Владислав Чупрасов - Последний километр

• Название: Последний километр
• Автор: Владислав Чупрасов
• Жанр: Научная Фантастика

---

Мне было что-то около девятнадцати, и меня не покидала мысль, что я знаю будущее. Раздражающая моя самоуверенность мотивировалась именно этим: с точностью гадалки предсказать погоду на завтра я не мог, но ощущение предсказанности не покидало. И на любой взрыв или приступ дифтерита мог сказать: а я знал.

Предполагаю, таких не любят. Но это там, дома. А здесь ничего, всех устраивает.

В наш лагерь частенько приходили беженцы, быстро переквалифицировавшиеся в попрошаек. Не из тех, тихих, которые молча протягивают руку, а получив отказ, не идут дальше, нет. Они гомонили, наскакивая, буквально насилуя своим вниманием.

Командир лично отмерял каждому подчиненному, кому и сколько дать.

На мой вопрос, почему нельзя спихнуть сразу половину гуманитарного груза, он окатил меня ледяным презрением.

— Чем больше им дать, тем быстрее они это промотают.

Вот так-то. Наш командир умел размазать человека по стенке, даже не меняясь в лице. Я иногда говорил сослуживцам, что он последний ублюдок, но не очень-то так и считал. Скорее просто поддерживал новомодную привычку хаять прямое начальство, пришедшую прямо следом за привычкой ругать государство и командиров армий.

Своему ближнему хотя бы можно рыло начистить, хотя все эти попытки заканчивались тем, что бунтовщиков на сутки пинками выгоняли за пределы лагеря без бое-и съестных припасов, после чего занимались своими делами.

Это, как и любая мода, быстро проходило.

Периодически, чтобы не расслаблялись, нас гоняли с маршами на десятки километров вглубь пустыни и обратно. Мы собирались, обкладывали матюгами командира, который ехал на БТРе позади колонны, надевали разгрузку и волочились с одной флягой воды на хуеву тучу километров. Так, для поднятия боевого духа. Мол, пехота ходит, а мы чем хуже.

Да в том-то и весь прикол, что мы не пехота.

Периодически кого-нибудь убивали, не без этого. Было бы досадно приехать в эти богом забытые пески и уехать тем же составом. Пустая трата бензина, или на чем там сейчас летают самолеты.

Выводили нас предпоследними. БТРы лениво волоклись по утрамбованному песку, с двух сторон ограниченному спиралями Бруно, огромными, с меня ростом. Мне досталась БМП с надсадно ревущим мотором и нещадно отстающая от общей колонны.

Прошло полтора года с тех пор, как мы ехали в обратную сторону, и тогда спирали блестели, в острые углы еще не въелась ржавчина. С ноябрьского белесого неба сыпалась труха, больше похожая на пепел, чем на снег, которого здесь просто не могло быть.

Я вылез из машины и от души приложил ее по колесам.

— Если ты постоянно будешь глохнуть, мы доберемся до аэродрома хорошо, если к Рождеству.

Колонна ушла далеко вперед, ее не было видно за поднимающимися клубами желтой пыли. Возможно, первые машины уже въехали, или уже даже грузятся по самолетам. Я снова сел в машину, покричал на нее и все же проехал полкилометра, когда впереди раздались выстрелы.

Автоматные очереди веером. БМП тут же заглохла. Со злостью ударив по рулю, я схватил свой рюкзак, автомат, закинул их за спину и побежал вперед, в клубы дыма.

В бледно-лимонном зареве взрыв прозвучал очень глухо, и только благодаря взрывной волне я понял, насколько близко подобрался к хвосту колонны, которым, вообще-то, должен был быть сам.

Через десять минут песок улегся, а я смог встать и отряхнуться.

Колонну затормозили несколькими очередями (я заглянул в окно машины и вытащил из кармана мертвого от сквозного в голову водителя письмо), а потом по одному из БТРов ударили из гранатомета. Взрыв всех оставшихся боеприпасов разворотил кузов и покорежил идущую рядом технику. Кое-где солдаты лежали прямо на земле, с изломанными конечностями и зачастую отсутствующими лицами. К тем, на кого было не так противно смотреть, я подошел и вытащил из карманов письма.

Если они были. Те, что были, обязательно отправлю с гражданки.

Вокруг не было ни души, если не считать двух тяжелых машин, идущих от аэропорта. Никак, помогать. Но я все равно слышал, как что-то шуршит и тихо похрипывает.

Оглядевшись по сторонам, увидел Маркиза. Он так крепко запутался в спирали, что мог только вращать глазами (эти белки на фоне окровавленного лица, после них обязаны сниться кошмары!) и едва шевелить губами.

— Последний… километр оставался… — прохрипел он, после чего закатил глаза.

Я разрезал несколько витков проволоки, едва не зацепившись за нее ладонью. Протянул руку, чтобы вытащить из кармана его рубашки фотографию, слипшуюся от крови. На карточке, которая чуть надорвалась, когда я попытался ее развернуть, были двое: улыбчивая женщина и серьезная маленькая девочка. Рядом — адрес.

— Убедил, Маркиз. Отправлю.

Попрощавшись с ним, я сунул надорванное по линии сгиба фото в нагрудный карман и сделал несколько шагов по затвердевшему от жара песку.

Подцепил и разрезал лежащий прямо на земле клубок проволоки, ссохшийся от крови. Опустил гюрзу на землю и посмотрел вперед. За лимонно-желтым маревом, поднятым машинами летных служб, начинался последний километр колючей проволоки.

Мне показалось, что где-то угрюмо бьет метроном.