Василий Меркулов - Вечный морок

• Название: Вечный морок
• Автор: Василий Меркулов
• Издательство: СИ
• Жанр: Научная Фантастика

Амулет Древних Богов был разбит весенним вечером в одном из домов. Теперь всех восьмерых человек, присутствовавших при этом ждёт проклятье. Вечный морок…

---

Хозяин дома ухмыльнулся. Ничего, другую прислугу себе найдёт. Это-то как раз несложно.

Хозяин дома постоял секунду на месте и пошёл дальше.

Писатель должен умереть.

* * *

Фоторепортёр положил фотоаппарат обратно в карман и уже собирался пойти прочь из леса, когда одна мысль остановила его.

Фотографии одной мёртвой звезды — это, конечно, хорошо. Но двух звёзд всё же лучше.

И журналист отправился дальше в путь к дому Писателя.

Вскоре он уже был у цели. И когда уже подошёл к самой двери, кто-то его окликнул.

Фоторепортёр обернулся. Напротив него стоял Хозяин дома со своим золотым дробовиком.

— Что это вы, батенька, здесь забыли? — ухмыльнулся журналист. — Что-то как-то многовато народу пришло сегодня в лес. Уж не на шашлыки ли мы все собрались?

— А шашлыки из кого? — произнёс Хозяин дома. — Уж не из тебя ли?

Фоторепортёр хотел было ответить что-то остроумное, когда пуля снесла ему пол-головы.

* * *

Писатель сидел в своём укрытии и наблюдал за диалогом Фоторепортёра и Хозяином дома. Через прицел снайперской винтовки. Под конец ему это надоело.

Писатель навёл прицел на голову Фоторепортёра и нажал на курок. Тот в одну секунду свалился замертво.

«— Так, отлично! — подумал Писатель. — Теперь Хозяин дома…»

Старик навёл прицел на голову толстяка, когда случилось непредвиденное.

* * *

Старушка мирно шла по лесной дорожке, наслаждаясь окружающим пейзажем. Всё было тихо и прекрасно, как она и ожидала, пока она не увидела ЭТО.

Её друг, старик-Писатель сидел в укрытии, сжимая в руке снайперскую винтовку. Напротив него у входа в его дом стояли Хозяин дома и Фоторепортёр. Одно нажатие на курок — и Фоторепортёр падает на землю.

«— Следующий — Хозяин дома! — сообразила Старушка. — Нет, это надо немедленно остановить!»

Старушка выхватила из сумочки нож и ринулась на Писателя.

— На! — заорала она, пронзая старика ножом сзади. — Получай! Не трожь Хозяина дома!!!

Старушка в неистовой ярости всё резала и резала Писателя, даже когда тот перестал подавать признаки жизни. Резала и резала, резала и резала, резала и…

* * *

Увидев, как Фоторепортёр падает замертво, Хозяин дома быстро сообразил, в чём дело. Снайперская винтовка! Кто-то сидит и «снимает» их, и он, Хозяин дома, — следующий.

Толстяк уже собирался было кидаться на землю и ползти куда-нибудь подальше, когда вдруг со стороны раздались шум и крики. Вскоре оттуда вышла Старушка вся в крови и с ножом в руках.

— Я сделала это! — гордо сказала она. — Я убила Писателя! Он тебя больше не убьёт! Я спасла тебя!

«— Писатель? Со снайперской винтовкой? — мелькнуло в голове у Хозяина дома. — Да что тут, повзбесились все, что ли?

Кстати, Старушка — лишний свидетель. Надо бы её убрать».

— Ты спасла меня, да? — проговорил Хозяин дома, глядя на Старушку.

— Да, любимый! — воскликнула она и побежала к толстяку с распростёртыми объятьями.

— Спасибо! — сказал Хозяин дома и разрядил в неё дробовик.

Толстяк обернулся и уже собрался было уходить, когда вдруг вспомнил о главной причине, приведшей его в этот лес.

Книга.

Наверняка он пылится сейчас где-то в доме Писателя.

Хозяин дома подошёл к дому, открыл дверь и вошёл внутрь.

Прогремел взрыв. И от него огонь перекинулся на деревья.

Начался настоящий лесной пожар.

* * *

Александр уверенным шагом шёл вперёд, к дому Писателя. Он ещё не знал, что убивать ему уже некого.

Едкий запах дыма ударил ему в нос.

«— Пожар? — спросил он самого себя. — Не может такого быть! Ведь…»

Да, это был настоящий пожар. Птицы и белки гурьбой валил прочь. Огонь распространялся с огромной скоростью. Александр обернулся и увидел Крутого.

— О, какая встреча! — воскликнул аристократ. — Не ожидал тебя здесь увидеть, никак не ожидал!

В это время огонь всё приближался. За спиной Александра огонь уже бушевал во всю, но им двоим было всё равно. Каждый из них жил лишь для того, чтобы убить другого.

— Я тоже не ожидал! — сказал Крутой. — Что, пришёл полюбоваться лесным пейзажем?

— Неважно, зачем я пришёл, — сказал Александр. — Похоже, что цель свою я обрёл именно сейчас.

Панк и аристократ застыли друг напротив друга, словно два персонажа дешёвого вестерна. На их фоне вовсю бушевал лесной пожар. Копоть затмевала небо.

Одно мгновение решило всё. Александр выхватил пистолет на секунду раньше и отправил Крутого на тот свет.

— Что ж, вот и славно! — сказал аристократ, глядя на труп своего прежнего друга.

Он повернулся на каблуках и уже собирался пойти прочь, когда горящее дерево упало прямо на него.

Смерть наступила мгновенно.

Глава 13

Слуга терпеливо ждал, пока Хозяин дома отправится на прогулку. В этот час, когда Слуга оставался дома один, можно было много чего успеть. К примеру, сходить на любимый золотой унитаз Хозяина дома. Или куснуть чего-нибудь вкусненького из запасов толстяка.

Или, что самое важное для Слуги, чего-нибудь выпить.

Сегодня Слуге хотелось выпить водки. Давно он уже не чувствовал её обжигающего вкуса. И едва Хозяин дома покинул своё жилище, Слуга тут же метнулся к золотому холодильнику.

О да, водка была на месте. Слуга судорожно вздохнул и схватил в руки бутылку. Внезапно ему показалось, что Хозяин дома никуда не ушёл и сейчас стоит у него за спиной, с кривой усмешкой наблюдая, как Слуга нагло ворует его водку.

Но нет, никого за спиной не было.

Слуга открыл бутылку и плеснул в стакан немного водки. Рядом со стаканом он поставил стаканчик апельсинового сока.

А может ли так случиться, что Хозяин дома почувствует запах перегара из уст Слуги?

Слуга знал ответ на этот вопрос. Нет, не почувствует. Жвачка с освежающим и мощным вкусом мяты затмит запах водки. А ещё Слуга не исключал, что Хозяин дома, может, и знает, что Слуга чуть-чуть подворовывает водку, но молчал об этом.

Впрочем, всё это было неважно. Хозяина дома на месте не было, а, значит, можно было насладиться холодной водочкой.

Слуга поднёс стакан водки к губам и залпом осушил его. Сразу после этого он собирался запить её соком, но этого сделать он уже не смог.

Потому что он ВСПОМНИЛ.

Вспомнил, как Фоторепортёр удушил его. Вспомнил, как перетравил Хозяина дома и половину его гостей. Вспомнил, как устроил разборки между Крутым и Хозяином дома. Вспомнил, как его пристрелили Александр и Крутой. Вспомнил своё бегство в кустах через город.

В общем, вспомнил всё.

«— Водка была палёной! — почему-то первой мыслью у Слуги была именно эта. — Пошли галлюцинации. Сейчас копыта отброшу…»

Но больше ничего не произошло. Слуга просто остался наедине со своим нечаянно всплывшим прошлым.

Он помотал головой. Нет, это просто наваждение. Никто не может помнить, как он умирал. Это просто физиологически исключено.

Но Слуга помнил. Он прекрасно помнил, как струна обвивала его шею, не давая дышать. Помнил, как выпускал в себя пулю из пистолета Александра.

И, что самое страшное, помнил, как покидал этот мир и проваливался в чёрную бездну под названием небытие.

— Водка! — проговорил он. — Я всё вспомнил благодаря ей! Ведь во всех тех мирах, которые я помню, водки я не пил. Значит, это именно она…

Необходимо срочно что-то делать, решил Слуга. Ведь не могут же они вечно погибать в этой чёртовой карусели. И, прежде всего, необходимо, чтобы это вспомнил каждый. Потому что если это просто пересказывать, то никто ничему не поверит.

Начать Слуга решил с Хозяина дома. Тот как раз возвращался домой со своей прогулки.

Слуга на всех парах побежал к нему с бутылкой водки в одной руке и соком в другой.

— Вот! — Слуга протянул бутылку водки Хозяину дома. — Выпейте это!

Толстяк вопросительно уставился на него.

— Ты что? — спросил Хозяин дома. — Ты что, пил мою водку? Да я тебя за это…

— Не перебивайте! — затараторил Слуга. — Можете потом меня выгонять, можете делать всё, что хотите. Просто выпейте этой водки!

Хозяин дома криво усмехнулся, но бутылку водки взял и пригубил прямо с горла.

— Ну, выпил… — сказал толстяк и тут же резко попятился назад.

— Что это за фигня? — заорал он. — Что за фигня? Водка палёная?

— Вспомнили? — поинтересовался Слуга.

— Такого не бывает! — проорал Хозяин дома. — Помнить о том, как ты умер, не может никто! НИКТО!!!

— Но мы-то помним! — возразил Слуга.

— Подожди-ка! — опомнился Хозяин дома. — Это что ж получается: ты меня убил?

— Да, — подтвердил Слуга. — И не раз. Извините, уж так получилось.

— Да я тебя щас!..

Хозяин дома схватил Слугу за горло.

— Не надо! — прохрипел Слуга. — Если так и дальше пойдёт, мы этого никогда не прекратим.