Сборник Сборник - Моё лучшее стихотворение

• Название: Моё лучшее стихотворение
• Автор: Сборник Сборник
• Издательство: Государственное издательство художественной литературы
• Жанр: Поэзия
• Год: 1961

Одно лучшее стихотворение. Да разве оно существует? Для самого поэта лучшим стихотворением является то, которое он когда-нибудь напишет. А что значит лучшее? Чем одно лучше другого? И все-таки оно существует, это лучшее стихотворение, — то, в котором ярко выражена индивидуальность поэта, которое любимо им и читателями. «Мое лучшее» — это одновременно и «наше хорошее», это стихи, выдержавшие испытание временем.

В нашем сборнике участвуют только поэты столицы, активно работающие сейчас.

К сожалению, характер сборника, стремление придать ему жанровое единство не позволили включить стихи поэтов, пишущих для детей, работающих в области сатиры и юмора.

В книге представлены поэты старшего поколения, начавшие свою поэтическую деятельность до Октября, поэты, чье творчество формировалось в годы строительства социализма и Великой Отечественной войны и, наконец, творчество молодых.

Стихи выбирали сами поэты. Редколлегия лишь в ряде случаев, исходя из интересов сборника в целом, давала свои советы авторам.

Не все будут согласны с отбором стихов. Различны вкусы, разнообразны пристрастья. Книга «Мое лучшее стихотворение» — первый опыт, но мы надеемся, что сборники такого рода вызовут интерес и найдут признание у читателя.

---

1946

Яков Козловский «Мы часто о времени судим не точно…»

Мы часто о времени судим не точно,
С поправками сердца считаться пора.
Историей кажется мальчикам
   то, что
Случилось, по-моему, только вчера.

Мальчики спорят со мною запальчиво,
А я говорю им,
   что с давних времен
Все имена оперившихся мальчиков
Звучат с приложеньем отцовских имен.

По лестнице путь —
   то быстрее, то тише.
Ступеньки — минувший и нынешний день,
Чтоб ногу поставить ступенькою выше,
На нижнюю я опираюсь ступень.

Бывает, что море давно за спиною,
А мы на губах своих чувствуем соль.
Недавняя радость,
   еще ты со мною,
Еще ты со мной, неутихшая боль.

Я мальчиков вижу, довольных собою,
У друга пустой замечаю рукав.
Душе моей слышатся отзвуки боя
И шелест еще не родившихся трав.

1960

Осип Колычев Гамма

Л. И. Бродской

Светлая зелень —
   на зелени темной.
Косы березок
   в густом дубняке.
Признак весны
   в этой прелести тона,
В первом воздушном зеленом дымке…
Встань под весенним сквозным небосклоном,
Сколько, взгляни, переливов кругом!
Сколько оттенков
   зеленых в зеленом,
Сколько тонов
   голубых в голубом!
Сколько оттенков —
   зима их не знала,—
Что ни минута,
   меняется свет…
В сердце
   их тоже должно быть немало,
Это беда,
   если в сердце их нет…

1954

Лев Кондырев Стекольщик

Меж корпусов, промасленной травой
По новостройке проходя под осень,
В стекле, подернутом рассветной синевой,
Все отраженье мира он проносит.

Звенит стекло, скользят в нем облака,
Над дальним лесом вьются легкой стружкой.
В стеклянной дымке катится река,
Песок узоря галькой и ракушкой.

Мост над рекою выгнулся крутой.
Два поезда летят там на сближенье.
Мелькнул огонь в пролете золотой,
Дрожит стекло — и меркнет отраженье…

За дамбой дом кончают мастера,
Где окна на стекольщика в обиде,
Ресницы ставен вскинув, ждут — пора
Нас остеклить, мы ничего не видим.

Не всплески зорь, не листопада медь —
В глазах у нас пеньковые волокна.
— Добро, — сказал стекольщик, — вам
   прозреть
Я помогу. — И свет ударил в окна.

1950

Анисим Кронгауз Минута

Вот сейчас повисла минута
На часовом волоске,
И упала. И сгладилась, будто
След на сухом песке.

Ей обратно не возвратиться.
Ей песчинкой в веках кружить.
Это жизни моей частица,
Я ее не оставил жить.

Я убил ее зимним полднем,
Избалован обильем дней.
Я ничем ее не наполнил,
Не оставил память по ней.

Века маленький промежуток!
Я тебя сохранить не смог.
Строят памятники минутам —
Кто из камня, а кто из строк,

На станках из дерева точат,
Ищут в нитях таежных троп,
В облака — поднимает летчик,
На земле — растит хлебороб.

Да и сам я пришел маршрутом,
Где мгновенья равны годам.
Вот еще повисла минута…
Я ее не отдам!

1946

Анатолий Кудрейко Запасный полк

Расквартированный на лето,
где ели сшиблись в тесноте,
полк поднимался до рассвета,
а спать ложился в темноте.

Свое он помнил назначенье —
фронт управлял его судьбой.
Поход, на местности ученье
чередовал он со стрельбой…

Но это — дела половина!
Нужны траншеи в полный рост, —
берешь кирку: земля не глина,
а камень, брат, не так-то прост!

Скалистый пласт искрит под ломом,
рубашка сохнет на траве,
удар наносишь по изломам, —
он отдается в голове…

Но это — дела половина!
На лесопилке склад пустой,
берешь пилу, а лес — махина,
кондовый спелый древостой!

Такое дерево повалишь,
что обнимаешь ствол вдвоем,
но ты ругаешь, а не хвалишь
его в усердии своем…

Но это — дела половина!
Хлеб осыпается в полях, —
берешь косу, покос — лавина
и на тебя идет впотьмах!

Росой унизанный шиповник
шумит у леса под луной, —
не отличил бы и полковник
овса от пыли водяной…

Косить все горше без рубахи —
свет блещет резко, как стекло…
А хлеб такой, что только взмахи
видны идущему в село.

На горизонте гаснут скалы,
стекает с них последний блеск,
и косы на плечах усталых
уносит полк в еловый лес.

И та дорожка полевая,
которой в сумерки брести,
стремится в сердце, как живая,
навеки место обрести.

Ты самой долгою любовью
преисполняешься к земле,
где камень ставишь в изголовье
и спишь под елями в тепле.

Не высыхает пот соленый
в той академии наук,
куда, под твой шатер зеленый,
не залетает с фронта звук…

Но это — дела половина!
Другая в тыщи раз трудней —
дойти до самого Берлина
с пехотной выкладкой своей!

1956

Василий Кулемин «Опять знакомая опушка…»

Опять знакомая опушка.
И вечер тих, и даль светла.
В свои степные колотушки
Во ржи стучат перепела.

Мне ветер веткой липы машет
И что-то хочет рассказать.
И свеж, как прежде, снег ромашек,
И мир глядит во все глаза.

И вдруг припомнилось былое:
Сюда, подальше от села,
Украдкой мы ушли с тобою,
А мать звала тебя, звала…

К ней плыли тучки ветровые,
Ей откликался лес ночной,
Но ты в тот дальний час впервые
Не подала ей голос свой.

1955

Юрий Левитанский Синяя лампочка

Это дело давнее. Не моя вина.
Увезла товарищей финская война.
Галочкой отметила тех, что в строю.
— Рано! — ответила на просьбу мою.
Я остался дома. По утрам в Сокольники
почта приносила письма-треугольники.
О своих раненьях и обмороженьях
товарищи писали в кратких выраженьях.
Ждать их наказывали. Нас мучила совесть.
Мы на хлеб намазывали яблочный соус.
Зимняя нас лавочка у ворот сводила,
синяя лампочка у ворот светила —
письма читали синими глазами,
девушки плакали синими слезами…
Это дело давнее. Не моя вина.
Выпала мне дальняя долгая война.
В рамах оконных стекла дрожали.
В ямах окопных сверстники лежали.
Мины подносили руками усталыми,
глину месили сапогами старыми
и домой вернулись старыми бойцами
в мятых гимнастерках, с чистыми
   сердцами…
Это дело давнее, не моя вина.
Под холмом могильным зарыта война.
Зарыта, забыта, но, душу леденя,
синяя лампочка смотрит на меня.
Синяя лампочка стоит перед глазами:
девушки плачут синими слезами,
синие отсветы лежат на снегу, —
выключить лампочку никак не могу.

1956

Марк Лисянский Моя Москва

Я по свету немало хаживал,
Жил в землянках, в окопах, в тайге.
Похоронен был дважды заживо,
Знал разлуку, любил в тоске.
Но Москвою привык я гордиться,
И везде повторяю слова:
Дорогая моя столица,
Золотая моя Москва!

Я люблю подмосковные рощи
И мосты над твоею рекой.
Я люблю твою Красную площадь
И кремлевских курантов бой.
В городах и далеких станицах
О тебе не умолкнет молва,
Дорогая моя столица,
Золотая моя Москва!

Мы запомним суровую осень,
Скрежет танков и отблеск штыков,
И в сердцах будут жить двадцать восемь
Самых храбрых твоих сынов.
И врагу никогда не добиться,
Чтоб склонилась твоя голова,
Дорогая моя столица,
Золотая моя Москва!

1941