Оксана Семык - Капкан на охотника

• Название: Капкан на охотника
• Автор: Оксана Семык
• Жанр: Остросюжетные любовные романы

Иронический детектив, триллер и любовный роман «в одном флаконе». Девяностые годы двадцатого века. Татьяна Рощина, разведенная женщина слегка за тридцать, не прочь устроить вновь свою личную жизнь, разместив брачное объявление в Интернете. Но погибает ее подруга, и Татьяна случайно выясняет, что эта смерть — не единственная в цепочке других, подозрительно похожих преступлений. Обстоятельства складываются так, что Татьяна начинает на свой страх и риск самостоятельное расследование. В это же время в ее жизни появляются ищущие ее внимания мужчины. Неужели кто-то из них — серийный убийца? Самое ужасное, что маньяк начинает охоту и на нее. Сможет ли Татьяна расставить ему ловушку?

---

— Да нет, просто не так давно ко мне по объявлению уже приходила одна писательница, — отвёл он глаза на монитор компьютера, то ли сделав вид, то ли действительно внимательно рассматривая только что отсканированное изображение.

Я внутренне напряглась. Ко мне опять вернулось ощущение опасности. Уж не Берсеньеву ли он имеет в виду?

Игорь же продолжал говорить, по-прежнему не глядя на меня:

— Ко мне вообще приходят люди самых разнообразных профессий. От продавщицы до балерины — все хотят быть счастливыми. Знаете, со столькими людьми приходится общаться, столько жизненных историй выслушивать! Впору самому становиться писателем.

Неожиданно прервав самого себя, он снова повернулся в мою сторону:

— Ну вот, ваши фотографии отсканированы и слегка отретушированы. Теперь они готовы к отправке на сайт. Хотите на них взглянуть?

Результат меня поразил. Лет десять с моего лица Игорь скинул, это точно. Исчезли морщинки и тени под глазами. Цвет лица — как у жизнерадостного младенца с обертки гематогена. Я вообще редко себе нравлюсь на фотографиях. Но на этот раз… Ну, мужчинки, держитесь! Точите перья, пишите письма. Я сама себе была готова написать.

— Вот ваши фотографии, возьмите их, они мне больше не понадобятся. Я сохранил их в компьютере в электронном виде. Теперь давайте разберёмся, как будет происходить переписка. Для вас будет создан отдельный почтовый ящик. Это не значит, что ящик будет настоящий, такой же, как тот, что висит в вашем подъезде. Это будет виртуальный ящик — просто небольшое пространство на сайте, где будет храниться ваша почта. Из этого почтового ящика почта автоматически будет пересылаться на ваш компьютер. У вас есть дома компьютер?

— Нет. Но компьютер есть у меня на работе.

— А выход в интернет?

— Нет… Погодите, кажется, есть, — я вспомнила, что у девчонок из отдела по связям с общественностью, где работала Агата, точно подключен интернет.

— Вы хотите получать свою почту на рабочий компьютер или вы будете приезжать за письмами ко мне?

— Честно говоря, мне далековато до вас добираться, и я бы предпочла получать почту сама. Только нельзя ли сделать так, чтобы, кроме меня никто эту почту не читал?

— Нет проблем. Я создам для вас личный электронный адрес. Он будет защищен паролем, так что никто не сможет читать вашу переписку, — Игорь повернулся к компьютеру. На мониторе замелькали какие-то окошки, Игорь что-то печатал на клавиатуре. Потом он заглянул в заполненную мной анкету, нажал ещё несколько клавиш и сказал:

— Готово. Вот ваш электронный адрес, — он нацарапал его на клочке бумаги и протянул мне, — В качестве пароля я завёл дату вашего рождения. Так вам будет проще его запомнить. Ваши данные я отправлю на сайт уже сегодня вечером. Всё, что от вас отныне потребуется — это не забывать периодически выходить в интернет и проверять свою электронную почту.

— Вы мне объясните, как это делается?

— Очень просто… — Объяснял Игорь сжато и толково, так что минут через пять я уже в состоянии была запомнить и выдать на практике необходимые манипуляции для проверки своей почты.

Деньги за услугу перекочевали из моей сумочки в руки Игоря. Рукав моего свитера уже подсох. Пора было отступать.

До сих пор ничего угрожающего моей личной безопасности я здесь не заметила. Ну, если только не считать попыткой убийства то, что меня облили горячим кофе.

Зато выяснилось, что здесь бывала какая-то писательница.

Берсеньева? Пока не уверена, но очень вероятно. Что ж, закинем на прощание небольшой крючочек. В прихожей, натягивая куртку, я, как бы между прочим, задаю вопрос:

— Ну и как, выдали вы замуж ту писательницу?

— Какую писательницу? — недоумённо вскидывает брови Игорь.

— Ту, которая к вам по объявлению приходила. Вы мне сегодня рассказывали…

По его лицу пробегает какое-то неуловимое выражение.

— Ах, Ларису! Нет, она куда-то пропала. Перестала звонить, приходить за письмами — она почту на мой компьютер получала. Наверное, повстречала кого-то подходящего и без моего участия. Знаете, так иногда случается, и чаще всего люди забывают меня предупредить, что больше не нуждаются в моей помощи. Но я на них не в обиде. В счастье человек всегда немного эгоистичен.

Игорь возится с замком, потом распахивает передо мной дверь:

— До свидания, Татьяна. Удачи вам в ваших поисках. Если возникнут какие-то вопросы, звоните. Телефон вы знаете. Я обычно всегда по вечерам дома.

— Спасибо вам. Обещаю прислать свою свадебную фотографию в вашу коллекцию, — я с облегчением выскальзываю за дверь.

Выйдя из подъезда, я оборачиваюсь, кидаю задумчивый взгляд на фасад дома. Так значит, Лариса Берсеньева всё-таки приходила сюда. Что это: простое совпадение или?.. И тут я вздрагиваю от неожиданности: в окне второго этажа, за тюлевой занавеской я вижу женский силуэт в инвалидном кресле.

В полутьме комнаты я не вижу глаз этой женщины, но уверена, что она пристально смотрит на меня. Острый приступ жалости захлёстывает меня. Я отвожу взгляд и медленно бреду к остановке.

Глава 10

Первое что я делаю на следующий день, придя на работу, это бегу с коробкой конфет в отдел по связям с общественностью. Там я выпрашиваю себе право «одним глазком заглядывать» в Интернет пару раз в день и трясущимися от волнения руками проверяю свой электронный адрес. Ничего. Ну что ж, подождём. Больше ждали.

Возвращаюсь в свою «табакерку» и продолжаю работу над детективом Кожина. К своему удивлению обнаруживаю, что написана вещь неплохо, и сюжет потихоньку начинает захватывать моё внимание, порой даже отвлекая от основной моей задачи — правки ошибок, которых, впрочем, совсем немного.

В обеденный перерыв, жуя прихваченный из дому бутерброд прямо на рабочем месте, пытаюсь загрузить свои мозги математической задачей.

Дано: одна молодая одинокая женщина — Лариса Берсеньева — размещает своё объявление в интернете и вскоре после этого умирает. Несчастный случай.

Вторая молодая одинокая женщина Агата Полежаева с помощью того же Игоря Бармина ищет себе мужа, и через неделю её убивают.

Так. Стоп. А вот это как раз и неизвестно точно, размещала ли Агата свои данные в интернете и встречалась ли с Барминым.

Может, я ищу черную кошку в темной комнате, а её там и нет? Может, Агата назначила встречу Бармину, но на неё так и не явилась? Может, смерть моей подруги никак не связана с электронным сватовством, и обвинять во всём следует лишь разгул преступности? Ведь Берсеньева не была убита, если верить газетам.

Почему я решила, что эти два события, эти две смерти как-то связаны? Никаких доказательств этому не существует. Только мои подозрения.

Возможно, во всём виновато моё слишком развитое воображение. Нафантазировала себе невесть что.

В конце концов, на свете существует милиция, чтобы ломать себе голову над такими загадками. Им хотя бы за это деньги платят. Да и фактов у них в руках, я думаю, побольше, чем у меня. А в условиях моей задачи слишком много неизвестных.

Я решительно встряхиваю головой: нет, мне не под силу докопаться до истины самой. Если я хочу узнать, отчего погибла Агата, и кто её убил, остаётся ждать, когда следователь Гуляев выяснит это. У каждого на этом свете есть своё собственное дело. Надо им заниматься и не лезть в чужую вотчину.

Между прочим, если хорошо подумать, то в профессии милиционера и редактора можно обнаружить нечто общее: я ищу грамматические ошибки в тексте, а следователь ищет ошибки в действиях преступника, чтобы воспользоваться ими и поймать его. Так что мы, в некотором роде, с Гуляевым коллеги.

Я улыбаюсь своему неожиданному умозаключению, сладко потягиваюсь и смотрю на часы: перерыв окончен, хватит играть в детектива. Меня ждёт детектив Горин — герой романа «За час до убийства».

Говорят, что писатель часто подсознательно наделяет главного героя своими чертами характера и вкладывает в его уста свои мысли. Интересно, как много от себя самого вложил Михаил Кожин в личность частного детектива Горина?

То мимолётное знакомство, которое у нас состоялось, почему-то не даёт мне покоя. Есть в Кожине какая-то харизма. И эта его обаятельная улыбка. Когда он серьёзен, лицо у него строгое, непроницаемое. А потом вдруг всю эту серьёзность в один миг стирает улыбка, да ещё такая заразительная, что невольно улыбаешься в ответ. Не зря Агатка когда-то на него «запала» — я невольно вспомнила наш с ней последний разговор и то, как она мне сватала Кожина.

Сбегав после обеда ещё раз проверить электронную почту, я вновь возвращаюсь ни с чем.

Неужели моё так замечательно отретушированное фото не привлекло ничьего взгляда? Ведь я вовсе не уродина. А если и уродина, то уж точно довольно симпатичная. Жильём обеспечена. Детьми не обременена. Чего ещё нужно этим мужикам? Небось, сидят мечтают о Синди Кроуфорд, не меньше. А к зеркалу подойти и посмотреть на себя самокритичным взглядом ума не хватает.