Игорь Берег - Приказа не будет

• Название: Приказа не будет
• Автор: Игорь Берег
• Жанр: Боевик
• Год: 2013
• ISBN: 978-5-4444-1211-4,978-5-4444-7378-8

Прошлое не отпускает Евгения Миронова, бывшего майора Службы общей безопасности, хорошо знакомого читателям по романам Игоря Берега «Приказ есть приказ», «Приказы не обсуждаются», «Без приказа» и «Приказ: дойти до Амазонки». Он ведет спокойную, мирную жизнь, которую неожиданно прерывает письмо от соратника. И начинается круговерть: на майора и его старых друзей кто-то открывает охоту, покушения следуют одно за другим. Приходится вспомнить боевые навыки, чтобы отвести от себя и товарищей эту угрозу, а также разобраться, кому так понадобилась их смерть?

---

– Чили.

Миронов даже растерялся.

– Какой чили? Соус, что ли?

– Страна, – все так же спокойно поправил стрелок.

Евгений все еще ничего не понимал.

– Какая, к черту, страна? При чем здесь страна? Кто тебя послал?

И вот тут случилось вообще уже невообразимое. Незнакомец вдруг оскалился, словно собираясь укусить врага за нос, вздернул одну свободную руку вверх, поднес ко рту край воротника рубашки и… впился в него зубами.

Миронов отпрянул, все еще не отпуская лацкан пиджака противника. Лицо стрелка исказила судорога, он шумно выдохнул, изогнулся всем телом и, обмякнув, стал сползать на пол. Евгений не препятствовал, разжав пальцы. Он понял, что случилось, но смысл произошедшего все еще не доходил до него. Человек банально раскусил ампулу с быстродействующим ядом и умер. Но почему? Что такого особенного спросили у него? Кто послал убить Миронова? Из-за этого стоило травиться? Бред какой-то!

Впрочем, неменьший бред, чем сам факт покушения на мирного бизнесмена, да еще и направляющегося на отдых. Все просто не укладывалось ни в какие разумные рамки…

Вагон грохотал и раскачивался, а он стоял над трупом неизвестного человека в полной растерянности. События развивались слишком быстро, не оставляя времени на то, чтобы хоть немного подумать.

Наконец профессиональная выучка взяла верх над эмоциями. Присев, Евгений быстро обыскал карманы пиджака незнакомца, вытащил какое-то удостоверение и блокнот. Бумажника не было.

Глянул в удостоверение. Не ФСБ, не полиция. И то слава богу. Ладно, потом изучим подробнее.

Принюхался. В книгах все время пишут, что у цианистого калия запах горького миндаля. В жизни ничего подобного ему не встречалось. Да и как пахнет горький миндаль? Кто-нибудь его нюхал?

Вполне может быть, что этот несчастный принял не цианистый калий, а что-то другое. Мало ли ядов существует.

Теперь предстояло избавиться от трупа. Поднимать тревогу, звать кого-то совершенно не стоило. Потом хлопот будет столько, что лопатой не разгребешь. Повернуться и уйти, оставив все как есть – тоже не получится. Проводник видел, что Миронов шел курить в тамбур, и непременно об этом скажет, когда станут допрашивать.

Выход, конечно, есть, достаточно простой. На связке ключей у Евгения была прицеплена одна хитрая штучка, оставшаяся со времен службы в СОБ. С виду – обычный брелок, а на самом деле универсальная отмычка, годная практически для всех типов замков, кроме разве что гаражных. Там размеры неподходящие.

Дверей в тамбуре последнего вагона было три и все заперты на два запора. Обычный ключ и треугольная «вагонка». Такие ключи в отмычке имелись. Оставив тело лежать, Миронов быстро, хотя и с некоторым усилием, открыл оба замка на стороне, которая выходила к морю. Там был заросший деревьями склон, и труп, конечно, обнаружат, но не сразу. Ищи потом, с какого поезда он выпал…

Евгений распахнул дверь. Грохот в тамбуре усилился многократно, в лицо подул прохладный ночной ветер. Подтащив покойника ближе, Миронов поднял его и ничтоже сумнящеся вытолкнул наружу. Мелькнули подошвы добротных ботинок неизвестного стрелка, и труп нырнул в заросли головой вперед.

– Мир праху твоему… – пробормотал Евгений, поскорее закрывая и запирая дверь.

Воздух в тамбуре уже очистился от порохового дыма, все выглядело так, как будто здесь ничего не произошло. Нет, одна деталька все же присутствовала. Незнакомец успел выстрелить, по счастью, не попав в Миронова. Пуля не разбила дверного стекла, просто сделала небольшую дырочку в стене, почти у потолка. Совсем незаметную. Если не присматриваться, то и не обратишь внимания. Вот и хорошо.

Он достал сигарету, закурил, успокаивая нервы. Конечно, мандраж был, но небольшой. Давненько ему не приходилось попадать в экстремальные ситуации, однако опыт боевого прошлого давал о себе знать.

Миронов осмотрел оружие, из которого его только что пытались ликвидировать. Обычный вальтер ППК, то есть полицайпистоле криминал, калибр девять миллиметров, магазин на семь патронов. Он проверил магазин. Пять, один в стволе. У Бонда была малокалиберная хлопушка калибром 7,65 мм. Как он с ней отстреливался?

Переделан под глушитель, короткий и явно заводского производства. Это где же такие делают? Состояние – средней поношенности, явно поработала машинка, не со склада достали. Ха, а номера-то нету, спилен! Все страньше и страньше… Опять, как в случае с письмом Штефырцы, одни загадки. А вот интересно, не связаны ли эти два факта? От бывшего сослуживца приходит тревожное письмо, Миронов едет по этому письму и на него в поезде совершают покушение. Он не очень верил в случайные совпадения. Все в мире неслучайно, даже если и кажется таким на первый взгляд. Зря все-таки Наташку с собой взял. Но как было от нее отвертеться? Все равно зря…

Раздумывая таким образом, он спрятал пистолет под рубашку, вернулся в купе и засунул трофеи поглубже в свою сумку. Выбрасывать вальтер было глупо. А вдруг, в свете последних событий, пригодится? На российско-абхазской границе, насколько ему было известно, туристов не шмонают.

Наташка так и не проснулась. А он, закрыв дверь, вдобавок припер ее специальным клинышком, который заприметил еще вечером. Раньше, в бурные девяностые, подобные устройства проводники выдавали всем желающим. Слишком много тогда развелось поездных воров.

Вот теперь сон пришел безо всяких сложностей, словно организм получил требуемую дозу адреналина и на этом успокоился. Евгений только закрыл глаза, как в голове его возник словно бы «белый шум», засасывающий и увлекающий куда-то далеко-далеко…

Глава 2

На вокзале в Адлере они задерживаться не стали. Энергичные кавказские люди зазывали в маршрутки до границы за смешные деньги, и микроавтобусы набивались с волшебной скоростью. Наталья, посмотрев на это, мрачно предположила, что на переходе придется торчать несколько часов.

Но, к ее великому удивлению, толпа жаждущих попасть в сопредельное малопризнанное государство была не так уж и велика. Работали несколько операторов-таможенников. Получив российский общегражданский паспорт, они секунд двадцать вглядывались в мониторы, а затем, не сделав даже никакой пометки, кивали, возвращали документ владельцу и он волен был вступить в пределы приморской республики.

Что они с женой и сделали.

Если с российской стороны границы вдоль улицы тянулись сплошные магазины, забитые товарами, то с абхазской их встретило почти полное отсутствие торговых точек. Был лишь ларек, торгующий пивом и минеральной водой.

– Они все от нас везут, – сказала Наталья.

– Тебе что, жалко? – подколол ее муж. – Они же не грабят, за деньги покупают.

– Правильно, – кивнула она. – А деньги мы им даем за то, что отдыхаем. Круговорот денег в природе.

– Может, лучше сразу товарами расплачиваться? – серьезно предложил Евгений. – Натуральный обмен. Они нам – море, мы им – ведра и пластмассовые стулья. Как с индейцами получится.

Наташка хмыкнула, оценив юмор супруга, но от дальнейших комментариев отказалась.

Обнаружив среди ряда маршруток ту, у которой на ветровом стекле красовалась табличка с надписью «Ткуацунда», они закинули в нее чемоданы и стали ждать отправления. Микроавтобусы здесь заполнялись так же быстро, как и на вокзале в Адлере. Просто перевалочный пункт какой-то.

– Зачем нужна эта канитель на границе? – задала вопрос в пустоту Наталья.

Евгений пожал плечами и смог лишь неубедительно ответить:

– Для порядка.

Формальности на таможне и вправду представлялись какой-то глупостью. Ну, существует свободный въезд-выезд, так уберите совсем эти рогатки!

Маршрутка летела по довольно приличному шоссе, тянущемуся, как и железнодорожный путь, вдоль моря, и из ее окон открывался восхитительный вид. Тем не менее видом все и ограничивалось. Здесь действительно можно было сделать райский курорт. Но, видимо, у местных все руки не доходили, а московские дельцы еще не добрались до местных красот.

Проехали Гагры, подивившись на обилие отдыхающего народа. Наташка подумала и сказала:

– Ну, если и в Ткуацунде такая толпа…

– Не думаю, – покачал головой Евгений. – Там не настолько цивилизованно.

Так и оказалось. В Ткуацунде людей действительно было на порядок меньше. А может быть, все распределились по районам и в центр не особенно шли.

На Мишкино гостеприимство можно было надеяться, но все же Мироновы решили пообедать в каком-нибудь кафе. И не прогадали. Им подали замечательную форель, запеченную на углях, какие-то салатики и свежевыжатый мандариновый сок. Спиртного, посоветовавшись между собой, решили не брать. Потом успеется.

До сих пор Евгений скрывал, что у него имеется определенная цель именно в этом городе. Сейчас, когда они сидели в уютном кафе, окруженном пальмами и прочей субтропической растительностью, в центре курортного города и абсолютно никуда не спешили, несмотря на два чемодана, приютившихся тут же, у столика, можно было раскрыть эту невеликую тайну. Наташке местные красоты, похоже, нравились, и она наверняка не будет психовать из-за того, что ее опять провели за нос. Наташка – мудрая жена.