Сергей Сорока - Стихи

• Название: Стихи
• Автор: Сергей Сорока
• Жанр: Поэзия
• Год: 2016
• ISBN: 978-5-906857-00-2

В сборник вошли стихотворения разных лет. Тематика их различна: здесь и воспоминания о детстве и юности, и сетование на свою сегодняшнюю жизнь, на непризнание поэтического таланта, и рассказ о нелегком времени нашей страны, о подвиге героев – одним словом, обо всем, что дорого автору, что тревожит и радует его тонкую поэтическую душу.

---

Накануне

Накануне дня рожденья
надо стих бы записать. —
Где бы взять мне вдохновенье,
хоть словцо одно поймать
и в строку его поставить
да на место, чтоб впритык.
И себя разок прославить,
не заделывая стык
между смыслом в запоздалой
неуклюжести стиха,
и найти бы связи с залом,
где стена, как танк, глуха,
и никто не слышит слово, —
мною сказанное вслух,
повторить желанье снова
поднимает в небо дух.
Оттого сегодня весел —
наступил с утра канун.
Мир безумствующих тесен,
если ты пока не лгун,
то поймёт всё окруженье
всей ненужности стихов,
где «Полёт в самосожженье»
выше снежных облаков.

Овладел

А я был независимо смелым,
и таким остаюсь до сих пор.
Я владею с нескладностью телом
и держать научился топор,
овладел я рубанком с пилою,
долотом и зубилом, вот так.
Занимаюсь красивой игрою.
А рабочий мой стол – вон верстак.
Получаются странные вещи —
загибается в истину гвоздь.
Озверевшие в логике клещи
загибают в полынную гроздь —
гвоздодёром тащу на пределе
невозможных усилий… успех
отдаётся удачами в теле
и снимает с ненужности грех.
И становятся доски сухими,
ни сучка, ни задоринки в них.
А когда-то все были плохими —
некудышные, словно бы стих
заскучавший в проталине ветер
тот, что свесился с прясла в траву,
а он в лужу, наверное, метил,
чтоб попасть без зимы, да в весну.

Поубавилась смелость

Прошу, не браните любимых —
они ваша совесть и честь.
Идущие солнцем палимы…
…К чему безрассудная месть?

Пусть счастливы будут на Свете,
где много безнравственной лжи.
Мы с вами, Поэты, в ответе,
что так завернул виражи.

Сама беззаконная серость
сверкает во лжи серебром.
У нас поубавилась смелость
поставить вопросы ребром.

Назвать именами своими
безволие грустной толпы.
Поэты, мы с вами, не с ними,
кто так безрассудно глупы.

Прошу, не ругайте за счастье —
не видеть, не слышать всей лжи,
отсутствие в жизни участья,
когда столь круты виражи.

Мелькают

Зачем выпячиваться, люди,
когда осенняя пора,
понять бы кем вчера мы будем,
и протрезветь хотя б с утра
погода чистая не прелесть,
но жить-то надо как всегда,
в лесу болотная вдруг прелость,
гремят грознее поезда.
А в поле чистое раздолье —
езжай хоть вдоль, хоть поперёк —
и я своей доволен ролью,
меня обрадовал мой рок.
Хожу, не горбясь по дорожкам, —
до блеска чистые они.
Луны сверкающие рожки,
что ярче светят, чем огни
всей неизвестности стозвонной
из дней осенних перемен,
где нету чистоты резонной
безвольно толстых в сути стен.
Простор, манящий за деревню,
меня опять позвал туда,
уклад где жизни мой не древний,
хотя мелькают поезда.

Словно рефрен

Позабыть всё то, что было?!
Не под силу мне, друзья.
Выгляжу с утра уныло,
повторяет мне семья.
Веселиться нет причины,
и надежды никакой.
Миновал ли ту пучину,
где туман и непокой.
Тишина звенящей грустью
давит, сволочь, на хребет,
заглушает, падла, чувства,
подавая щи в обед.
Я оправдывать не стану
всю нелепость торжества,
кровоточащую рану
не прикроет и листва,
что кружится в «белом танце»
в золотой косынке дней,
уменьшая в жизни шансы
незначительных дождей,
выпадающих на почву
благодатных перемен,
дрянь приходит тёмной ночью,
словно дней пустых рефрен.

Ведом

Желаю поехать на Север,
вернуться в Сиянье небес,
где часто свирепствует ветер,
по тундре, где стелется лес.
Морская свобода с волною
приносит прибойный туман,
стоящий подолгу стеною,
свирепствует где океан,
покрытый суровыми льдами,
там мой самолёт по-над льдом
летит, загружённый стихами,
пилотом бесстрашным ведом.

Так! – Обезглавить

О, люди, меня извините,
что выстрадал грусть и печаль.
не стал что ни в чём знаменитым…
…вам тоже, наверное, жаль.
Ну, так получилось по жизни —
дорогой неторною шёл.
Служил беззаветно Отчизне,
не ползал, простите, ужом.
Не гнулся на ветреных зыбях,
меня обошли пустяки,
мечты где весёлые гибли,
смеялись вовсю остряки.
Я шёл по болоту сомнений,
в печали встречали всегда,
ушедшие в годы мгновенья —
по мне; в том беда не беда.
О, люди, меня извините
за чистую правду души.
Коль надо, то стоя казните,
и пусть прошумят камыши
заветные звуки столетий,
что минут и… вспомнят меня.
Не мог, не умел плесть я «сети»,
своею короной звеня.
Так! – надо – меня обезглавить
и вынести вон из трущоб,
что смог я эпоху прославить —
ошибок коварных и проб.

Навряд

Эпоха безумств изначально
смеётся в похабщине лет,
не зная, как это печально —
названья покудова нет.
Приходит однажды прозренье,
становится ясно, как днём.
Промчится и это мгновенье,
пройдёт слеповатым дождём.
Уляжется ветер на ветви,
качаясь в распятье своём.
И путь обозначится светлым,
пунктиром, уйдя в окоём
рассветной дорожкою алой —
упрётся в чужой горизонт.
Останется дело за малым —
взять приступом разум на понт,
поставить на место с зарёю
восход обездоленных в ряд
бесследно пропавших героев,
которых припомнят, навряд.

Расфуфыренная

Ни рецензий, ни призывов —
посетить московский марш.
Никаких в душе позывов.
Настроенье просто фарш.
Дождь идёт, не видно края —
моросит и моросит.
Расфуфыренная краля —
осень. В проводах свистит

ветер грусти и печали,
бьёт по крышам целый день.
Это только лишь начало,
кавардак в нём набекрень.
Мы с землёй не просыхаем
я – от водки, а она
хлюпает во мне стихами,
образов душа полна.

В Барнауле марша нету —
запретили – мир зачем?
Канет безвозвратно в Лету,
потому народ и нем,
но ругает он Обаму
и Европу заодно,
что не любят там обманы
ни по жизни, ни в кино.

Объективность в переменах
на приёмах не нужна.
Кровь застыла, видно, в венах,
жизнь уже не так важна.
Посмеяться вдоволь надо,
коли вылез на экран,
и гогочет, словно стадо,
угодив в пустой проран.

Было так вчера

«Сила есть, ума не надо!» —
говорят опять друзья.
Неотёсанность не рада,
потому что ей нельзя
улыбаться, втихомолку
водку жрать не по утрам,
что с того, скажите, толку,
коль опять разрушен Храм?

Неужели непонятно —
сила в истине святой.
Говорю, видать, невнятно
после грусти с запятой.
Пауза нужна, иначе
прозвучит сигнал зануд.
Оттого душа и плачет,
что идёт в трёх соснах блуд.

Заблудились мы с грибами,
возвратились на покос.
Были испокон рабами,
не боялись жёлтых ос.
Загребали все загнетки,
и хранился до утра
синенький огонь с монетки.
Было так ещё вчера.

И разведрится

Затуманило пространство —
стало грустно, не видать,
как ведёт себя тиранство,
не наводит, в смысле, гать
на болоте отношений,
в низкопробности идей.
Стало множество лишений,
ущемлённости людей. —

Запирают их в квартире —
свежий воздух не для них.
Нет такого в чёрством Мире,
чтобы жил от сих до сих.
Пусть туман на землю ляжет —
и разведрится простор.
Осень фигу чести кажет
в беспокойстве до сих пор.

Запасает шишки

Я бездарно несуразный,
оттого опять грущу.
Уж давно я не был праздным.
Всё гармонию ищу
в какофонии промозглой,
в тишине забытых дней.
Но ветров сухие розги
подгоняют вновь коней.

Мчатся кони, мчатся годы,
и в тумане за окном
выстроились в ряд невзгоды.
Говорят, мол, поделом.
Машут подолами сосны
на игольчатой волне.
Утром травы снова росны
безмятежные вполне.

Я иду по ним в печали. —
Жаль упавшую звезду.
Кто-то где-то вновь отчалил.
Что ж имею я в виду? —
Не понять, довольно трудно,
мне же нечего скрывать.
Не в моей столице людно,
некуда впихнуть кровать.

На обочине живу удачи,
занимаюсь, чем могу,
а в кустах бельчонок плачет
весь пушистый, как в снегу.
Потерялся, видно, малый
и не знает, что внизу
запасает шишки мама,
ждёт сибирскую весну.

С прямотою

Всё не так, как вам хотелось.
Всё не так, как я мечтал.
Что-то мне давно не пелось,
То ль пойти мне на вокзал
и уехать в даль святую,
помолиться средь берёз,
потому что я тоскую
и, наверное, всерьёз.
Неизвестен… поневоле
завопишь в дожде косом.
У Поэта грусть и доля
выражается стихом,
но без мата и подлянки,
с прямотою нежных строк.
На весёлостях полянки,
оттого, что я игрок
и по крупному, в удаче
виден подвиг суеты.
Не давать умейте сдачи! —
Беспредельщики пусты.

Ну, к чему