Александр Коренев - Черный алмаз

• Название: Черный алмаз
• Автор: Александр Коренев
• Издательство: Клио
• Жанр: Поэзия
• Год: 1994

Фольклорный вариант стихотворения Александра Коренева «Bьюга. Ночь...» Е. Евтушенко напечатал в «Огоньке» как «стихи неизвестного поэта», назвав автора гениальным и согласившись с мнением М. Луконина, что это лучшее стихотворение о войне.

А. Коренев (1921 —1989) — автор более 20 поэтических книг. Однако главные свои стихи поэт при жизни напечатать не мог; они были скроены не по меркам соцреализма.

В предисловии к «Избранному» (1979) поэта Е. Винокуров писал: «Бесспорно одно — это настоящие стихи. Слишком много в них действительной боли, опыта, всего — и горького и радостного. Не так-то много сегодня поэтов, творчество которых было бы столь подлинно самобытным, как творчество Коренева».

Значительная часть произведений, вошедших в сборник, публикуется впервые.

---

МАМА

В детстве кажутся вечными

                                          детство и мать.

Ничего не успел о тебе узнать!

Ничего не успел, навсегда виноват,

А когда спохватился —

                                   поздно, Солдат!

Поколенье построено... Шинели хрустят.

И уже четверть века

                                живу без тебя,

Все теперь

                 передумывая наново,

Мама моя, Софья Романовна!

Мне в трамвае еще:

                               «Молодой человек!»

Просто выгляжу так...

                                   Но ведь сколько вех!

Ну, не молод, мол, годы, как птицы...

Ну, за сорок,

                     это может с каждым случиться.

Нет! Я молод...

                         И даже больше:

                                                   я слаб!

Инфантилен и робок,

                                 как ребенок и раб.

Беден? Я?

                Я весь мир охватом косым

Забираю,

               как бредень,

                                   как Божий сын.

Только толстым и наглым

                                        стать я не смог.

Не хватило...

                     До старости лет щенок.

И не скажет вдовица

                                 в углу домовитом,

Теплой печью пропахшем

                                        и полом мытым,

С благолепием подушек и ленью кота,

Что мужчина самостоятельный, да,

Положительный...

                             Так не скажет покуда...

Для людей,

                  суть вещей понимающих туго,

Что-то есть во мне не такое, не так,

Что пугает их, бесит, обманывая.

И я все еще сын,

                          беззаботный босяк,

Моя мама, Софья Романовна,

В детстве кажутся вечными

                                          детство и мать.

Ничего не успел,

                           только помню опять,

Только вижу:

                      с авоськой плетешься домой,

И наверно, не старой была,

                                          хоть седой.

А теперь и я стал седоват,

Сам, наверное, стал стареть и сдавать.

На душе у меня беспокойство одно,

Будто зимний вокзал,

                                 где разбито окно.

Дует, холодно, пусто... Вечерний снег.

И давно уже мамы на свете нет.

УТРО

В 6 и 7

Тревогу жизни по боку,

К встрече с чудом

Лечу сейчас,

Жесть на элеронах подоконника

От луча косого горяча.

Вместе с солнцем,

И сквозь фортку дунувшей

Свежестью, откуда-то с реки,

По утрам все люди — юноши,

К вечеру все люди — старики.

Взнесся

             реактивный с ревом!

Как полоска его легка,

Сушатся на его веревке

Прополосканные облака...

Сияй! Каскадами огня оранжевого

На нас, с небес,

Обрушиваясь и лья...

Есть в утре

                  свежесть только что отглаженного

С морозу полотняного белья.

САГА

Зверю надо падали и логова.

Птице надо по небу кружить.

Ну а человеку разве много

Надобно от жизни?

                             Только жить!

Прямо в жизни — а не на бумаге —

Правды надо. Друга на пути.

Надо распахнуть

                          ему,

                                  бродяге,

Душу —

             как рубаху на груди.

Чтобы реял голос неиспетый,

Чтобы волос реками пропах,

Чтоб

        не пропадала

                             к жизни этой

Сволочная проголодь в зубах!

Кубометра почвы надо явору,

А у человека путь далек.

Всех колдобин

                       надо ему, дьяволу,

Всех

         росой обрызганных

                                       дорог.

Хлеба счастья

                      черного, простого —

Не огрызки, не сшибать куски —

Да нарзан

               морозного

                                простора

В глотку лить,

                       как в жадные пески.

Чтобы жить

                   ухватисто и броско,

И любя работу и гульбу,

Так ломать,

                   как гвоздь вгоняют в доску,

Всю свою угластую судьбу!

В ОКЕАН

Когда берет

                   На Бога,

                                 на испуг —

За горло — в оборот —

                                   беда, неистова,

Не забивайся в угол, друг,

Не укрывайся в дом —

                                  беги ты из дому.

В любви развал или насмарку труд —

Обратно, в тихую обитель быта,

Не лезь — затравленно —

                                      как зверь в нору.

Скуля, вползает с лапой перебитой.

А ты иди!.. В свет или тень...

                                              вперед!

Куда глаза…

                    В жизнь!.. В человечье месиво,

Где потрудней еще живет народ,

А весел все же,

                         головы не вешая.

Беги,

         веселой злобой обуян,

Ты

      из домашнего угара прямо

От рюмок, утешений, окон, рам...

Так корабли

                    во время урагана

Спасаются

                 в открытый океан.

1961.

БЕГА

По ипподрому чешут лошади,

Стучат копыта о планету.

Толпа, кого тут только нету!

Фарцовщики, пропойцы дошлые,

Девицы, города обглодыши.

Дельцы.

              И токари по хлебу.

Заезды новые, колясками...

От будущих потерь потея,

Вставные челюсти залязгали,

Студни зрачков ожестенели.

Над гаревой дорожкой — вой,

Вопеж

          вслед скачке

                               вихревой!

Прут первые! Храпя. И глядя

Перед собой, выкатив бельма.

Во, жеребцы!..

                        А кто-то

                                     сзади,

Один, трусит себе отдельно.

На всадника на сивке маленькой

Не смотрят, интереса нет.

Лишь малолетние карманники

Ему улюлюкают вослед.

Куда ему, от всех отстал!

Конь стар? Или наездник сдал?

Забыты кличка и даже номер.

Но кто-то из судей, присев,

На время его глянул, обмер:

Да он же

              обогнал их всех!

Пусть лупит публика ладошами,

Приняв за чистую монету,

Как фаворитно чешут лошади.

Стучат копыта о планету.

И лишь насмешливость во взгляде

Жокея, что в конце пути.

Он потому и скачет

                              сзади,

Что на два круга

                         впереди.

1964.

ФЛАМИНГО

Вот на снегу стоят фламинго,

В снегу — и розовые фламинго?

Они так нереальны в этот час,

Где снежность лишь, кристаллами лучась

Вокруг. И птицы странные... Откуда?

Где только льда голодная простуда,

Где лишь пороши синее пшено

На зимнем озере Кургальджино.

В сугробах неподвижно, одиноко.

Поочередно одну из двух

Бамбуковую поджимая ногу,

Чтобы согреть, наверно, о свой пух,

И начинается вдруг завируха,

Та, за Уральском, за морем Аральским,

Гулким оранием... но тихо, глухо...

Пока лишь вскуриваясь по овражкам.

Метели назреванье — в зимней темени —

А как накроет, и конец, в момент.

Ну почему они не улетели?

Кто объяснит мне этот феномен?

Фенолог, смолкни, скептик, не ликуй...

Я видел сам, из кузова, замерзнув:

Стоят фламинго босиком в снегу,

Не улетают в беловатый воздух.

Пронзительно, торжественно, прекрасно,

Причудливые, розовые, сон!

Вот взмоют, кажется, спугнуть их страшно!

И с звоном в прах

                            рассыплются

                                                 стеклом.

Я после понял: не успели, п о з д н о,

Пурга настигнет все равно в пути.

Инстинкт сказал: уж лучше сон морозный...

Или надменность их, а не инстинкт?

Так надо гибнуть,

                            важно и отважно!