Владислав Вишневский - Терпень-трава

• Название: Терпень-трава
• Автор: Владислав Вишневский
• Жанр: Русское современное
• Год: 2016
• ISBN: 978-5-906858-04-7

О том, как в наши дни, в России, в городе Москве, выброшенный из привычной деловой и социальной среды человек, мужчина 45–50 лет, с хорошим образованием, проходит через ряд необычных для себя обстоятельств: приобретает друзей, поддержку олигарха, становится «опекуном» (по роману – телохранителем мальчугана, у которого «папа сидит на нефтяной задвижке»). «Поднимает» богом и людьми забытую свою родную деревню… Избавляет её от пьянства, разрухи в головах…

В романе и язык общения соответствующий, и песни, смех, и слёзы, и юмор, и… бандиты, и танцы у костра… и поездка с детьми в Москву в педагогическую академию, и налёт МЧС, и…Не только человек нашёл себя, но и деревня, люди.

---

Губы тоже вроде нормальные…

«Отлично!».

Уши в порядке. Аккуратные.

«Дальше».

И руки сильные. На баяне ещё могу…

«Правильно, и не только на баяне. Юмор у нас есть?»

Вроде.

«Не зажимайся, – я знаю есть. А здоровый скепсис?»

О, ещё какой!

«Мелочи! Не зацикливайся на скепсисе, среда потому что такая… Та-ак!.. Ну-ка, улыбнись… Ещё, ещё… Шире. Так, так… Замри! Молодец! Вот так и ходи. Нормально. Отлично, замечу, выглядите, фрэнд! Ага! Так что не боись, дядя. Выплывем. Придумаем что-нибудь».

Вот так, пока я шёл, меня второе я позитивно и обрабатывало.

Да ладно, пусть его!

Ведь что обидно – я ж не лодырь, я ж не увиливаю, наоборот – как на рентгене вижу недостатки управления и лезу с исправлениями. Долго изучал, потому что разные теории и принципы управления, да и практика соответственно кое-какая есть. Но так получалось, что в последнее время новыми фирмами и компаниями руководят люди без хорошей управленческой школы, молодёжь одна. Офис, машина, секретарша, ресторан, сауна… Как пена над пивной кружкой. Одно хорошо: капитал, деньги смогли как-то сколотить. Кстати, как они их собрали, у кого одолжили, меня это абсолютно не интересует, диапазон тут очень большой, углубляться – себе дороже, а вот как они управляют предприятием, это интересно. Дело в том, что мало знать, например, первую букву алфавита, нужно ещё и остальные буквы знать, ещё и слова из них научиться составлять, потом ещё и предложения: простые, сложные… не говоря уж о какой-то грамматике, синтаксисе… призвании. Так и в управлении предприятием. Это не только наука, это целое искусство. Тем более что заданные государством условия работы похожи на игру молодой, здоровой, творчески настроенной кошки, с напрочь запуганной, и почти загнанной в тупик мышкой. Тем более нужно быть организованнее, более собраннее. На практике вижу только глупость, тупость и амбиции.

Правильно говорила Татьяна – поправлял я директора, указывал на вероятность проблем в будущем. Когда щадил его самолюбие, когда и нет. Вот и добился, что ладья вся в пробоинах, а капитан выбрасывает лоцмана за борт. Меня, то есть. Да если б я не догадывался, не понимал, это бы ладно. Но я ведь предвидел, предупреждал, что работать нужно обязательно по плану и только по плану. Причём всем! Что план нужно увязывать с финансами, спросом, сбытом, с производством… С дисциплиной и ответственностью, с правами и обязанностями, с… Да что тут перечислять, итак всё ясно. Это же целая система взаимоувязанной ответственности. А не авральная штурмовщина проблем, как лавина сыплющихся с горы. В общем, молодой генерал отправил в отставку главного своего советника, чтоб «типа не указывал тут, понимаешь, не подрывал авторитет, не царапал самолюбие, и вообще». Да и чёрт с ним, и ладно. Живи уродом, Манечка. Как говаривалось в одной песенке, в далёком прошлом веке.

– Ну-ка, отстаньте, вы! Эй! Ой!.. Отдай, гад, сейчас же отдай… Ну, ты, гад! Сволочь!..

Чьи-то сдавленные выкрики вернули меня в этот век, сегодняшний, настоящий.

Справа от меня, в полутёмном, длинном тоннельном переходе, между домами, возилось трое или четверо молодых ребят. Лет по четырнадцать-шестнадцать.

Поймав краем глаза проблему, я ещё топал по инерции дальше. В переходе слышались глухие, эхом усиленные удары, возня, всхлипывание. Я остановился, оглядываясь, как бы ища помощников или свидетелей, рефлекс такой. Прохожих практически не было, не считая меня самого. Сзади вообще никого, а впереди несколько ссутулившихся женщин с сумками.

– Эй, вы! – заглядываю в сумрак, – ну-ка кончайте там… драться!

Возня на пару секунд утихла. Но донеслось наглое и задиристое:

– А тебя тут никто не спрашивает!

– Вали отсюда, придурок, пока не обломилось!

Голоса были молодыми, хриплыми, наглыми.

– Кому говорят, перестаньте!.. – Это меня уже злит, да и трое на одного. Глаза к полумраку привыкли, теперь я хорошо вижу, бьют одного. Он меньше ростом, моложе, прикрывая лицо руками уже сидит, прижавшись к стенке. – Отстаньте, я сказал! – Повышаю голос. – Ну!

Они действительно отстали, повернулись ко мне, развернулись фронтом, угрожающе обходя… Меня не пугает эта троица – пацаны! Лишь бы ножами или ещё чем серьёзным не баловались. Но, кажется, нет – кулаки, вижу, пустые. Подхожу ближе, даже не готовясь ни нападать, ни защищаться. Понимаю – мальчишки же, зацеплю вдруг ненароком, помну. Они бросаются на меня одновременно. Сграбастав боковых, сбиваю ими среднего, они падают в кучу, озадаченно возятся там, вскакивают.

– Ах ты, падла! – Слышу в свой адрес. – Ты наших бить! Ну, ур-род, мы те щас… яйца оторвём!

На меня посыпался частый град тумаков. Порой довольно ощутимых: то в печень, то в челюсть. Но ещё не мужских, а так, больше на эмоциях. Стараюсь не бить, поймать руку, удержать, оттолкнуть, развернуть. Пацаны ведь, класс шестой-восьмой, вроде… Злятся. А матерятся, сопляки, по-чёрному. Машут ногами, пинаются, кулакам норовят. Уже не трое их, двое почему-то… Что такое, почему? Зацепил я сильно, что ли? Коротко оглядываюсь, – а, – вижу, – убежал он. Вообще проще стало.

– Эй, дяденька! Дяденька, осторожно! Сзади! – Раздался вдруг вопль того, обиженного мальчишки…

Резко поворачиваюсь, – что там?.. Кто-то в это время сильно, пинком, подбивает мне сзади под колено, я сгибаюсь на подбитой ноге, разворачиваясь, падаю… В это время над моей головой, я это вижу чётко, как в замедленном повторе, пролетает, описывает окружность тяжелая палка… Бейсбольная бита! Большая, полированная!.. В голову мне метил!.. Заканчивая полукруг, бита со всего замаха попадает прямо в грудь какого-то типа, который тоже откуда-то вывернулся из-за моей спины, как раз под эту палицу. Хак!.. Глухой, смачный удар! Парень не по-человечески хрюкает, на лице боль и недоумение, глаза закатываются. Я тоже от подсечки валюсь на левый бок, падаю, успевая правой рукой, с разворота, резко ткнуть того, который был с палкой. Он беззвучно валится на меня. И второй тоже, упав на колени, согнувшись, хрипит, держась обеими руками за грудь. Сильно видать бита врезала. Почти в тишине слышу быстро удаляющихся топот ног… Ага, – догадываюсь, – это молодые бросились бежать, или за подкреплением. Не мешкая, соскакиваю, сбрасываю с себя того, который с битой. Он пока ещё не может отойти от моего тычка, безмолвно разевает рот… В солнечное сплетение, значит я попал. Хорошо, удачно получилось. Ах, ты, гадёныш! Выдёргиваю из его рук биту, замахиваюсь… Уже в замахе вижу дикий ужас в глазах парня. Он старше, как и второй тоже, лет по восемнадцать-двадцать обоим. Боится! Не хочет помирать!.. Гадёныш! Гася злость, бью, не очень сильно, но резко, в лоб, левой, кулаком, от правого плеча. Клацнув зубами, запрокинув голову, он падает навзничь. Его напарник, всё ещё согнувшись, в полуприсяде семенит на выход. За ним, приходя в себя, перевалившись на живот, поднимаясь, отчаянно скребя носками туфель, рвётся на улицу и этот, который был с палкой… В «трубе» остались только мы вдвоём: я и мальчишка. Он неловко поднялся. Стоит, сжался весь, на лице и страх ещё, и что-то вроде улыбки, победное. А, ну да, мы же их разогнали… Шумно ещё дышу, отряхиваю плащ, ищу фуражку.

– Вот она, дяденька, ваша фуражка. – Подаёт мне.

– А! Ну, да! А ты-то как, ничего? – Спрашиваю.

– Ничего. А вы?

– Нормально!

– Здорово вы дерётесь! Как Стивен Сигал, или Джеки Чан.

– Не смеши. Какой там Джеки Чан. – Перевожу тему. – А за что это они тебя?

– А, часы отобрать хотели… И деньги. – Отвечает.

– И что, – спрашиваю, – отобрали?

– Часы нет. Деньги только.

– И много денег?

– Нет. Около тысячи…

– Ого! Купить что-то должен был, да?

– Нет, мои просто…

– Вот как! Твои! Интересно… А ты знаешь этих ребят?

– Нет. Тут вообще много новых… Понаехали.

– А ты не новый?

– Нет, я местный, москвич. Я здесь родился.

– Умм… Ну ладно, местный москвич, пошли я провожу тебя. Где твой дом?

– А вот здесь он. Выйдем, и сразу направо. Метров пятьдесят всего. А можно мне биту вашу подержать?

– Биту… – я так и держу её, как батон хлеба под мышкой. – На! – говорю. – Можешь взять в подарок.

Мальчишка осторожно принял.

– Вот, спасибо! – Уважительно произнёс, рассматривая ее, примеряя на вес. – Настоящая! Бейсбольная! Тяжеленная… Как из железа. Холодная.

– Да, такой если по голове въехать… – вспоминаю её жуткий замах.

– Как арбуз разлетится. – Так же восторженно подсказывает мальчишка.

– Да. – Холодно отвечаю. А чего мне восторгаться, голова-то моя. Она бы и разлетелась, если б попали. Кошмар! И ведь точно, гадёныш, целил в голову. А если б попал… Если б я не наклонился?! О чём думал парень? Жаль, не успел я его спросить. А надо бы. – Тебя как зовут-то? – Спрашиваю.

– Михаилом зовут. Мама – Мишелем, отец – Мишаней. А вас?

– А меня Евгением Павловичем. Дядей Женей, в общем.

– Понятно.

– Ну пошли.