Дэннис Крик - Судьба вампира

• Название: Судьба вампира
• Автор: Дэннис Крик
• Жанр: Ужасы и Мистика

В то утро, развеявшее ночь непроглядного тумана, писатель Виктор Мурсия проснулся в новом облике. Девять дней, прошедших с момента аварии, послужившей его знакомству с таинственной Анной Фабиански, превратились для него в целую вечность – вереницу событий странных, малообъяснимых.

Обвиненный в двойном убийстве, вынужденный скрываться от всех, он ищет ту, что виновна в его дьявольском превращении, ищет, чтобы вернуться в облик человека.

Проникая в тайны прошлого, он постигает суть настоящего. И оказывается перед роковым выбором: сохранить свою жизнь или жизнь своей дочери.

---

Решение пришло само собой.

Виктор закашлялся.

Через минуту он уже загибался от лихорадочных спазмов в груди, согнувшись в три погибели в углу тюремной камеры.

– Какого черта? Заткните кто-нибудь этого ублюдка! – послышался голос за стеной. Несмотря на свой грозный вид, перегородки в тюремных помещениях были тонки, как стены карточного домика. Может, это Лео так орет, заливаясь диким воплем?

Голос был похож.

К двери снова подошел Верзила.

– Эй, забулдыга? Что с тобой? – буркнул он через решетку.

Писатель замолчал. Приподняв голову, он посмотрел на надзирателя. Изо рта его вытекала белая пена, во взгляде застыла боль. Но где-то там, на дне усталых глаз притаился черный гнев. Злорадство вечное, не свойственное ему ранее, но в роковой момент сверкнувшее карающим мечом.

Энергию воли нельзя было сдержать, она превратилась в один мощный поток сознания, который ударил по глазам Верзилы, приказывая слушаться.

«Открой»! – Скомандовал он взглядом.

Слово зазвенело в голове атакуемого. В интонации, что была для жертвы скорее благозвучием, чем криком, прозвучала решительность Хозяина. Того, в чьих руках сокрушительная власть.

Виктор не знал, откуда у него взялось это превосходство, эта необъяснимая уверенность в себе, но чувствовал, что способен на многое. Не прибегая к каким-либо действиям, не делая даже шага в сторону двери, он просто повторил беззвучный приказ и стал ждать его выполнения.

И ожидание его оправдалось в полной мере. Верзила достал из заднего кармана брюк связку ключей, выбрал среди них один и сунул его в замок. Открытие двери сопровождал противный визг несмазанных петель.

«Подойди»

Мысленные приказы были короткие и резкие, как точечные удары боксера.

Верзила подошел к заключенному и замер на месте. В его глазах зияла пустота. Он был выше писателя на целую голову и шире чуть ли не вдвое, но это нисколько не пугало арестанта.

«Отдай мне ключи»

Снова приказ-кинжал, который вонзился в разум надзирателя со стремительностью кобры.

Угроза змеиного укуса исключала всякую возможность для неповиновения. Крамольная мысль едва родилась в зомбированном мозгу Верзилы, но, не успев окрепнуть, тут же умерла.

И в следующий миг здоровяк протянул писателю связку ключей.

«А теперь ложись спать»

Смотря в исполненные ужаса глаза своей жертвы, Виктор поймал себя на мысли, что сам побаивается этой неведомой новорожденной силы, ибо об истинных ее возможностях он мог только догадываться. Если он мог вызывать такой страх у людей одним лишь усилием воли (пока еще слабой и далеко не стопроцентной), то, что будет, когда он обретет ее в полной мере, во всем своем непредсказуемом могуществе?

Понимая, что совершает побег из тюрьмы днем, и его хватятся совсем скоро, Виктор не задумывался о последствиях своего поступка. Стоит ли думать о каких-то двух-трех годах, если тебе грозит пожизненное?

Когда два часа спустя в одиночную камеру вошел Антон Варга, он застал своего подчиненного, спящего на тюремной койке.

Дом на Бульваре Кинкан

В то время как Антон Варга будил надзирателя в тюремной камере полицейского участка на улице Саванна, на другом конце города Виктор Мурсия стучался в дверь дома на Бульваре Кинкан. Он узнал его сразу, как только ступил на длинную аллею, ведущую под сень багряников и грабов.

Шикарное строение в три этажа ростом с треугольной крышей из желтой черепицы расположилось в глубине обширного имения, отгороженного от бульварной аллеи высоким каменным забором. На его счастье ворота оказались открыты, и он беспрепятственно ступил на территорию за ними.

Остановившись у рябинового куста, одного из многих, растущих стройными рядами прямо под окнами особняка, писатель прислушался к тишине. Через какое-то время он услышал шаги – кто-то быстро шел из глубины дома к входу. Виктор прилип спиной к стене и стал медленно продвигаться по ней к крыльцу. Вскоре шаги стихли. Он подождал еще немного, а потом поднялся по ступеням и постучал в дверь с висящей наверху табличкой.

ДОМ СЕМЬИ ФАБИАНСКИ

Он прождал несколько минут, прежде чем за дверью послышался какой-то шорох. А потом раздался хриплый женский голос.

– Кто там?

– Прошу прощения, мне нужна Анна Фабиански, – как можно дружелюбнее произнес Виктор.

– Анна?

– Да, я знаю, что она живет здесь…

– Кто вы такой? – а вот голос хозяйки вряд ли можно было назвать приветливым.

– Меня зовут Виктор Мурсия. Я путешествую по Мирта-Краун, собираю материал для своей новой книги… – Откуда вы знаете этот адрес?

– Я нашел его в телефонном справочнике города, – ничего лучше он придумать не смог. – Извините, но, может, вы пригласите меня в дом? Здесь довольно прохладно.

В ответ тишина.

– Послушайте, я ищу Анну, чтобы попросить о помощи. Поверьте, это не праздный интерес.

– Вы уверены в том, что говорите?

– В чем именно?

– В том, что ищете Анну.

– Вы, наверное, меня не так поняли. Я поясню. Два дня назад мы столкнулись с ней на перекрестке недалеко от Парка Солнечного Света… она была на красной машине. После этого я ее потерял… Понимаете, я ничего не помню, что произошло со мной после аварии. Ничего. Это печально, но, тем не менее, это так. Теперь я страдаю провалами в памяти. Я спокойно могу вспомнить то, что было со мной десять лет назад, но, к сожалению, ничего не могу поделать, когда дело касается дня вчерашнего, – искренность в голосе писателя подкупала. Но верила ли ему та, что стояла за дверью?

– Я разыскиваю Анну, чтобы узнать правду.

– Мне кажется, вы просто сумасшедший, – хрип перешел в сухой кашель, и Виктор вынужден был подождать, пока женщина прокашляется.

– Вы не местный, только что приехали, а уже явились сюда что-то требовать.

– Нет, я ничего не требую. Мне просто нужно поговорить с ней.

– Придумайте какую-нибудь другую историю. Столкнулся с ее машиной! Смешно!

Хрип превратился в едва слышный смех. Даже не смех в своем чистом виде, а каркающий шепот.

– Ваша ирония неуместна. Вопросы, которые я собираюсь задать ей, совсем не веселые. Они касаются моей жизни и смерти. В буквальном смысле слова.

Виктор подождал, пока его собеседница проникнется всей серьезностью проблемы, а потом спросил.

– Скажите, где я могу найти ее?

– Послушайте, мистер… как вас там, убирайтесь отсюда, и поживей. Ничего Анна вам уже не скажет, – снова сухой и долгий кашель.

– Но она ведь здесь живет? – его голос был полон надежды. Умирающей.

– Уже нет.

– Что значит, уже?

– То и значит, дуралей! Она умерла недавно. И я бы на вашем месте поспешила туда, откуда пришла, потому что у нас не принято так шутить.

Виктор замолк.

Умерла.

Заявление было резким и сказано на эмоциях, что вызывало сомнения в его достоверности.

– Как, умерла? Этого не может быть… – он заглянул в окно и увидел ее, стоящую в прихожей.

Несмотря на то, что свет в доме не горел, и растущая снаружи темнота с каждой минутой ухудшала видимость, ему удалось разглядеть свою собеседницу.

Неимоверно худая, лет пятидесяти – пятидесяти пяти, со скуластым лицом серого цвета и костлявыми руками. Одета она была в серый бесформенный свитер ручной вязки, сильно растянутый, доходящий ей почти до колен. И длинную черную юбку, скрывающую щиколотки, но не босые ноги.

– Однако это именно так.

– Но я ее видел… наверное, это какая-то ошибка…

– Единственная ошибка – это ваше появление здесь, – заворчала женщина и, заметив, что он смотрит на нее через окно, отошла вглубь дома.

– Я работаю служанкой в этом доме уже пять лет. И наговаривать на дочь хозяйки за это время еще не научилась. – Извините, я не знаю, как вас зовут… Промедление и шорох. Потом ответ.

– Морелия.

– Скажите, Морелия, что с ней случилось? Ради бога… Это жизненно необходимо для меня… – Виктор понимал, что его взгляд, каким бы умоляющим он ни был, повлияет на нее ровно так же, как на мертвого искусственное дыхание, но понадеялся на ее здравомыслие и откровенность до конца.

– Два месяца назад ее тело нашли в лесу центрального парка. А теперь уходите. Мне нечего вам больше сказать.

– Два месяца назад? – писатель раскрыл рот от удивления. – Но это невозможно! Вы уверены?

– Убирайтесь! Пока я не вызвала копов.

– Господи, два месяца назад… – словно заученный текст шептал он эти слова, – …два месяца назад… Что же случилось ней?

– Бедняжка только-только отдала богу душу, а у людей хватает наглости являться сюда и спрашивать о ее смерти! Оставьте невинную душу в покое!

– Постойте, пустите меня в дом, расскажите мне все, что знаете о ней, прошу вас! – в конце его реплика стала криком.

Вот бы сорвать эту чертову дверь с петель, ворваться в дом и расспросить служанку обо всем. Пусть даже силой, но выбить из нее нужные сведения.