Алексей Ручий - Песни/Танцы

• Название: Песни/Танцы
• Автор: Алексей Ручий
• Жанр: Русское современное
• ISBN: 978-5-4474-0579-3

Контркультурный роман о герое Поколения Y, пытающемся найти себя в реальности конца нулевых – начала десятых годов 21-го века, чьи жестокие правила и образы подчас оказываются гротескней и страшней правил и образов являющегося ему мира-перевертыша с подвластным кровожадному Минотавру городом-лабиринтом, по которому рыщут беспощадные убийцы – тени и отражения нас самих.

---

— Но все-таки знай: мне очень стыдно. Как я могу загладить свою вину?

— Ты знаешь…

Этих томных намеков было достаточно. Не сказать, что самочувствие мое к этому моменту было хоть сколько-нибудь близко к идеальному, но все же в сравнении с моментом пробуждения сдвиги в лучшую сторону явственно обозначились…

Когда мы закончили, я выполз из кровати и пошел умываться. После этого обследовал кухню и обнаружил там бутылку вина. С разрешения Юли бутылка была немедленно открыта и разлита по бокалам. В качестве закуски из холодильника была извлечена пара яблок.

— За это прекрасное утро и за прекрасную тебя, — провозгласил я тост, стукаясь своим бокалом о краешек бокала Юлиного.

— Спасибо, — Юля улыбнулась и пригубила вина.

— На здоровье, — я сделал несколько глотков, приторное вино скользнуло по языку и небу и мягко провалилось в пищевод, окатив его волной приятного тепла.

Часы показывали одиннадцать утра, а это значило, что суббота только начиналась, и у нас впереди было еще целых два выходных дня. Весьма неплохо, учитывая, что боль в голове почти утихла, в руке был бокал с вином, а рядом на кровати сидела обнаженная блондинка. Иногда везет даже обреченным.

— Чем кончился наш спор с Кириллом? — спросил я.

— Ничем. Ты говорил странные вещи.

— Про город убийц?

— В том числе.

— Ты находишь это странным?

— Не знаю. Может, и нет. Но для Кирилла и остальных это точно было странно.

Понятно. Смысл метафор, которые иногда всплывают в моем сознании, не всегда ясен даже мне.

— У тебя тут можно курить?

— Кури. Только принеси пепельницу: она на кухне, на подоконнике.

Сходив за пепельницей, я закурил. Закурила и Юля.

— Знаешь, — сказала она после некоторого молчания, — что-то в твоих словах, — она выпустила струйку дыма, — ну, про этот город убийц, — Юля сделала затяжку, — есть что-то в этих словах. Может, я не до конца поняла твою мысль, но я нахожу ее интересной.

— Спасибо.

— Не за что.

Конечно, Юля ни черта не поняла в моем вчерашнем монологе об убийцах, я был в этом уверен, но, надо отдать ей должное, по крайней мере, не встретила его в штыки. Возможно, это была часть ее тактики, и она тем самым осуществляла какие-то свои замыслы, но тем не менее мне было приятно.

— Хорошо, когда тебя понимают, — сказал я.

— Да.

— Надо за это выпить.

— Давай.

Мы вновь стукнулись бокалами. Вина было еще полбутылки.

— У тебя есть музыка? — спросил я.

— На компьютере.

— А компьютер где?

— В шкафу. У меня ноутбук.

— Можно поставить музыку?

— Пожалуйста. Сейчас докурю и достану.

— Хорошо.

Мы докурили в тишине. Потом Юля грациозно встала с кровати и прошла к шкафу. Я наблюдал ее упругие ягодицы и белоснежную спину.

Она открыла шкаф и, поковырявшись на полках, достала ноутбук в специальной сумке. Извлекла его из нее. Поставила на стол и включила.

— Действуй, — легким движением руки она пригласила меня к столу.

Я потушил сигарету в пепельнице, осушил бокал и прошел к столу. На экране ноутбука высветилась заставка загружаемой операционной системы. Я немного подождал, потом открыл интернет-браузер и зашел на свою страницу в социальной сети. В разделе с аудиозаписями отыскал Depeche Mode и включил. Стоящая музыка, самое то для такого хорошего утра.

— Не против? — спросил я Юлю.

— Нет. Они тебе нравятся?

— Очень.

— Тогда пусть играют. Налей мне вина.

Мы вернулись в кровать, и я наполнил наши бокалы. Бутылка была почти пуста.

— Давай теперь за тебя, — сказала Юля, — и за твой город убийц.

— Достаточно только за него.

— Ну, тогда за него.

— За него и точка!

Звякнуло стекло бокалов, солнечный луч, проникший с улицы сквозь окно, сыграл бликом на багряной, кровавого цвета поверхности вина, губы припали к жидкости, а потом слились друг с другом в поцелуе. Конечно, нам за все придется ответить, и гораздо раньше, чем все мы думаем, но пока пускай играет музыка, восходит над домами солнце и несется по венам молодая кровь. Убийцы придут и за нами, поэтому стоит жить, не отвлекаясь на неприятные частности.

— Вино заканчивается…

— Может, дойдешь до магазина и возьмешь еще?

— Без проблем.

Недолгое молчание. Синтезаторные аккорды из динамиков ноутбука.

— Ты свободен сегодня? — Юля потянулась за сигаретой.

— Никаких планов. Вообще никаких.

— У меня тоже.

— По-моему, это прекрасно.

— Я тоже так думаю.

После этого я оделся и собрался в магазин. Юля накинула халат и вышла проводить меня в прихожую.

— Позвонишь в домофон, когда вернешься, — сказала она.

— А какой номер квартиры?

— Пятьсот семьдесят два.

— Хорошо, договорились. Магазин далеко?

— На проспекте, через два дома.

— Понял.

Я вышел из квартиры в парадную. Вызвал лифт. Пока ожидал прибытия кабины на этаж, успел прочитать надписи на стенах. «Коля любит Иру», «Цой жив» и что-то еще в таком роде. Культура художественной росписи стен во всех районах и городах нашей огромной страны, в общем-то, имела общую тематическую составляющую и одни фольклорные корни.

На улице было морозно и свежо. Я прошел через двор, миновал площадку с мусорными контейнерами, обогнул дом и вышел на проспект. В памяти были слова Юли о том, что магазин через два дома, теперь оставалось определиться, в какую сторону идти. Я достал из кармана куртки пачку сигарет, извлек из нее одну штуку. Затем наугад выбрал направление и пошел искать магазин. Встречных прохожих не было, поэтому спросить, правильно ли я иду, было не у кого.

Впрочем, этого и не понадобилось. Через два дома проспект выплеснулся на оживленный перекресток, утыканный торговыми павильонами и киосками с шавермой. Значит, я двигался в верном направлении.

Я зашел в первый подвернувшийся магазин. Внутри было безлюдно, только одинокая продавщица с усыпанным прыщами лицом лузгала семечки возле кассы. Ассортимент не поражал воображение, но все необходимое здесь можно было отыскать. На прилавках громоздились коробки с шоколадными конфетами, упаковки лапши быстрого приготовления и батареи пивных бутылок. Было и вино, и шампанское. Недолго подумав, я взял две бутылки шампанского брют. Присовокупил к этому еще пачку сигарет для себя и одну для Юли. Продавщица сложила мои покупки в полиэтиленовый пакет. Вроде все.

Я расплатился и вышел из магазина. По пути заглянул еще в киоск с шавермой и взял две штуки — желудок настоятельно рекомендовал подумать о завтраке, а на содержимое Юлиного холодильника, да и вообще на ее кулинарные способности, положа руку на сердце, я не возлагал надежд.

Сложив все в пакет, я направился назад, к Юлиному дому. Можно было продолжать наш праздник жизни. Хотя бы на время забыть об убийцах, об их тихих шагах в душной пустоте покинутых городов.

Мимо меня проехал троллейбус, я успел разглядеть на маршрутной табличке, вставленной в боковое окно, что одной из остановок было кладбище. Вот так-то. Не стоит забывать. Жизнь — это троллейбус. И главное, чтобы на крутом вираже рога не слетели с проводов. Ага.

Подойдя к Юлиной парадной, я вдруг понял, что забыл номер квартиры. То ли пятьсот семьдесят два, то ли пятьсот восемьдесят два. Набрал наугад первый вариант. Через некоторое время ответила Юля:

— Да?

— Это я.

— Заходи.

Домофон запиликал, и дверь открылась. Мой маленький квест окончен, я возвращаюсь. Дождавшись кабины лифта, поднялся на седьмой этаж. Дверь в Юлину квартиру была открыта. Я вошел и закрыл ее за собой.

— Быстро обернулся, — констатировала Юля, завидев меня.

— А чего медлить? — ответил я вопросом.

Юля промолчала в ответ.

— Я тут взял шампанского и немного еды, ты не против?

— Нет.

— У тебя есть микроволновка?

— На кухне.

Через пять минут я открывал шампанское и разогревал купленную шаверму в микроволновке. Еще через пять минут мы сидели в комнате и пили шампанское. На большой тарелке лежали остатки шавермы.

— Знаешь, иногда мне кажется, что люди меня совсем не понимают, — я достал сигарету.

— Неудивительно. Ты говоришь странные вещи.

— Не столько странные, сколько страшные. Им жутко признавать, что этот мир не принадлежит им.

Юля последовала моему примеру и тоже полезла за куревом. Я чиркнул зажигалкой и помог ей прикурить.

— Вообще-то он не принадлежит и тебе.

— Мое отличие от них в том, что я это признаю.

— Ты считаешь нас, — Юля сделала неопределенный жест, видимо, показывая свою солидарность с остальным населением планеты, — глупее себя.

— Я этого не говорил.

— Но подразумевал…

— Нет. Я не умнее. Единственное, в чем я действительно превосхожу остальных — так это в смелости. Я не боюсь признаться себе, что я — никчемная тля, прыщ на поверхности Земли.