Злата Косолапова - Возвращение под небеса

• Название: Возвращение под небеса
• Автор: Злата Косолапова
• Жанр: Боевая фантастика

Жизнь в постъядерном мире горька и мучительна. После ядерной войны мир окончательно выцвел и одичал. Жизнь всех — и наисильнейших выживающих на бесплодных землях, и слабых везунчиков, укрывшихся в поселениях — похожа на тёмный и жуткий кошмар. Безопасность, оружие под боком, крохи еды и бутылка с водой — высшее счастье для каждого из них. Борьба за право встретить следующий рассвет становится все жестче и мучительнее, ведь побеждает тот, кто сильнее.

Даже после смерти мира война не изменилась ни за хлеб, ни за власть. В новой Америке эта война продолжается. Спустя два столетия после апокалипсиса каждый рождённый на мёртвой земле знает, какова цена выживания. Каждый, кто родился на Пустошах и с рождения видел весь губительный ужас умершего мира, но каково это будет узнать эту цену тому, кто родился и вырос в одном из Убежищ. Каково эту будет узнать той, кто едва справлялся с трудностями в теплом гнездышке за прочными стенами, и даже не мог представить всех ужасов Пустоши?

С младших лет Кайли Смит неустанно задается вопросом о том, какова же жизнь за стенами Убежища 101 и на что она похожа. Но только до тех пор, пока судьба не отправляет её за ответом.

---

Мы решили переночевать в одном из старых домов в Ямуге. Этот двухэтажный коттедж находился в самой середине улицы. Первые десять минут мы потратили на то, чтобы внимательно осмотреть его.

Я тихонько прохаживалась по гостиной на первом этаже, глядя на пропылённые стены с выцветшими гниющими обоями, свисавшими кусками со стен. Рыже-красные отблески заката проливались сквозь щели между досок, которыми были заколочены окна. Свет касался старой мебели, скользил по полу. Я осматривалась.

Пыльный диван был сдвинут в угол комнаты, на поеденном молью ковре была разбросана посуда вперемешку с книгами.

Я прошла через гостиную, где доски в полу продавливались и визжали при каждом движении, и остановилась возле деревянного комода. На крежевной салфетке пылились шкатулки и резные рамки с фотографиями. На одной из фотографий я увидела двух ребятишек, мальчика и девочку. Оба были белокурыми и курносыми, они играли в мячик у речки. Я перевернула фотографию.

«Петя и Алиса, 2018 год».

Тяжелая тоска камнем легла мне на сердце. Я всё смотрела на этих детей, что были сфотографированы в тот самый год, когда началась война и думала о том, какой была их жизнь до этого года и какой она стала после. Что думали их родители, когда фотографировали их? Думали о том, что возможно завтра всё закончится и тот снимок, что они делают сейчас на память, уже никому не будет нужен?

И что стало с этими детьми после? Они умерли? Умерли, не успев пожить?

В моей груди заныло щемящее чувство тоски, на глаза навернулись слёзы. Я услышала шаги Артёма и быстро перевернула фотографию, положив лицом вниз. Стекло звонко ударилось о поверхность тумбы.

— Что-то не так? — спросил Маковецкий, облокачиваясь на дверной косяк.

Я покачала головой и отвернулась к Рексу, чтобы погладить его по загривку. Я ничего не стала говорить, и когда Маковецкий, наконец, выперся из дверей, я вышла в прихожую и поднялась по лестнице наверх. Длинный узкий коридор с ворсистым истоптанным ковром вёл в две комнаты — детскую и спальню. Детской оказалась комнатка с двухярусной кроватью, старыми шкафами и коробками с книгами. Изодранное синее одеяло валялось на полу вперемешку с выцветшими кубиками, куклами и машинками.

Я вышла из детской почти сразу и направилась в спальню. Комната была небольшой, в середине стояла широкая двуспальная кровать, застеленная отсыревшим гниловатым бельём. У дальней стены высился массивный шкаф, перед которым валялось изодранное кресло. Я повернулась к двери, и от страха чуть не упала замертво, увидев перед собой Артёма.

— Ты с ума сошёл так пугать?! — взъелась я, глядя на его равнодушное лицо.

Он что-то жевал, и устало оглядывался в комнате.

— Хватит прохлаждаться, — сказал он. — Нам надо продумать завтрашний маршрут.

Я зло уставилась на Маковецкого, сложив руки на груди.

— Я, между прочим, устала не меньше твоего, ясно?

Артём ничего не ответил мне. Он начал ругаться на Рекса, который тявкал и радостно вилял хвостом, бегая вокруг наёмника.

— Что там? — спросила я, глядя на собаку, потом на Маковецкого. — Ты ешь чего-то. Он тебя просит угостить.

Артём раздраженно взмахнул рукой.

— Вот и продал он тебя за кусок куриной задницы, — с сарказмом высказал Маковецкий, быстро взглянув на меня.

Я закатила глаза, не сдержав улыбки. У меня уже не было сил препираться или язвить.

— Да, и ещё, — вдруг сказал Артём, доставая с ремня пистолет с глушителем, что он забрал у Веритаса. — Это тебе.

Я во все глаза уставилась на Маковецкого, затем осторожно взяла оружие в руки. Оно было довольно лёгким на вес, и весьма впечатляющим.

— Это для меня? — тихо спросила я, рассматривая пистолет со всех сторон. Я прицелилась в стену, пробуя держать новое оружие.

Артём хмыкнул, подошёл ко мне и хлопнул по локтю, чтобы я держала его ниже. После чего немного рассказал мне о пистолете:

— Это АПБ, — сказал Артём. — Отличная модель по типу Стечкина. Тебе как раз.

— Круто, — восхищенно прошептала я. — Спасибо большое.

Я обернулась, чтобы посмотреть на Артёма. Но тот уже шёл по коридору в сторону лестницы. Он, не поворачиваясь и не останавливаясь, просто поднял руку, мол, не за что.

* * *

— Здесь отличный санузел, я бы сюда приходил только для того чтобы попользоваться этим делом. В Тверском толчки настолько жутко выглядят, что на них не то что задницу сажать, на них смотреть тошно.

Артём разломил сухую ветку и закинул её в камин гостиной. Я сидела на диване, держа в руках металлическую кружку, в которую Маковецкий нахлобычил какое-то пойло типа вина или портвейна. Я смотрела на Артёма, вернее, на его спину, который снял свою куртку и броню и теперь сидел в футболке, разжигая огонь в камине.

— Ночью я буду на часах, — добавил Артём. — Лягу здесь.

Наёмник, не поворачиваясь, указал пальцем на диван, где я сидела.

— И что? Спать совсем не будешь? — спросила я.

Алкоголь уже начал дурманить мне голову, зато как приятно было ощутить приятную теплоту, расползающуюся по всему телу.

— Буду, но местами, — ответил Артём, выпрямляясь и отряхивая джинсы. — Мне-то не привыкать.

Маковецкий посмотрел на меня, и я мгновенно покраснела под взглядом его льдисто-серых глаз. Краснея и хмурясь, я отставила чашку в сторону и слезла с дивана. Нужно было найти чайник и вскипятить его.

Мы провозились с ужином до самого вечера. Перекусив, мы сидели с Артёмом у огня, отогреваясь и попивая портвейн местного разлива.

Наконец я улеглась на диване и протянула руку к Рексу, чтобы почесать его за ухом. Маковецкий, который сидел на кресле ближе к огню, достал из кармана свою маленькую чёрную зажигалку с золотистыми узорами. Эта дурацкая зажигалка почти никогда не работала, но Артём упорно хранил её, не желая менять на другие.

Даже несмотря на то, что я уже два раза находила и предлагала ему работающие зажигалки, он продолжал пользоваться своим огнивом.

Чиркнув три раза подряд, Маковецкий выругался и поджёг кусок газеты от огня в камине. Артём поднёс горящий лист к сигарете и с удовольствием затянулся.

Я покривила ртом. Ну, не понимала я этого удовольствия от курения. Тоже мне, привычка. От курения люди умирали и в более лучшие времена.

Я приподнялась, чтобы сесть на диване, дотянулась до своей кружки и сделала глоток. Я смотрела на Маковецкого. Он едва ли выглядел усталым до этих минут. Видимо, только сейчас он позволил себе немного расслабиться. Пятнадцать минут назад он опробовал местную ванну, где вода, по его мнению, была не такой уж и ржавой.

Теперь его волосы у лица влажными прядями касались чистой, загорелой кожи с мелкими царапинами. При мне он по-прежнему ходил в своей повязке.

— Почему ты ушла из «Адвеги»? — как-то неожиданно спросил у меня Артём, глядя на рыже-красные язычки огня, пылающего в камине.

Я помолчала немного. Мне хотелось поделиться с Артёмом всем тем, что тяжелым грузом лежало у меня на душе, но, признаться, я ещё не до конца ему доверяла.

— Это долгая история, — уклончиво ответила я. — Долгая и грустная. Я бы всё равно когда-нибудь ушла оттуда.

Артём кинул на меня быстрый взгляд.

— И что же? Совсем не скучаешь по своим близким? — пожал он плечами.

Я тяжело вздохнула, делая маленький глоток портвейна. При этих словах Маковецкого, я сразу вспомнила Настю Сухонину, Рожкова и Надежду Александровну.

— Скучаю, — с горечью ответила я. — У меня было совсем немного друзей в бункере, но все они были замечательные. Но, честно говоря, «Адвега» не то место, в которое бы мне хотелось когда-нибудь вернуться ещё раз. — Я устало прикрыла глаза и улыбнулась. — Я больше скучаю по своему родному городу, по моему дому. Там все мои близкие. Там меня ждёт отец. И я всем сердцем надеюсь, что скоро мы с ним встретимся.

— Так ты из Москвы? — спросил Маковецкий, удивленно приподнимая бровь и с интересом глядя на меня.

Он дотянулся до обломков сухих веток и кинул несколько из них в костёр.

— Нет, — ответила я, покачав головой. — Я из Купола.

Маковецкий замер с очередной веткой в руке, он обернулся и как-то странно посмотрел на меня. Некоторое время мы смотрели друг на друга, и я всё никак не могла понять, что его так напрягло. Конечно, не так много народа из Купола ходит по пустошам, но всё-таки что-то странное было во взгляде Артёма. Маковецкий кинул ветку в огонь и снова откинулся на спинку старого кресла.

— Так ты из Купола, значит, — задумчиво пробормотал Артём, почесав подбородок. — Так чего же ты сразу не отправилась под Звенигород?

Он прожигал меня проницательным взглядом. Это меня смутило. Честно говоря, я уже и так напряглась из-за всего этого разговора, но мне почему-то не хотелось закрывать тему.

— Я должна найти одного человека в Москве, — ответила я, немного помолчав. — Моего друга… Мне нужно поговорить с ним.