Эшли Дьюал - У истоков Броукри (СИ)

• Название: У истоков Броукри (СИ)
• Автор: Эшли Дьюал
• Жанр: Остросюжетные любовные романы

Нижний и Верхний Эдем — стороны одного городка, разделенного гигантской стеной на два района: аристократия и пролетариат, считающие непозволительным общение друг с другом. Все меняется, едва судьба сталкивает двух абсолютно разных людей, нашедших друг в друге не только себя, но и спасение.

---

— Что у тебя с рукой?

— Что? — я невольно выплываю из мыслей, приподняв подбородок. — О чем ты?

— Твоя рука. — Он указывает на запястье. — Что это?

Опускаю взгляд и понимаю, что он говорит о пяти бордово-черных синяках, которые опоясывают руку, будто браслет. Отпечатки пальцев моего брата. Очередное напоминание о том, что злить его не стоит. Я тут же прижимаю руку к груди в защитном жесте и нелепо отмахиваюсь свободной ладонью.

— Да, так. Чепуха.

— Не похоже на чепуху. — В одно мгновение парень оказывается рядом со мной, и его брови хмурятся, словно для него действительно важно знать правду. — Кто это сделал?

— Я просто ударилась.

— Ударилась о чью-то руку?

— Не бери в голову.

— Поздно.

— Послушай, все в порядке, — я поднимаюсь на ноги. — Это просто царапина! С кем не бывает, верно? Я уже давно решила этот вопрос.

— Ты уверена? — парень становится напротив, озадаченно впялив в меня взгляд.

— Да.

— Ты лжешь.

— Нет, что ты, я…

— Если этот кто-то делает тебе больно, ты должна рассказать. Расскажи мне.

— Не выдумывай. История совсем неинтересная. И знаешь…, знаешь, я лучше пойду.

— Ты уходишь?

— Да, я совсем забыла что…, - запинаюсь. Пробегаю взглядом по комнатке. — У меня есть дела. Из головы вылетело.

— Подожди, — парень выставляет вперед руки, но я уже несусь к двери. — Постой, меня не касается твоя жизнь. Извини. Я не хотел лезть.

— Забудь.

— Но…

— Я приду завтра. — Закидываю на плечо сумку и слышу, как в ушах стучит кровь. Не помню, когда в последний раз мне было так стыдно и страшно одновременно. Меня, будто словили с поличным; будто я совершила преступление, нечто незаконное. Но, на самом же деле, я готова провалиться сквозь землю от осознания того, что позволяю брату делать со мной такое. Позволяю и не сопротивляюсь, как будто в его поступках нет ничего плохого.

— Подожди, пожалуйста.

— Мне пора.

— Дор! — восклицает парень, и я замираю на пороге. Ошеломленно оборачиваюсь. — Я помню, ты назвала себя так, когда впервые приходила. Я…, - он стремительно подходит ко мне, пусть и держится ладонями за раненный торс, — я виноват. Я не хотел напугать тебя.

— Ты не напугал меня.

— Нет. Я был груб, но как я и сказал, мне трудно сдерживаться. Если на языке что-то есть, я обязательно это скажу. Но теперь, все. Я больше не полезу не в свои дела. Обещаю.

— Это просто…, - я растерянно облизываю губы и сжимаю пальцами край двери, — не могу объяснить. Это личное.

Не помню, когда в последний раз мне было так сложно пойти на поводу у рассудка, проигнорировав вопли разбушевавшегося сердца. Топчусь на месте и гляжу в глаза парня, надеясь, что он остановит меня и не позволит уйти. Я жду, а он говорит:

— Останься.

В то же мгновение я ощущаю невозможный прилив сил, сбросившись с моих плеч ту ответственность, что на нее возложили жизнь, обиды и семья. Я все продолжаю глядеть на незнакомца, а он неожиданно подходит ко мне и шепчет:

— Меня зовут Эрих.

Он протягивает руку, а я смотрю на нее, будто на черту, переступив которую больше нет пути назад. Но меня не пугает высота обрыва. Я готова прыгнуть вниз. Я пожимаю его теплую ладонь и смущенно дергаю уголками губ. В груди взрываются искры, но все равно мне удается произнести свое имя, не сбившись и не покраснев. Я говорю:

— Адора.

А он улыбается мне и закрывает за моей спиной дверь.

Иногда на фоне застывшей тревоги или напряженной тишины, можно увидеть нечто завораживающее. Можно почувствовать тепло, взорвавшееся внутри. Можно добровольно закрыть глаза на то, что дышит тебе в спину и представляет опасность. И, порой, мы и не понимаем, что оттягиваем неизбежное; что верим в ложь. Людям нравится отвлекаться, не думать о грядущих днях, не обращать внимания на то, что не дает дышать, как застрявшая в горле кость. Мы создаем свою действительность, а потом расплачиваемся за это.

Ночью мне снится, что я падаю в воду с огромной высоты. Меня затягивает в самый низ, и я иду ко дну, сжигаемая невыносимой болью. Холод вонзает тысячи клинков в мое тело, изо рта вырывается крик, а потом становится еще чернее, еще страшнее и опасней. Я оказываюсь в ловушке из собственной паники, гирями привязанной к окоченевшим ногам, и меня тащат вниз чьи-то холодные руки, похожие на руки матери или отца, ведь только у них получалось сделать мне больно, не причинив увечий. Я вырываюсь и кричу, ощущаю, как горло сдавливают судороги, как оно горит, пульсирует, и ору, что есть мощи, ведь мне уже давно не было так страшно. А затем что-то меняется.

Руки, тянувшие меня вниз, исчезают, а, когда я оборачиваюсь, вместо лиц родителей вижу лицо молодого парня, Эриха, он тоже, как и я тонет, только не сопротивляется.

Его ладони касаются моих плеч, на его лице появляется улыбка, но неожиданно меня не пугает водная пучина и не пугает его решительность. Я смотрю в его глаза и больше не боюсь умереть. Мы вместе идем ко дну. А потом мы вместе умираем. И я не просыпаюсь от ужаса, вспыхнувшего в груди, будто огонь. Меня не бросает в холод и не бросает в жар. Я просто погружаюсь в темноту, но внезапно не нахожу в этом ничего страшного. Это как спасение после длинного, длинного пути, полного отчаяния и одиночества.

Впервые я высыпаюсь, и впервые мне не хочется открывать глаза.

ГЛАВА 4.

Я округляю глаза и возмущенно вспыхиваю, будто меня пнули в живот или влепили пощечину. Смотрю на парня и спрашиваю:

— Ты что творишь?

— В смысле?

— Нет, нет! Вставай! — Захлопываю за собой дверь и с ужасом смотрю на подстилку, сооруженную Эрихом. Она сделана из старых книг, поставленных друг на друга, а парень облокачивается об нее спиной, как о подушку. — Так нельзя.

— Я не понимаю…

— Книги не для того писали, чтобы ты лежал на них, как на кровати.

— Что? — Эрих усмехается и потирает руками лицо. — Ты ведь несерьезно.

— Еще как серьезно. Вставай! — Я тяну парня на себя и свожу брови. — Ну же, Эрих.

— Боже, что на тебя нашло? Это всего лишь книги.

— Нет. Это единственное, что спасает, когда мир вокруг кажется невыносимым.

— И, видимо, таким он тебе кажется довольно-таки часто.

— Именно. Так что…, - взмахиваю руками и выдыхаю, — так что уберись. Не нужно их использовать не по назначению, хорошо? Если тебе нужна подушка или еще один матрас, ты только скажи. Я попрошу у Марии.

— Хорошо, понял. Ты любишь книги — кто бы сомневался. Еще и играешь на каком-то музыкальном инструменте, правильно? Пуританский режим Верхнего Эдема — не новость.

— Пуританский режим? Что бы ты знал, музыка и книги — единственное, что не было мне навязано моими родителями.

— Говоришь так, будто твои родители тираны.

Не отвечаю. Присаживаюсь и начинаю складывать книги, избегая взгляда Эриха, что абсолютно не имеет смысла: парень всегда добивается своего, руша пропасть между нами.

— Дора, а кто твои родители?

— В смысле? — Нервничаю, потому что не хочу говорить правду. Лицо вспыхивает от стыда. — Они обычные люди. Как и все.

— Разве в Верхнем Эдеме бывают обычные люди?

— Обычные по нашим меркам.

— Ну да, — парень усмехается, — я начинаю забывать о том, что мы из разных миров.

Перевожу взгляд на парня и виновато улыбаюсь.

— Ты меня неправильно понял.

— Забудь. Я опять лезу не в свое дело, да?

— Ах, нет. Просто, понимаешь, у нас с ними очень сложные отношения. — Продолжаю раскладывать книги и вижу, как парень садится рядом. — Мы никогда не были близки.

— Почему?

— Папа постоянно на работе, а мама…, ее трудно понять. Иногда мне кажется, что она просто устала. Устала от меня, от брата. Наверно, в этом есть смысл.

— Правда? — Эрих хмыкает. — Если она устала от своих детей — это странно.

— А бывает по-другому?

— Моя мама скорее умрет, чем бросит семью.

— Наверно, она классная.

— Да, — на лице парня мелькает теплая улыбка, и, заметив ее, я сама улыбаюсь. — Даже подумать страшно, что сейчас с ней происходит. Я тут пять дней, а она…

— Ты скоро поправишься. Раны почти затянулись.

— Затянулись одни, открылись другие. — Мы смотрим друг на друга, и книги рушатся под моими пальцами, как домино, падая навзничь. Эрих поправляет волосы, упавшие мне на лицо, а я опускаю взгляд на свои ладони, выставляя книги заново около стены. — У тебя удивительная способность отводить взгляд, когда нужно наоборот смотреть в глаза.

— Думаешь? — смело гляжу на парня, а он криво улыбается. У Эриха грубый и острый подбородок, ямочки на щеках, длинные ресницы. Он высокий, более того самоуверенный, и в этом нет ничего хорошего, ведь весь его образ и все его слова, будто стрелы. — А ты не хочешь мне помочь? — Наконец, спрашиваю я.

— Я и так помогаю.

— Нет, ты сидишь рядом и пытаешься вогнать меня в краску.

— Чтобы вогнать тебя в краску, не нужно даже стараться.