Олег Суворов - Моя итальянская возлюбленная

• Название: Моя итальянская возлюбленная
• Автор: Олег Суворов
• Издательство: АО „Издательство «Новости»“
• Жанр: Короткие любовные романы
• Год: 1999
• ISBN: 5-7020-1134-1

Молодой писатель впервые в жизни отправляется за границу. И ни куда-нибудь, а в Италию, осуществив мечту всей своей жизни. Не желая быть связанным программой туристической группы, новоявленный путешественник оформляет себе индивидуальный тур. Однако вожделенная свобода оборачивается цепью неожиданных злоключений. Впрочем, все заканчивается благополучно: наш герой находит не только сюжет для нового романа, но и свою любовь…

---

«Удивительное дело, — думал я, таща свою сумку и чемодан Лены и едва за ней поспевая, — живет в роскоши, а экономит на носильщике. Или это какой-то урок для меня?»

— Ну что, выдохся? — она оглянулась. — Иди вон на тот перрон, а я сейчас.

— Куда ты?

— За билетами и позвонить.

Еще через полчаса мы сидели друг напротив друга в купе первого класса, она листала какой-то итальянский журнал мод, а я блаженствовал за пивом, понемногу приходя в себя ото всей этой бурной череды событий.

— Ну что, — наконец сказала она, откладывая журнал в сторону и смотря на часы. — Во Флоренцию мы прибудем в восемь вечера.

— А дальше? — поинтересовался я, открывая вторую банку и стараясь не забрызгать джинсы.

— Садимся в мою машину, припаркованную на автостоянке, и едем ко мне.

— А ты умеешь водить?

— А ты нет?

Я что-то пробурчал, отрицательно мотая головой и делая большой глоток.

— Хватит пьянствовать, лучше рассказал бы что-нибудь!

Я допил свое пиво, встал и пересел к ней, предварительно задернув занавески на стеклянных дверях купе. В этот момент поезд вошел в длинный туннель и понесся с такой скоростью, что у меня заложило уши.

— Ты что это делаешь? — подозрительно поинтересовалась она и тут же добавила: — Фу, как от тебя пахнет потом. Приедем на виллу, сразу пойдешь в душ. Терпеть не могу потных мужчин.

— А я — теплую водку.

Мне вспомнился знаменитый анекдот, но я не стал предаваться воспоминаниям, а вместо этого повернулся к ней и вдруг жадно поцеловал в губы. Началась легкая возня, но я не отступил, и лишь когда вволю насладился покорностью ее строптивого языка, откинулся на спинку дивана.

— Неймется? — насмешливо заметила она, одергивая высоко задранную юбку.

— У тебя такие красивые ноги… а груди я помню еще по Москве… И вообще ты чертовски эффектная женщина…

Ну-ну, не возбуждайся.

Но я уже возбудился, точнее, увлекся, ибо подумал в этот момент о том, что существуют такие литературные сюжеты, которые изначально запрограммированы на читательский успех, и испортить их можно уж очень бездарной обработкой. Вот, например, такой сюжет: студент приходит в гости к жене доцента, в то время как сам доцент находится в командировке. А сколь много подобных сюжетов содержится в знаменитом романе флорентийца Боккаччо! Надо будет обязательно сходить на ту площадь, где был сожжен его «Декамерон»; книга, по замечанию одного российского филолога, проникнутая удивительным психологическим настроением, — страстью к жизни у порога смерти. Впрочем, мне тут же пришла в голову и другая мысль — сюжет возникает не тогда, когда жена проводила мужа и встретила любовника, а когда они сталкиваются в одной спальне. Черт, как бы не стать героем одного из подобных сюжетов!

9

Оказывается, в небольших провинциальных городках практическим нет мостовых. Да они, собственно, и не нужны, поскольку все улицы заставлены машинами и мотоциклами. На въезде в этот городок, название которого я забыл, моим глазам представилась чертовски соблазнительная сцена. На обочине дороги стояли две крупные, яркие девицы с такими ногами, что у меня перехватило дыхание.

Перехватило его и у Лены, но совсем по другой причине.

— Вот, шлюхи украинские, только страну позорят.

— Ну, такими ногами страну можно лишь прославить, — осторожно заметил я, с сожалением оглядываясь назад.

— Что? Может, тебя высадить, пойдешь к ним?

— Ну ладно, ладно, успокойся.

Она-то успокоилась, да вот сам я начал волноваться, поскольку мое нынешнее приключение начинало нравиться мне все меньше и меньше. Да и как бы вы себя почувствовали, внезапно оказавшись на роскошной вилле, подобную которой видели раньше лишь в фильмах про мафию? Высокий забор с автоматически открывающимися воротами, двухэтажный особняк, роскошный сад… Нет, я бы предпочел самую скромную гостиницу, тем более, что на вилле были и слуги — пожилой садовник и его жена-экономка, приготовившая нам ужин. Вот этого я уже совсем не понимал — жена, в отсутствие мужа и нисколько не стесняясь слуг, приводит домой незнакомого мужчину — в качестве кого я здесь, черт подери?

— Ну что ты дергаешься? — пыталась успокоить меня Лена, когда мы остались одни, уселись на элегантный кожаный диван, и она включила телевизор. — Все нормально, и в Италии это никого не удивляет…

— А телевизор-то зачем? — поинтересовался я, краем глаза косясь на экран и придвигаясь к ней все ближе и ближе.

— Затем, что мне сегодня нельзя, и ты напрасно ерзаешь…

— И ради того, чтобы сказать мне об этом, ты привезла меня из Венеции? — можете себе представить всю глубину моего разочарования!

И тут она улыбнулась совершенно неописуемой улыбкой!

— Сегодня — нельзя, но завтра будет можно.

— «Завтра, завтра, не сегодня, все… кокетки говорят», — вяло пошутил я. — Ты, мать, ведешь себя как-то подозрительно… Я поневоле начинаю чувствовать себя подсадной уткой.

— Дурачок! — она наклонилась и ласково поцеловала меня в губы. Я было дернулся обнять ее, но она тут же отстранилась. — А ты не думаешь о том, что я была так рада тебя видеть, что побоялась упустить?

— Это утверждение требует доказательств!

— Завтра, завтра, ты получишь все свои доказательства, а пока извини, но я хочу спать.

— А мне чем заниматься?

— Смотри телевизор, видео… можешь что-нибудь почитать, — и она кивнула в сторону одной-единственной книжной полки. — Ты же любишь поэзию, а там у меня последняя книга Бродского. Где бар, ты уже знаешь, так что… чао!

И, пропев это самым нежным тоном, сопроводив лукавым взглядом и чарующей улыбкой, она быстро взбежала по лестнице и хлопнула дверью.

Н-да, вот это положение! Что-то мне все это не нравится… и отговорка представляется весьма неубедительной… Я стал вспоминать, что и раньше у Лены были какие-то странные дела, о которых она предпочитала не распространяться, но которые были связаны с энным количеством долларов. Тогда, в России, я не слишком этим интересовался, но вот теперь… Зачем я ей нужен здесь, на этой вилле? Соскучилась и решила вспомнить прошлое? Так ведь в нашем прошлом не было ничего такого, что стоило бы вспоминать! А вдруг она собирается разводиться и ей нужен повод? Непонятно…

Я достал из ведерка бутылку шампанского, налил себе полный бокал, выпил и задумчиво посмотрел на экран телевизора. Шла какая-то сопливая мелодрама, содержание которой можно было бы понять, даже если бы говорили на китайском. Чем же заняться?

Отложив книгу, я выключил телевизор, допил шампанское и вышел на веранду. Второй час ночи, но не простой, а флорентийской! Как там у классиков: «Знаете ли вы флорентийскую ночь? О, вы не знаете флорентийской ночи! Тиха флорентийская ночь. Всмотритесь в нее. Прозрачно небо, звезды блещут. С середины неба глядит месяц. Чудный воздух не хочет превозмочь своей дремоты, и прохладно-душен, и полон неги, и движет океан благоуханий. Необъятный небесный свод раздался, раздвинулся еще необъятнее. Земля вся в серебряном свете, и чуть трепещут листы серебристых тополей. Божественная ночь! Очаровательная ночь! Луна спокойно с высоты над всей Италией сияет…» Впрочем, стоп, до этого уже был месяц, не годится. Но ведь действительно луна! — поэтому продолжим лучше так: луна, пошевелив своими сияющими телесами, опустилась на тучку пониже. В траве стрекотали итальянские цикады, или… не знаю, как они тут называются. Но ночь была роскошной и как бы хорошо было провести ее в измятой горячими телами постели! Где там моя коварная хозяйка, неужели спит?

Устав от событий и впечатлений четвертого дня, я заснул прямо в гостиной, растянувшись на диване, обращенном в сторону камина. И захотелось мне увидеть во сне то, что должно было случиться в день пятый…

10

Но снилась мне какая-то чушь — то первомайская демонстрация, которую приветствует сам Ильич, размахивая кепкой на трибуне собственного мавзолея; то Лена, которую я пытаюсь опрокинуть на диван, а она все увертывается и повторяет: «Нет, голыми, голыми, только голыми»; то черепаха, на которую указывает пальцем плешивый экскурсовод, произнося при этом несколько странную фразу: «Ученые выяснили, что черепахи первыми никогда не нападают на людей»; то Пресняков-младший в пионерском галстуке, распевающий «Взвейтесь кострами синие ночи…»

А где же площадь Сан-Марко, Венеция, итальянки? Когда мне будут сниться итальянские сны? Не успел я подумать об этом, как понял, что уже не сплю, и разбудил меня чей-то негромкий голос:

— Мария, где ты? Мария, почтальон принес газеты.

С трудом разлепив глаза, я приподнялся и сел на диване, и тут же почувствовал на себе чей-то недоброжелательный взгляд. Это оказалась вчерашняя экономка — загорелая, сухая, морщинистая синьора с щеточкой черных усов и пристальным, немигающим взглядом. «Какого черта она так смотрит?» — подумал я и заставил себя улыбнуться.