Василий Меркулов - Вечный морок

• Название: Вечный морок
• Автор: Василий Меркулов
• Издательство: СИ
• Жанр: Научная Фантастика

Амулет Древних Богов был разбит весенним вечером в одном из домов. Теперь всех восьмерых человек, присутствовавших при этом ждёт проклятье. Вечный морок…

---

Так-то Крутой, конечно, ничего против старика не имеет. Но миллион-то всегда пригодится, верно?

Редактор, когда говорил это, был, вероятно не слишком серьёзен, но… Ведь даже не обязательно отдавать фото ему, верно? Пустить их в интернет, в тот же YouTube. А что, он знает одного парня, которому возможно продать эти фотки по бешенной цене.

Фоторепортёр вновь улыбнулся своему отражению в зеркале и пошёл прочь.

* * *

Кинозвезда сидела в своей комнате и крутила в руке свой маленький дамский чёрный пистолет. Она намеревалась прикончить им одного старого похотливого козла.

Этим козлом был Писатель.

Кинозвезде уже до смерти надоели похотливые взгляды от лиц противоположного пола. Александр, Крутой и даже Слуга (и этот туда же, что называется) — все они наверняка думали, что Кинозвезда не замечает, как они на неё пялятся.

Но Кинозвезда замечала каждый взгляд в свою сторону.

И не прощала ни одного.

Соломинкой, сломавшей хребет верблюду, стал взгляд Писателя. Этот старый дурень позволил себе смотреть на неё без доли совести. Нагло раздевал молодую девушку глазами. Нет, такого она простить не могла.

И поэтому Кинозвезда решила убить Писателя.

Да-да, она прекрасно знала, где он живёт и потому с лёгкостью найдёт к нему дорогу.

И там Кинозвезда пристрелит пошлого старика. Глазел бы лучше на свою Старушку, ей-богу!

Девушка решительно двинулась к выходу. Готовься, Писатель. Кинозвезда идёт по твою душу!

* * *

Хозяин дома был просто разъярён. Писатель в наглую спёр его книгу. Причём самую любимую книгу!!!

На днях старик, сидя в гостях у Хозяина дома приметил у того на полке небольшой роман под названием «Кровь эрудита» и попросил взять эту книгу почитать. Хозяин дома поначалу был против (и, как он понял позже, абсолютно обоснованно), но потом соблаговолил дать согласие Писателю. И старик спокойненько унёс книгу к себе домой.

Прошёл день, два, неделя, а книга всё никак не возвращалась назад. И тогда Хозяин дома позвонил Писателю по телефону.

И что же ему ответил старик?

«Я не брал у тебя никакую книгу».

Вот так вот просто. Не брал книгу, и всё.

Именно поэтому Хозяин дома и разошёлся. Чтобы вот так, в наглую, взять и обвести его вокруг пальца — такого с Хозяином дома не было с самого детства.

«— Я убью его! — тихо, сквозь зубы процедил толстяк, так, чтоб никто не услышал. — Пристрелю, как паршивую собаку. Потому что так поступать со мной непозволительно никому.

НИКОМУ!»

Хозяин дома взял с собой свой золотой дробовик и отправился в лес. Забрать своё.

И пусть это своё — всего лишь книга. Хозяин дома никому не позволит грабить себя.

* * *

Слуга уже давно вынашивал план убийства. И сегодня этот план он намеревался воплотить в жизнь.

А убить он хотел Хозяина дома. Давно и безнадёжно. Слуге это было просто необходимо, чтобы рассчитаться с ним за все те унижения, что ему пришлось пройти, будучи у него на службе. Одна только очистка золотого унитаза чего стоит! Бр-р-р!

Слуга уже успел приобрести пистолет. Правда, пользоваться он им совершенно не умел. Чтобы застрелить Хозяина дома, ему придётся подойти к нему вплотную. И, жеnbsp;nbsp;лательно, со спины. Это Слуга, конечно, устроить сможет, только вот в чём загвоздка — пока Хозяин дома у себя дома убийство чревато последствиями. Вполне вероятно, что посадят. А вот если он куда-нибудь уйдёт, то…

И вот сегодня Слуга понял, что тот самый день настал. Хозяин дома с дробовиком наперевес отправился прочь из дома, не сказав ни слова. И Слуга быстро сообразил — этим вполне можно воспользоваться.

Закрыв на ключ входные двери, Слуга торопливо поспешил за Хозяином дома. Чтобы там не случилось, он сегодня наверняка расправится со своим ненавистным хозяином.

И вряд ли его кто-то остановит.

* * *

Старушка собиралась в дорогу. Сегодня она собиралась в гости к своему старому другу — Писателю.

Он был для неё другом, не более. Старушка, конечно, не могла не заметить, как Писатель смотрит на неё, но… Шансов у него не было. Всей любовью Старушки был Хозяин дома.

И только Хозяин дома.

Старушка собиралась сегодня просто приятно провести время с Писателем, поговорив с ним о разных вещах, от политики, до полюбившихся книг. Именно потому, что у них было так много общих тем для разговоров, Старушке так и нравилось быть с Писателем.

Хороший добрый друг.

Но не больше.

Собиралась Старушка не меньше получаса. Что ж поделаешь, возраст. И, наконец, пожилая леди была готова.

Перед уходом Старушка сунула в сумочку маленький складной ножик. Хоть какая-то самозащита. Мало ли, с кем ей предстоит столкнуться на дороге.

О своём приходе Старушка Писателя не предупреждала. Хотела, чтоб был сюрприз.

И сюрприз получился. Да ещё какой…

* * *

Писатель переснял свою последнюю книгу с компьютера на флешку. Что ж, на сегодня это всё. А, возможно, что это уже совсем всё. Скорее всего, больше Писатель уже ничего не напишет в своей жизни.

Он чувствовал это.

Писатель тяжело вздохнул. Да, тучи сгустились. Сегодня будет если не конец света, то что-то очень к тому близкое.

Правда, старик уже к этому подготовился. На дверях в свой дом он натянул растяжку. Любой, кто попробует войти в дом, тут же подорвётся на ней. Взрыв будет мощным, Писатель всё рассчитал. Если повезёт, то вообще начнётся лесной пожар, а это будет реально мощно.

«— Они придут за мной, — не без печали подумал Писатель. — Но когда придут, тогда своё и получат!»

Старик взял в руки снайперскую винтовку и присел в своё небольшое укрытие рядом с домом. Да, вот это действительно надёжно! Никто мимо не пройдёт, пуля достанет каждого.

Писатель тяжело вздохнул и принялся ждать.

* * *

Фоторепортёр шагал по лесу с автоматом наперевес.

«— Какого только чёрта я взял такое тяжёлое оружие? — задыхаясь, подумал он. — Так и самому сдохнуть недолго, ей-богу!»

С каждым шагом дыхание Фоторепортёра становилось всё труднее и труднее. Он уже просто проклинал себя за то, что попёрся в такую даль с автоматом, когда перед его взором стала…

— Кинозвезда? — спросил он.

Девушка обернулась. Да, это была именно она. В руках она сжимала маленький чёрный пистолетик.

— И куда это, мадам, вы направляетесь? — спросил Фоторепортёр. — Да ещё и с оружием?

— Во-первых, не мадам, а мадмуазель! — ответила Кинозвезда. — Во-вторых, я могу спросить у тебя тоже самое. А в-третьих… В третьих, что это ты так на меня пялишься?

Только сейчас Фоторепортёр поймал себя на том, что самозабвенно созерцает задницу Кинозвезды.

— А что, нельзя? — улыбнулся он девушке.

Для Кинозвезды это стало последней каплей. Она не собиралась убивать Фоторепортёра, но он, похоже, сам на это напрашивался.

— Умри, похотливая тварь! — воскликнула девушка и, неожиданно для самой себя, выстрелила в Фоторепортёра.

Пуля пронеслась чуть выше и левее уха журналиста.

Такого он стерпеть не мог. Фоторепортёр схватил автомат и с диким криком выпустил в Кинозвезду всю обойму.

Девушка пошатнулась и свалилась замертво.

«— Я… Я убил её? — казалось, Фоторепортёр сам не понимал, что натворил. — Да, конечно, иначе она бы убила меня, но… Я действительно это сделал?»

И тут в голову журналиста пришла идея. Кинозвезда — это тоже знаменитость. Теперь уже мёртвая знаменитость. И её фотки могут стоить очень дорого.

Фоторепортёр достал фотоаппарат и принялся снимать на него труп Кинозвезды.

* * *

Хозяин дома пробирался по узким лесным тропинкам. Кто только эти тропки прокладывал, чёрт возьми? Всюду кустарники какие-то, ветки… Да ещё и звуки эти непонятные…

И тут до Хозяина дома дошло. Эти звуки — не просто какая-нибудь ерунда. Это шаги. Кто-то крался вслед за ним, Хозяином дома.

Толстяк решил дать преследователю подобраться поближе. Он с каждым шагом всё замедлял и замедлял ход и, когда неприятель уже был фактически у него за спиной, резко обернулся.

За ним шёл Слуга, к великому удивлению Хозяина дома.

— А ты что здесь делаешь? — воскликнул толстяк.

— Я? — глупо улыбнулся Слуга. — Да так… Гуляю… Птички-синички, грибочки-ягодки…

— Ты следил за мной? — спросил Хозяин дома, нацеливая на Слугу дробовик.

— Нет, что вы! — замахал руками Слуга. — Я…

И тут Хозяин дома увидел в руке у Слуги пистолет.

— Ты хотел меня убить… — обескуражено проговорил толстяк.

— Я… Не…

— ТЫ ХОТЕЛ МЕНЯ УБИТЬ, СУКА!!! — заорал Хозяин дома и нажал на курок.

Слугу отбросило на несколько метров. Толстяк опустил дымящийся ствол дробовика и взглянул на Слугу. Тот был мёртв, это было ясно и без проверки пульса.

Хозяин дома ухмыльнулся. Ничего, другую прислугу себе найдёт. Это-то как раз несложно.