Игорь Берег - Приказа не будет

• Название: Приказа не будет
• Автор: Игорь Берег
• Жанр: Боевик
• Год: 2013
• ISBN: 978-5-4444-1211-4,978-5-4444-7378-8

Прошлое не отпускает Евгения Миронова, бывшего майора Службы общей безопасности, хорошо знакомого читателям по романам Игоря Берега «Приказ есть приказ», «Приказы не обсуждаются», «Без приказа» и «Приказ: дойти до Амазонки». Он ведет спокойную, мирную жизнь, которую неожиданно прерывает письмо от соратника. И начинается круговерть: на майора и его старых друзей кто-то открывает охоту, покушения следуют одно за другим. Приходится вспомнить боевые навыки, чтобы отвести от себя и товарищей эту угрозу, а также разобраться, кому так понадобилась их смерть?

---

Игорь Берег Приказа не будет

Глава 1

«Отыскался след Тарасов», – едва ли не с умилением думал Евгений Миронов, разглядывая на экране монитора только что полученное электронное письмо. Конечно, героем повести Николая Васильевича тут и не пахло. Письмо было от Мишки Штефырцы, давнего сослуживца, боевого товарища и подчиненного Евгения. После того как СОБ – Службу общей безопасности – расформировали (тогда много чего расформировывали), а ее сотрудников отправили кого в дальние гарнизоны, а кого в запас, точнее – в отставку, бойцы группы Миронова, что называется, разбежались кто куда. И если с двумя из них: Толиком Монастыревым и Борисом Оруджевым – их бывший командир неожиданно встретился в Германии пару лет назад и даже неплохо поработал там, то о Штефырце и Лене Шишове он не имел никаких сведений. Страна велика, а мир еще больше, есть где затеряться.

И вот, на тебе! Неожиданное письмо, спокойное по содержанию, но тревожное по сути. Интересно, где он, поганец, электронный адрес Евгения накопал? А хорошо устроился, в почти райском местечке! Каким образом молдаванин ухитрился туда забраться?

Он еще раз перечитал сообщение: «Командир, очень надо встретиться! Давно не виделись и вообще… Есть возможность позагорать и неплохо провести время. Тут море, сосны, случаются старые знакомые. Жду. Миша».

Далее шел удивительный адрес: Абхазия, Ткуацунда, улица Назадзе и номер дома. Ни «здравствуй», ни «до свидания». Вот это как раз и настораживало. Не походило послание Штефырцы на обычное письмо давнему товарищу. Надо было читать между строк, но информации для этого имелось слишком мало. Оставались только вопросы. Как Мишка попал в Абхазию? Почему после стольких лет «очень надо встретиться»? Какие это «старые знакомые», которые «случаются»? И, наконец, кто такой, черт побери, Назадзе?

В общем, над всем этим следовало серьезно подумать. Вот он и стал думать. Письмо пришло утром, а за обедом Евгений задал супруге, на первый взгляд, невинный вопрос:

– Может, съездим куда-нибудь?

Наталья посмотрела на него с подозрением.

– Что ты имеешь в виду под словами «куда-нибудь»?

Евгений уткнулся в тарелку с жарким и, не меняя тона, ответил:

– «Куда-нибудь» – это значит, в ближнее зарубежье.

– К хохлам в Крым?

– Ну, зачем же сразу «в Крым»? Есть, к примеру, Абхазия. Никаких виз, теплое море, сосновые рощи, масса инжира.

– Инжир! – презрительно фыркнула жена. – Можно подумать, его здесь нельзя купить. Признавайся, что задумал?

– Ничего особенного, – пожал плечами Евгений. – Ты все время что-то криминальное ищешь в моих словах и помыслах. А я всего лишь прикинул, что давненько мы в Ставрополе не были. Маменьку не худо было бы навестить. А оттуда до той же Ткуацунды – рукой подать.

– Почему именно Ткуацунда? – помягчела голосом Наташка. – Там что, других городов нет?

– Я в других не был, поэтому ничего о них не знаю. А в Ткуацунде однажды побывал, правда, еще во времена Союза.

О том, что в этом приморском ленивом городке в рамках подготовки специалистов СОБ он участвовал в одной операции со стрельбой и нейтрализацией нескольких противников, Миронов благоразумно умолчал. Незачем будить призраков прошлого.

Идея со Ставрополем супруге пришлась не очень по душе. Со своей свекровью она не воевала ни в коем случае, но разумно держала некоторую дистанцию. Евгений был у матери единственным сыном и теперь, когда отца его уже два года как не было на этом свете, единственной же опорой. В Москву после смерти мужа она переезжать отказалась, жила тихо и мирно одна, радуясь только редким приездам сына и более частым – внука. Но Кирилл все еще был курсантом Рязанского училища ВДВ и, естественно, по долгу службы, не мог навещать бабулю так часто, как хотелось бы и ей, и ему.

По душе, не по душе, а съездить в Ставрополь действительно не мешало. Ну, а там и вправду можно махнуть на недельку в эту самую Абхазию. В Ткуацунду или нет, видно будет. Сентябрь все-таки, бабье лето на носу…

В общем, идея Евгения упала в плодородную почву. Он и сам не ожидал, что все так легко получится. Обычно Наташку приходилось долго уговаривать и уламывать, приводя в пользу какой-нибудь поездки самые невероятные доводы. Ну не любила она разъезды, тем более что в одном из путешествий ее даже похитили и Миронову пришлось устроить маленькую войнушку, чтобы освободить плененную жену.

К концу дня выяснилось, что с билетами на самолет до Ставрополя проблем нет, а вот дальше придется ехать поездом до Адлера, потом пешком переходить границу и на какой-нибудь маршрутке двигаться дальше. Хоть в Гагры, хоть в ту самую Ткуацунду.

– Ничего, – бодро заявил Евгений. – Там всего одна ночь езды. Вечером садимся на поезд в Ставрополе, утром выходим из него в Адлере.

– Знаю я эти провинциальные поезда, – сварливо сказала Наталья. – Грязь, сквозняки и чаю не допросишься.

– Одну ночь можно потерпеть и без чая, – сказал Миронов. – С собой кружку возьмешь, немного сахара и пару пакетиков. Кипяток в вагонах во все времена был. Кроме Гражданской и Отечественной войн.

На том и порешили. Утром Евгений купил билеты и на самолет, и на поезд, с расчетом на то, что они задержатся в Ставрополе на три дня по дороге в Абхазию и на какое-то, может быть, большее время, когда будут возвращаться.

С работой проблем не возникало, фирмочка Миронова функционировала как швейцарский хронометр, что в наше время уже не редкость. А Наталья несколько лет, как оставила свой трудовой пост и посвятила себя домашнему хозяйству и свободному творчеству. Сочиняла небольшие лирические рассказы, сбывая их в женские журналы, писала картины маслом, пробуя и другие техники. В общем, созидала. Главное, что не лезла в дела мужа, не пыталась как-то управлять его бизнесом, за что Евгений был ей безмерно благодарен. Видел он несколько примеров того, что происходит с крепким, на первый взгляд, предприятием, когда жена хозяина, возомнив неизвестно что о своих деловых способностях, берет бразды правления в свои руки. Кошмарное зрелище, господа. Жалкое и душераздирающее, как говаривал ослик Иа-Иа…

Спустя пять дней они стояли вдвоем на перроне ставропольского вокзала и собирались погрузиться в недлинный поезд, отправлявшийся прямым рейсом до Адлера. Маму провожать не пустили, клятвенно пообещав, что на обратном пути, буквально через неделю появятся опять и на этот раз задержатся подольше. Еще не хватало, чтобы старушка, пуская слезу, махала платочком вслед уходящему составу, а потом долго добиралась домой, потому что такси она нипочем не возьмет, поедет городским транспортом. С нее станется.

Вагон их находился в голове поезда, но Евгений «утешил» жену, сообщив, что после Кавказской они окажутся в самом хвосте. Мрачные предположения Наташки оправдались не полностью. То есть сам вагон действительно оказался старым и не очень чистым. Но зато имелся кондиционер и в купе, кроме них, других пассажиров не появилось. Была, правда, еще возможность, что подсядут по дороге, но тут уж как повезет.

Тепловоз гуднул, состав дернулся и перрон медленно поплыл назад.

– Ну вот, – потирая руки, бодро сказал Евгений. – Теперь еще и за границей побываем.

– Тоже мне – заграница! – презрительно сморщила носик Наталья. Она была во многих странах, предпочитая, правда, «цивилизованные», то есть Италию, Францию, Испанию и им подобные, и исключая Турцию, Египет и так далее. Путешествовать не очень любила, как уже было сказано, но положение современного человека обязывает куда-нибудь «за бугор» обязательно ездить хотя бы раз в год. Ну, или в два…

– Знаю я эти заграницы, – продолжала жена. – Живут за счет отдыхающих, а сами целыми днями валяются в тенечке, чешут пузо и больше ничего не делают.

– Что-то ты сурова, мать? – подивился Миронов. – Должны же люди работать, чтобы есть. Отдыхающие только летом. Зимой что делать?

– А вот посмотришь, – не стала спорить супруга.

Он тоже не стал продолжать этот бесполезный разговор, достал свою электронную книжку, куда накануне насовал всяческого чтива, открыл бутылочку еще холодного пива и принялся читать.

Но в мир литературы Евгений погружался не очень долго. Через какое-то время начал шипеть, как разогревающийся чайник, произносить сквозь зубы невнятные слова, гневные по тону, щелкал кнопками, а потом вообще закрыл обложку, отложил книгу и не то чтобы выматерился, а произнес какое-то выражение, которое не переводилось на русский, но сразу было понятно, что оно непечатное.

Супруга недоуменно воззрилась на него.

– Что это с тобой, милый?

Миронов зло покосился на книжку.

– Да понимаешь, начал читать один культовый, как сейчас любят выражаться, романчик. Боевик и все такое прочее. Из времен минувшей войны. «Пушки острова Наварон» называется. Группу англо-американских диверсантов забрасывают на греческий островок, оккупированный немцами. Те установили какие-то суперпушки, угрожающие драпу англичан с другого островка. И надо эти пушки взорвать, чтобы не мешали. Бегают герои-диверсанты по острову, совершают чудеса храбрости, а если честно, с профессиональной точки зрения, глупости. И, маразматики, постоянно рефлексируют! Вот гонятся за ними крутые егеря, загоняют в какое-то ущелье. Они устраивают засаду и бьют фашистов. Не всех, но нескольких. И какие, думаешь, мысли у них при этом? «Это был не бой, это было подлое убийство!» Какое «подлое убийство», бараны?! Это война! Если фашистов не перебить, они вам, идиотам, глаз живо на нужное место натянут! Это враги! Жестокие и безжалостные враги!.. И все в таком духе. Только один грек-полковник – дурью не мается, мочит фрицев без жалости. А в другом романе, продолжении этих «Пушек», какой-то сержантишка всю дорогу спорит со своим командиром, который гораздо старше его по званию и неизмеримо опытнее. Все ему объясни, расскажи да успокой его разгулявшуюся совесть! И командир, вместо того чтобы дурака-сержанта шлепнуть, дабы под ногами не путался и выполнять задание не мешал, терпеливо с ним нянчится, как с неразумным младенцем. На хрен ему нужны такие подчиненные, да еще в военное время? Если эти союзнички и вправду так воевали, то не понимаю, каким образом они нам помочь смогли Гитлера победить?