Ирина Белояр - Уайтбол

• Название: Уайтбол
• Автор: Ирина Белояр
• Жанр: Научная Фантастика

…Чужие.

Не карикатурные страшилища, пожирающие все на своем пути. И не надменные полубоги, жаждущие поработить нашу маленькую, но очень гордую Землю. Если вас прикалывают только такие сюжеты, лучше читайте комиксы. Там все это есть.

Не космические благодетели, добрые и мудрые, готовые решить все наши ясельные проблемы. Кому нужны сопли в сиропе, лучше смотрите мелодраматические сериалы. Там и сопли, и сироп, и мозгами шевелить не нужно (больше того, противопоказано).

Не равнодушные к человечеству и абсолютно непостижимые сущности — на эту тему уже АБС сказали все возможное, добавить нечего.

А также не хрупкие трогательные создания с пушистыми мордочками и не дикие аборигены, поклоняющиеся своим непонятным идолам. Дело вообще не в этом. И Чужие для нас, и мы для них — нечто вроде лакмусовой бумажки. Как они там у себя оценили то, что на бумажке проявилось — черт их знает, по гамбургскому счету. А у нас, ясен пень, ничего хорошего. Поскольку спички детям не игрушка.

Для кого «человек» звучит гордо — срочно покиньте эту страницу.

Социальная фантастика + н/ф + мистика.

---

— Вот именно — пленным! А что бы вы подумали, если бы потенциальный противник привез вам нескольких искалеченных землян?.. На кого бы грешили?..

Такое уже было недавно, когда слизень приволок подыхающего капитана к вездеходу. Знаете, что сказала врач, как только я открыл глаза? «Тварь спасла вам жизнь, Христо». Нормальная человеческая реакция, а вы пойдите на хер с вашей паранойей.

— При глубочайшем моем уважении к доктору Анне, она — еще не все человечество. Земная история знала массу примеров, когда царям привозили отрубленные головы их посланников. И это означало объявление войны. Христо, я прекрасно понимаю: мировоззрения Чужих мы не знаем, ничего не остается, как действовать в соответствии с человеческими представлениями. Но это не основание приписывать слизням ваш личный менталитет. Вы, точно так же как и доктор Анна — далеко не все человечество.

Ожил динамик:

— Кэп, «Стриж» вернулся.

— По местам, ребята. Извините, Андрей, многообразие земных менталитетов мы с вами позже обсудим.

Розовский поймал капитана за локоть:

— У меня есть приоритетное право на связь с Землей. Желаете, чтобы я его использовал?..

— Желаю.

…Дальнейшее произошло очень быстро. Единственное, что я, стоявший поодаль, успел заметить — какие-то резкие движения в том конце коридора, а затем Розовский медленно сползает вниз по стене. Из ладони вываливается парализатор, которым спец по контактам не успел воспользоваться… Остается только гадать, какие полномочия реально были у нашего «менеджера по связям»…

— Христо, — сдавленно проговорил Осипенко. — Это уже… совсем зря.

Капитан подхватил обмякшее тело, затащил в свою каюту и заблокировал дверь.

— Володя, присмотри за ним. Вдруг помощь потребуется. Надеюсь, я его не убил.

— Что говорить Земле?

— Расскажи про метеорит. Остальное — позже, — ответил капитан, и, не оборачиваясь, пошел на выход.

Камикадзе as is

Дмитрий Стрельцов:

Мы сели в километре от живого вулкана. Мы — то есть экипаж «Стрижа» и четверо полевиков-добровольцев.

Не то чтобы мне нравилась идея этой экспедиции. Циклопы сами не забрали своих раненых — может, так и надо? Но параноидная идея «коварного противника» нравилась еще меньше. С такими возможностями, как у соседей, они бы нас давно в порошок стерли, если бы мыслили нашими категориями. Либо категории очень сильно не наши, либо соседи — все же не агрессоры. Мало ли чем им понравился купол. На корабль не нападают. Ладно, допустим, корабль еще не нашли… На вездеходы, на буровую атак до сих пор не было. Купол понравился чем-то. Хрен их знает — чем.

А бросать раненых подыхать не очень красиво. Меня как-то в поле, в маршруте, скорпион укусил. Где бы я был, если б не пастухи? А они тоже могли рассудить: чужой, мало ли зачем он тут валяется. Может, так и надо…

Короче, собралась нас компания недальновидных идиотов во главе с кэпом, и повезли мы этот живой бифштекс на север. Не без содрогания кое-как затащили пострадавших на специальную платформу для особо хрупкого оборудования, подняли в грузовой отсек «Стрижа»… Скорая помощь та еще, но жмурики не сопротивлялись.

Долетели. Выгрузили. Парочка раненых пыталась сигналить. Правда, слабо.

— Если камикадзе — наверно, не звали бы на помощь? — неуверенно сказал штурман, когда люди забрались обратно в челнок.

— Может, эти двое — морально неустойчивые.

— Темный лес и китайская грамота… Чего мы ждем, кэп?

— Сам не знаю. Пока ждем. Если будут нападать на «Стрижа» — взлетаем.

— А все-таки?

Христо помолчал, потом неохотно ответил:

— Нужно посмотреть на реакцию. Если заберут и потащат в муравейник — значит, по их понятиям мы правильно сделали… а может — не значит… Информация, какая-никакая.

Нападать на «Стрижа» никто не стал. Пострадавших сородичи забрали и унесли. Ясности, на мой взгляд, не прибавилось.

— Пошли и мы домой, — вздохнул капитан.

— Кому-кому, а тебе, кэп, теперь дешевле в муравейнике остаться, — мрачно пошутил кто-то из монтажников.

— С удовольствием, — отпарировал Христо. — В компании с тобой и остальными. Один пилот «Стрижа» не поднимет.

В ста метрах от челнока загорелся дальний свет.

— Кому это? Все ушли, вроде…

— Да хрен бы с ними, ребята, летим.

«Фонарь» продолжал светить. Рядом загорелся еще один.

— Кажется, нас зовут. Ей-богу — нас.

Несколько минут молча смотрели в сторону муравейника. Сигналы не исчезали и не приближались.

— Что будем делать?

— Ничего, — ответил Христо. Может, в гости зовут. А может — на расправу.

…Кто меня за язык тянул — не знаю. Есть такая штука — дурная инициатива. Со мной иногда случается. Правда, обычно, по пьяни…

— Кэп, давай я схожу. Мы ведь, помимо всего, на разведку прилетели? Я даже не член экипажа. Если уж капитан у нас тут иной раз живцом работает, полевикам сам бог велел.

— Нет.

— У тебя сохранится запись разговора. Я пойду добровольцем, под свою ответственность.

— Не понимаю, как тебя могли включить в экспедицию. Отсутствие чувства опасности — серьезный дисквалификационный признак.

— Чья бы корова…

Кэп сдался. Как-то очень легко сдался. Я бы на его месте… не знаю.

— Иди, черт с тобой. Связь не прерывать. Вести запись. Не стрелять, даже если тебя расчленять будут.

— Понял.

Когда выбрался наружу, до меня, наконец, дошло, на что напросился. А ведь уже напросился…

— Только связь по телефону, — сказал Христо. — Никакого дальнего света.

Кажется, это он не мне… Еще трое вылезли и выстроились около «Стрижа». Им напоминает.

Меня как бы… уже списали.

А куда теперь денешься?..

Мать-мать-мать…

Собрался с духом — и пошел.

Добрел до этих. Нет, конкретно — такие рожи надо в штаны прятать. Полудохлые-то они еще ничего, устрицы и устрицы, только что сырые. А живые, блин… Как только кэп с ними по доброй воле целый день просидел.

Стою-молчу. Они потрогали меня электрическими щупальцами — и тоже молчат.

— Митя! — раздалось в наушниках.

Я вышел из ступора, отрапортовал:

— Встреча на Эльбе состоялась. Вроде не бьют.

— Как они себя ведут?

Своевременный вопрос. Визави, не выключая дальний свет, подались куда-то.

— Уходят, — растерялся я. — Что делать? Идти за ними?

— А приглашали?

— Хрен их разберет.

— Попробуй пойти. Если сразу гнобить не стали — может, и ничего.

— А ну они меня сейчас в муравейник заведут — и на жертвенник?

— Правильно, — спокойно ответил Христо. — Возвращайся назад.

— Понял тебя. Иду за ними.

Циклопы направленно двигались в сторону дома. То еще зрелище. Если выберемся отсюда — на Земле перед улитками буду шляпу снимать. У них такие перспективы…

Похоже, Чужие действительно звали меня с собой. Когда я начинал отставать, они ползли медленнее. Как это все-таки понимать — эскорт или конвой?..

— Митя, ты здесь?

Куда я, на хер, денусь…

— Здесь. Все по-прежнему, идем. Черт!

— Что?..

Уперлись. Слона-то я и не приметил. Думал, к «вулкану» направляемся…

— Пришли. Тут маленький муравейник, по пути к большому. Вроде того, что болтался у нашей базы. Сопка. Хозяева подались внутрь.

…и — пропали.

Ччерт. Христо там уже дважды побывал, а я чем хуже? Ага, Христо гостил в большом. Тот как бы город. А этот — маленький. Может, храм и есть? С жертвенниками.

— Не молчи!

— Не молчу. Кэп, они внутри и не выходят. Я один. Какие будут инструкции?

Нервы у Христо, похоже, сдали.

— Все, хватит. Возвращайся.

— Уверен?

— Ты приказы понимаешь?..

— Есть, шеф.

Я сделал несколько шагов в сторону челнока.

Хозяева тут же выползли наружу.

По мою душу выползли.

«Ты хорошо бегаешь при полутора десятых «g»?..»

…Кто-то как-то где-то писал, что когда смерть приходит по настоящему — ее приближения не ощущаешь. Ни ужаса, ни тоски. Просто — вот, ты есть, а через секунду тебя уже нет… Я стоял, как замороженный. Они ко мне приближались, а я стоял. И никогда не сумею объяснить — почему. Куда делся инстинкт, который должен был сработать автоматически? Бежать! А я стоял…

На сей раз они меня тыкать щупальцами не стали. Вместо этого — тройной короткий световой сигнал.

— Митя, бл…, ты где?

— Спокойно, кэп. Я… здесь. Задержать пока что не пытаются, спрашивают… Ччерт! Христо, я понял — они так спрашивают!

— Как — так?

— Тройной короткий.

— Хер с ним. Достаточно, возвращайся.

Я медленно пошел к челноку. Отошел метров на тридцать, обернулся.

Не преследуют.

— Кэп! Я хочу вернуться обратно. В муравейник, то есть. Не может быть, чтобы военнопленного, или жертвенного барана, или все в этом роде так просто отпустили. Мы чего-то не понимаем.