

В них смятенье и холод. А, может быть, страх.

В этом городе нищим не подают.

Им по праздникам дарят весёлый салют.

В тёмном небе так много слепящих огней,

Но не греют они суету площадей.

Не хватает тепла, хоть работает ТЭЦ

В этом городе тёплых разбитых сердец.

* * *

Потихоньку забывается война.

Их всё меньше, стариков-фронтовиков,

В чьих ушах по-прежнему слышна

Перекличка грозовых, шальных годов.

Сын, конечно, не в ответе за отца,

Забывая тень войны или страны.

Как понять нам это время до конца,

Не избавившись от собственной вины?

* * *

У жизни в запасе всегда есть весна,

И, хочется верить, ещё не одна.

В запасе у жизни друзья и враги,

И радость от встречи, и крик: «Помоги!»

В запасе у жизни дорога домой

И всё, что зовётся родной стороной.

О, Боже, она и страшна, и нежна…

В запасе у жизни вся жизнь.

И весна.

* * *

Сигаретный дым уходит в небо,

Тает в воздухе последнее «прости»…

Над дорогой, городом, над хлебом –

Божьи и житейские пути.

Жизнь зависла над чертополохом.

Только мир по-прежнему большой.

Не хочу сказать, что всё так плохо.

Не могу сказать, что хорошо.

* * *

Что делать, если всё, что было –

Было плохо?

Винить себя, родителей, эпоху?..

Из красного сквозь красное

Течёт мгновенье,

И цвета крови –

Каждое сердцебиенье.

Куда бежать, откуда,

В чём причина?

Чьи проявляются следы

В житейской глине?

И, всё ж, искать в чужой судьбе ответ –

Напрасно.

В своём календаре - и белый свет,

И красный.

* * *

Угнетают незабытые секреты,

Старые и новые долги,

Угнетает то, что тает лето,

Тает, как его не береги.

Угнетает то, что на прохожих

Озабоченности вечная печать.

Да и мы с тобой по кругу тоже

Движемся. А хочется летать.

* * *

Головокружение – не от успехов –

От весны, от лета, от тепла.

Кто-то улыбается мне сверху,

Жизнь проходит. Но ведь не прошла.

Отвечаю небесам улыбкой.

Песню, как весенний флаг несу.

Силуэт удачи зыбкий, зыбкий

Виден сквозь весеннюю грозу.

* * *

Забываются серые будни,

Вспоминаются яркие краски.

Ну, давай торопиться не будем,

Ну, давай говорить без опаски

Комплименты, ведь это так просто –

Ты красива, умна и желанна.

Я удачлив…

Ну, что же? Ах, брось ты!

Жизнь прекрасна и так,

Без обмана.

* * *

Отсверкали весёлые дни,

Словно скрылись за серою шторой.

Мы опять с тобой, осень, одни,

И всё те же ведём разговоры.

Кто, зачем, и откуда, и как,

И опять: «Почему?» - нет ответа.

Это юности стёрты пятак

Прокатился сквозь позднее лето.

* * *

Что-то происходит внутри,

А что-то снаружи.

Совесть моя, не умри,

Я тебе нужен.

Так же, как ты нужна.

Сердце – не камень.

Ночью горит луна

Даже за облаками.

* * *

Всё вокруг досадно и нелепо,

Как солдат, чихнувший на параде.

Попадаю пальцем прямо в небо

Сквозь косые дождевые пряди.

Я не знаю нового прогноза,

Да и старому, наверное, не сбыться.

Говорят, что дождь похож на слёзы,