Ирина Потанина - Русская красавица. Напоследок

• Название: Русская красавица. Напоследок
• Автор: Ирина Потанина
• Издательство: АСТ/Астрель
• Жанр: Современная проза
• Год: 2009
• ISBN: 978-5-17-045798-4

Четвёртая, заключительная книга цикла "Русская красавица". Читать нужно только после книги "Русская красавица. Анатомия текста".

"Весь мир — театр, а люди в нем — актеры!" — мысль привычна и потому редко анализируема. А зря! Присмотритесь, не похожи ли вы на кого-то из известных исторических личностей? А теперь сравните некоторые факты своей биографии с судьбой этого "двойника". То-то и оно! Количество пьес, разыгрываемых в мире-театре, — ограниченно, и большинство из нас живет "событие в событие" по неоднократно отыгранному сценарию. Главная героиня повести "Напоследок" — София Карпова — разгадала этот секрет. Бросив все, в панике, бездумно, безумно и бессмысленно — она бежит из Москвы. Новые места, новые связи, автостоп на грани фола, неистовый ночной рок-н-ролл… Но пора браться за ум! Как же вернуться в родной город, не вернувшись при этом в чужую, уже примеренную однажды трагическую судьбу, ведущую к сумасшествию и смерти? Как избежать предначертанного?

---

— Ну что, Тиш, пустим даму за руль? А то она так много о себе всего рассказывала, что хочется хоть что-то увидеть воочию…

— Может, вам еще и паспорт показать? — усмехаюсь обиженно. — Я, конечно, привираю частенько, и то не привираю, а приукрашиваю. А вот хвастать попусту — дурная черта. И нечего ее на меня навешивать! — Знаете, неформальный вид одного моего приятеля в метро как-то привлек внимание милиции. Пригласили его в свою комнатку, потребовали дыхнуть, обыскали в поисках наркотиков… Ничего не нашли. Придраться, вроде, не к чему. Так они давай расспрашивать. Кто мол, такой, чем занимаешься. Приятель честно отвечает: «Я, так вас разтак, школьный учитель математики. Детей воспитываю!» У ментов, конечно, глаза на лоб. «Кто?!» Как-то совсем им не верится, что вот это волосатое нечто в драных джинсах и с недельной небритостью может в свободное от шатаний по метро время допускаться в школу…Захотелось ментам проверить честность мальчика. Говорят: «Ах, так, скажи, тогда, эту, как ее… теорему Пифагора!» Приятель мой — молодец. Сдержался, не засмеялся, отвечает с достоинством: «Сумма квадратов катетов равна квадрату гипотенуза». А они, знаете, что сделали?

— По почкам ему дали, чтоб не умничал? — ухмыляется Тимофей и у меня в мыслях мелькает очередное предостережение — а вдруг ребята сами менты? Тогда и разглядывание моих прав на место становится… Нет, я все-таки последняя дура! Кто ж демонстрирует пренебрежение к той или иной прослойке населения, не выяснив, не относятся ли к ней, часом, нынешние слушатели??? Ладно, раз начала, лучше уж заканчивать честно. Я же не виновата, что происходила такая история…

— Упаси боже! — говорю. — До рукоприкладства у нас не часто доходят. Они строго так говорят: «Сейчас проверим!». После чего один набирают чей-то номер, перешептываются о чем-то с трубкой и выносит торжественное заключение: «Вроде не соврал. Похоже, и впрямь учитель…» Так и вы сейчас со своими правами и моим умением водить…

— Ты нам зубы не заговаривай! — приятель Тимофея, хотя явно оценил историю, и даже тон сменил на менее скептический, все же не сдается. — Любишь водить? Прошу за руль… Тиш, уступи место девушке…

— Ага! — Тимофей, похоже, уверен, что товарищ шутит. — Сейчас уступлю! Новый Мерс, новая девочка… Пусть опробуют друг друга в деле, так сказать. — ему, похоже, все равно, что говорить, лишь бы тараторить без умолку. Спустя миг, он понимает, что приятель всерьез. — Не, ты в натуре? — меняется в лице. — Та ну, зачем… Не выеживайся. Кто платить будет, если что?

— Я! — хором сообщаем мы, уже зараженные азартом. В отличие от меня, оппоненту, похоже, действительно есть, чем рассчитываться, в случае чего. Тимофей молча сбавляет скорость и вальяжно прохаживается вокруг машины. Я усаживаюсь на водительское место. И тут выясняется, что авто, это как велосипед. Мышцы все помнят и, едва садишься в водительское кресло, сразу перестаешь нервничать.

— Не, ты это, потише! — переживает Тимофей, пока я испытываю настоящее, ни с чем не сравнимое наслаждение. И оттого, что не ударила в грязь лицом и оттого, что машина идет послушно и правильно. Оказывается, я обожаю водить машину!!!

— Все, все! — нервы Тимофея не выдерживают. — Хватит! Я без руля в руках чувствую себя обделанным…

Вероятно, он хотел сказать «обделенным», но вышло тоже ничего. С сожалением проявляю чудеса покорности, покидая водительское место.

— А меня Николай зовут, — запоздало представляется мой экзаменатор. — Я думал, ты за руль не сядешь — побоишься…

— Смешно! — фыркаю довольно искренне. — Чего бояться-то? Вы явно плохо думаете о женщинах. В наше время каждая третья умеет водить, и каждая пятая имеет собственный автомобиль.

— Вот именно, — объясняется Николай. — Собственный! За руль Тимкиной машины мало кто согласиться сесть. Ты ж понимаешь, сколько она стоит! Смотрю, ты девочка уверенная и рисковая…

«Да нет, просто глупая», — подмечаю мысленно, что усаживаясь за руль, меньше всего думаю о стоимости машины… А зря, наверное…

— Если это комплимент, то благодарствую… — улыбаюсь натянуто.

— И часто ты ставишь такие эксперименты над жизнью? — Николай уже говорит явно не о машине. — А зачем?

— По глупости! — признаюсь искренне, в который раз высмеивая собственную рассеянность.

— Нет, мир как-то совсем наизнанку вывернулся, — притихший на время моего водительствования Тимофей, снова оживляется. — Одно дело, когда шалавы малолетние, или дуры с тремя классами образования по ночным дорогам ошиваются… — тараторит он. — Другое, когда вот так. Ты, вроде, нормальная. Муж, машина, все дела… Ну че полезла-то??? Это ж тебе повезло неслыханно, что мы остановились, а не другой кто-нибудь. Да и мы-то, скажу честно, останавливались не с благими намерениями…

— А с какими же?

— Из азарта, — хмыкает Николай. — Мы поспорили. Я говорю — аферистка. А Тишка уверен, что проститутка. Остановились проверить, чья возьмет.

— Выходит, ничья. Правильно? — спрашиваю даже немного грозно, чтоб никаких сомнений не оставалось.

— Выходит…

— Но это не справедливо! — загорается Тимофей. — По всем законам бытия я должен был выиграть. Нам просто нетипичная ситуация попалась…

— Вот странно, — мне становится искренне обидно за моральный облик трассы. — Сколько езжу, никогда этих легендарных придорожных шалав не видала. А вы говорите — типичная ситуация.

К этому моменту мы как раз въехали в Мелитополь. Город этот моему воображению всегда представлялся в виде сардельки. Эдакое вытянутое поселение, главная улица которого при этом и есть Симферопольская трасса. Много позже я поняла, что заблуждалась, и что, кроме предтрассовых, в Мелитополе имеется еще масса районов. Но на тот момент… В общем, мы как раз приближались к середине сардельки, когда в салоне разгорелся спор.

— Нет, она уникальная! — не слишком-то вежливо фыркает в мою сторону Тимофей. — Ни черта о жизни не знает, и каким-то загадочным образом до сих пор цела и невредима ходит. Если не врет, разумеется… Вот смотри! — это он уже мне непосредственно, — Фома неверующая! Видишь, телочка на остановке? Что ты думаешь, она там делает?

— Автобус ждет, — отвечаю, набычившись. Терпеть не могу мужчин, которые в каждой встречной шлюху подозревают. Стоит себе девчочка на остановке. Лет двадцати пяти. Невысокая, пухленькая, симпатичная. Короткую плиссировку ветер раздувает, пухлые губки и короткие белые кудри «шапочкой» делают ее чем-то похожей на Мэрлин Монро. Девочка явно знает это и держится королевой. Не голосует. Просто смотрит проезжающим машинам в глаза требовательно. Немного даже с укором смотрит, мол, чего не останавливаетесь?

— Автобу-у-с?! — хохочет Тимофей. — Это какой-такой автобус в одиннадцать ночи?

Тимофеевский Мерс резко останавливается.

— Спорим, она сейчас сядет к нам в машину?

— Не спорим. Я же ведь тоже села. И это ничего еще не значит. Человеку ехать надо, автобуса долго нет… Отчего бы не принять наше любезное предложение подвезти. Тем более, она же видит — в салоне девушка сидит. Значит, в общем-то, общество безопасное…

— Нет, ты точно пальцем деланная! — сокрушается Тимофей. — Ты что глаза ее не видишь, что ли? Ладно, сейчас сама все поймешь. — Мерс лихо сдает назад и, прежде чем мы с Николаем успеваем что-то возразить, задорная физиономия Тимофея, с улыбкой от уха до уха и многозначительными подмигиваниями, высовывается из окна пассажирского сидения. Вжатый в свое сидение Николай поворачивает ко мне лицо и корчит недовольные физиономии.

— Девушка, не подскажете, как проехать на край света? — интересуется тем временем Тимофей и пониже опускает стекло.

Мерлин, оказавшаяся при ближайшем рассмотрении поддельной (об этом факте свидетельствовал, как минимум, толстый слой тонального крема на лице) с интересом заглядывает в салон, улыбается в ответ.

— Если хотите, могу показать, — отвечает. — Здесь недалеко.

И, не дожидаясь даже ответного Тимофеева кивка, дергает ручку двери. Инстинктивно отодвигаюсь подальше, хотя и стараюсь изображать дружелюбие.

— А она как, с вами или сама? — поддельная Мерлин тоже слегка от меня отодвигается.

— С нами, — уверенно отвечает Николай, а потом многозначительно глядя на Тимофея поправляется: — Со мной!

— А! — коротко выражает понимание гостья. — Махнемся местами? — спрашивает меня ангельским голоском. И я замечаю, что глаза у нее мутные-мутные. Переползает через мои колени. Едва уловимый, за ней следует мимолетный запах секса.

Похоже на этот раз Тимофей оказался прав. Поддельная Мерлин подбирает ноги под себя, закидывает руки ему на шею и что-то шепчет. Тимофей громко «кхэкает» в ответ и издает глубокомысленное: «мг-мгммм».

— Э-э-э, — обращается он к Николаю, спустя миг. — Такое дело… — свет уличного фонаря в этот момент резко врывается в салон, и нашему взору предстает физиономия Тимофея — совершенно раскрасневшаяся, лоснящаяся глупой улыбкою… — Она говорит, тут кафе какое-то есть. Подождете там? А мы пока отъедем ненадолго. Тут, по месту… Да? — уточняет он.