Джессика Соренсен - Одиночество Новы

• Название: Одиночество Новы
• Автор: Джессика Соренсен
• Жанр: Альтернативная история
• Год: 2015
• ISBN: 978-5-389-10894-3

Не поддаваться отчаянию, бросить вызов судьбе…

Раньше Нова Рид мечтала о том, что станет известным барабанщиком и выйдет замуж по сумасшедшей любви. Но все было отнято в одно мгновение, и теперь Нова ведет серую, унылую жизнь и делает такие вещи, какие прежняя Нова никогда не сделала бы. Но однажды она встречает Куинтона Картера. Его медовые ярко-карие глаза, полные страданий и боли, завораживают девушку.

Куинтон выглядит таким же несчастным и потерянным, как и сама Нова. Парня преследует страшное прошлое. Татуировки на его руке – это вечное напоминание о том, что он сделал и что потерял. Он поклялся, что никогда не позволит себе быть счастливым. Но красивая, милая Нова Рид заставляет Куинтона улыбнуться впервые за несколько лет. Она единственная, кто заставляет его почувствовать себя живым и задуматься, стоит ли платить за старые грехи вечно…

Впервые на русском языке!

---

Я пожимаю плечами, ноги у меня уже висят наружу – я готовлюсь спрыгнуть.

– Не знаю. Сначала я думала, это будет что-то вроде видеодневника – про мою жизнь… мысли… про то, как я вижу мир.

– Ну, знаешь, Нова Рид, я, между прочим, тоже немаловажная часть твоей жизни. Так что попробуй только не включить меня в свой дневник.

– Так ты что, серьезно меня сейчас назвала по фамилии, Делайла Пирс?

Подруга ухмыляется и выдергивает ключ из замка зажигания:

– Да-да, так что давай-ка доставай свою дурацкую камеру, и я поведаю миру мои глубокие взгляды на жизнь.

Я втягиваю ноги обратно в машину и достаю из кармана телефон, уже жалея, что рассказала Делайле о своих летних планах.

– Ну ладно. – Я провожу пальцем по экрану и нажимаю иконку видеозаписи.

– Надо нам настоящую камеру тебе достать, – говорит Делайла, поворачивается боком на сиденье и взбивает пальцами свои рыжевато-каштановые волосы. – На этой все лицо в пятнах будет.

Я держу телефон так, чтобы Делайлу было видно на экране.

– Они же стóят до хрена, не знаешь, что ли? – Я нажимаю на запись. – Давай говори.

– Погоди, а что говорить-то? – спрашивает она, все еще возясь со своими волосами. За спиной у нее яркое солнце, и на экране виден только силуэт. – Я еще план не составила.

Я сжимаю губы и стараюсь сдержать смех, хотя он уже клокочет в горле.

– Не знаю. Это же ты предложила.

– Ну и что! Ты же режиссер, – щурится Делайла.

– Я не режиссер, – возражаю я. – Я просто девушка с камерой, которая пытается посмотреть на мир свежим взглядом.

Делайла с умным видом тычет в меня пальцем:

– Это надо в заголовок.

– У меня места для записи всего на пару минут, – с досадой вздыхаю я, – так что не тяни.

Делайла еще несколько секунд раздумывает, а затем дерзко улыбается в камеру и отбрасывает волосы за плечи.

– Ну ладно, короче. Я знаю, что вы все думаете: рыжая дура с приветом, оделась, как шлюха, и сейчас пойдет трахаться со своим бывшим парнем, который ей изменил. – Делайла тычет пальцем в камеру и прищелкивает языком. – Но не обманывай себя, приятель. Может быть, то, что ты видишь снаружи, совсем не то, что внутри, и у моих сумасшедших, спонтанных поступков есть своя причина. – Она принимает выразительную позу, посылает в камеру поцелуй, потом закатывает глаза, и плечи у нее поникают. – Ну вот, Нова. У меня все.

Я не сразу останавливаю запись. Раньше Делайла никогда такого не говорила, и у меня дух захватило оттого, что она решилась сказать это на камеру, пусть даже камера была в руках у меня. Я нажимаю на «стоп», и на экране снова появляются значки. Убираю телефон в карман, а Делайла берется за ручку двери.

– Идем? – спрашивает она.

– Идем, – киваю я.

Мы выбираемся из пикапа и направляемся к трейлеру. Как только мы ступаем на гравий, я начинаю считать шаги. «Один… два… три…»

– Так вот, я подумала, что сегодня нам не помешает расслабиться, – говорит Делайла, беря меня под руку.

Подходим к воротам. По бокам у них стоят ржавые пятигаллоновые банки с краской.

«Четыре… пять… шесть…»

– И чтобы никаких мне драм не разыгрывать, – прибавляет подруга, снимая цепочку с ворот.

«Семь… восемь… девять…»

– Например, драк не затевать? – Я закрываю ворота.

«Десять… одиннадцать… двенадцать…»

Мы подходим к двери, и Делайла высвобождает свою руку из моей.

– Подумаешь, всего один раз и было, – говорит она, расправляет плечи и выпячивает грудь. – Так этой гадине и надо.

– Ты ей руку сломала, – напоминаю я.

Делайла стучит кулаком в дверь.

– Она к Дилану целоваться полезла, – шипит подруга, мстительно улыбаясь и сжимая кулаки. – Мало ей еще. Пусть скажет спасибо, что ты меня удержала.

Я качаю головой, и у меня проскальзывает короткая улыбка. Иногда, в очень редкие минуты, мне это удается: улыбаться и не чувствовать себя виноватой. Но этот миг так же быстро проходит, я вновь хмурюсь и погружаюсь в бесчувственное оцепенение.

– Входите! – рявкает кто-то из-за двери, когда Делайла стучит снова.

Подруга делает игривое лицо, чуть-чуть подтягивает кверху джинсовую юбку, а потом открывает дверь и вплывает внутрь. Я вхожу следом за ней в комнату, полную влажного дыма, к которому примешивается легкий запах травки. Там стоят замызганные клетчатые диванчики и кофейный столик в трещинах. На деревянных настенных панелях пятна от воды, а потолок, когда-то белый, уже утратил всякий цвет. Рядом кухня, вся заваленная пустыми бутылками, окурками, грязными тарелками и мусором. В дальней стене проход, как можно догадаться, в коридор, но его прикрывает грязная оранжевая занавеска. Еще какой-нибудь год назад меня бы никто никогда не увидел в подобном месте – я была не такая, да и Лэндон бы этого не допустил. А теперь я уже не знаю, кто я и почему мне здесь не место, – наверное, потому, что в незнакомых местах обостряется моя болезненная привычка, и я пересчитываю все чертовы фотографии на деревянной стене.

– Ух ты, блин! Ты еще красивее стала, чем раньше. – Дилан встает с кресла, в котором сидел развалившись, и бросает сигарету в пепельницу.

Он высокий, довольно тощий, голова у него бритая. Руки все в замысловатых татуировках, в основном черных, но есть и цветные – темно-красные и цвета индиго.

Делайла взвизгивает, подскакивает на месте и бросается Дилану на шею. Они горячо обнимаются и тут же смыкают губы в страстном поцелуе. Тристан, который играет сам с собой в дартс в дальнем конце комнаты, смотрит на меня и закатывает глаза, кивая на Делайлу с Диланом и слегка пожимая плечами. Я Тристана не так уж хорошо знаю, но он мне всегда казался отличным парнем. В нормальных обстоятельствах с ним было бы, наверное, приятно целоваться. У него красивые губы, а светлые волосы хоть и редковаты, зато такие мягкие. Руки у Тристана тонкие, сам он высокий, широкоплечий, а глаза темно-синие. Вообще-то, когда смотришь на него, кажется, что ему не место здесь, в этом доме, заваленном кальянами, мундштуками для сигарет с марихуаной и бог знает чем еще.

Минуты идут, а Дилан с Делайлой все не отлипают друг от друга и в конце концов, продолжая обниматься, уходят за занавеску, а я остаюсь в комнате с Тристаном и его дротиками.

С минуту Тристан молча смотрит на меня, затем берет с кофейного столика пластиковый стакан.

– Ну что, чем ты там занималась? – спрашивает он и, сделав глоток, ставит стакан на место, снова поворачивается к мишени, целится в нее, прищурив один глаз.

– Училась. – Я обхожу диван, сокращая расстояние между нами. Из старого стереопроигрывателя в углу доносится музыка «Emily» группы «From First to Last». – А больше и ничем. – Я подхожу сзади и смотрю, как он кидает дротик в мишень – почти в самый центр. – А ты?

Тристан пожимает плечами и снова протягивает руку к стакану:

– Работал, жил. Честно говоря, хвастаться особо нечем. – Он подносит стакан к губам, откидывает голову назад и делает большой глоток, а потом сминает стакан и швыряет в переполненное мусорное ведро в углу, рядом с лампой без абажура. – Хочешь выпить или еще чего-нибудь?

Я раздумываю. Шум в голове после тех нескольких глотков из фляжки уже утих, так что остается или торчать тут и считать до ночи, пока Делайла не закончит свои дела с Диланом, или, как Тристан предлагает, выпить и постараться хоть так ощутить какую-то тишину.

– А что у тебя есть? – спрашиваю я.

Он улыбается, делает мне знак идти за ним, перескакивает через спинку дивана и направляется в кухню. Я выбираю другой путь – обхожу диван – и отмечаю: на то, чтобы дойти вслед за Тристаном до холодильника, мне понадобилось двенадцать ровных, твердых шагов. Тристан открывает холодильник, сует туда голову и начинает перебирать разные сорта пива. Наконец выбирает «Корону», и я невольно улыбаюсь: восемь месяцев прошло, а он не забыл, что я люблю. Тристан захлопывает дверцу холодильника ногой, подходит к кухонному столу, приставляет горлышко бутылки к краю и срывает крышку.

– Держи, – протягивает он мне открытую бутылку, в которой пенится золотистая жидкость.

Я выдыхаю, только теперь заметив, что все это время стояла не дыша, и подношу горлышко бутылки ко рту.

– Спасибо.

Тристан кое-как протискивается между мной и кухонным столом и уходит обратно в гостиную, подворачивая на ходу рукава черной рубашки.

– На здоровье, – отвечает он. – Ты вообще какая-то немного взвинченная. Может, хоть расслабишься.

Ничто мне не поможет расслабиться. Никогда. Ничто не заглушит воспоминания о том дне, сколько ни старайся, ничто не вернет утраченного. «Почему ты это сделал, Лэндон? Почему?» Едва в памяти всплывает его печальный смех, как чувства, пережитые в тот проклятый день, сразу же пробивают брешь в стене, которой я от них отгородилась. Я моргаю и моргаю, снова и снова, слезы начинают щипать глаза. «Заткнись! Заткнись! Сейчас не время. Дождись, когда будешь дома, одна». Но они все скапливаются в уголках глаз. Вот-вот горячие капли обожгут щеки, и от них останутся пятна на коже. В панике я начинаю считать полоски на панели, которой отделана стена. Дохожу до пятнадцати, запрокидываю голову, залпом выпиваю половину «Короны» и только тогда чувствую, что снова могу дышать.