Журнал Российский колокол - Российский колокол, 2015 № 1-2

• Название: Российский колокол, 2015 № 1-2
• Автор: Журнал Российский колокол
• Издательство: Литагент «ПЦ Александра Гриценко»f47c46af-b076-11e1-aac2-5924aae99221
• Жанр: Периодические издания
• Год: 2015

Вот и вышел первый в этом году журнал «Российский колокол» № 1–2 2015 года. По сложившейся традиции, вас ждет увлекательное чтение.

Быть современным писателем нелегко! И это вовсе не из-за каких-то политических разногласий, конфликтов или других немаловажных, казалось бы, причин, а потому что быть современником своим читателям всегда сложно. Ведь у каждого свой взгляд, отличный, возможно, от мнения автора. И угодить ох как трудно! И даже очень талантливый современник, не пройдя испытания общественным мнением, может кануть в Лету.

Но эти слова не о наших авторах. Вы найдете продолжения уже полюбившихся вам произведений, а также встретитесь со знакомыми вам авторами.

Алексей Морозов подарит вам чудеснейшую безысходность, а Саша Кругосветов поразит своим мастерством литератора. Порадуют дебютанты. В разделе «Литература молодых» вы встретитесь с начинающим, но очень перспективным автором Оксаной Оса, которая мастерски плетет кружево слов и поражает своими тонкими, как острие иглы, финалами.

Есть у нас и сюрприз: признанный поэт современности Владимир Андреевич Костров – доцент Литературного института имени А.М. Горького, а в прошлом заместитель главного редактора «Нового мира».

Если даже вы не прочитаете журнал на одном дыхании, то непременно будете возвращаться к нему снова и снова.

Современным автором быть нелегко, но не быть им еще сложнее.

Приятного чтения!

---

«Облака плывут над 1-й Перевозной…»

Облака плывут над 1-й Перевозной.
То сойдутся, то обратно разойдутся.
Если вверх смотреть – не выкатятся слезы.
Баба Мотя, баба Поля, баба Дуся…
Три старушки со смешными именами,
три подружки,
вы здесь больше не живете.
Облака плывут над вашими домами,
баба Дуся, баба Поля, баба Мотя.

Здесь мальчишкой, оседлав забор тесовый,
мазал губы синевой тутовых ягод.
Здесь летало мое детство, невесомей
голубей из ученических тетрадок,
под присмотром трех старушек дальнозорких,
вовсе не богатырей из сказок русских…
Как же мне теперь без вашего дозора,
баба Мотя, баба Поля, баба Дуся?..

В потаенном саду

В потаенном саду
круглый год распускаются почки.
Вешний запах цветенья
царит в потаенном саду.
В том саду навсегда
все мы – чьи-то сыночки и дочки,
все мы – братья и сестры
по совести и по стыду.

В потаенном саду
под мерцающей веткой березы
так легко засыпать
на шершавых ладонях отца.
В потаенном саду
так сладки наши детские слезы,
наши вечные слезы
мы там не стираем с лица.

«…и смешаем там язык их так…»

…и смешаем там язык их так,

чтобы один не понимал речи другого.

Бытие, 11:7

Я узнал тебя, кореш родной,
хоть при тачке ты нынче и башлях.
Мы с тобою в бригаде одной
вавилонскую строили башню.
Помнишь, вместе месили раствор
знаменитой совковой лопатой?
Как тогда торопил нас «бугор»,
в совершенстве владеющий матом!..
Горы золота нам обещал,
отрабатывал горловые…
А потом вроде трест обнищал,
и строительство остановили.
С той поры что-то мне не везет.
Ты же знаешь, пахать я умею.
Вот и грузят на тех, кто везет,
да с зарплатой мудрят что-то, змеи.
Ты-то как? Вижу сам – с ветерком!
Иномарка… Прикид… Не зазнался?
Что воротишь лицо? Не знако-ом?..
Извини, брат, видать, обознался…

«Этот дом с виноградником и огородом…»

Этот дом с виноградником и огородом,
где родился я сорок тому назад,
мы его продали через полгода
после смерти отца…
А еще был сад.
Ну не сад, а так, несколько деревьев,
но и их обработать – надобно сил.
Сливы, вишни и персик – редкость в то время.

Первый раз у нас он плодоносил.
И последний. Под тяжестью урожая
раздвоился ствол его до самой земли,
и плоды зеленые на этой земле лежали
и уже дозреть не могли…

А в комнате, откуда беру начало,
в потолок был ввинчен стальной крючок.
На него вешали зыбку, и мама ее качала,
чтобы не приходил ночами серый волчок.
Но он приходил, и я горько плакал.
Тогда папа быстро шел в чулан за ружьем,
дедушка брал вилы, бабушка – скалку,
мама в ладоши била, и волк не лез на рожон…

Дедушка давно похоронен на Старом,
бабушка и папа на Новом лежат.
То, что от продажи дома осталось,
в 92-м Сбербанк слизал.
Мама постарела, не поет больше песен,
их теперь жена моя дочке поет.
Не забыть бы поставить на даче
подпорки под персик,
обещает быть урожайным год…

«Отдай мне сапоги, кладбищенская грязь…»

Отдай мне сапоги, кладбищенская грязь.
На дармовых харчах и так ты растолстела.
Еще мой скудный ум на выдумку горазд,
а много ль даст тебе мое худое тело?

Отдай мне сапоги, кладбищенская грязь.
Не в этих кирзачах приду сюда я снова.
Тебе привычны плач и вопиющих глас,
а что ответишь ты на матерное слово?

Отдай мне сапоги, кладбищенская грязь.
Ведь мы с тобой родня по плоти и по крови…
Не чавкай как свинья. Прощай на этот раз.
Я смертное себе еще не приготовил.

«Я на рынке. В кармане – зарплата…»

Валентине Маркеловой

Я на рынке. В кармане – зарплата.
Нет со мной ни черта, ни брата.
Оставляю за рядом ряд.
Тусклый взгляд ничему не рад.

Где теперь она – детства страна,
безмятежная, не смотря на…
И подарки ее скупые.
Я бы оптом сегодня скупил их.

Да не купишь синее марево,
где, кружась, восхищала нас
птица счастья – булочка-«жаворонок»,
две изюминки вместо глаз…

«Мама на ночь ставит чайник кипятить…»

Мама на ночь ставит чайник кипятить:
«Вдруг к утру отключат воду, газ и свет.
А у нас и чая в доме нет.
Как же утром чаю не попить?»

Я так ясно вижу утро это:
конец воды,
конец газа,
конец света.
А нам все нипочем.
Сидим на кухне, чай пьем.

«Царство Небесное – это летний парк…»

Царство Небесное – это летний парк:
колесо обозрения, карусели, лодки…
Папка меня подкидывает на руках
и сажает на плечи. Походкой легкой
он проходит ворота, огибает цветущий куст,
весело смеясь и свободно жестикулируя.
Без костылей идет.
Мама смеется, сестра смеется, я тоже смеюсь.
И никогда ему ногу не ампутируют.

А потом за усыпанным цветами кустом,
на широкой аллее, где повсюду фонарики,
мы встречаемся с папиным другом – дядей Христом,
и он мне дарит разноцветные воздушные шарики.
А потом мы катаемся на карусели за просто так,
и на колесе обозрения, и на лодках, как водится.
Ведь Царство Небесное – это летний парк,
где даже мороженое раздает бесплатно тетенька Богородица.

«Край мой отчий – Прикаспийская низменность…»

Край мой отчий – Прикаспийская низменность,
или вмятина от ангела падшего.
Я к нему приговоренный пожизненно,
что едино с погребением заживо.

Хочет к небушку душа, тянет крылышки,
а до небушка-то, ох, как далеченько…
«Господь-батюшка, – кричу, – дай мне силушки.
Отпусти грехи. Ты строг, да не мелочен».

Обессиленный стою на дне ямы я,
а Господь мне говорит укоризненно:
«Потерпи еще, душа окаянная.
Ты сюда приговорен лишь пожизненно».

Владимир Макаренков

Макаренков Владимир Викторович – поэт, публицист. Родился в 1960 году в Смоленске. Окончил факультет вычислительной техники Московского энергетического института. Полковник внутренней службы в отставке. Автор поэтических книг: «Беседка» (Смоленск, 1992 г.), «На полотне небес» (Смоленск, 1997 г.), «Земли касается душа» (Смоленск, 2006 г.), «Таборная гора» (поэма, Смоленск, 2007 г.), «Ворота во мгле» (Смоленск, 2009 г.), «Милое сердцу и дорогое» (Смоленск, 2011 г.), книги статей, очерков и интервью «Тюремные записки» (Смоленск, 2007 г.), CD-альбома «Я родом из шестидесятых» (стихи, песни, Смоленск, 2015 г.). Публиковался в журналах и альманахах: «Москва», «Студенческий меридиан», «Советский воин», «Юность», «Ислочь» (М.), «Меценат и мир», «День и ночь», «Русская провинция», «Осиянное слово», «Нива» (Казахстан), «Книголюб» (Казахстан), «Преступление и наказание», «Пограничник», «Природа и свет» (М.), «Паровоз» (М.), «Под часами» (Смоленск), «Город» (Тольятти), «Начало века» (Томск), «Тула» (Тула), «Бийский вестник» (Барнаул), «Складчина» (Омск), «Сторона Родная» (Смоленск), «Вертикаль. XXI век» (Нижний Новгород), «На любителя» (США, Атланта), «Сто лет дорогами войны» (Санкт-Петербург), «Эхо» (Калининград) и др., еженедельнике «Литературная Россия», в антологиях, в том числе: «Лёд» и «Пламень» (СРП, М.), «Наше время» (М. – Нижний Н.), «45 параллель» (Ставрополь), «Город» (Тольятти), «Собаки и люди» (Смоленск), «Смоленская лира XX века». Участник коллективных сборников, в том числе – «Перо Гамаюна» (Смоленск, 2013 г., книга-альбом поэзии, живописи, графики, автор и участник проекта), «Омская зима» (Челябинск, 2014 г.). Лауреат литературной премии им. М.В. Исаковского (2010 г.), награждён памятной медалью «100 лет А.Т. Твардовскому» (2010 г.), ведомственными наградами ФСИН России, лауреат (гран-при) Всероссийского конкурса ФСИН России «Хрустальная сова» в номинации «Поэтическое творчество» (2011 г.), дипломант литературных конкурсов и фестивалей авторской песни. С 2004 года – председатель Смоленского регионального отделения Союза российских писателей (СРП), член комиссии по патриотической литературе СРП, член Союза журналистов России. Составитель альманаха «Под часами» (Смоленск). Член комиссий по присуждению всероссийских литературных премий им. А.Т. Твардовского и им. Н.И. Рыленкова. Участник 3, 4 и 5 съездов СРП. Участник Всероссийского литературного форума 21.11.2013 г. в Москве (встреча литераторов России с Президентом РФ Путиным В.В.). Живёт в Смоленске.

Божья коровка

Приложишь к уху – и неловко
За детской страсти волшебство.
Шуршит пленённая коровка, —
Как все мы, – божье существо.

Настырно: раз-два, раз-два, раз-два…
Запрограммирована цель —
В безбрежность синего пространства
Пошире расцарапать щель.

Какую же, должно быть, муку
Там, в галактической тиши,
Несет Творец, вот так же к уху
Коробку с миром приложив?!

«Мирозданье – как сеть Интернет…»