Олег Марин - Порог резистентности [СИ]

• Название: Порог резистентности [СИ]
• Автор: Олег Марин
• Жанр: Боевая фантастика

Метазакон или принципы отношений с пришельцами были разработаны задолго до первого контакта. Они уже здесь, и с этим нужно считаться. В ходе журналистского расследования Тимур Ларин получает неопровержимые доказательства, что на антарктической станции готовится афера планетарного масштаба.

---

Спустя четверть часа Тимур решил, что пора сворачивать лавочку, все равно от этого академика никакого толка. Он невежливо перебил разливающегося соловьем Штерна:

– Большое спасибо! Уверен, наши читатели по достоинству оценят работу вверенной вам станции "Эскудеро" и тот вклад в развитие земной и марсианской науки, который вносите лично вы, господин Штерн. Мне не терпится поскорее оформить материал должным образом и переслать его главному редактору журнала "Сингулярность". Думаю, нам обоим хотелось бы, чтобы статья вышла в ближайшем номере?

Слегка обалдевший от такого вопиющего нарушения хода беседы начальник растерянно кивнул.

– Отлично! – с энтузиазмом воскликнул Тимур, выбираясь из кресла. – Тогда – еще раз огромное спасибо, рад был познакомиться, всего хорошего, прошу меня извинить…

Он сел на кровати, помял ноющие виски. За все эти дни ему так и не удалось придумать правдоподобной теории заговора, берущей начало именно в этих бескрайних снегах.

"Ни в коем случае не отходи далеко от станции и не останавливайся, – предупредил доктор Хельмут. – При такой температуре человек погибает через шесть-восемь часов, даже если двигается. Но тебе и двух хватит". Тимур не мог с ним не согласиться, да и не собирался он выходить. Всю необходимую информацию можно было получить, толкаясь среди сотрудников в столовой и комнате отдыха. Но даже такие простые действия отнимали слишком много сил.

Тимур привычно бросил в рот таблетки. Помассировал кулаками голову. Все равно не спится, подумал он. Сел за стол и углубился в добытые материалы.

Народу на станции оказалось, действительно, немного. Всего-то сорок три человека, включая самого Тимура. Тридцать пять тех, кто работает здесь – ученые, техобслуга, строители – и восемь гостей. Найти информацию по каждому – дело пяти минут. Особенно, если в загашнике имеются несколько хакерских утилит за авторством Червя, позволяющих залезать туда, куда простым смертным доступ запрещен.

Но увы – ни один из сорока двух персонажей не вызывал ни малейших подозрений! Стандартные биографии: родился, вырос, учился, работал… В контактах с аутерами – чему Тимур уделил особо пристальное внимание – не был уличен никто. Криминального прошлого тоже не обнаружилось. Все были проверенные, специально отобранные люди с высочайшей квалификацией.

Нереально.

Похоже, эта задача не имеет решения, разочарованно подумал Тимур. По крайней мере, с такими скудными исходными данными. Сегура явно переоценил его возможности, а Гердт… Лучше не думать. Гердт больше ничего серьезного не доверит. Считай, карьера пошла псу под хвост. И все из-за одного ненормального снеговика.

Думать о фиаско, постигшем Тимура, пожалуй, впервые за всю журналистскую карьеру, было неприятно. Гораздо легче злиться на Сегуру. К чему эти игры в шпионов?! Поди туда, не знаю куда, принеси то, не знаю что! Да еще и на связь не выходит!

Кстати, о связи… Пару лет назад, добиваясь встречи с одним из членов Правительства Земли, который весьма не любил давать интервью, Тимуру пришлось воспользоваться одной программкой. И буквально через неделю удалось организовать "случайную" встречу с чиновником на элитарном курорте. А разговорить персонажа, получив к нему прямой доступ – дело техники.

Так, выход в сеть. Подключение к системе связи "Эскудеро". Запуск "Большого брата"… Тимур хмыкнул – создатель программки отличался чувством юмора.

По экрану стремительно побежали строчки – текстовая запись всех переговоров, ведущихся людьми, которые находятся на станции. Разобрать что-либо оказалось совершенно невозможно – с такой скоростью сменяли друг друга слова. Это не проблема, все расшифровки будут записаны и сохранены в памяти напульсника. Проблема в другом, мрачно подумал Тимур, как все это прочитать? Одно дело – следить за разговорами единственного чиновника, и совсем другое – пытаться раскопать жемчужину истины в навозной куче болтовни сорока двух человек. Эх, знать бы, что искать! Тогда все просто – включил фильтр и жди себе, пока рыбка клюнет.

Еще трое суток, сказал себе Тимур. Не больше. Если за это время ничего не прояснится – пусть Сегура со своей теорией заговора катится на арендованный аутерами Марс!

Виртуальные страницы переворачивались с еле слышным шелестом. Тимур скривился, вызвал контекстное меню, пробежался по списку опций… Сменил формат отображения на "планшет". Несколько мгновений скептически изучал возникший на столе плоский экран, густо заполненный строчками текста. Бесполезно! Мартышкин труд!

Он сдернул контактные перчатки, не глядя, швырнул на кровать. По изображению на столешнице прошла недовольная рябь. К черту все! Тимур вскочил, поддал ногой стул и врезал кулаком прямо в центр вирт-экрана. Зашипел, потрясая ушибленной ладонью.

Оказалось, что четыре десятка человек производят неимоверное количество информационного шума. Они общались с друзьями, родными и коллегами, наговаривали контент в блоги, твиттеры и социалки, сочиняли стихи, романы, рассказы и эссе сомнительного качества, которые тут же выкладывали на всеобщее обозрение в сеть, пользовались поиском, составляя, опять же, сотни текстовых запросов… А еще – переговоры по аут-агенту и видеоконференции. Развлечений на станции было крайне мало. Поэтому народ либо зависал во Внешке, либо пил. К удивлению Тимура, примерно шестая часть всего состава зимовки пребывала в состоянии беспробудного пьянства. Как-то не вязалось это с образом форпоста земной науки. Народ сперва грелся, приходя со смены, потом просто убивал лишнее время. А оно тут тянулось резиновой лентой. Казалось, ничего не меняется, даже ветер все время дул в одну и ту же сторону.

Кроме информации личной, шел огромный массив официальной – результаты исследований, автоматически отсылаемые аппаратурой станции отчеты и прочее, прочее, прочее…

Первые сутки Тимур был преисполнен энтузиазма. Казалось, что заветная дверь к тайне совсем рядом, вот только приложить немного усилий, добавить каплю терпения и дело в шляпе.

Ничего, сказал он себе вечером, закрывая горящие опухшие веки, это всего лишь первый день. Всю ночь Тимуру снились пьяные излияния доктора Праусса и чужие разговоры, которые сводились к похвальбе – мы строим экспериментальную марсианскую станцию, скоро человечество освоит планеты Солнечной Системы, ура! – а в конце неизменно скатывались к обсуждению прелестей женского персонала станции.

К вечеру второго дня Тимур едва не счел подозрительным собственный очерк, отправленный несколько часов назад шеф-редактору. Зацепился взглядом за словосочетание "всего мира", нетерпеливо ткнул в кнопку "проследить респондента" и… Долго сидел, уставившись в стену, чувствуя, как пылают уши.

Сейчас он держался на чистом упрямстве и привычке всегда доводить начатое до логического конца. Было ясно, что затея являлась бредовой с самого начала, и Тимур непременно понял бы это, дав себе труд хоть немного подумать перед тем, как запускать программу-шпиона. На что он рассчитывал? Никто из обитателей "Эскудеро" упорно не желал писать что-либо вроде "час икс наступит послезавтра в полночь". Или "срочно переведите на мой счет три миллиона, взрывчатка заложена". Или хотя бы "встречаемся в условленном месте в то же время". Увы, сотни петабайт инфы, просеянные Тимуром, были удручающе неопасными.

Он вскочил с кровати, заметался по тесной комнатке. Должно же быть какое-то решение! Не мог Сегура отправить его сюда просто так. Или он, Тимур, оказался настолько туп, что не видит чего-то прямо у себя под носом?

Машинально скользнув взглядом по строчкам, сменяющим друг друга на вирт-мониторе, Тимур вздохнул. Значит, настолько. Переоценил снеговик его возможности. Зря старался, провешивая портал пространника в разноцветной дом на тридцать шестой улице восемьсот пятидесятого района. Риф бы давно во всем разобрался. Он был неплохим аналитиком… Стоп! Откуда всплыл номер улицы? Этот не тот адрес, они встречались в другом месте. Тимур замер и сосредоточился, пытаясь поймать ускользающее ощущение чего-то очень важного. Район восемьсот пятьдесят, улица тридцать шесть. Он всю жизнь плохо запоминал цифры. Имена, фамилии, лица, факты – сколько угодно, а вот все даты, номера телефонов и прочую числовую информацию приходилось заносить в напульсник. Так с чего вдруг выскочил этот адрес? Будто высветился перед глазами… Перед глазами?!

Тимур метнулся к столу, забегал пальцами по светящейся поверхности клавиатуры. Черт, перчатки! Два прыжка – до кровати, натянуть контакты, один прыжок обратно. Меню. Архив. Сколько прошло времени? Пусть будет две минуты. Показать. "…довожу до Вашего сведения, что верный мне…" Не то. Чуть раньше. "…мой пусик чмоки-чмоки…" Тьфу! Еще прокрутить. "…очень холодно…глубина промера сто тридцать…такую кофточку, ты не представляешь…у Туськи котята…" Да где же оно?!